Le tavole ad acquarello del libro La tigre dell’autore olandese Jan Jutte hanno il tocco morbido e delicato di un candido bosco invernale; proprio in un bosco ammantato la signora Giulietta è solita inoltrarsi per una passeggiata solitaria, per ritrovare una voce che arrivi dritta al suo cuore dal silenzio solenne di quel luogo. Un giorno Giulietta incontra una tigre che avanza maestosa verso di lei con la sua pelliccia a strisce. La bestia rompe la quiete della sua passeggiata e irrompe nella sua vita solitaria e… un po’ triste. La tigre si rivela affettuosa e l’anziana signora la accoglie fiduciosa nella sua casa appagata dall’affetto che le manifesta. La porta anche in paese, dove la tigre diventa amica di tutti. Una notte, però, Giulietta si accorge che la tigre sta perdendo le strisce della pelliccia; il veterinario la visita e le consiglia di riportarla nella foresta.
Giulietta la accompagna nel suo luogo d’origine, poi ritorna nella casa ormai vuota e il suo mondo si chiude: i suoi occhi non vedono che tigre. Finché un gattino, una piccola tigre, trovato in un vicolo, tornerà ad accompagnarla nel bosco ad ascoltare il rumore dei suoi passi.
Jan Jutte propone una storia dai toni intensi: due anime lontane dalla loro consueta realtà s’incontrano apparentemente per caso, ma è proprio l’idea di “incontro” che gioca un ruolo importante in questa storia e sposta l’attenzione del lettore che deve valorizzare il messaggio narrativo. Ed è un incontro tra realtà opposte, distanti ma capaci di creare una intensa  e insolita dimensione affettiva. L’eloquenza del messaggio è visibile già dalla cover: Giulietta e la tigre camminano assieme, a pari passo, in un perfetto e armonioso equilibrio di proporzioni – lei misura tanto quanto il garrese della tigre – verso una nuova loro realtà.
Il racconto si apre a più riflessioni in quanto l’autore pone la solitudine in posizioni antitetiche, ovvero come anticamera del vuoto esistentivo e nel contempo dell’atto creativo. In secondo luogo, mette l’anziana Giulietta nelle condizioni di dover rinunciare all’oggetto dei suoi pensieri e del suo cuore: un gesto che dilata lo sguardo verso l’Altro e ci invita a riconoscere il valore profondo dell’amore e dell’amicizia.

Adolfina De Marco (da LiBeR 129)

La tigre
Jan Jutte
Lemniscaat 2020, 54 p.
(Libri illustrati)
€ 18,00 ; Età: da 5 anni

Leggendo questo romanzo, edito nel 1970, ma giunto ora in Italia non si può fare a meno di pensare che l’autore danese, che era anche insegnante, appartenesse a quella schiera di adulti, educatori, scrittori, poeti, che hanno uno sguardo lucido e concreto sul vivere e fare dei bambini e delle bambine. 
Il tappeto volante del Bulgistan propone una dimensione fiabesca, un andare che si avvicina alle narrazioni de Le mille e una notte, un immaginario inattuale e fantastico e uno schema classico. Hodja, ragazzino curioso e inquieto, vive a Pjort, un piccolo villaggio montagnoso e desidera andarsene in giro per il mondo. È un tappeto volante che lo porta verso un cattivo, un palazzo sontuoso, un sultano con 235 mogli, una prigionia, perfidi consiglieri, stupidi carcerieri  e una fuga.
Come nelle fiabe classiche, chi narra aggiunge al meraviglioso dettagli  esatti di vita quotidiana. Questa accuratezza provoca fin dalle prime pagine un senso di esoticità e lontananza. Leggiamo che a Pjort gli uomini portano babbucce con la punta all’insù e le donne hanno un lungo vestito e un velo molto carino davanti agli occhi, conosciamo le vie della città. La mamma di Hodja, nell’imminenza della partenza, lo costringe a un ordinario bagno nella tinozza, gli mette in tasca dei soldini e fornisce consigli, come fanno tutte le mamme.
Le tavole imbandite sono descritte con cura e noi immaginiamo arrosto d’agnello, tacchini e piccioni con mandorle e miele, panini appena sfornati e frittelle dolci.
La narrazione assume la concretezza spiccia delle fiabe e sembra anticipare le domande dei lettori e delle lettrici definendo un mondo fantastico che della quotidianità mantiene ritmi, azioni, oggetti, necessità, relazioni.
Flannery O’Connor ne Il territorio del diavolo scriveva: “Non va mai dimenticato che cura immediata dello scrittore di narrativa non sono tanto idee grandiose e emozioni tumultuose, quanto infilare pantofole di pezza agli scrivani.”
Ne Il tappeto volante del Bulgistan ci sono babbucce a punta e non pantofole a testimoniare la capacità affabulatoria e narrativa di Kirkegaard.
Le illustrazioni dell’autore, ariose, leggere e divertenti concorrono nello stesso tempo a precisare e ad aggiungere evocatività al mondo narrato.

