Nuovo giallo per Ferdinando Albertazzi, scrittore e giornalista che si è spesso cimentato con questo genere. In Vamos racconta la storia di un trio di ragazzi che si mette sulle tracce di un assassino di cui si hanno ben pochi elementi se si esclude il ricamo di un tucano sui jeans e l’urlo “vamos”, lanciato in direzione dei suoi complici. La vittima – un irreprensibile pensionato di nome Amedeo Fumagalli – risulta tutt’altro che irreprensibile, via via che le indagini proseguono. E vi è il rapporto che i tre ragazzi stabiliscono con il burbero e abile commissario Ricky Cordero. Il mondo adulto e quello bambino consolidano, dunque, un’alleanza per la riuscita dell’impresa, ciascuno avendo bisogno dell’altro; il commissario con i suoi mezzi e la sua esperienza, i tre investigatori in erba forti del loro sodalizio e dell’originalità di pensiero, tipica della loro età, che risulta essere risorsa preziosa di ogni indagine che non voglia trascurare alcuna pista. In Vamos, Albertazzi – autore di gialli per ragazzi come Sbancomat, Faccia da lapide, KillerScoop o Il clandestino – torna a riproporre il felice e formativo rapporto che si può creare nella realtà tra mondo dei giovanissimi e alcune figure adulte che non siano necessariamente quelle dei genitori o degli insegnanti. Nello stesso tempo, facendo di preferenza agire non il singolo ma il gruppo di ragazzi, insegna quanto sia importante fin da piccoli imparare la “triangolazione” nei rapporti, una certa capacità di smussare e accogliere punti di vista, propensioni, caratteri diversi, idee divergenti. L’autore lo fa senza tradire lo “spirito del giallo”, cioè quella particolare tensione narrativa, quell’intreccio che si impone e ammicca continuamente al lettore e lo tiene incollato alle pagine del libro impegnandolo a intrepretare le tracce e i comportamenti per vedere come va a finire. Perché – come scrive Stefania Fabri in Un laboratorio in giallo (una utilissima collana di quaderni di letteratura per ragazzi che editava Mondadori a cura di Rita Valentino Merletti) – “dal punto di vista letterario, il romanzo giallo risponde perfettamente alle esigenze del giovane lettore che ricerca un’identificazione nel protagonista-eroe, impegnato quasi sempre contro un mondo di adulti malfattori”.

Vichi De Marchi (da LiBeR 124)

Vamos!
Ferdinando Albertazzi
Giunti, 2019, 112 p.
(Impronte gialle)
€ 9,90 ; Età: da 8 anni

Certo si distinse l’illustratrice tedesca Tatjana Hauptmann quando pubblicò a Zurigo, nel 1978, Ein Tag im Lebender DorotheaWutz: si trattava di un wordless book d’artista e in più narrava la quotidianità di una allegra maialina single minuziosamente raffigurata nella sua intimità domestica. Una perfetta routine familiare, quasi un idillio, in cui manca la canonica figura maschile. L’albo, che rappresentò un modello di indipendenza femminile, nello stesso anno uscì in Italia per la Emme Edizioni di Rosellina Archinto ma da allora della maialina Cecilia Lardò – così come fu ribattezzata presso di noi – non si sono più avute notizie sino all’opportuna ristampa di Lupoguido, che nel 2018 ha proposto Un giorno nella vita di Dorotea Sgrunf e quest’anno, a completamento, Urrà, papà Sgrunf è di nuovo qua! Sì, perché nel 1979 la ventinovenne Hauptmann, imbrigliata in un cliché che la faceva sentire “einseitig”, unilaterale, si affrettò a riportare a casa il signor Wutz. E così assistiamo al suo sbarco dopo un lungo viaggio per mare e all’accoglienza calorosa che moglie e figlio gli riservano. Il risultato è esilarante perché papà Sgrunf ha fantastici doni per tutta la famiglia e una cinepresa per mostrare orgoglioso gli esotici luoghi visitati, almeno finché il nastro non si arrotola comicamente intorno al suo naso. Ma al di là dei significati della storia, che non pretende di farsi manifesto ma si dà così com’è, per il piacere di narrare attraverso le immagini, il valore aggiunto di questo libro (e del precedente) è la speciale testualità artistica di cui si pregia: anche qui non vi sono parole ma una sequenza di raffinate illustrazioni intagliate in un gioco tridimensionale di sagome e finestre che disvelano, pagina dopo pagina, il microcosmo umanizzato dei porcellini. Niente è lasciato al caso: ogni tavola, ricchissima di dettagli tutti da scoprire, dalla lumaca nell’insalata ai piatti nel lavello, dalle tappezzerie lavorate sino alle espressioni sornione dei protagonisti, si schiude come un sipario per appagare e sorprendere ogni volta lo sguardo del lettore. Esplorare con occhi e mani le architetture di carta della Hauptmann si conferma allora un’esperienza sensoriale coinvolgente da ripetere oggi come ieri con rinnovato stupore.

