Un albo dalla copertina attraente che gioca con belle illustrazioni piene di colori e fisionomie diverse, con uno sguardo che si allarga a comprendere sempre più persone, nella loro varietà visibile e soprattutto in quella verità dei destini individuali che si può solo immaginare.
Nel testo si succedono numeri sempre più grandi, in un’illusione aritmetica che svela da subito la propria giustificazione ludica e narrativa.
L’albo è perfetto nella lacunosità ribadita, nell’ ambiguità poetica, nella resa di una impossibilità che è possibilità narrativa: inventare ciò che non sappiamo, intuire, immaginare ciò che le illustrazioni non possono dire, oppure che potrebbero contraddire.
Il libro è un perfetto esempio di come si possano guardare le immagini per produrre domande e moltiplicare possibilità narrative; è felicemente corale, ricco di suggestioni, spunti per riflessioni filosofiche sull’umanità e senz’ altro adatto per letture che coinvolgano bambini e ragazzi in prosecuzioni dialettiche che possono implicare riflessioni critiche sulle rappresentazioni dei media.
Il testo descrive numero e caratteristiche nascoste di alcuni fra i personaggi rappresentati in ogni pagina, chiedendo: chi è il personaggio menzionato? Chi ha paura, chi ha una sorpresa che lo attende? Sono domande da scrittori, romanzieri che rincorrono trame possibili, intrecciate, sospese, da seguire come tracce nascoste o da inventare. Il gioco, intelligente e acuto, mostra come non si possano applicare schemi predefiniti e stereotipi alle persone senza fare torto alla complessità delle esperienze umane. Da vicino nessuno è normale, diceva Franco Basaglia. Tutti quanti contano, dice questo libro importante, con un bel gioco di parole, soprattutto per ciò che da fuori non si vede, per gli universi personali e nascosti di ognuno, semplicemente per il loro essere umani.
La conseguenza logica è dare un freno al giudizio affrettato e senza appello, fare un passo indietro per vedere meglio, non lasciare che lo sguardo sia imbrigliato da simboli o etichette, non fidarsi delle apparenze e recuperare, in quell’ esitazione salvifica, attraverso l’esercizio di uno sguardo obliquo che restituisca rotondità, il rispetto per gli altri, per tutti gli altri.

Marcella Terrusi (da LiBeR 126)

Tutti quanti contano
Kristin Roskifte
Emme, 2019, 64 p.
(Album)
€ 15,00 ; Età: da 5 anni

Inkling,  tradotto come La storia  più  importante, conferma una volta di più la bravura di Kenneth Oppel nel creare atmosfere di rarefatta tensione tra  realtà quotidiana e  magia; i disegni in bianco e nero dai tratti ben definiti di Sydney Smith completano l'opera. All'inizio sembra di entrare nella casa di una famiglia qualunque, ma  qualcosa di singolare cattura l'attenzione. Il ragazzo protagonista, Ethan, si allarma quando una chiazza di inchiostro, staccatasi da un album lasciando le pagine completamente bianche, si muove come se avesse vita propria. Il lettore è subito preso dal desiderio di seguire l'avventura per arrivare alla soluzione dell'enigma, quasi un thriller che a poco a poco si rivela attraverso risvolti avvincenti e inaspettati.
Il padre di Ethan è un famoso fumettista in crisi d'ispirazione, incapace di disegnare dopo la morte della giovane moglie. “Papà Coma” lo chiama preoccupato e perplesso il ragazzino, che deve anche accudire la sorellina con la sindrome di Down poiché il padre è perso nella sua depressione. Ethan malgrado tutto lo ammira, ma è consapevole di non possedere il suo talento, anche se ha promesso agli amici di disegnare il graphic  novel  del progetto scolastico di gruppo perché tutti pensano che nasconda per timidezza il suo genio pittorico.
A questo punto interviene la chiazza di inchiostro, di cui Ethan ha paura finché, stupito, la vede rapidamente trasformarsi “in un perfetto punto interrogativo”. Quale stregoneria si nasconde dietro questo fatto? Ethan si rende conto che la chiazza di inchiostro  è  simile “a un qualcuno invece che a una cosa” ed è pronta ad aiutarlo, tanto che comincia a realizzare con maestria il graphic novel al posto suo tra l'ammirazione dei compagni che ignorano cosa ci sia dietro.
Questa la trama magica e ben scritta, che ha il pregio di porre attraverso dettagli vividi e a volte umoristici domande complesse senza risposte scontate. Ethan è un adolescente di cui si possono condividere sentimenti e ribellioni, la cui avventura offre uno sbocco positivo, un messaggio vitale per ricordarci che se pure ogni cosa è transitoria non per questo è meno importante e soprattutto che qualcosa di meraviglioso può nascondersi dietro l'angolo.

