Fin dall'antichità la costruzione di nuovi ponti ha rappresentato per gli uomini una doppia possibilità: quella di fare nuove scoperte e conoscenze ma anche di incorrere in conflitti e divisioni: Vinicio Ongini, nel suo articolo Piccoli costruttori crescono, pubbblicato su LiBeR 123, riflette sulle prime tecniche di progettazione e costruzione dei ponti nel passato, che rimandano alle strategie attivate dai bambini nella quotidianità per realizzare piccole e grandi opere ingegneristiche nel vero senso della parola. Dunque con quali storie si possono costruire ponti? con quali combinazioni? Secondo Ongini esistono veri e propri personaggi ponte, condivisi, portatori di materiali interculturali e di molteplici appartenenze, che diventano elementi di unione. Personaggi come questi sono Giufà, Cenerentola, i Folletti, il Lupo. Anche il crossover narrativo, ovvero quel processo di attraversamento che nel marketing editoriale diventa fenomeno multigenerazionale, può essere definito letteratura-ponte? Ne parlano Stefano Calabrese e Valentina Conti, che riflettono su uno dei tratti più evidenti del mercato editoriale globale, ossia la difficoltà di distinguere oggi modelli estetici e in particolare letterari per adulti o per l'infanzia. Il loro contributo si intitola Crossover e letteratura-ponte e si concentra sulle nuove forme narrative ibride legate all'adolescenza - età che viene vista dall'origine come l'unione degli opposti, il "ponte" in cui tutto interagisce con tutto - caratterizzate dall'accavallamento dei codici di genere, come accade per esempio nei film della Pixar, dove il linguaggio della pop art si creolizza con l'immaginario disneyano. Illustrazioni di Roberto Abbiati.
Incontri con personaggi notevoli di tutti i tempi
Un progetto – curato da Vinicio Ongini e realizzato da Idest – in collaborazione tra Comune di Campi Bisenzio con la Biblioteca Tiziano Terzani, Sezione Soci Coop di Campi Bisenzio e LiBeR, con il sostegno di Unicoop Firenze.
“Le interviste impossibili” è il titolo di un programma della seconda rete radiofonica RAI andato in onda dal 1973 al 1975 in cui uomini di cultura contemporanei fingevano di incontrare personaggi celebri di altre epoche: personaggi reali, della storia o della cronaca, o personaggi fantastici della letteratura e della mitologia.
Da ottobre, a Campi Bisenzio, alcuni personaggi della letteratura infantile e giovanile, o da essa raccontati, verranno intervistati su temi d'attualità da scrittori, giornalisti, studiosi.
Gli incontri sono rivolti a insegnanti, genitori, studenti e lettori curiosi.
Le interviste, con proposte di lettura sui personaggi intervistati, saranno pubblicate su LiBeR 121 (gen. 2019).
Programma
Giovedì 25 ottobre 2018
ore 17.30 - Limonaia di Villa Montalvo
Pinocchio e Cenerentola, “minori stranieri non accompagnati”
Intervista di Vinicio Ongini, esperto del Ministero dell’istruzione
Giovedì 15 novembre 2018
ore 17.30 - Limonaia di Villa Montalvo
Renzo, Lucia e io
Intervista di Marcello Fois, scrittore
Giovedì 22 novembre 2018
ore 17.30 - Limonaia di Villa Montalvo
La chiesetta di Barbiana, che si fece scuola
Intervista di Fabrizio Silei, scrittore
Giovedì 6 dicembre 2018
ore 17.30 - Limonaia di Villa Montalvo
Lotta Combinaguai, sorella di Pippi Calzelunghe
Intervista di Manuela Trinci, psicoterapeuta e saggista
Giovedì 10 gennaio 2019
ore 17.30 - Foyer del Teatrodante Carlo Monni
Masha e Orso, una strana coppia!