Chiara Lepri (da LiBeR 124)

Urrà, papà Sgrunf è di nuovo qua!
Tatjana Hauptmann
Lupoguido, 2019, 54 p.
€ 24,00 ; Età: da 3 anni

Per celebrare una nuova nascita, il Signor John compie un rito antico di alto valore simbolico: pianta un seme. Il suo giardino diventa così testimone dei cambiamenti che segnano le tappe più memorabili della sua vita. Quando il primo albero cresce e diventa un bell’abete dritto e verde, i vicini si congratulano e lui risponde orgoglioso: “È l’albero del nostro primogenito”. Quando dal secondo seme si sviluppa una quercia graziosa e rotonda, lui dichiara fiero: “È l’albero del nostro secondo figlio”. Quando però dal terzo seme si genera un grande coso senza forma strano e molto diverso dai precedenti, i vicini rimangono perplessi e il Signor John, preoccupato, lo sposta nel retro della casa, lontano da sguardi indiscreti. Quanto pesa il giudizio degli altri sulla nostra felicità? Quanto veniamo condizionati dalle parole e dalle supposizioni di chi ci circonda? Gli anni passano, i primi due figli, crescendo, diventano bambini e ragazzi ammirati, estroversi, dai corpi agili e forti; il terzo ha un carattere riflessivo, silenzioso e solitario; nessuno lo nota quando si arrampica sul suo albero storto e senza nome. Le illustrazioni morbidamente acquerellate e senza tempo di Christine Davenie ci regalano incantevoli scorci di natura rimanendo sempre al di fuori del cancello della dimora del Signor John, da cui discretamente sbirciamo il suo mondo e quello del vicinato. Tutti i personaggi evolvono con il succedersi delle stagioni: gli adulti invecchiano, le giovani coppie formano una famiglia, i bambini passano dai giochi spensierati alle passeggiate mano nella mano. I segni del tempo hanno ricadute evidenti anche sul Signor John, che progressivamente perde i capelli, si appesantisce, ma acquisisce anche una saggezza e una disposizione d’animo più tranquilla che gli fanno finalmente aprire gli occhi su quel terzo figlio (e albero) trascurato e messo in disparte. Quello che gli è sempre sembrato un arbusto fragile e deforme, adesso si è trasformato in una pianta magnifica, potente e selvaggia, sui cui rami un ragazzo sorridente dagli occhi sognanti e il cuore aperto declama poesie e canzoni. Una storia ricca di metafore che ci parla di accoglienza, diversità e dell’unicità di ognuno di noi, insegnandoci l’importanza della pazienza e della resistenza.

Francesca Tamberlani (da LiBeR 124)

Il terzo figlio del signor John
di Nadine Brun-Cosme, ill. di Christine Davenier
trad. di M. P. Secciani
Clichy, 2019, 28 p.
€ 17,00; Età: dai 4 anni

Lo sanno bene le persone che hanno vissuto il mare che il loro sguardo non è uguale a quello degli altri. Le onde, con il loro movimento, abbracciano chiunque vada loro incontro per restituire frammenti dell’anima che sembrano perduti per sempre. Anche per la piccola Sofia, protagonista dell’albo Sofia e il mare dell’autore inglese Tom Percival, il mare è più che un elemento naturale: in questo libro è la potenza dell’amore che riconosciamo quotidianamente nei gesti di cura, nelle parole scelte, nelle stanze che abitano il nostro cuore perché qualcuno le ha pensate per noi.