Paola Benaduzi Marzocca (da LiBeR 126)

La storia più importante
Kenneth Oppel,
ill. di S. Smith;
trad. di P. M. Bonora
Rizzoli, 2019, 304 p.
€ 16,00 ; Età: da 10 anni

Le avventure di Robinson Crusoe (1719), in quanto capostipite del moderno romanzo d’avventure, ha dato luogo a prosecuzioni, imitazioni e riduzioni per ragazzi più o meno felici, tra cui La scuola dei Robinson di Verne, I Robinson italiani di Salgari e Sette Robinson su un’isola matta della Pitzorno.
Questa di Lawrence è al momento l’ultima “robinsonade” ispirata al modello classico, non ripetitiva e banale, ma originale e avvincente nell’ideazione e nello svolgimento. Durante un’escursione lungo la costa dell’Alaska la barca dello zio Jack con il dodicenne Chris e Frank, anche lui orfano più grande di un paio di anni, rabbioso e aggressivo (perché?), naufraga. Solo i ragazzi si salvano in una terra deserta e inospitale dove trovano una capanna sgangherata con alcuni oggetti recuperati, mentre spiaggia e scogliera sono cosparse di relitti dello tsunami del Giappone: due piccoli Robinson in un mare di plastica.“Siamo tutti naufraghi” diceva la mamma – ricorda Chris. Intorno c’è solo foresta selvaggia e un albero solitario, nero e scheletrico con delle bare contenenti ossa sui rami più alti, forse vecchie sepolture di popolazioni native. Chris fa amicizia con un corvo, che battezza Giovedì e che svolgerà un ruolo importante nella vicenda. Domina la paura per la natura ostile e gli animali, presenze simboliche e reali, sibili e gracidii notturni di bocche senza denti labbra lingue e ululati di lupi affamati e la presenza incombente di un orso grizzly (che ricorda le atmosfere inquietanti della Bambina che amava Tom Gordon di Stephen King).
Opprime e deprime i ragazzi l’ansia per l’attesa continua e delusa della salvezza. La tensione narrativa cresce ancor più con l’arrivo dell’inverno che porta pioggia, freddo, neve. La situazione si fa disperata allorché i salmoni, unico cibo con le alghe bollite e le bacche, finiscono. Anche Giovedì muore, ma prima reca un ultimo dono. La svolta giunge con l’inattesa rivelazione di un segreto da parte di un ragazzo che provoca una lacerazione dolorosa nell’ altro.
Il libro ha un innegabile fascino anche per il lettore adulto, nel quale tristezza, trepidazione e speranza per le sorti dei ragazzi si susseguono.

Fernando Rotondo (da LiBeR 126)

The skeleton tree
Iain Lawrence
San Paolo, 2019, 288 p.
(Narrativa San Paolo Ragazzi)
€ 18,00 ; Età: da 12 anni
Fernando Rotondo

Si può immaginare un viaggio interiore, un percorso di crescita, un’avventura che ci porta alla conoscenza delle proprie risorse che avvenga rimanendo immobili?Florencia ha 12 anni, una passione per le liste, un padre assente da qualche mese, una madre tutta concentrata sull’accudimento del piccolo Nacho e una qualità che tutti le riconoscono: quella di essere bravissima nel restarsene ferma senza far niente. Un giorno le viene un’idea per trasformare questa sua attitudine in un modo per integrare le risorse familiari: cimentarsi nell’arte della statua vivente, nei parchi pubblici della città. Decide pertanto di chiedere qualche dritta al Re, il performer che si esibisce abitualmente vicino a casa sua. Il Re abbandona in fretta le sue iniziali resistenze, non appena scorge, nello sguardo vivo di Florencia, la determinazione di chi è pronto a non farsi scoraggiare dalle prime difficoltà. Nel ruolo della principessa Flor, dunque, Florencia inizia la sua carriera di statua vivente: un periodo lungo qualche mese in cui, anche grazie a un rapporto profondo con il suo maestro, fatto di sguardi, silenzi, poche parole e tanto ascolto, la ragazza imparerà a vedere più chiaro nella nebbia della sua vita. Famiglia, trasformazione del corpo, primo amore: la nuova Florencia, nata nelle ore trascorse a rafforzare la mente, a lottare contro la tentazione di starnutire o di grattarsi, si rivelerà capace di affrontare tutte le sue sfide e di trovare il suo posto nel mondo.
Senza batter ciglio è il primo romanzo tradotto in Italia di Andrea Ferrari, giornalista e autrice argentina per ragazzi, che si fa apprezzare per la delicatezza con cui racconta un percorso di crescita e di trasformazione, senza banalizzarlo, ma rendendolo autentico grazie alla costruzione di personaggi di spessore. Una storia e una scrittura che possiedono una qualità preziosa quanto rara: quella di essere leggere e profonde allo stesso tempo.