Nicoletta Gramantieri (da LiBeR 129)

Il tappeto volante del Bulgistan
Ole L. Kirkegaard;
trad. di M. V. D'Avino
Iperborea, 2020, 122 p.
(I miniborei)
€ 12,00 ; Età: da 7 anni

Se ci sono forme e colori che l’immaginario collettivo attiva al pensiero di Rudyard Kipling e della sua opera letteraria, questi ricevono oggi una precisa rappresentazione e celebrazione tra le pagine dello splendido albo di Cinzia Ghigliano edito da Orecchio Acerbo, in cui l’artista – qui coinvolta a tutto tondo in un intreccio narrativo per immagini e parole – racconta l’infanzia dello scrittore. Ne esce un’avventura sensoriale che si snoda lungo le tappe di un percorso di crescita non sempre felice, ora contrassegnato dal calore dei motivi esotico-coloniali dei primi anni di vita in India, inebriati di profumi e suoni, ora dal grigio-fumo dell’Inghilterra e della “casa della Desolazione”, il duro collegio in cui Rudyard approda con la sorella al raggiungimento dell’età della scuola. È qui, tuttavia, che il bambino visita ogni anno la casa di zii speciali presso cui allenerà la propria fantasia, ed è qui che compie i viaggi più straordinari nell’avventura del leggere, nutrendo di immagini i propri sogni e ricordi: dalla lettura alla scrittura di storie meravigliose, di animali, di giungle e di capitani coraggiosi il passo sarà breve.
Sorprende, di questo libro, lo sguardo puntato su un tratto della vita del celebre scrittore, Nobel per la letteratura nel 1907: quel tratto che prelude a grandi cose e in cui tutto sembra compiersi. Cinzia Ghigliano – una delle poche esponenti donne dell’arte del fumetto in Italia – lo coglie con gentilezza, traendo sì dalla documentazione autobiografica (Kipling lascerà, per gli amici “noti e ignoti”, il testo Qualcosa di me, in Italia edito da Einaudi, ma anche il racconto Bee, bee, Pecora Nera, recentemente ripubblicato da Orecchio Acerbo con le surreali illustrazioni di Fabian Negrin) e senza trascurare le fasi più difficili della lontananza da casa (come il momento in cui scopre la grave miopia), ma trasferendo il racconto su un piano sospeso di fiaba, complice quel tempo imperfetto che l’autrice sceglie di utilizzare a fianco delle superbe illustrazioni. Il lettore è così condotto dentro una storia personale che si fa di ciascuno nell’interpretazione di eventi-chiave e di esperienze di iniziazione.

Chiara Lepri (da LiBeR 129)

Rudyard. Il bambino con gli occhiali
Cinzia Ghigliano 
Orecchio Acerbo, 2020, 44 p. 
€ 16,00 ; Età: da 5 anni

Difficile far luce sulla pessima reputazione che spesso scredita sommariamente politica e ruoli istituzionali, azzardare definizioni che rendano giustizia all’attività umana che più di ogni altra presta il fianco a pregiudizi e diffidenze: poltrone distanti dalla vita quotidiana, facili carriere costruite su interessi personali e sistemi di corruzione, puro esercizio di potere condotto da pochi furbetti ai danni dei cittadini onesti…
Due parlamentari di professione cercano di ridare il giusto contorno di valore alle parole più nobili della politica, e proprio il fatto di rivolgersi ai ragazzi permette loro, al di là degli schieramenti partitici, un linguaggio che attinge al “sentimento” comune dell’agire politico.
Pisapia e Quartapelle parlano di politica in termini di ascolto, condivisione, futuro, bene comune, passione. Parole che riaccendono il senso di un impegno attivo e responsabile, che può coinvolgere chiunque nell’organizzazione di una comunità partendo dal quotidiano: anche “solo” per migliorare la propria scuola, per vivere meglio il quartiere, il posto di lavoro, la città.
Dall’ideologia all’ideale, e da questo alle idee, ma onestà e buona fede non bastano, se non tengono in conto le regole che permettono ad ogni cittadino di godere dei diritti fondamentali, di informarsi, esprimersi, partecipare all’organizzazione della società in prima persona o indirettamente: ecco allora le basi dell’architettura parlamentare e del principio di rappresentanza, con l’esercizio del diritto al voto politico, amministrativo e referendario.
Gli autori si rivolgono a chi non ha ancora l’età per votare, ma ha già diritto di capire, informarsi, farsi un’opinione e discuterla. E da tanta fiducia nel futuro si esce con una semplice domanda: perché non dovrei partecipare anch’io?
Semplice a dirsi. Da adulti sappiamo le tensioni e gli squilibri che si generano ciclicamente all’interno dei complessi sistemi di convivenza e un libro come questo, più che dare soluzioni e dipingere un mondo perfetto che non esiste, può essere un ottimo strumento per avviare con i ragazzi una conversazione aperta e critica sulla natura e le prassi della nostra democrazia, per come la conosciamo.