L’orsetto di peluche di Sofia era stato il compagno di avventure per la nonna, per la mamma e poi anche per lei. Un giorno, con il papà decide di fare un lungo viaggio per andare al mare e trascorrere una piacevole giornata. Al mare Sofia gioca tra le onde con il suo orsetto, quando all’improvviso il cielo si riempie di grossi nuvoloni; in fretta, raccolgono le loro cose e lasciano la spiaggia per trovare un riparo e tornare a casa. Nella corsa, però, l’orsetto cade sulla spiaggia e rimane lì, tutto solo, anche dopo che la tempesta è passata. Soltanto il mare si accorge della sua presenza e decide di restituirlo alla bambina nonostante sia “incredibilmente difficile restituire qualcosa quando non hai idea di chi sia il proprietario, o di dove viva. Ma nonostante questo, il mare ci provò…”. Le tavole delicate dell’albo edito da Nomos edizioni, narrano il lungo viaggio dell’orsetto attraverso luoghi nei quali il mare lo protegge dai pericoli assumendo la forma di lago, poi di fiume e infine di ruscello per farlo ricongiungere con la bambina. La particolarità delle illustrazioni è data dall’alternanza tra i soggetti creati dall’artista e la riproduzione di elementi pittorici del passato rintracciabili nella collezione del Rijkmuseum di Amsterdam. Tali composizioni evocano, al passo con la trama del libro, un intreccio tra passato e presente, una costante connessione con i propri ricordi, un legame indissolubile con l’affetto vissuto e mantenuto vivo nel cuore. Sarà proprio il mare, perseverante, a restituire alla ormai anziana Sofia, quell’abbraccio che non aveva mai dimenticato.

Adolfina De Marco ( da LiBeR 124)

Sofia e il mare
Tom Percival;
trad. di S. M. Castiglioni
Nomos, 2019, 32 p.
€ 14,90 ; Età: da 4 anni

È il ritorno di una voce di bambina, spietatamente fedele alla sua logica, fragile, notturna, perturbante: “Tutti insieme, eravamo le migliaia di frasi di grande libro. Quello che la Lega voleva era ridurci a una pagina sola…”. Oppure: “Lasciare che gli adulti decidano da soli del nostro avvenire finisce sempre in una catastrofe”. O: “Indipendentemente dall’epoca storica, i ragazzi sono degli idioti”. “Sono pacifista e non violenta, ma non è una ragione per lasciarmi calpestare senza reagire”. Sarebbero molte altre le folgorazioni da citare in Siamo tutti dei propagatori, ultimo atto della trilogia La Lega degli Autodafé di Marine Carteron.
Un tracciato intrapreso – lo racconta in calce l’autrice – dal suo sentire di dover narrare una apocalisse interiore che si sarebbe rivelata come la spia di una apocalisse umanitaria. Era il 2013 e nell’incipit di Mio fratello è un custode, primo romanzo della serie, Gus – uno dei due protagonisti – riceveva la notizia dell’uccisione del padre. Da questa voragine emergeva la lotta secolare ingaggiata dalla “Confraternita”, di cui l’uomo aveva fatto parte, e il suo opporsi ai piani ahimè più che verosimili della Lega: annientare la cultura e la memoria del mondo. Accanto a Gus, adolescente che scopre l’avventura e i primi batticuori con autoironia, anche in Siamo tutti dei propagatori ritroviamo la staffetta di narrazioni in prima persona con la sorella più piccola Césarine (e con il diario di lei). Sua la voce di cui sopra. Ne scrissi a proposito di Mia sorella è una guerriera artistica e qui il suo incanto caustico, a squadernare cliché sull’autismo, si è ripetuto. Se in questo finale la Lega sferra insetti geneticamente modificati contro le biblioteche e oscura internet; se la banda di Gus e dei suoi – due nerd e due geniali ragazzine – lasciati gli adulti sullo sfondo, si dà alla ricerca del “libro che non può essere letto”, a ritroso per 24 secoli, tra Ritorno al futuro, Fahrenheit 451 e 1984 cent’anni dopo, dipanando il filo della solidarietà e quello, riuscitissimo, dei rapporti di genere, Césarine va oltre. Accanto alla passione per L’arte della guerra, scopre quella per Bach. E se di fronte al tritacarne violento della tv sta per “annegare nella sua storia”, comprende però che l’amore che sfugge alla logica a lei tanto cara, non può esserci sottratto – così come le opere eterne della cultura – finché ne siamo propagatori.