Matteo Biagi (da LiBeR 126)

Senza batter ciglio
Andrea Ferrari
Trad. di Elena Rolla
Beisler, 2019, 114 p.
(Il serpente a sonagli)
€ 13,50 ; Età: da 11 anni

Se è vero che la madre di tutte le battaglie sulla censura si combatte da sempre negli Stati Uniti, dove fin dall’apparizione del “reprensibile” Huck Finn si assiste a un ampio e reiterato spettro di tentativi di mettere fuorilegge classici e novità librarie non graditi a integralisti di ogni genere, non si può dire che ad altre latitudini i nemici della lettura libera se ne stiano con le mani in mano. Anche questa rivista ha documentato svariati episodi censori che, volta a volta, hanno preso di mira autori, editori, insegnanti, bibliotecari e librai impegnati sul territorio nazionale in un’opera sempre meno scontata di promozione della lettura rivolta a bambini e ragazzi, i quali, non va dimenticato, sono le principali vittime dell’accanimento censorio.  
Uno dei meriti principali di questo gustoso romanzo dello statunitense Alan Gratz è proprio quello di dare voce alle vittime, attraverso il racconto in prima persona della protagonista Amy Anne, nove anni, che di punto in bianco si trova a dover rinunciare alla ri-lettura del suo libro preferito —  Fuga al museo di E.L. Konigsburg, da sempre disponibile sugli scaffali della biblioteca della Shelbourne Elementary School — a causa della richiesta di messa al bando per “inappropriatezza” avanzata dalla signora Spencer, madre di un suo compagno di classe. Amy Anne è timida e piuttosto riservata e normalmente preferisce non dare fiato alla sua ammirevole capacità di controbattere; ma questo evento cambia tutto. La battaglia che seguirà — le cui tappe, come la fondazione e la gestione della Biblioteca segreta dei Libri Banditi o la resa dei conti in Consiglio d’Istituto, non mancheranno di divertire e di assoldare tanti giovani lettori tra le file dei rivoltosi — segnerà per lei e per i molti che si uniranno alla lotta un momento di consapevolezza e di crescita collettiva. Che la censura finisca per incrementare il consumo di quanto oggetto della sua attenzione è risaputo; questa storia ne è ulteriore e intelligente dimostrazione tanto che come i protagonisti, anche i lettori, grazie alla capacità dell’autore di spargere empatia a piene mani,  non vedranno l’ora di procurarsi (e leggere!) tutti gli undici libri messi all’indice dalla signora Spencer.

Riccardo Pontegobbi

Proibito leggere
Alan Gratz; trad. di Elisa Caligiana
Mondadori, 2019, 243 p.
(Contemporanea)
€ 17,00 ; Età: da 10 anni

Bisogna leggerlo molto lentamente questo libro dove la piccola volpe protagonista guida il lettore nell'esplorazione del mondo attraverso il suo sguardo. La seguiamo dietro una fila di gabbiani, per poi ritrovarci con lei accanto a un cormorano che le mostra come si aprono le ali per volare. La piccola volpe continua il suo cammino attraverso le dune fino a quando la sua attenzione viene catturata da due farfalle viola che subito rincorre. Lo sguardo diventa ora veloce e segue la volpe fin quando spicca il volo e cade.
Inizia così il sogno dell'infanzia in questo lavoro di Edward Van de Vendel, che Marije Tolman completa perfettamente con le sue illustrazioni.
La scoperta del mondo è sempre un’avventura: si corre, si cerca, si trova, si cade e a volte ci si caccia nei guai. Belle le pagine del gioco tra fratellini e sorelline che nella tana imparano a camminare e si fanno il solletico. Non c'è una pagina su cui non ritornerete e, statene certi, questa è una di quelle storie in cui sentirete i bambini ripetere: Ancora! C'è il mondo di ogni bambino, ci sono la paura e il gioco, che è sempre la strada per nuove scoperte e amicizie.
La scelta dei colori conferma la maestria di Marije Tolman, già nota ai lettori per gli albi realizzati insieme al padre: qui inserisce nelle illustrazioni un nuovo elemento, la fotografia delle dune olandesi, riuscendo a ricreare l'ambiente naturale senza suscitare quell'effetto artificioso che potrebbe risultare dalla commistione delle diverse tecniche utilizzate.
Nella seconda parte del libro un altro piccolo esploratore, in sella alla sua  bici, si avventura negli stessi luoghi della volpe: lo osserviamo compiere quasi gli stessi gesti, imitando gli uccelli che gli volano vicino, per poi sfrecciare sulla sua due ruote…
Intanto la piccola volpe continua le sue scoperte fino all’incontro inaspettato fra due esploratori di specie diversa.
Chi non è curioso, quando vede qualcosa di nuovo? Piccola volpe ha sognato tutto quel che è successo? O tutto è davvero avvenuto? Che importa se era solo un sogno, l'importante è che al risveglio tutto sia come prima. L'avventura della scoperta del mondo può proseguire.
Un perfetto racconto d'infanzia, un capolavoro che piacerà a tutti i bambini.