Fausto Boccati (da LiBeR 129)

La politica raccontata ai ragazzi. Perché può essere bella, perché puoi farla anche tu!
Giuliano Pisapia, Lia Quartapelle
De Agostini, 2020, 191 p.
€ 12,90 ; Età: da 11 anni

Il capriccioso imperatore Gattaccio, che tiranneggia e colleziona Veramiglie come fossero giocattoli anziché pony colorati, ha imprigionato nel suo castello molti abitanti dissidenti della foresta. Alla volpe Maurice e ai suoi bizzarri amici – animali parlanti e creature immaginarie dalle mise a dir poco stravaganti – non resta che organizzarsi per andare a liberarli. Cuore del piano: un cavallo di Troia in versione torta alle fragole. All’improbabile armata si aggrega in corsa la piccola Jo, una bambina giunta nel paese delle Veramiglie durante una fuga da uno sgradito campeggio in compagnia del papà, della matrigna e delle due sorellastre. Curiosa e coraggiosa, Jo diventa protagonista di una spedizione travolgente, il cui sviluppo all’insegna del fantastico offre un certo rispecchiamento e ristoro ai suoi più reali e tumultuosi sentimenti.
Al seguito di Jo, in un paese delle Veramiglie che si svela in forma di fumetto, si scalpita, si prova tenerezza, si trema e si sorride. Ma soprattutto, con sommo gusto, ci si perde in un mondo colmo di sorprese, personaggi bizzarri e strizzate d’occhio al lettore più e meno cresciuto. Dalle fiabe tradizionali ai classici moderni, dall’epica al cinema, tantissime citazioni sono disseminate qua e là con una naturalezza che arricchisce ma non condiziona il piacere dell’avventura.
Incantevole, con le sue tavole acquerellate che calano in un’atmosfera sospesa, Nel paese delle Veramiglie brilla per un’ironia briosa che tocca protagonisti, avvenimenti e dialoghi. Questi ultimi, saporiti e talvolta spassosamente sfacciati, mescolano fiabesco e prosaico, caratterizzando personaggi, di primo e secondo piano, decisamente fuori dal comune. Definite da linee minime e sottili, le figure create da Camille Jourdy si muovono così, irriverenti e irresistibili, in una dimensione che risponde all’impellente richiamo dell’invenzione.
Vincitore di prestigiosi premi – Pépite BD a Montreuil e Fauve Jeunesse ad Angoulême, per iniziare, ma anche una menzione speciale al Bologna Ragazzi Comics Award – Nel paese delle Veramiglie è un fumetto avvincente, dalla corposa e curata veste, la cui parola d’ordine è senza dubbio stupore. Veramiglioso veramente!

Elena Corniglia (da LiBeR 129)

Nel paese delle veramiglie
Camille Jourdy
Arka, 2020, 155 p.
(Le perle d'avventura)
€ 21,50 ; Età: da 7 anni

Il chiarore a zig zag di un lampo e una finestra sul buio assoluto di una notte ottocentesca. Il desiderio sorprendente in una ragazza non ancora diciannovenne: scrivere un’opera che colpisse il mondo. Una bambina che aveva imparato a sillabare sulla lapide della madre, che si era nutrita dei libri di lei – antesignana dei diritti delle donne – e che aggrappata alla gamba del padre filosofo aveva ascoltato storie di terrore; poi una notte unica nella sua vita e nella storia della letteratura, tra discussioni sulla scienza e i suoi confini etici, esseri spaventosi, blu neri ma anche rossi… fino all’apparizione di una creatura abnorme oppressa dal disamore del mondo, che la scrutava…
“Come ho potuto io, allora così giovane, arrivare a concepire e a sviluppare un’idea tanto mostruosa?”. Così avrebbe scritto nel 1831 Mary Shelley nella seconda prefazione al suo Frankenstein ossia Il moderno Prometeo: il romanzo sarebbe uscito nel 1818 con scandalo e successo, producendo nel tempo anche  una miriade di rivisitazioni.
E alla stessa domanda si sarebbe oggi ispirata Lynn Fulton, autrice di Il mostro di Mary. Come Mary Shelley ha creato Frankenstein, picturebook  da cui sono tratte le suggestioni di cui sopra, segnate dalla cifra visuale intonata e fumé di Felicita Sala.
Vi ritroviamo le circostanze ideative rivelate dalla scrittrice stessa e riprese nella biografia di Muriel Spark: il suo soggiorno vicino alla villa di Byron a Ginevra nell’estate del 1816 – Mary era in fuga per l’Europa con Percy Bysshe Shelley, suo futuro marito – le giornate di pioggia a casa a leggere storie inquietanti, fino alla proposta del padrone di casa di sfidarsi scrivendo ciascuno un racconto di fantasmi; nell’aria i discorsi sul galvanismo e il rinvenire della materia inanimata… Fino alla notte di Mary, unica donna e la sola, dopo un iniziale blocco creativo, a portare a termine il compito.
Dove invece l’autrice dell’albo interviene è nell’ accenno esplicito alla forza tenera del legame con la madre, Mary Wollstonecraft, acutamente collegando il mostruoso, non solo alla materia narrata in Frankenstein, ma al modo in cui a quel tempo si reputava il fatto che una donna potesse avere opinioni, scrivere e pubblicare.