Maria Grosso (da LiBeR 124)

Siamo tutti dei propagatori
Marine Carteron;
trad. di S. Bandirali
(I geodi)
Uovonero, 2019, 327 p.
€ 15,00 ; Età: da 11 anni

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La simpatica scimmietta che ci saluta dalla copertina non ha un nome proprio e si presenta in poche parole: è una scimmietta, è un cucciolo, di mestiere fa il detective. Tutto perfettamente credibile, non ci rimane che il piacere di seguirla nelle cinque esilaranti indagini raccolte in questo libro. Ogni caso ha a che fare con la scomparsa di un oggetto più o meno di valore, sicuramente prezioso per chi lo possedeva: i gioielli di una imponente cantante d’opera, la pizza di un pizzaiolo italiano, il naso rosso di un clown, l’aeronave di un astronauta. La quinta indagine è giusto che la scopra il lettore, come per i migliori gialli è un finale troppo incredibile (e tenero) per poterlo svelare.

Ogni professionista che si rispetti deve eccellere in metodo e perseveranza, e la scimmietta detective segue con scrupolo tutte le procedure fondamentali, anzi le ripete come veri rituali: cerca indizi con la sua enorme lente di ingrandimento, prende appunti, consuma uno spuntino energizzante, si infila i pantaloni. Operazione facile a dirsi, quest’ultima, ma richiede più tempo di quello necessario a risolvere l’intero caso. Come nei frammenti di un irresistibile film comico di animazione, il nostro piccolo primate si ingarbuglia in una gamba dei pantaloni, ci si perde dentro, riemerge affannata e poi si rotola a terra per affrontare la seconda, prende le misure, insiste, e dopo aver infilatole braghe nelle combinazioni più disparate riemerge soddisfatta e ben abbigliata, pronta per catturare il colpevole. Nella dimensione del gioco infantile si regge la comicità del personaggio, nel contrasto tenero e goffo fra l’ingenuità del cucciolo e il suo affrontare questioni da adulto. Lo schema narrativo seguito dagli autori riprende l’espediente di grandi successi quali Hugo Cabret e La stanza delle meraviglie, alternando testo e immagini; in questo caso con una reciproca funzione di supporto e un effetto prossimo a quello dell’albo illustrato. Anche in un libro pensato per le prime letture, Selznick sfodera tutta l’eleganza che gli è propria e non perde l’occasione per ammiccare ai più grandi, giocando a disseminare fra le tavole citazioni da riconoscere e indizi da scoprire.

Fausto Boccati (da LiBeR 124)

La scimmietta detective
Brian Selznick e David Serlin
Mondadori, 2019, 191 p.
(Contemporanea)
€ 16,00 ; Età: dai 6 anni

Siamo negli Stati Uniti. Protagonista narratrice una ragazzina impegnata nello sport. È la più veloce della squadra della sua scuola, una scuola d’eccellenza frequentata da figli di famiglie in carriera, che la guardano sdegnosamente. Lei si sente emarginata: insieme alla sorella più piccola è stata adottata da uno zio, sposato senza figli, e inizia la media in una scuola d’eccellenza. È nata per correre e sfoga nella squadra scolastica tutta la rabbia per la propria situazione sfortunata. È cresciuta in una famiglia felice, con una sorella più piccola e dei genitori molto affiatati, poi improvvisamente il padre è morto. E come se non bastasse sua madre è finita su una sedia a rotelle, e non è stata più in grado di occuparsi delle figlie. Lei corre perché questo era il sogno di sua madre, con cui mantiene affettuosi rapporti, occupandosi della sorellina perché si senta protetta. La sua vicenda mostra quanto lo sport sia d’aiuto per i problemi di ciascuno. I guai di Patina sono anche altri: viene da un quartiere povero, è nera in una scuola di bianchi, e questo la rende emarginata. Scoprirà poi che anche la matrigna, bianca, ha potuto studiare in quella scuola soltanto perché figlia della bidella. Questo è il secondo volume di una serie. Nel primo Patina è solo una comparsa, il protagonista è Ghost, un ragazzo nero, come lei. Il romanzo ha avuto il premio Andersen 2019 per lettori oltre i dodici anni, e finalista del National Book Award, dove è uscito due anni fa. L’autore non rivela i problemi della discriminazione razziale dall’inizio, quasi a voler sottolineare come tutti gli adolescenti abbiano problemi analoghi, indipendentemente dal colore della pelle. Anche Reynolds è un americano di colore, ma l’editore non lo dice nei risvolti di copertina, dove mancano notizie su di lui, mentre insiste sul tema di fondo: “Per quanto veloce tu corra non potrai mai scappare da te stesso” è un sottotitolo del primo volume, e per il secondo: “La squadra è così. Ognuno fa la propria parte. Ma a volte qualcuno deve spingere più di altri”. Quasi a voler evitare che la serie venga scelta o scartata per motivi diversi.