Agata Diakoviez da (LiBeR 126)

Piccola Volpe
Edward Van de Vendel, Marije Tolman;
trad. di L. Pignatti
Il Castoro, 2019, 86 p.
(Il Castoro bambini)
€ 14,00 ; Età: da 7 anni

A tutti quegli adulti che già da bambini si preoccupavano per i loro cari, quando i genitori tardavano a rincasare. Il motivo dell’attesa è una delle quintessenze della letteratura, del teatro, del cinema: cosa accadrà dopo? E adesso?
Pure, per quelle anime che conoscono il peso dell’angoscia fin dall’infanzia, la paura di perdersi in un tempo ghiacciato in cui il papà e/o la mamma non torneranno più, c’è un surplus di dolore che recalcitra a conforti letterari. Altro è temere davanti a un libro o a un film – pur magnifici – e altro sentire il peso dell’assenza sulla pelle, il vuoto che i minuti sembrano non colmare mai.
Forse in quel gerundio voluto da Beckett  a intessere il baratro crudele dell’attesa – anche quella per antonomasia destinata a restare senza speranze – c’è la possibilità di provare ad abitare quei meandri con percorsi lenitivi di parole. In questi delicati territori si è spinta con sensibilità Lorenza Farina con Le orme di papà, albo inseparabile dall’abbraccio visuale caloroso e terso di Eleonora Pace.
È quasi Natale nello spazio di attesa di Arturo, Natale di profumi di mandorle tostate e legna che scoppietta nel camino, ma anche di strade gelate e di un papà che dovrebbe tornare ma che  –  a detta della mamma – al cellulare non risponde.  E qui ognuno/a può fare le proprie riflessioni sulle attese vissute da bambino/a in ere con o senza telefoni portatili.  Poi la pagina di un quaderno a quadretti, un disegno a matita di se stesso e del papà insieme nella lettera a Gesù Bambino che la mamma gli suggerisce di inviare. Arturo scruta tracce d’ansia sul volto di lei, poi la vede distendersi nei ricordi (sulle spalle le spuntano ali a matita), le sue antenne empatiche sono più che mai vigili, legge il sentire della madre, ma al tempo stesso affiora in lui la paura: e se il papà non tornasse?
Da qui in poi è un innaffiare il deserto dell’attesa con il ristoro della memoria di istanti vissuti col padre, epifanie che Pace acutamente immagina come suggestioni nitide e rassicuranti – il papà che rincorre con lui le lucciole, osserva le forme delle  nuvole, gli confida i grattacapi che lo appesantiscono. Allora, al di là del felice scioglimento, è questo amore che vince sul tempo atroce dell’attesa.

Maria Grosso (Da LiBeR 126)

Le orme di papà
Lorenza Farina, ill. di Eleonora Pace
Il Ciliegio, 2019, 32 p.
€ 13,00 ; Età: da 3 anni

Bene ha fatto l’editore a pubblicare questo libro in Italia, segnalato con menzione speciale alla Fiera di Bologna del 2019. E acutamente ha trasformato l’originale titolo À travers in Nello spazio di uno sguardo, perché il libro racconta appunto di spazi, di sguardi, di punti di vista. È una sorta di diario, anno dopo anno, della vita di un uomo che decide di diventare astronauta: lo seguiamo dall’inizio (la prima immagine lo raffigura nella pancia della mamma) fino alla morte. Con un procedere apparentemente asettico (sembrerebbe una pura registrazione di fatti) ci scorrono davanti agli occhi tutti gli episodi della sua vita, fissati con cadenza annuale da poche, scarne parole: una data e un luogo. Dal momento che è compito delle immagini raccontare, noi siamo invitati a esplorare ogni illustrazione per cogliere l’incessante procedere dei giorni e per ricostruire così la sua vita. Riusciamo a intuire i sogni, i desideri, le conquiste di questo bimbo che diventa uomo, dai capelli rossi e dal grande amore per il cielo; incrociamo momenti significativi delle esplorazioni spaziali come l’allunaggio nel 1969, la missione dello Shuttle Discovery nel 1990, la partenza dello Space Shuttle Columbia nel 2002 e il suo disastroso incidente. E così, di pagina in pagina, comprendiamo che lo sguardo del lettore e quello del protagonista si intrecciano: a sinistra il protagonista in un momento della propria esistenza, a destra ciò che lui stesso sta guardando – attraverso uno strumento (una lente, uno schermo, un cannocchiale) o al di là di una soglia (una finestra, una porta, una fessura). E trovo commovente notare come siano due momenti dell’infanzia del protagonista, l’amore per gli insetti e per il cielo, ad accompagnarlo negli ultimi istanti della vita. L’uso esclusivo di colori primari (giallo, rosso, blu con il nero e il bianco) e la parsimonia delle parole fanno di questo splendido libro un esempio di grande eleganza e al contempo un racconto poetico, lieve e intenso. Un incantevole inno alla vita.

