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Libri per bambini e ragazzi scelti e recensiti dagli esperti di LiBeR

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Il cortile delle sette fate

Torna la Sicilia, fonte inesauribile di storie e ispirazione per Nadia Terranova, in un’ambientazione palermitana, nella fiaba Il cortile delle sette fate, edita da Guanda nella prestigiosa collana che ospita i long sellers dell’amato Luis Sepúlveda e illustrata dalla bravissima Simona Mulazzani. Il luogo dell’accadimento è piazzetta Sette Fate, nel quartiere Ballarò a Palermo. La storia la suggerisce all’autrice la lettura di Giuseppe Pitrè, ottocentesco raccoglitore di fiabe e racconti della tradizione popolare siciliana. Lì, in quella piazza che ancora esiste, ai tempi dell’Inquisizione si davano appuntamento meravigliose e misteriose donne che formavano un cerchio magico di canti, suoni, balli. La fiaba rivisitata da Nadia Terranova si arricchisce di altre protagoniste che si ritrovano, nella notte di San Giovanni del 1586, una delle più corte e magiche dell’anno, in quella piazzetta di Palermo. C’è Artemide, detta Arte, gatta che rifugge gli uomini dell’Inquisizione per via del suo manto nero, visto come l’incarnazione del diavolo. E c’è la piccola vagabonda Carmen, che conosce il linguaggio delle piante e degli animali, “che si guarda dai pericoli senza rinunciare all’avventura”, e che finisce nelle grinfie dell’Inquisizione. I suoi aguzzini sono uomini che vedono in ogni donna o bambina libera i segni del demonio e che per questo la imprigionano. Ma si accaniscono anche contro Arte, vogliono darle fuoco, proprio come nei roghi delle streghe. Sarà per fuggire a una terribile fine che la gatta Arte si ritrova, per incanto, tra le donne misteriose, di cui ancora non conosce i poteri. I loro nomi sono Pia, Sara, Viola, Giuseppina, Antonia. Saranno loro a aiutare la piccola Carmen a fuggire e sarà una di loro – Pia, la donna che di mestiere dà “una mano alle altre vite a venire fuori” – a rivelare a Carmen le sue doti “magiche” e le sue origini. Fiaba antica eppure moderna, Il cortile delle sette fate parla di identità femminile, di costrizioni e di libertà. Getta uno sguardo sui sentieri da percorrere per diventare ciò che si aspira a essere, malgrado i vincoli imposti dalla società. Rende omaggio alla sorellanza, a quel vincolo reciproco che sostiene. E ci regala un tuffo nel mondo incantato delle fiabe dove tutto può accadere.

Vichi De Marchi (da LiBeR 137)

Il cortile delle sette fate
Nadia Terranova,
ill. di Simona Mulazzani
Guanda, 2022, 112 p.
(Le gabbianelle)
€ 13,00 ; Età: da 8 anni

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Certe cose non cambiano mai

Qual è il passo dei ricordi? Qual è il tempo in cui presente e passato diventano indivisibili? L’immagine di copertina della graphic novel di Hanaor e Phillips risponde già in parte a queste domande. Il passo dei ricordi, della memoria, è lento e non va vissuto da soli. Benji, il giovane protagonista, cammina di fianco alla sua bubbe, che significa nonna, come riportato nel glossario di alcuni termini ebraici e yiddish utilizzati nel libro, trascina un carrello della spesa, in lontananza si stagliano i grattaceli di New York. Il rapporto tra la città e il primo piano dei due protagonisti è la sintesi perfetta della storia che viene raccontata. Non esiste un presente che non sia abitato dal passato, dalle persone che si sono incontrate, dai luoghi che si sono attraversati. Questi potranno pure cambiare, ma c’è un tempo in cui verranno ripercorsi con lo stesso sguardo, perché quella memoria aiuta a ritrovare i ricordi, i volti, i sapori, il dolore di quando si era bambini e qualcuno decise che non si aveva diritto a restare a scuola perché ebrei. È una storia delicata quella narrata da Ziggy Hanaor, in cui il tratto di Benjamin Phillips ha saputo rendere visibili le emozioni e i sentimenti della nonna e del nipote che l’accompagna mentre riattraversa la sua vita. Tu non sai proprio niente – dirà bubbe a Benji – nemmeno cosa significa essere ebrei. Non è semplice raccontarlo, infatti bubbe non sempre ci riesce: i suoi silenzi, i suoi sguardi, vengono esplicitati dal segno di Benjamin Phillips. Ogni cosa accaduta è rimasta nella sua testa, come i luoghi a lei più familiari, che non ritrova più perché tutto cambia; quel che non cambia mai lo scopriranno i lettori. Un libro con una grande forza in cui il confronto tra ieri e oggi è mediato dalla dolcezza del nipote che si mette di fianco alla nonna, e anche quando quest’ultima va fuori dalle righe, si ferma ad ascoltare, non sempre comprende, ma scopre che realmente non sa niente. Qui i ruoli si ribaltano: chi è senza memoria è Benji, che sicuramente sa muoversi bene tra le strade della città, ma non sa nulla di quei tatuaggi che erano un marchio e non un ornamento del corpo. Il passo della memoria è lento, è una strada da percorre insieme a chi sa per non rischiare di non riconoscere nulla.