Teresa Buongiorno (da LiBeR 124)

Run

Jason Reynolds;
trad. di F. Gulizia
Rizzoli, 2019, 252 p.
(Narrativa Ragazzi)
€ 16,00 ; Età: da 12 anni

La storia di questo illustrato è apparentemente semplice: la ricerca di una nuova dimora per una tigre e i suoi cuccioli. Scritto e illustrato su doppia pagina, trasmette subito un senso di calore e atmosfera per la scelta tecnica e cromatica dove gli ocra, gli arancioni, i bianchi e neri, i grigi sono usati e miscelati secondo la “sofficità” del carboncino. L’incipit in poche frasi catapulta il lettore nei diversi elementi della narrazione :ambientazione (giungla), tempo (alba), personaggi (tigri), sentimenti (la vivacità dei cuccioli, l’inquietudine della madre), situazione (la tana da lasciare). E l’illustrazione di partenza riassume l’idea/nucleo del libro, quella di saper far convivere la calma con l’urgenza di un problema: mamma tigre giace addormentata con i cuccioli che giocano vicino, gli occhi sono chiusi ed è grandissima l’abilità tecnica dell’autrice di trasmettere al lettore quell’atteggiamento felino di rilassatezza in qualche modo vigile.
Quasi fosse un racconto buddista sull'impermanenza della realtà e sull’imperturbabilità che si dovrebbe sempre ricercare rispetto all’ esterno, le tigri partono alla ricerca del nuovo rifugio. Ed emerge allora un altro elemento di riflessione: la grande capacità di accoglienza della madre che, nonostante la serietà del pericolo − quello degli uomini che minacciano la loro sicurezza − ascolta le proposte dei piccoli. Il posto scelto da Sera è dietro a una cascata, “troppo umido per noi tigri”, e quello indicato da Puli tra la chioma di un albero, “perfetto per le scimmie”.
Con diversi tipi di inquadrature e cambiamenti di luce, con il giallo ocra che via via si fa più scuro accompagnando il trascorrere del giorno, la madre si inoltrerà nelle tenebre lasciando i cuccioli da soli. E di nuovo la Weaver, giocando sugli opposti, confinerà l’ansia dell’abbandono in un perfetto equilibrio tra paura e speranza. Un antico tempio sarà la loro nuova casa da cui si potrà vedere anche il cielo stellato. Un libro di avventura, una metafora per raccontare la calma, l’attesa, per imparare dalle tigri il coraggio della pazienza.

Elena Baroncini (da LiBeR 124)

Piccole tigri
Jo Weaver
Orecchio Acerbo, 2019, 32 p.
€ 16,00 ; Età: dai 4 anni

Ambizioso è il progetto ARYA, acronimo di Autori Romanzi Young Adult, dell’editore Giunti, che si presenta come “la prima collana di scrittori italiani che racconta la generazione Z alla generazione Z”. Una generazione conosciuta anche con il termine Post-Millenials, caratterizzata da un diffuso utilizzo di internet e dei social media, con importanti ricadute sul processo di socializzazione dei suoi esponenti. Nuova è non tanto la focalizzazione sulla letteratura Young Adult, che soprattutto nei paesi anglosassoni (Stati Uniti in particolare) ha conosciuto un significativo e innovativo sviluppo negli ultimi anni, dando vita a numerosi dibattiti per definirne uno status e individuarne i fondamenti critici. Semmai nuovo può essere considerato il tentativo di privilegiare le voci di autori italiani, che fino a ora hanno occupato un ruolo marginale rispetto ai loro colleghi di lingua anglosassone. Una sfida che si apre con due titoli di autrici affermate: Non leggerai, di Antonella Cilento, e La persona giusta, di Sandra Petrignani. Quest’ultimo è una storia d’amore travolgente, tra Michel, pelle ambrata e temperamento riflessivo, all’ultimo anno di liceo, felicemente integrato nella sua famiglia d’adozione, e India, sedici anni, una famiglia scombinata, una madre immatura, la passione per la poesia, e idee non del tutto chiare sul suo futuro. Un personaggio, quello di Michel, che da subito si discosta dalla generazione Z a cui dovrebbe appartenere: ai social preferisce le storie, la letteratura e il cinema, tanto che spesso India si sente in imbarazzo di fronte a uno sguardo che sembra misurarla dall’altezza di una inaspettata maturità. Ma in quell’estate, in cui si dipanano nuovi fili nelle loro storie personali, e in cui dovranno affrontare situazioni impreviste, matura in entrambi una certezza: quella di avere incontrato la “persona giusta”. Alla fine rimane il dubbio che tanti riferimenti letterari appartengano più all’esperienza dell’autrice, che a quella di Michel e di India. Mentre la storia, più che attraverso la consapevolezza dei giovani protagonisti, sembra scaturire dalla penna di un narratore che infonde saggezza e maturità inconsuete ai suoi personaggi, pur cercando di assecondarne le modalità espressive e le esperienze.