Angela Dal Gobbo (da LiBeR 126)

Nello spazio di uno sguardo
Tom Haugomat
Terre di mezzo editore, 2019, 184 p.
(Acchiappastorie)
€ 20,00 ; Età: da 10 anni

Nella presentazione dell’editore è “un libro che parla ai più piccoli di coraggio, tenacia, amore e solidarietà”: in realtà Marie Curie. Nel paese della scienza di Irène Cohen-Janca e Claudia Palmarucci con l’ottima traduzione di Paolo Cesari, parla a tutti, grandi e piccoli. Non solo per le preziose illustrazioni, la ricerca iconografica, la ricchezza delle fonti ma per come racconta pubblico e privato di una delle più grandi scienziate del Novecento: l’amore per il marito, la disperazione per una relazione amorosa impossibile, il rapporto non sempre facile con le figlie, il modo di intendere la scienza lontano da ogni idea di profitto, l’impegno per assistere i soldati feriti in guerra. Ne emerge una figura ancora più grandiosa di quella che conosciamo, più imponente, ricca, ammirevole, spigolosa della Marie Curie nata Sklodowska, vincitrice di due Premi Nobel, uno per la fisica e l’altro per la chimica.
La biografia di Orecchio Acerbo si offre a numerose letture. Percorrendo la vita di Marie Curie come parte fondamentale delle conquiste delle donne in campo scientifico e non solo, viene in mente l’immagine fotografica dei fisici riuniti a convegno a Solvey, in Belgio, nel 1927: tra quelle 29 persone c’è lei, unica presenza femminile. Sarà la prima donna a conquistare il Nobel, a insegnare alla Sorbona, a accumulare altri primati. A controbilanciare le fatiche delle sue conquiste c’era la passione per la ricerca, che la rendeva incurante persino degli effetti sul suo corpo del materiale radioattivo che maneggiava. Eppure quando vinse il Nobel insieme al marito Pierre Curie solo a lui fu concesso di parlare nel corso della cerimonia; lei rimase seduta e silente, nonostante fosse un momento storico nel rapporto donne-scienza. A raccontare questo particolare così rivelatore sono le immagini, con la precisione dei dettagli e la poesia delle sfumature giallo ocra che si rincorrono a ricordare i bagliori della radioattività. Infine meritano un apprezzamento le “Note alle illustrazioni” in appendice, che non solo arricchiscono e chiarificano molti passaggi, ma raccontano lo studio e la cura con cui nascono le illustrazioni e gettano una luce importante sul “backstage” del lavoro degli illustratori.

Vichi De Marchi (da LiBeR 126)

Marie Curie
Irene Cohen Janca,
ill. di Claudia Palmarucci;
trad. di Paolo Cesari
Orecchio Acerbo, 2019, 88 pag.
€ 16,50 ; Età: da 8 anni

Con Il Mahabharata siamo di fronte ad un libro di elevata spiritualità, l’essenza della filosofia indiana nel quale convergono una molteplicità di argomenti, dalla politica alla cosmologia, dall’arte alla storia, in un complesso di vicende che corrono oltre l’immaginazione e sono fonti di miti e leggende che permeano l’immaginario indiano. Detto “il grande poema del mondo”, Il Mahabharata narra del conflitto tra le dinastie dei Pandava e i Kaurava, due clan di stirpe lunare composti da cinque e da cento fratelli le cui vicende si svolgono tremila anni avanti Cristo.
A lungo sconosciuto in Occidente, dalla Francia è arrivato in Italia, per merito della milanese Ippocampo, attraverso la rielaborazione grafica del racconto tradizionale, ad opera degli autori Carrière e Michaud che l’hanno reso accessibile al pubblico.
Colpisce la scelta cromatica che fa trasparire il significato  dei colori in quanto simboli nei quali il popolo indiano riconosceva codici sociali ben definiti e sono, tuttora, una parte della coscienza culturale e del credere. L’illustratore, ad onor del vero, ha scelto una palette basata sull’offerta che la natura, allora, metteva a disposizione ricavando il giallo dallo zafferano, il bianco dalla biacca e il porpora dal murice. Dalla cover alle tavole, tuttavia, domina il blu, colore di prestigio che diventa elemento narrativo per eccellenza per rappresentare la legge cosmica, il Dharma, e il Krishna, suprema divinità ed eroe principale raffigurato con la pelle blu che trasmette al discepolo Arjuna gli insegnamenti eterni della vita. Il colossale poema in lingua sanscrita, opera di Vjasa, scrittore e protagonista secondo la tradizione, si è sviluppato in circa centomila versi nel corso dei secoli a partire dal IV secolo a.C. fino al IV secolo d.C. mantenendo inalterata la portata del messaggio spirituale, cioè la segreta capacità umana di trascendere l’azione dalla sofferenza verso la liberazione da essa fino alla sublimazione dell’essere. Averlo tradotto in grafica significa averlo liberato dai nascondigli della Storia per consentirgli di parlare agli uomini e continuare a depositarsi nella memoria collettiva costruendo visioni del mondo.