Agata Diakoviez (da LiBeR 137)

Certe cose non cambiano mai
Ziggy Hanaor,
ill. di Benjamin Phillips;
trad. di L. Pelaschiar
Einaudi Ragazzi, 2022, 80 p.
€ 15, 90 ; Età: da 9 anni

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C'è un fantasma in questa casa

Un tratto stilistico comune ai lavori di Oliver Jeffers, accanto allo spirito speculativo e al contenuto etico di cui spesso si fa portatore, è sicuramente l’elemento sorpresa; la costruzione narrativa dei suoi albi illustrati è quasi sempre giocata su repentini ribaltamenti dei punti di vista (del protagonista e del lettore), con svolte finali di grande effetto che aprono a illuminanti prese di coscienza. Vale anche per questo piacevole albo, che possiamo invece accostare ai più giocosi e meno riflessivi di Jeffers. Qui l’autore si diverte con trovate compositive e soluzioni cartotecniche che sono parte della struttura narrativa stessa, sfoggiando grande padronanza delle immagini, del linguaggio grafico complessivo, del libro in quanto oggetto. La piccola protagonista, disegnata e colorata nei toni acidi di giallo e verde, si staglia sugli ambienti interni di una nobile residenza d’altri tempi, fotografati invece in bianco e nero. Dal salotto al bagno, dalle ampie scalinate alle camere da letto, la bambina si aggira circospetta controllando dietro gli armadi, sotto i letti e su per il camino: le è sembrato di sentire la presenza di un fantasma, ma lei un fantasma non l’ha mai visto, non saprebbe riconoscerlo. Ora che abbiamo varcato la porta d’ingresso e siamo suoi ospiti, possiamo gentilmente aiutarla a trovarlo? Ingaggiato nella ricerca, ecco che il lettore diventa presto complice dei tranelli che l’autore le tende ad ogni pagina: svolazzanti spiritelli in lenzuolo bianco si mimetizzano sul grigio-opaco di fogli semitrasparenti in carta da lucido che, svoltati, li proiettano sullo sfondo della pagina sinistra; ben visibili per il lettore, adesso, ma fuori dalla visuale della protagonista che continua ignara la sua ispezione. Un meccanismo semplice, basato sulla paradossale contrapposizione fra ciò che il testo afferma e quello che vediamo, ripetuto più volte per prolungare il nostro divertimento nel prenderci gioco della piccola ghostbuster. In perfetto stile Oliver Jeffers, però, le sorprese non finiscono con l’ultima pagina: il risguardo finale del libro riserva al lettore un ulteriore colpo di scena che è l’unico, vero punto di svolta di tutta la storia.

Fausto Boccati (da LiBeR 137)

C’è un fantasma in questa casa
Oliver Jeffers
Zoolibri, 2022, 84 p.
(Gli illustrati)
Età: da 4 anni