Intervista di Anna Antoniazzi, docente di Letteratura per l’infanzia, Università di Genova
Giovedì 24 gennaio 2019
ore 17.30 - Saletta sezione soci Coop Campi Bisenzio
Malala, studentessa, premio Nobel per la pace
Intervista di Viviana Mazza, autrice e giornalista, Corriere della Sera
Giovedì 7 febbraio 2019
ore 17.30 - Foyer del Teatrodante Carlo Monni
La Bicicletta di Gino Bartali, campione “giusto”
Intervista di Antonio Ferrara, scrittore
Giovedì 21 febbraio 2019
ore 17.30 - Limonaia di Villa Montalvo
Harry Potter, apprendista mago adolescente
Intervistatore Antonio Piotti, filosofo, psicoterapeuta, con Marina Zabarella, neuropsichiatra infantile, Il Minotauro, Milano
Iscrizioni
La partecipazione è gratuita, previa iscrizione.
È possibile iscriversi contattando la segreteria.
Modulo per l’iscrizione.
Segreteria
Idest srl – Villa Montalvo – Via di Limite 15, 50013 Campi Bisenzio
Tel. 055 8966577 – E-mail: Questo indirizzo email è protetto dagli spambots. È necessario abilitare JavaScript per vederlo. - www.liberweb.it
Giocato su una semplice contrapposizione fra le facciate destra e sinistra e una garbata e felice musicalità, il libro gioca sul tema definito dal titolo: il rapporto fra grandi e piccoli, descritto attraverso una o poche parole, in prima e seconda persona singolare. Io grande, tu piccino, significa che io ti guido attraverso istantanee minute della nostra vita quotidiana e ti racconto come siamo, con le immagini e un breve testo, per dirti che conosco e mi assumo pienamente le mie responsabilità generazionali di “grande”, e che accolgo e descrivo con affetto e umorismo le irriducibili differenze che ci sono e ci devono essere fra noi, fra grandi e piccoli. In tempi di pandemia l’albo, oltreché gradevole e divertente, risulta anche attuale portatore di una prospettiva importante e per nulla scontata, anzi continuamente infranta: quella, appunto della responsabilità pedagogica degli adulti e della salvifica consapevolezza della distanza fra il mondo infantile e quello adulto. Sono diverse le misure delle cose e le azioni, sono diverse le percezioni e le sfide, sono diversi i ritmi, i bisogni e i desideri: devono essere dunque necessariamente diverse le modalità di gestione della vita pratica e relazionale, sono diverse le necessità fisiche, cognitive, spaziali, esperienziali. L’albo, adatto a piccolissimi e pervaso da una speciale dimensione affettuosa, è un manifesto ideale da cui partire per ripensare anche una gestione futura della vita infantile, non solo individuale ma collettiva, tenendo presente come primissima cosa l’alterità infantile, un tema non solo trasversale e sempre presente nella letteratura per l’infanzia, dunque nelle rappresentazioni e nell’immaginario infantile, ma cruciale per la costruzione di una dimensione intergenerazionale e pedagogica complessiva, che non neghi differenze e problematicità ma se ne faccia al contrario carico: tutto può partire da quello che potremmo e dovremmo ripetere come un mantra, parafrasando e declinando al plurale: noi siamo i grandi e voi siete i piccini, e noi vi staremo sempre vicini. Prima di fare questo, o per riprendere o iniziare a fare questo, anche un libro può essere utile a ricordarci che siamo, legittimamente, diversi, tutti, nelle diverse fasi della vita.
Marcella Terrusi (da LiBeR 127)
Io grande tu piccino
Lilli L'Arronge
Pulce, 2019, 48 p.