Maria Grosso (da LiBeR 129)

Il mostro di Mary
Lynn Fulton,
ill. di Felicita Sala;
trad. di L. Taiuti
Splen, 2020, 40 p.
€ 15,00 ; Età: da 9 anni

La celebre frase di Simone de Beauvoir, “donne non si nasce, lo si diventa”, ha molto a che fare con questo libro, così come un altro noto slogan femminista, “il personale è politico”. Il mondo ha bisogno delle ragazze (di me), scritto e disegnato da Alessandra Spada, è infatti un libro sul femminile in un’ottica femminista, scritto in un’epoca in cui, come dice l’autrice in una delle ultime pagine, “anche un maschio può essere femminista” “se analizza in modo critico la sua posizione di privilegio in questo mondo”. Un libro piccolo e ricco, che è tante cose in una: un manuale, un diario, un quaderno di attività e pratiche, una raccolta di biografie e storie. Da leggere, ma anche da scrivere e disegnare. Per imparare a conoscere il mondo, quello dentro e quello fuori di sé. E diventare consapevoli della loro reciproca influenza. Per iniziare a scrivere la propria storia, da protagoniste. Come nelle migliori tradizioni femministe, si parte dalla conoscenza di sé per arrivare alla propria azione nel mondo, come singole, ma anche stringendo alleanze con le altre e gli altri. Corpo, talenti e relazioni sono i tre nuclei principali attorno ai quali l’autrice costruisce brevi ma dense riflessioni, che toccano temi fondamentali per le nuove generazioni: l’immagine mediatica del corpo, la bellezza come costruzione culturale, il ciclo mestruale; la scoperta dei propri talenti e l’espressione della propria creatività; le relazioni famigliari, di amicizia e d’amore; la sessualità; la violenza e il bullismo. Dalle parole si passa subito all’azione, perché oltre alla teoria, in questo libro, c’è anche tanta pratica. Ogni tematica è infatti sviluppata attraverso una breve introduzione, alla quale seguono biografie di donne e ragazze “in gamba” e storie di progetti collettivi nati dal basso, che possano essere di esempio e ispirazione; e poi, molti suggerimenti di attività e pratiche, da fare direttamente tra le pagine, e da portare fuori, nella propria vita. Oltre alle parole, i disegni di Alessandra Spada, pieni di colore e leggerezza, invitano le giovani lettrici ad attraversare il libro, trasformandolo e facendolo proprio; e attraverso di esso, a prendere in mano la propria storia, con creatività, consapevolezza e coraggio.

Eléonore Grassi (da LiBeR 129)

Il mondo ha bisogno delle ragazze (di me)
Alessandra Spada
Settenove, 2020, 128 p.
€ 14,90 ; Età: da 11 anni 10 anni