Adolfina De Marco (da LiBeR 126)

Il Mahabharata
Jean –Claude Carrière, Jean-MarieMichaud
L’Ippocampo, 2019, 440 p.
€ 29.90 ; Età: da XX anni

Alla galleria degli eroi imperfetti e affascinanti di Marie Aude Murail ecco aggiungersi Sauveur Saint-Yves. Alto, nero, di origini antillane, dalla voce “carezzevole di Nat King Cole quando canta Unforgettable”, è uno psicologo e vive a Orlèans da solo, con il figlio di 8 anni, Lazare, mentre la moglie è morta anni prima. Il suo studio si trova in casa ed è lì che si svolge prevalentemente la vicenda, ovvero le vicende, attraverso i suoi problematici pazienti. Sauveur li ascolta, cerca di assisterli, “salvarli” forse, aiutandoli a mettere a fuoco ciascuno i propri problemi e spingendoli ad affrontarli. Mentre passano da lui, tra gli altri, una ragazza autolesionista, una coppia separata in cui la moglie si è innamorata di un’altra donna, una ragazzina che ha dubbi sulla propria identità di genere e altri casi di un'umanità attuale, dolente e smarrita, il protagonista non si accorge che una porta vicina al suo studio è sempre socchiusa e che un paio di orecchie curiose non perdono una parola di quanto viene raccontato nel suo laico confessionale. Mentre il piccolo Lazare origlia, l'autrice parla in modo diretto ma delicato al tempo stesso anche di temi scabrosi - o considerati tali - al suo pubblico di lettori presumibilmente adolescenti. Di sicuro pochi come lei possono permettersi un tale ardito cocktail, mescolando con leggerezza non superficiale la vita quotidiana di uno psicologo francese con le sofferenze e patologie che passano dal suo studio, alcune misteriose e minacciose lettere anonime e riti malefici che giungono dal passato, e la vita in una lontana isola delle Antille. Il risultato è  ricco di aromi diversi tra loro ma senza note stonate, ed è così ben miscelato da risultare appassionante fin dalla prima pagina, come un moderno romanzo di appendice di cui non si vede l’ora di leggere la puntata successiva. In effetti, in Francia, dove è uscito cinque anni fa,  il romanzo è stato il primo di una serie di cinque libri, cinque “stagioni”, come l'autrice li ha chiamati. Che ci auguriamo di leggere presto anche in Italia, per conoscere l'esito dei vari travagliati percorsi scoperti nel primo libro e, soprattutto, avere risposta al quesito fondamentale: è davvero di nuovo innamorato il bel Sauveur?

Antonella Lamberti (da LiBeR 126)

Lupa bianca lupo nero
Marie-Aude Murail;
trad. di F. Angelini
Giunti,  2019, 272 p.
(Waves)
€ 14,00 ; Età: da 14 anni