€ 12.90 ; Età: da 2 anni
Tutto ci chiama da quella doppia pagina. Da due paia di sneaker viste dall’alto, due piccole e due un po’ più grandi – il tratto ampio e travagliato di un disegno a matita, una carta di colore antico e le tinte melanconiche dell’autunno - il nostro sguardo scende tra i cespugli a scoprire il corpo di un uccellino con le zampette in aria. Racchiuso tra questi due poli della visione, scorgiamo, pulsante, il testo: “Perché non si muove?” domanda Luca. “Stupido, non vedi che è morto stecchito?” risponde Andrea. […] Luca si accovaccia a guardare il passero da vicino: “Senti, ma perché è morto stecchito?” É un acme di compenetrazione di immagini e racconto, di quello che è sotto i nostri occhi e di ciò che non vediamo, del portato palese delle parole e dell’inafferrabile esistenziale “oltre” che da queste si emana. In cielo, ma dove?, perfetta attuazione delle potenzialità del picturebook, fila la densa materia narrativa di Antonella Ossorio, la visionarietà dolente di Antonio Ferrara e la sensibilità editoriale di Uovonero. Assaporandolo, sentivo accompagnarmi alcune tra le mie letture preferite sull’argomento (perché se si può discutere a iosa sulla rimozione della morte nella società occidentale, non si può dire altrettanto rispetto alla letteratura per l’infanzia, anzi, lo spettro è ricchissimo per ogni età): da Lo stralisco di Piumini, a Mina di Almond, La gita di mezzanotte di Doyle, L’anatra, la morte e il tulipano di Elbruch, Io e niente di Crowther… fino ad Aldabra di Silvana Gandolfi, per me il più amato. Qui, insieme al sottotesto vibrante che dilata l’interazione tra i protagonisti (4 e 12 anni), le domande di Luca martellano imperterrite il fratello più grande, come solo a quell’età, aliena alle prime corazze di Andrea, si ha la temerarietà di fare: perché l’uccellino è morto? Fino a quando? É uguale a andato in cielo? Come mai lo zio che era giovane è morto e il nonno no? E che significa è Dio che lo ha voluto? Domande che in questi giorni di nuove interrogazioni atroci sulla morte, suonano ancor più necessarie a grandi e piccoli. Così come il ricordo agrodolce dello zio morto da giovane, nonché il rito della sepoltura dell’uccellino. Come ci ha insegnato Antigone, sacro.
Maria Grosso (da LiBeR 127)
In cielo, ma dove?
Antonella Ossorio
ill. di A. Ferrara
Uovonero, 2020, 44 p.
(I geodi)
€ 16,00 ; Età: da 5 anni
Facendo ricorso a uno stile grafico che gioca sapientemente sul ritmo di colori, texture e forme, l'incontenibile maestro di creatività Hervé Tullet si pone alla regia di un nuovo libro che pungola l'immaginazione di bambine e bambini. La copertina è già manifesto programmatico di questa intenzione, con il titolo circondato da un carosello di sagome dalle tinte piane che travalicano le categorie e vanno oltre ogni tentativo di classificazione. Mezzi di trasporto, animali, elementi naturali, figure umane, oggetti comuni, giochi, forme architettoniche... un campionario di cose del mondo da osservare e interrogare, con sguardo libero e tanta voglia di sperimentare. Lo scopo è farsi delle domande, interpretare le immagini, notare cambiamenti, nessi, spostamenti, relazioni.
I risguardi del volume ricordano i quaderni scolastici, ma i quadretti non sono regolari e le righe che si intersecano mai precise o perfettamente rette. Perché secondo Tullet l'arte e l'espressione di sé non hanno nulla a che vedere con schemi rigidi e preimpostati. L'esplorazione dell'albo comincia dall'osservazione di un'ombra che si sposta sulla pagina seguendo le diverse posizioni di un corpo. Il giovane lettore potrà chiedersi: come nasce un'ombra? perché in questa pagina è davanti la figura mentre nell'altra è dietro? cosa la fa muovere? Passiamo ora a un riflesso: in cosa è diverso da un'ombra? perché l'autore ha aggiunto una pennellata bianca e quel grigio sul foglio cosa rappresenta? Domande che generano altre domande e mettono in moto ragionamenti. Le suggestioni di Tullet sono disparate e in continua trasformazione: partono da sagome, ritagli, carte particolari, trame, e da un termine posto discretamente in un lato della pagina (un sostantivo, un verbo, un avverbio, una preposizione) per provocare i bambini e allenarli a pensare. Il rapporto tra testo e immagine è governato dalla flessibilità, dall'apertura e dalla polisemia, lasciando al lettore lo spazio per costruire i propri significati. In questo Tullet è imbattibile: la sua specialità si conferma quella di giocare con l'equivoco, l'inatteso, le allusioni, chiamando in causa l'esperienza e le conoscenze pregresse per sovvertirle e sollecitare ad accostarsi alle figure con rinnovata curiosità.
Francesca Tamberlani (da LiBeR 127)
Immagina
Hervé Tullet
trad di F. Previati
Franco Cosimo Panini, 2019, 96 p.