Gabriela Zucchini (da LiBeR 124)

La persona giusta
Sandra Petrignani
Giunti, 2019, 176 p.
(Arya)
€ 14,00 ; Età: da 14 anni

È bello ritornare nei luoghi che si sono amati. È ancora più bello se all’entrata c’è una mappa a fare da ingresso e guida: nei risguardi troviamo un’illustrazione in cui riconosciamo la casa, il cimitero, la scuola, la villa dell’Imperatore dei Sigari che abbiamo già incontrato in Nove braccia spalancate e che, subito, ci riportano ai Boon, a Fing, ai fratelli e alle sorelle, alla nonna un po’ sciamana, alla distrazione del padre, a tutti i morti che, ancora, fanno parte della famiglia. Nell’immagine, là remota terra sull’orizzonte, ci appare la Germania.

L’azione, ce lo ricorda la traduttrice nell’introduzione, si svolge nel Limburgo, la regione meridionale dell’Olanda. La narratrice, come nel libro precedente, è Fing, qui ormai adolescente, che lega le sue intenzioni alle azioni e agli affetti del presente e ai sogni per il futuro. È uno sguardo bello sull’adolescenza e su quella capacità di progettarsi e proiettarsi tipica dei giovani, uno sguardo originale e non stereotipato perché i moti, le tensioni, i sentimenti, le vicende, si slegano dalla maniera ricorrente attraverso cui si è usi raccontarequesta età della vita, una maniera spesso compresa negli spazi narrativi un po’ svigoriti della contemporaneità occidentale, per espandersi e arieggiarsi nel passato, nelle ricchezza delle storie e della Storia. Le speranze, i sogni, gli amori di Fing e le vicende che coinvolgono i suoi fratelli e le sue sorelle trovano culla in una quotidianità fatta di gesti minuti, ma impregnata degli eventi della Storia. L’occupazione dell’Olanda da parte della Germania, le conseguenze varie e diverse che l’evento produce sui vari personaggi, le giacche nere che appoggiano l’occupazione e se ne sentono valorizzate, coloro che resistono, la difficile situazione degli ebrei, la violenza, le deportazioni, si inscrivono in un orizzonte di passi e zuppe, di cibo e baci, cappotti e chiacchiere, timori e slanci. Il tutto è narrato, e tradotto, in una lingua che rende vive le percezioni sensoriali e sostiene l’immersività. Se vita quotidiana e storia sono qui ordito e trama, di sicuro un fantastico fatto di leggende, credenze, miti e fantasmi, diviene ricamo che tutto unisce e a tutto rende evocatività e spessore.

Nicoletta Gramentieri (da LiBeR 124)

Il nostro avvenire dorato
Benny Lindelauf
San Paolo, 2019, 408 p.
(Narrativa)
€ 18 ; Età: da 12 anni

La Mount Washington High School con i suoi movimentati corridoi, i laboratori scintillanti, le aule luminose e l’ufficio del counselor potrebbe trovarsi ovunque negli States. È un’icona ben riprodotta di una delle espressioni fondamentali della vita sociale americana che è ormai entrata a far parte, con la sua ricca mitologia, di un immaginario globale. La secondary school è una location oltremodo adeguata per la rappresentazione di commedie, e sempre più spesso di drammi, in cui intrecciare vite e destini di giovani che si stanno facendo adulti, è un perfetto luogo di iniziazione carico di una ritualità solo apparentemente banale. Come ci dimostra questo romanzo di Siobhan Vivian, che fin dal fulminante Prologo aggiunge un nuovo mitèma a quelli finora evocati: la lista — rigorosamente anonima, seppur autenticata da un inconfondibile timbro a secco sottratto alla presidenza — delle ragazze più belle e più brutte della scuola che “da tempo immemorabile” accoglie gli studenti della Mount al loro rientro il primo lunedì di settembre. Otto le protagoniste, due per ogni anno scolastico, compongono l’elenco e sotto il nome di ognuna un breve commento giustifica l’inserimento nella categoria di bella o di brutta. Questa selva di “luoghi comuni” dell’immaginario scolastico, abilmente allestita dall’autrice, è rimpolpata dall’atteso ballo d’autunno (e della nomina a reginetta) che, nella settimana in cui si consuma l’intreccio, cattura con l’urgenza di un vero e proprio climax le protagoniste, tutte senza eccezioni travolte in un carosello di scontata, ma non meno intollerabile ferocia. In scena è la violenza che si estrinseca nel dover rappresentare categorie e non persone, grazie a un complesso meccanismo di ruoli e relazioni messo in moto da quell’inesauribile espediente letterario che è la lista, in un micromondo tutto al femminile, dove poco possono gli adulti e ancor meno voce in capitolo hanno i pallidi compagni dell’altro sesso, carnefici e vittime spesso inconsapevoli di insulsi pregiudizi.