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C'è la casa da pulire

Credo che per i bambini e per le bambine sia importante avere porte di accesso alla poesia. Porte che permettano l’entrata con una levità gioiosa, amichevole, che spostando l’attenzione alla narrazione, rendano ambiente accogliente quell’andare in ritmi e rime, come un prato da attraversare di corsa senza computare l’andare veloce dei piedi. Non è una pratica ricorrente nella poesia italiana per i più piccoli, che, tranne in alcuni casi di grandi e brillanti autori, si adagia su un’idea di poesia compresa, fintamente alta e inevitabilmente didascalica. Qui Cinquetti propone una storia perfettamente in grado di portare i piccoli e le piccole in ritmi, rima e parola poetica. La storia narra di Alessandro e Valentina che, incaricati dai genitori, sono alle prese con la pulizia della casa: spolverare, aspirare, lavare, spostandosi dal gabinetto alla cucina, dalle camere al salotto. È un racconto di quotidianità bambina allegra e lineare su cui si innesta un imprevisto: l’intervento di un ospite invadente ed esuberante che sconvolge e sovverte l’ordine e la pulizia appena ripristinati. È una storia che fa quello che sempre e da sempre le storie fanno: postulare un ordine, infrangerlo, ricostruirlo. Leggendo non si può fare a meno di pensare al Il gatto col cappello del Dr. Seuss. Ogni pagina contiene una quartina di ottonari a rima alternata, che ci riporta al Signor Bonaventura di Sergio Tofano, ma anticipa anche tanta altra poesia italiana che bambini e bambine incontreranno nel corso della loro formazione, configurandosi, così, come luogo familiare e accessibile. L’attenzione ai suoni lo rende un libro perfetto per essere letto ad alta voce, godendo del piacere che la bocca prova nell’articolare e dire. Le illustrazioni, segni nelle tonalità del blu con tocchi di arancione fluo, occupano la parte superiore della doppia pagina, ci mostrano quanto enunciato nel testo, le azioni dei piccoli, l’avanzare della storia, ma anche quello che Alessandro e Valentina immaginano mentre sono intenti a pulire, permettendo ai lettori di gioire dei salti logici provocati da una sorta di gioco enigmistico che si crea nell’intreccio di immagini e parole ed è sottolineato dai tratti arancioni. È un libro da leggere e rileggere, ridendo, sorridendo e lasciandosi andare al piacere del ritmo e dei suoni.

Nicoletta Gramantieri (da LiBeR 137)

C’è la casa da pulire
Nicola Cinquetti,
ill. di Chiara Di Vivona
Parapiglia, 2022, 56 p.
€ 13,00 ; Età: da 6 anni

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Bomber

Eccolo il Macy May, un B-17, un aereo da guerra, orgoglio delle United States Army Air Forces, soprannominato Fortezza Volante. Nello schema che lo “espone”, rappresentato nelle pagine finali del libro, si possono individuare tutti i membri dell'equipaggio. Dieci uomini, alle loro postazioni. Americani, Alleati. Due piloti e otto mitraglieri. Guardate Harry Friedman, è il ragazzo da seguire, lo scout del racconto. Incapsulato in una torretta girevole situata sotto la pancia del B-17 subito dopo le ali. Non ancora 18 anni, di Brooklyn, sergente, mitragliere ventrale, appunto. Ebreo. Partito volontario. per combattere in Europa. Per combattere contro Hitler. È il 1943, un anno della seconda guerra mondiale. La base aerea è Kirkstead, Inghilterra, 17 agosto. L’inizio. Le fortezze volanti operano in formazione. Dalla tua postazione, vedi quella che s’incendia e precipita, l’altra che rimane “ferita” e speri che ce la faccia ad arrivare a terra, pensi a te che potresti essere a quel posto oppure dopo poco fare la stessa fine. L’appello del comandante dall’interfono conclude ogni azione (ci siete ancora tutti?). Quando la battaglia acceca il cielo e gli occhi, quando schegge, bossoli, fuoco trovano alloggio accanto a te e ti mancano, ma centrano il compagno che ti sfiora, allora piangi ma anche esulti perché tu sei ancora vivo. Harry è un “ebreo laico”, non particolarmente credente, ma in quei cieli si sorprende nel mormorio di una preghiera.
Nel primo lancio dal Macey May che s’avvita, rottame in fiamme , sfilando il paracadute al marconista morto irrigidito al suo posto, Harry atterra nella Francia della Resistenza. E qui si apre un altro straordinario capitolo: fughe, agguati, tradimenti ma anche eroismo e solidarietà umana, con molti sorprendenti colpi di scena. Fino alla fine. Tanta verità storica, molta abilità narrativa, spingono il racconto nelle direzioni canoniche delle guerre guerreggiate nei cieli del tempo, con competenza tecnica e scrupolo umano, coinvolgendo il lettore in una straordinaria, dolorosa, esaltante avventura epica fatta di emozioni, sentimenti e molte riflessioni.

Rosella Picech (da LiBeR 137)

Bomber
Paul Dowswell;
trad. di A. Martelli, E. Beccalli
Equilibri, 2022, 332 p.
(Max storie selvagge)
€ 16,00 ; Età: da 12 anni

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