Einaudi porta in Italia Heimat di Nora Krug, tedesca naturalizzata americana: si tratta di un’operazione di visual memories senza precedenti, che acquista ulteriore valore se letta in parallelo con MetaMaus di Art Spiegelman. Entrambi gli autori si interrogano su cosa abbia significato per i loro parenti vivere sotto il nazismo e ambedue hanno operato una ricerca etica, prima ancora che artistica, per indagare la storia affrontando le implicazioni che ciò avrebbe potuto comportare sul piano delle relazioni familiari.
L’opera, già pluripremiata (da The New York Times, The Guardian, The Comics Beat, National Book Critics Circle Award, Moira Gemmill Prize), presenta un elemento che la rende unica: dà voce a quel sentimento tedesco che, a partire dagli orrori del secolo breve, si misura tra vergogna, senso di colpa e smarrimento, una dimensione che ricorda, in maniera amplificata, il peccato originale. Stupefatta che ancora oggi qualcuno le rivolga per scherzo il saluto nazista, la Krug ha deciso di far luce sui sentimenti ambivalenti, fusi e confusi che accompagnano le giovani generazioni tedesche.
Il risultato delle sue indagini storiche, artistiche e morali è commovente, poetico, ben documentato: l’autrice  ha creato una miscellanea tra reperti d’archivio, fotografie e oggetti rinvenuti nei mercatini tale da restituire al lettore il suo viaggio nella storia di famiglia, tra timori, incertezze, verità affioranti da vecchi documenti.
Heimat è la parola che in tedesco dà conto di quella sensazione di “casitudine” che fa percepire familiare un luogo indipendentemente dal fatto di conoscerlo, in virtù di elementi non sempre immediatamente definibili che riconducono a una sensazione impalpabile di appartenenza.
Heimat è una sorta di resoconto individuale e universale sul significato di essere tedeschi oggi, dopo che l’angelo della morte che per decenni è stato posto sulle spalle del solo popolo tedesco.
Viaggiare dentro le responsabilità dei vari paesi è operazione complessa cui la Krug non si dedica, mantenendo un taglio intimo, personale, onesto, a partire dalla cerchia degli affetti più vicini  per tentare di capire quali debolezze umane possano consentire, oggi come allora, di scivolare nella mostruosità.

Francesca Romana Grasso (da LiBeR 126)

Heimat
Nora Krug;
trad. di G. Granato
Einaudi, 2019, 288 p.
(Einaudi. Stile libero extra)
€ 19,00 ; Età: da 12 anni

Per i lettori, soprattutto per quelli che stanno crescendo e crescendo esplorano, cercano, verificano, è indispensabile avere a disposizione storie che aprano non solo a stili, poetiche, modi di maneggiare la lingua diversi, ma anche a generi differenti. È abbastanza semplice, nel panorama editoriale, muoversi fra storie di formazione, horror, fantasy e gialli. Poche invece sono quelle che ripercorrono gli stilemi e l’andamento della fantascienza nonostante il genere si presti a produrre efficaci motori narrativi e a indagare l’altrove, la diversità, l’identità e l’alterità.
I grigi è una storia di fantascienza che inserisce la narrazione in un contesto ambientale, in un muoversi culturale e sociale che appartengono alla nostra quotidianità e alla nostra storia. Ciò è narrativamente molto efficace. L’irrompere dell’altrove in un ambiente riconoscibile e in qualche modo familiare a chi legge provoca una sensazione perturbante che accompagna e rende coinvolgente l’intera lettura.
Angelo è un ragazzino costretto a seguire un padre strambo nelle sue peregrinazioni. La storia inizia con un nuovo trasferimento, a Cavazza, un paese piccolissimo nelle montagne del nord est italiano. Ci sono boschi, sentieri, animali, baite solitarie, il bar del paese, la fontana. Tutto è riconoscibile, solito, anche per chi non ha mai vissuto in quei luoghi. Si respirano suoni, odori, variazioni atmosferiche che chi legge riconosce e accoglie, con la sensazione di immergersi davvero nell’ambiente.
Al protagonista è chiaro che a condurli in quella baita è stata l’ossessione del padre per gli alieni. Angelo lo vede addentrarsi ogni giorno di più nella ricerca, estraniarsi dalla quotidianità, mutare negli atteggiamenti e nel carattere. Qualcosa di maligno sembra salire dalla terra e corrompere il paese e gli animi. Allora Angelo si interroga e indaga. Lo fa insieme a Claudia, ragazzina intraprendente e coraggiosa, capace di pensieri e azioni insolite e opportune.
La lingua che Sgardoli utilizza è ricca lessicalmente, ma estremamente chiara e piana nelle strutture. Le frasi brevi, i molti dialoghi rendono un ritmo di corsa alla lettura. Si corre col fiato sospeso verso un finale che è allo stesso tempo soddisfazione delle attese e sorpresa.