Mio amore ha 18 anni. Pubblicato in Francia nel 2002, è arrivato da poco in Italia grazie a Topipittori con una nuova copertina, dove troviamo i due protagonisti della storia stretti in un abbraccio buffo quanto le loro fattezze. La Alemagna è da sempre una sperimentatrice e in questo albo, che è uno dei suoi primi libri, si cimenta in una tecnica per lei nuova all’epoca, cioè quella del cucito e del ricamo. Un tecnica antica per raccontare una tematica a lei cara che ritroviamo in diversi suoi albi: quella dell’identità. Il protagonista di Mio amore si presenta sin dalla prima pagina come uno strano animale, un coso bizzarro, con i peli di un cane e la testa di un maiale. Ogni personaggio che incontra tenta di appioppargli un nome, di definirlo. Diventa allora un gatto, una scimmia, un topo e perfino un leone, a seconda di chi si rivolge a lui, ma il fatto è che lui non è nessuna di queste cose. Ecco allora che, di fronte a tutte queste aspettative deluse, lo strano animale vacilla e si chiede: ma insomma, chi sono? La svolta avverrà nell’incontro con chi non è interessato a indagare e trovare una definizione, ma solo ad amare, in maniera totale e senza esitazioni. In questa storia ritroviamo la ricerca di se stessi che nasce però non da un interrogarsi spontaneo del protagonista, bensì dalla necessità di chi lo circonda di suddividere la realtà in categorie, di ordinare il mondo. La bellezza del coso bizzarro invece risiede nello sfuggire a queste restrizioni e senz’altro qualcuno riuscirà a coglierla senza il bisogno di dagli un nome o di trasformarlo in ciò che non è. Non a caso lo strano animale non è mai raffigurato nella stessa identica maniera in ogni pagina, ma i suoi colori, il mantello, le fattezze variano leggermente da illustrazione a illustrazione. Senza dubbio questo è da imputarsi anche alla tecnica di ago e filo utilizzata dall’autrice, che contribuisce inoltre a creare un’atmosfera sognante, con segni e linee basiche. Prima di Nel paese delle pulcette e I Cinque Malfatti, scopriamo così che la Alemagna ci aveva già regalato un albo che indagava sull’identità, sul non conformismo, sulla bellezza della semplicità o forse sul rendere semplice ciò che solitamente tendiamo a complicare.

Giulia Romualdi (da LiBeR 129)

Mio amore
Beatrice Alemagna
TopiPittori, 2020, 28 p.
(Albi)
€ 18,00 ; Età: da 3 anni

Katherine Rundell, di cui abbiamo recentemente apprezzato il breve ma significativo volumetto Perché dovresti leggere libri per ragazzi anche se sei vecchio e saggio, dopo Sophie sui tetti di Parigi, Feo ovvero La ragazza dei lupi (premio Andersen 2017) e la Wilhelmina di Capriole sotto il temporale (finalista al Premio Strega ragazze e ragazzi 2019) ci presenta un’altra ragazzina indipendente e intraprendente, coraggiosa e generosa, la quattordicenne Vita Marlowe. Che parte con la mamma per New York per riportare in Inghilterra il nonno che è stato truffato e derubato di tutti i suoi beni da un criminale mafioso, compreso il magnifico castello di famiglia, ora in rovina, dove però è ancora nascosto un favoloso smeraldo. Ma Vita non demorde, anche se la poliomielite rende deboli piede e gamba sinistra, impedendole o almeno ostacolandole l’azione, e dopo aver affrontato di persona in casa sua il pericoloso Sorrotore, senza ottenere nulla naturalmente, fa amicizia con Silk, giovanissima e abilissima borseggiatrice.

La banda si completa con due ragazzi di circo: Arkady, che ha un rapporto speciale con gli animali, dai cavalli ai cani agli uccelli che ubbidiscono al suono della sua voce e al suo sguardo, e Samuel, un acrobata che vola e vuole diventare il principe della danza malgrado la pelle nera. Vita, da parte sua, oltre all’acuta intelligenza pianificatrice, per cui annota tutto su un taccuino rosso, ha un particolare talento: la mira precisa nel lanciare qualsiasi oggetto, da un sassolino a un coltellino (servirà, eccome). Siamo nei ruggenti anni Venti dove convivono progresso, razzismo, ricchezza, corruzione, criminalità, contrabbando di liquori, attività dove Sorratore sguazza con la complicità dei capi della polizia e della città.

L’indagine presto prende i colori dell’avventura hard boiled nella quale i ragazzi contro pistole e mitra possono opporre solo le loro singolari capacità: aprire serrature, arrampicarsi su mura lisce, ammansire cani feroci, colpire un obiettivo a distanza con un sasso. Quando Vita perde (?) il prezioso taccuino con il piano dettagliato che cade in mano al villain, tutto sembra perduto. Sembra, perché è tutto un fuoco di sorprese.

Fernando Rotondo (da LiBeR 129)

I ladri di New York
Katherine Rundell,
ill. di Matt Saunders;
trad. di M. Pace
Rizzoli, 2020, 270 p.
(Rizzoli narrativa)
€ 16,00 ; Età: da 11 anni

