È il ritorno di una voce di bambina, spietatamente fedele alla sua logica, fragile, notturna, perturbante: “Tutti insieme, eravamo le migliaia di frasi di grande libro. Quello che la Lega voleva era ridurci a una pagina sola…”. Oppure: “Lasciare che gli adulti decidano da soli del nostro avvenire finisce sempre in una catastrofe”. O: “Indipendentemente dall’epoca storica, i ragazzi sono degli idioti”. “Sono pacifista e non violenta, ma non è una ragione per lasciarmi calpestare senza reagire”. Sarebbero molte altre le folgorazioni da citare in Siamo tutti dei propagatori, ultimo atto della trilogia La Lega degli Autodafé di Marine Carteron.
Un tracciato intrapreso – lo racconta in calce l’autrice – dal suo sentire di dover narrare una apocalisse interiore che si sarebbe rivelata come la spia di una apocalisse umanitaria. Era il 2013 e nell’incipit di Mio fratello è un custode, primo romanzo della serie, Gus – uno dei due protagonisti – riceveva la notizia dell’uccisione del padre. Da questa voragine emergeva la lotta secolare ingaggiata dalla “Confraternita”, di cui l’uomo aveva fatto parte, e il suo opporsi ai piani ahimè più che verosimili della Lega: annientare la cultura e la memoria del mondo. Accanto a Gus, adolescente che scopre l’avventura e i primi batticuori con autoironia, anche in Siamo tutti dei propagatori ritroviamo la staffetta di narrazioni in prima persona con la sorella più piccola Césarine (e con il diario di lei). Sua la voce di cui sopra. Ne scrissi a proposito di Mia sorella è una guerriera artistica e qui il suo incanto caustico, a squadernare cliché sull’autismo, si è ripetuto. Se in questo finale la Lega sferra insetti geneticamente modificati contro le biblioteche e oscura internet; se la banda di Gus e dei suoi – due nerd e due geniali ragazzine – lasciati gli adulti sullo sfondo, si dà alla ricerca del “libro che non può essere letto”, a ritroso per 24 secoli, tra Ritorno al futuro, Fahrenheit 451 e 1984 cent’anni dopo, dipanando il filo della solidarietà e quello, riuscitissimo, dei rapporti di genere, Césarine va oltre. Accanto alla passione per L’arte della guerra, scopre quella per Bach. E se di fronte al tritacarne violento della tv sta per “annegare nella sua storia”, comprende però che l’amore che sfugge alla logica a lei tanto cara, non può esserci sottratto – così come le opere eterne della cultura – finché ne siamo propagatori.

Maria Grosso (da LiBeR 124)

Siamo tutti dei propagatori
Marine Carteron;
trad. di S. Bandirali
(I geodi)
Uovonero, 2019, 327 p.
€ 15,00 ; Età: da 11 anni

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Novità ad alta leggibilità

La simpatica scimmietta che ci saluta dalla copertina non ha un nome proprio e si presenta in poche parole: è una scimmietta, è un cucciolo, di mestiere fa il detective. Tutto perfettamente credibile, non ci rimane che il piacere di seguirla nelle cinque esilaranti indagini raccolte in questo libro. Ogni caso ha a che fare con la scomparsa di un oggetto più o meno di valore, sicuramente prezioso per chi lo possedeva: i gioielli di una imponente cantante d’opera, la pizza di un pizzaiolo italiano, il naso rosso di un clown, l’aeronave di un astronauta. La quinta indagine è giusto che la scopra il lettore, come per i migliori gialli è un finale troppo incredibile (e tenero) per poterlo svelare.

Ogni professionista che si rispetti deve eccellere in metodo e perseveranza, e la scimmietta detective segue con scrupolo tutte le procedure fondamentali, anzi le ripete come veri rituali: cerca indizi con la sua enorme lente di ingrandimento, prende appunti, consuma uno spuntino energizzante, si infila i pantaloni. Operazione facile a dirsi, quest’ultima, ma richiede più tempo di quello necessario a risolvere l’intero caso. Come nei frammenti di un irresistibile film comico di animazione, il nostro piccolo primate si ingarbuglia in una gamba dei pantaloni, ci si perde dentro, riemerge affannata e poi si rotola a terra per affrontare la seconda, prende le misure, insiste, e dopo aver infilatole braghe nelle combinazioni più disparate riemerge soddisfatta e ben abbigliata, pronta per catturare il colpevole. Nella dimensione del gioco infantile si regge la comicità del personaggio, nel contrasto tenero e goffo fra l’ingenuità del cucciolo e il suo affrontare questioni da adulto. Lo schema narrativo seguito dagli autori riprende l’espediente di grandi successi quali Hugo Cabret e La stanza delle meraviglie, alternando testo e immagini; in questo caso con una reciproca funzione di supporto e un effetto prossimo a quello dell’albo illustrato. Anche in un libro pensato per le prime letture, Selznick sfodera tutta l’eleganza che gli è propria e non perde l’occasione per ammiccare ai più grandi, giocando a disseminare fra le tavole citazioni da riconoscere e indizi da scoprire.

Fausto Boccati (da LiBeR 124)

La scimmietta detective
Brian Selznick e David Serlin
Mondadori, 2019, 191 p.
(Contemporanea)
€ 16,00 ; Età: dai 6 anni

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