Brava l’autrice per essere riuscita a trasformare elementi spesso usati con esiti dozzinali in buon materiale narrativo — dove non manca il colpo di scena finale — donandoci un “romanzo per le ragazzine” che dovrebbe essere letto anche (o soprattutto?) dai coetanei maschi.

Riccardo Pontegobbi (da LiBeR 124)

La lista
Siobhan Vivian; trad. di G. Pastorino
Feltrinelli, 2019, 339 p.
(Feltrinelli Up)
€ 16,50 ; Età: da 14 anni

Ambientazione e atmosfera sono quelle dei libri di Harper Lee e Joe R. Lansdale, dei film come BlacKkKlansman e Green book, dei tascabili e movie horror (Zio Tibia) e di fantascienza (Gli Ultracorpi), del campionato universitario di basket quando una squadra composta da giocatori neri – i Texas Western Miners – vinsero per la prima volta il torneo, delle marce degli afroamericani guidate da Martin Luther King contro segregazione e discriminazioni, della guerra in Vietnam. Nel 1966 a Frick Leaf (Ku Kluk Klan country – dice un cartello), in Indiana, tre amici di terza media, il narrante Richie, il temerario Darry e il nero Mash, marinano la scuola per recarsi a una matinée di film horror e assistono casualmente al rapimento di un uomo poi rinvenuto cadavere nella palude. I ragazzi, cui si è aggiunta la riflessiva e tosta Jodie, sul luogo del sequestro trovano una scarpa nel cui tacco è nascosto un trasmettitore, ma mentre stanno per portarlo alla polizia scoprono che il rapitore è un poliziotto. Quando si mette in contatto con loro un giornalista collega della vittima, che lavorava alla stessa inchiesta sul Klan, i quattro amici, un po’ nolenti e molto volenti, vengono coinvolti nell’indagine che li vede protagonisti di un thriller dal ritmo incalzante, ricco di sorprese e suspense. Addirittura Richie e Darry incappucciati e a cavallo l’uno sull’altro si infiltrano in una riunione del Klan per registrare e trasmettere in diretta. La trama è ben congegnata e sviluppata con una tensione crescente fino all’ “arrivano i nostri”. Nanni, già vincitore del Premio Battello a Vapore 2015 con Il numero 5 (Piemme), si conferma autore dotato di un buon ritmo narrativo di tipo cinematografico per trame avventurose ad alto tasso adrenalinico, capace di ricostruire il quadro di una precisa epoca geo-storica che dà sapore al racconto e insegna molto, ma senza pedanteria né didascalismi, facendo emergere il senso più profondo della storia dalle azioni e dai dialoghi dei personaggi. Vede e racconta l’America razzista e noir con occhi italiani, come faceva Sergio Leone con i western. (Oltre a essere appassionato ed esperto di basket). È l’undicesimo titolo della collana Nero Inchiostro: lunga vita a Pelledoca.

Fernando Rotondo (da LiBeR 124)

L’impero invisibile
Gabriele Nanni
Pelledoca, 2019, 207 p.
(NeroInchiostro)
€ 16,00 : Età: da 10 anni