15,5 x 19 centimetri di corpo, carta uso mano, colori solo in copertina e nei risguardi, un oggetto straordinariamente elegante. Ma Jip e Janneke. Amici per sempre è soprattutto un libro luminoso, a misura d’infanzia, con una visione aperta e positiva. Virginia Portioli, editor di Lupoguido, ha confezionato come un gioiello questa raccolta di piccole storie di ordinaria quotidianità: una gara a chi mangia più frittelle, un rimedio contro la rabbia (che non sempre funziona), un bernoccolo e una fasciatura. Micro eventi nelle giornate di una bambina e un bambino: mai nulla di eclatante, ma eccitante sì, invece, sempre. La coppia artistica Schmied-Westendorp, che in Italia abbiamo apprezzato con Pluk e il Grangrattacielo (sempre in catalogo Lupoguido) rappresenta un’istituzione in Olanda, accolta con grande partecipazione fin dalla prima collaborazione, avviata nel 1948 sulle pagine del quotidiano Het Parool. Da quel momento un inarrestabile flusso di storie ironiche, leggere, che esprimono il desiderio di libertà infantile, si diffuse innovando la letteratura per bambini e bambine. La semplicità come mezzo o fine, dunque? Qualunque sia la nostra risposta, la scuola di Annie M. G. Schmidt – premio Andersen 1988 – è così viva in Olanda da essere indicata come esempio per la classe politica, quando la comunicazione non è sufficientemente semplice e diretta. Alle parole si uniscono le illustrazioni in bianco e nero di Fiep Westendorf, insignita nel 1997 di un premio alla carriera ideato per omaggiarla, l’Oeuvre Penseel. Secondo Walter Benjamin “nel regno delle immagini acromatiche il bambino si sveglia, mentre in quello delle immagini colorate si abbandona ai suoi sogni”: ecco, Jip e Janneke hanno la forza di svegliare i bambini di oggi, quelli che furono e quelli che avremmo voluto essere. La traduttrice Valentina Freschi ha reso accessibile anche a noi questa perla. L'adattamento grafico di Carolina Quaresima ha fatto il resto. Perché dietro le quinte di un buon libro c’è tanto lavoro. La letteratura del sorriso oggi è necessaria, non meno che negli anni del dopoguerra, per permettere ai più piccoli di prendersi cura di loro stessi, con leggerezza, evasione, fiducia, avventura. Adulti: qualche passo più in là, please!

Francesca Romana Grasso (da LiBeR 129)

Jip e Janneke. Amici per sempre
Annie M. G. Schmidt,
ill. di Fiep Westendorp;
trad. di V. Freschi
LupoGuido, 2020, 136 p.
€ 15,00 ; Età: da 4 anni

Tre sono le norme che regolano l’accesso all’orfanotrofio “Il piccolo tulipano” di Amsterdam: il neonato deve essere avvolto in un lenzuolino di cotone, deve essere sistemato in una cesta di vimini e deve essere lasciato sul gradino più alto. A queste tre norme l’arcigna direttrice dell’orfanotrofio, Elinora Gassbeek, ha affidato, da sempre, il buon nome dell’istituto. Mai, in tanti anni, esse sono state disattese. Immaginate il disappunto della direttrice quando in pochi mesi, tra l’estate e l’autunno del 1880, cinque neonati vengono lasciati all’istituto in chiaro spregio delle regole codificate: chi in una cassetta degli attrezzi, chi in un secchio di carbone, chi in un cesto da picnic, chi in un sacco di farina, fino all’insulto più infamante, una bambina abbandonata in un cesto a forma di bara. Per di più, ognuno di essi rivelerà caratteristiche fisiche o caratteriali che mal si addicono al rigido conformismo della direttrice: nessuna meraviglia, quindi, che Oval, Sem, Finny, Dita e Milou siano ancora all’orfanotrofio nel 1892, a dodici anni di età, non ancora adottati perché “inadottabili” e soggetti a continue vessazioni e soperchierie da parte di Elinora Gassbeek. Quando un ricco mercante si presenta al “Piccolo tulipano” e - sbalordendo tutti - decide di adottarli tutti e cinque per imbarcarli sulla sua nave, a Milou fischiano le orecchie, segno di imminente sventura. In effetti l’uscita dall’orfanotrofio non è che l’inizio di una serie di disavventure rocambolesche, che porteranno i cinque a fronteggiare fattucchiere, malviventi, burattini, nel gelo dell’inverno olandese, fino a un finale tanto liberatorio quanto originale.
L’esordio di Hana Tooke ha il respiro dei classici, della letteratura universale: tra Dickens e Pinocchio, i riferimenti alle atmosfere della narrativa ottocentesca sono espliciti e consapevoli. L’autrice dimostra grande talento nell’orchestrare un romanzo di avventura corale, in cui ognuno dei protagonisti ha una caratterizzazione a tutto tondo e si imprime nella mente e nel cuore del lettore. Se uniamo a questo la costruzione efficace dell’ambientazione spazio-temporale, possiamo ragionevolmente sperare che all’esordio fortunato seguano altre prove convincenti.