Nicoletta Gramantieri (da LiBeR 126)

I grigi
Guido Sgardoli
DeA, 2019, 322 p.
(Le gemme)
€ 14,90 ; Età: da 10 anni

Un quadratino rosso, terra su cui edificare (forse un negozio?) e lì accanto una casa. Lo racconta una mappa. Gerusalemme, anni 30: Beit Dajani è la residenza di famiglia di un commerciante palestinese. Fragile, consumata, la mappa si trova nel portafogli di Samira, ultima discendente, ai nostri giorni. Ma la casa non è nella sua disponibilità. Nel tempo l'edificio è salito di tre piani, si è impoverito del verde di piante e giardini che lo circondava; solo un gelso di more rosse è rimasto testimone di un tempo che non c'è più. Oggi Beit Dajani è diventato un condominio abitato da israeliani.
Partendo dal cambiamento di proprietà della casa e dall'avvicendarsi dei suoi abitanti, l'autrice configura nel racconto i rivolgimenti della Storia, attraverso l’indicazione di confini, muri, separazioni, prodotti da “guerre di proprietà” insanabili, in quella terra che è Israele, che è Palestina, che è Gerusalemme. E chiede ispirazione l’autrice, per impostare il suo racconto, alla storia vera di Dan Bar-On, israeliano e Sami Adwan, palestinese, che hanno cercato, nella vita e in un libro che hanno scritto insieme, un punto di vista che dicesse diversamente dal proprio un'altra verità, la verità dell'altro, appunto. A tal fine vengono adottati i personaggi di Samira, palestinese, che abbiamo già incontrato con la sua mappa ormai scaduta, e di Sarah, israeliana, che sopraggiunge nel racconto sotto l’albero del gelso a istituire “l’altro”, il nuovo “occupante” della casa. Questo è il primo scontro (di chi è Beit Dajani?), poi ne verranno altri, (fondamentale: di chi è Gerusalemme?), architettati ad arte e favoriti da un terzo personaggio, un frate francescano.
Tante terre rivendicate su un'unica terra, tante religioni presenti, così è Gerusalemme, ben disegnata e riprodotta, anche attraverso le illustrazioni che accompagnano il racconto, intervallato da schede informative. Accorta, l'autrice distribuisce le parti, attribuisce i caratteri, rinfocola gli intenti e fa emergere la complessità di un conflitto perenne, che si riverbera in ogni rapporto come in ogni pietra calpestata, che non sai mai se è tua (magari sta a Gerusalemme est e tu sei israeliana oppure a Gerusalemme ovest e tu sei palestinese).

Rosella Picech (da LiBeR 126)

Gerusalemme. La storia dell’altro
di Paola Caridi, ill. di Marcella Onzo
Feltrinelli, 2019, 140 p.
(Feltrinelli Kids.Saggistica narrata)
€ 13,00 ; Età: da 10 anni

E se a possedere la famosa spada della roccia fosse stata una donna? Se a impossessarsi di Excalibur, la spada dalla lama in grado di tagliare qualunque materiale, non fosse stato Artù, ma una ragazza?
Thomas Wheeler, noto scrittore americano, nel romanzo fantasy Cursed racconta le vicende di Nimue, figlia dell’Arcidruida del Popolo del Cielo. La presenza della ragazza nel villaggio è tollerata solo grazie al ruolo prestigioso della madre, perché la gente del posto teme i suoi poteri, la forza che sprigiona, la diversità che l’ha resa un’emarginata tra la sua gente. Persino suo padre ha abbandonato il villaggio per allontanarsi da lei, quando Nimue era ancora piccola.
Il giorno in cui gli anziani del villaggio si riuniscono nella cerimonia in cui si sceglie il nuovo Evocatore, la luce che avrebbe dovuto posarsi sul prescelto dalla comunità si protende verso Nimue. Il verdetto degli Occulti è chiaro: è la ragazza la nuova Evocatrice.
Tuttavia, di fronte allo scontento degli anziani, Nimue decide di fuggire dal villaggio e andare a esplorare nuovi mondi. Purtroppo la sua gente viene massacrata dai Paladini Rossi e Nimue non può fare altro che cercare di compiere l’incarico affidatole dalla madre, prima di morire. La ragazza dovrà portare un’antica spada a un mago di nome Merlino.
Tra i personaggi che popolano il romanzo, ritroviamo i leggendari Artù, Morgana, Gawain, Uther Pendragon e altri interpreti del ciclo arturiano. Ma il romanzo sviluppa una trama propria, originale e ricca di colpi di scena, che mescola lacrime, sorrisi, dolore, soddisfazione e nel complesso cattura l’attenzione totale del lettore. Il romanzo è illustrato da Frank Miller, pluripremiato fumettista, sceneggiatore e regista statunitense, già creatore della serie Sin City e disegnatore Marvel e Dc. Dopo l’uscita del libro, Netflix ha acquistato i diritti per produrre una serie televisiva di dieci episodi che verranno trasmessi nel 2020. La serie, girata nel Surrey, avrà come protagonista l’attrice australiana Katherine Langford.

Tiziana Merani (da LiBeR 126)

Cursed
Thomas Wheeler,
ill. di F. Miller;
trad. di L. Desotgiu
Mondadori, 2019, 384 p.
(Omnibus)
€ 25,00 ; Età: da 14 anni