È stato sconcertante leggere che in un paese del Veneto, qualche mese fa, nel modello da compilare per l’iscrizione alla scuola primaria veniva richiesto di indicare l’etnia di appartenenza dei bambini. Si chiedeva specificatamente se l’allievo fosse di etnia sinti, rom, nomade o caminanti. La giustificazione utilizzata dal personale preposto al controllo come prevedibile era ancora più stupefacente: le informazioni richieste dovevano servire a meglio integrare i piccoli sinti, rom, nomadi o caminanti.A quel dirigente, e a chi coadiuvandolo non si è domandato se quella richiesta fosse utile al benessere della comunità che realizzano quando fanno scuola, consiglio la lettura di Flamingo Boy, un libro in cui si racconta di come l'integrazione sia possibile senza riempire dei moduli, e di come questa fu avversata in un momento terribile della storia del Novecento. Michael Morpurgo è uno scrittore che è riuscito a raccontare in ogni suo libro l'orrore della seconda guerra mondiale evitando di lasciare indietro niente e nessuno. Ogni essere vivente riceve tra le sue righe la dignità che gli spetta non per concessione, ma semplicemente perché esiste, e l’esistenza non può essere qualcosa che dipende dalla follia o dalla pietà di qualcuno. Nel romanzo, ambientato nella Camargue, si narra dell’incontro, conoscenza e sostegno tra la famiglia di Lorenzo, il Flamingo Boy, un ragazzo che riesce con semplicità e dolcezza a prendersi cura degli animali feriti e spaventati dagli uomini, e la famiglia Charbonneau, i proprietari della giostra che si trova nella piazza del paese. Kezia Charbonneau, la piccola rom protagonista del romanzo, capisce subito che “certi bambini, e purtroppo anche certi insegnanti ... non sopportavano di vedermi nella loro scuola e neanche nella stessa città”. Quella dell’esclusione è una storia che si ripete per chi sceglie di vivere in un modo diverso dal nostro. Non riusciamo a confrontarci perché tutta quella libertà ci sfugge, la diversità abbiamo bisogno di circoscriverla, possiamo tollerarla ma solo alle nostre condizioni. Per questo abbiamo bisogno delle storie, di libri come Flamingo Boy. Non si può capire nessuno se non si entra in una prospettiva d’immaginazione e in qualche modo di simpatia.

Agata Diakoviez (da LiBeR 124)

Flamingo boy
Michael Morpurgo;
trad. di M. Rullo
Piemme, 2019, 240 p.
(Il battello a vapore. One shot)
€ 16,00 ; Età: da 10 anni

Sandy è creativa, fantasiosa e molto brava a disegnare. Passa il tempo a tradurre il suo mondo immaginifico in disegni. Per Sandy disegnare é naturale, ella sogna e disegna e a Morphie, che le chiede come faccia, risponde: “non è tanto difficile. Catturo le luci e quelle si trasformano in tutto ciò che immagino. Poi le disegno, così rimangono in me!”. Non c’è luogo dove Sandy non fantastichi e disegni: a casa, nella sua stanza piena di fogli disegnati, in classe, sul suo taccuino dedicato agli schizzi, a ricreazione, sul prato del giardino mentre le altre bambine giocano, saltano e ridono. Sandy, come tante bambine e bambini ricchi di immaginazione e fantasia, fatica ad adeguarsi alle esigenze concrete della vita quotidiana, le capita spesso di non essere compresa dalle compagne di classe e di non trovarsi bene con loro, cosicché, quando durante la ricreazione conosce Morfie che si interessa ai suoi disegni, è felicissima. Tant’è che la sera stessa si mette a disegnare proprio per Morfie e mentre disegna, immersa nel buio della sua stanza, illuminata dalla luce della abat jour, succede qualcosa di sorprendente, una presenza, una voce e Sandy non riesce più a creare come ha sempre fatto. Le luci che cattura e che vorrebbe trasformare secondo i suoi desideri e la sua creatività si materializzano in altro, come se ci fosse qualcosa o qualcuno che limita e condiziona l’estro creativo della bambina. Lorena Alvarez ci regala una bellissima storia che si interroga sul processo creativo e, con coraggio, mette al centro Sandy, una bambina di 10 anni, che deve comprendere dove sia l’origine della sua creatività e quanto sia fragile e difficile da custodire. Le tavole del fumetto sono ampie, le vignette varie e ben orchestrate per raccontarci il mondo reale e immaginario della protagonista. I sogni notturni di Sandy trovano ampio spazio nella narrazione, sono raccontati attraverso disegni a piena tavola, ricchi di personaggi. Come Sandy si muove libera nello spazio ampio di queste illustrazioni, così anche il lettore, svincolato dalla griglia delle vignette, può muovere lo sguardo guidato solo dalla propria curiosità.

Davide Pace (da LiBeR 124)

Nightlights
Lorena Alvarez;
trad. di G. Testa
Bao Publishing, 2019, 60 p.
(Babao)
€ 16,00 : Età da 9 anni