Matteo Biagi

Gli inadottabili
Hana Tooke,
ill. di Ayesha L. Rubio;
trad. di G. De Biase
Rizzoli, 2020, 416 p.
(Rizzoli narrativa)
€ 17,00 ; Età: da 10 anni

Si sente. Lo dice un video online. Anche alla radio passa. Si legge. Un trafiletto quasi marginale pubblicato nel quotidiano. La ragazza arbitro che viene insolentita, disobbedita; la calciatrice, ancora peggio. Entrambe discriminate da coetanei e da adulti. Maschi e femmine. Tifosi, madri e padri. Il calcio non è per le ragazze. Un pregiudizio che è duro a morire. Ieri come oggi. Ieri. Il regime, la retorica del ruolo della donna, moglie e madre, tutt'al più ginnasta. Comunque quel confine è netto.
Al bando il calciatore e l'arbitro, se sono femmine. Il calcio è maschio.
Questa convinzione viene ribadita anche in questo romanzo, che è agile nel procedere, acuto nell'osservare, capace di guidare la terza persona che lo caratterizza ad assumere il ruolo di uno sguardo quasi coincidente con l'io della protagonista.
Non è soltanto il calcio ad occupare spazio nelle pagine di Girlz vs Boyz, altre questioni emergono prepotentemente e si impongono, quasi a dichiararsi come un corollario inevitabile nell'area del pregiudizio.
È la rivalità sottile, subdola, che avanza in primo piano fra un fratello (maschio) che non riesce ad accettare che la sorella (femmina) invada il suo campo, qualificandosi come più dotata e migliore. Con il pallone quella ragazzina, che lui stesso ha instradato al gioco quando erano piccoli, ha superato il suo maestro. Intollerabile per lui. Ancor più per il padre, che è pronto a incarnare il pregiudizio e a schierarsi insanamente dalla parte del figlio, mortificando la figlia. Sottesa a questa pregiudiziale la convinzione della superiorità del maschio e quindi la considerazione di ogni sua attività. Non ci sta la madre, anch'essa vessata nel suo lavoro perché femmina. La divergenza di vedute sull'educazione dei figli si trasforma così in una crisi coniugale.
Per fortuna, per la ragazzina, ci sono però le amiche di pallone, la nascita di un primo amore e anche adulti attenti ed educatori, come l’allenatore. E, con questi angeli custodi al suo fianco, almeno la sua storia non può che finire bene.

Rosella Picech (da LiBeR 129)

Girlz vs Boyz
Eliselle
Einaudi Ragazzi, 2020, 229 p.
(Einaudi Ragazzi di oggi)
€ 11,00 ; Età: da 11 anni

Il romanzo di Chiara Lossani narra la coraggiosa sfida antirazzista lanciata dai velocisti afroamericani Tommie Smith e John Carlos, sostenuta dal gesto di silenziosa solidarietà dell’atleta australiano Peter Norman, alle Olimpiadi di Città del Messico dell’ottobre 1968. Di quella protesta, che mostra i due atleti americani sul podio dei duecento metri a piedi scalzi, col pugno guantato di nero alzato verso il cielo e lo sguardo puntato a terra, si era già parlato in diversi libri – Le olimpiadi del coraggio di Paola Capriolo, Trentacinque secondi ancora di Lorenzo Iervolino, Abbiamo toccato le stelle di Riccardo Gazzaniga – a sottolineare il risveglio di attenzione nei confronti di quella coraggiosa protesta con la quale i tre atleti hanno scritto una delle pagine più belle nella storia dello sport. Una scelta che li accomuna in un destino di emarginazione da quel mondo che aveva per loro rappresentato un’occasione di riscatto, ma che li porta a stringere un’amicizia fraterna e indissolubile.
Chiara Lossani filtra questa storia di fratellanza universale attraverso la coscienza del suo giovane protagonista, in uno scambio continuo che va dalla Storia alle storie dei singoli. Diego è un ragazzino messicano solitario, che vive con un padre autoritario, senza amicizie né interesse per la realtà, profondamente segnato dalla perdita degli affetti a lui più cari: quello per la madre e quello per il suo “quasi-fratello” Dave, americano, figlio della ex moglie del padre. Il ritorno di Dave – capelli biondi, vent’anni e un atteggiamento sfrontato di fronte al mondo – rappresenta per Diego – scuro di capelli, di occhi e di carattere – un’occasione straordinaria di crescita, consentendogli di uscire dal suo mondo di grigiore per confrontarsi con gli eventi della Storia e il loro significato.
Una storia di crescita, centrata sulla fratellanza familiare e universale, e animata da un forte anelito alla libertà e all’uguaglianza, che può rappresentare un importante nutrimento per la formazione della coscienza morale e civile dei giovani lettori, attraverso l’esempio di quei protagonisti della Storia che sono diventati grandi non tanto per le medaglie vinte quanto per il coraggio delle loro idee.

Gabriela Zucchini (da LiBeR 129)

Fratelli
Chiara Lossani
Risfoglia, 2020, 150 p.
(Giovani Mondi)
€ 12,90 ; Età: da 12 anni anni

“Tutti devono essere liberati, ma la donna di più” ha scritto Susan Sontag e in alcune parti del mondo certe situazioni drammatiche della vita superano ogni fantasia. Faten di Fatima Sharafeddine, testo bilingue italiano arabo, offre uno spaccato impressionante della società libanese nei suoi rapporti all'interno delle famiglie e con i sottoposti. Racconta infatti la storia di una ragazzina di 15 anni costretta dal padre a lasciare il piccolo paese in cui vive, la famiglia e la scuola per fare la cameriera presso una facoltosa famiglia di Beirut. Il padre padrone passa le giornate  a bere e giocare a carte al bar. La moglie, succube del marito, non può fare niente se non sostenere con tutto il suo amore Faten nella sua avventura in città. E sarà proprio un'avventura per la giovane, segnata dalla paura e dal distacco, ma per fortuna a lieto fine. Dello splendido passato di Beirut è rimasto ben poco. Non c'è quartiere della città che sia stato risparmiato dalle bombe e dagli scontri armati. Faten comincia a lavorare in un elegante appartamento. Non viene maltrattata fisicamente, ma la mancanza di libertà e la fatica del lavoro domestico pesano su di lei. La padrona di casa “ogni volta che la sorprende a godersi un istante in santa pace” la sgrida e si inventa altre mansioni da svolgere. Le due figlie della coppia la trattano in modo scostante, con benevolo distacco. A Faten mancano la scuola e le amiche. Sogna di studiare per diventare infermiera, ma le sue giornate scorrono lavorando per gli altri senza che si intraveda una speranza, non ha un contratto di lavoro e la sua paga mensile viene consegnata al padre.
Dopo due anni di duro lavoro, Faten è depressa, ma comprende che neppure la sua padroncina Dalia può seguire le sue inclinazioni. Vorrebbe studiare pittura ma “per i genitori non c'è nulla di più importante che sistemare le proprie figlie con bravi ragazzi che le rendano felici.” E il futuro marito non può che essere scelto da loro. Così dopo un’iniziale ribellione anche lei si piegherà a questa inaccettabile consuetudine. Il destino, tuttavia,  riserva a Faten un incontro inaspettato con un giovane studente vicino di casa e i due ragazzi riusciranno insieme a superare il limite dei desideri irrealizzabili.

Paola Benadusi Marzocca

Faten
Fatima Sharafeddine;
trad. di B. Teresi
Gallucci Kalimat, 2020, 303 p.
€ 13,50 ; Età: da 13 anni

Questo adorabile cartonato di formato quadrato e stondato (perfetto per mani piccole e primi assaggi sinestetici) ospita un racconto semplice. I personaggi, micio e bebè, sono evocati con tratto pulito, su sfondo bianco e vuoto, il punto di vista è alla loro altezza, come da grande tradizione. Le vicende narrate sono quelle di epos minimo di una convivenza, di una relazione affettuosa fra gatto e bambino. Il libro è anche e soprattutto un trattatello di pedagogia felina comparata, per così dire, che indica la strada a quanti siano così fortunati da ospitare nello stesso spazio un gatto e un bambino piccolo e da testimoniare ai loro incontri: non sarà scontato, non lo è mai, osservare senza intervenire, nutrire fiducia autentica nelle capacità di sopravvivenza e relazione di entrambi, farsi da parte e stare a guardare. Sarà decisivo invece farlo senza timori e con rispetto: questo libretto mostra cosa può accadere fra i due, mentre la voce narrante gioca con tutta l’ambiguità possibile nell’incontro, dove ognuno è altro, e le parole del testo potrebbero essere dunque pensieri del bebè o del gattino. Si potrebbe chiosare il libro con riferimenti ad articoli e studi che dimostrano che i bambini che convivono con animali domestici si ammalano meno, perché educano al meglio e da subito il proprio sistema immunitario alla varietà del mondo. Ma in realtà E tu chi sei? mostra un aspetto più importante, cioè l’incontro fra esseri curiosi, empatici, attenti al dettaglio minuto, allertati dalla presenza dell’altro, potenzialmente reciprocamente pericolosi come sempre in ogni incontro vero e profondo, ma perfettamente in grado di fare dell’empatia un’arte, della conoscenza un gioco, della convivenza un insieme di gesti mai scontati, che scandiscono il ritmo di un giorno, quel giorno infantile e felino capace di conferire senso al quotidiano, senza commenti, pretese, proclami, passo dopo passo, sempre guardandosi per conoscersi ancora. Il libro dunque indica la via, come spesso accade, ai grandi; per quanto riguarda i bambini, saranno deliziati dal ritrovare, illustrata, una cronaca minima che ritrae un aspetto così importante ed emozionante come quello di vivere, o trascorrere del tempo, in santa pace, con un gatto.

Marcella Terrusi

E tu chi sei?
Michel Van Zeveren
Lapis, 2020, 28 p.
€ 9,90 ; Età: da 1 anno