€ 18,00 ; Età: da 4 anni
Questo spassoso albo si apre con l’incontro dei rispettabili Signor Cane e Signor Tartaruga che iniziano un’amabile conversazione. Il Signor Cane però è affranto perché non riesce a trovare la sua coda; per fortuna il suo interlocutore è molto disponibile e gli suggerisce la soluzione: girarsi e guardare proprio dietro di sé, dove la sua coda è sempre stata. Peccato che, ogni volta che il cane si gira, la sua coda si muova con lui e non riesca mai a vederla! Questa surreale conversazione innescherà un divertente gioco di equivoci tra i due, che finiranno per scaldarsi, alzando i toni dello scambio e guidandoci verso un finale inaspettato. Ciò che appare oggettivamente indiscutibile, si dimostra così opinabile a seconda del punto di vista da cui si osserva la scena: questo è il cardine della storia di Alberto Lot. La narrazione prosegue attraverso lo scambio di battute brevi e secche dei due protagonisti, che non vediamo mai inquadrati a figura intera in maniera da accrescere il dubbio sulla coda del Signor Cane: è veramente dietro di lui, come dice la tartaruga? Quello che non vediamo, esiste sul serio? E come mai il Signor Tartaruga è così certo della sua affermazione? Che si stia forse divertendo a prenderci in giro? Sono domande che tutti i bambini sono tenuti a porsi nell’arco della crescita; capire che una stessa realtà possa essere ricostruita in diverse maniere a seconda di chi e da dove essa viene osservata è un meccanismo complicato e l’albo (come già il precedente Ho visto una talpa, sempre edito da Minibombo) gioca con questa tematica in maniera stimolante. La convinzione che entrambi gli interlocutori hanno è che il loro punto di vista sia il solo e indiscutibilmente vero perché è l’unico tangibile. La loro realtà, come quella dei bambini nei primi anni di età, è o bianca o nera, le sfumature cominciano a essere prese in considerazione solo quando i ruoli vengono invertiti e l’uno si trova involontariamente al posto dell’altro : il Signor Tartaruga viene informato dal Signor Cane di possedere una coda che non ha mai visto e della quale perciò non conosceva l’esistenza. Per crescere dunque, è necessario mettersi in gioco, orientarsi verso l’altro, accettare vedute nuove, sempre con tanta ironia.
Giulia Romualdi (da LiBeR 127)
Ha visto la mia coda?
Alberto Lot
Minibombo, 2020, 40 p.
€ 12,90 ; Età: da 3 anni
Che cosa rende triste un bambino, di quella tristezza che scatena rabbia e malinconia insieme? Non è sicuramente la mancanza di qualcosa, ma di qualcuno. La protagonista di questo romanzo è una bambina con una fantasia sfrenata e una famiglia spassosa che organizza fantastiche feste di Halloween, da cui potreste trarre ispirazione. Abita insieme al padre, un violinista innamorato di Albinoni, al quinto piano di un palazzo di Copenaghen e la sera insieme a lui sale sul tetto dove, mentre fanno un barbecue, cercano Cassiopea. Bjarne Reuter, scrittore danese tra i più noti e amati nel suo paese per i suoi romanzi dedicati non solo all'infanzia e all'adolescenza, racconta con ironia la speranza e l'attesa di Elise per il ritorno della mamma dal Brasile, dove si trova per costruire un ponte nella foresta amazzonica. Nel frattempo Elise va a spasso con la zia, impara a ballare il valzer con la vicina e riesce a convincere il padre a prendere un cane, in un posto che sembra un po' la caverna di Aladino, e in effetti il cane ha qualcosa di magico: parla. Non parla con tutti però, solo con lei. Ha imparato a parlare a Tobermory, una località scozzese, ma qui Reuter forse non ha scelto a caso su una mappa. Credo che il suo sia un omaggio al grande Saki e al suo Tobermory il gatto parlante, protagonista del racconto omonimo. Saranno le chiacchierate e l'amicizia con McAduddi, questo il vero nome del cane, a svelare che seppur intrepida e coraggiosa la piccola Elise è triste, sente nostalgia della mamma e, se ne avesse anche lei una, nei momenti più sconsolati se ne starebbe con la coda fra le gambe. La fortuna però, quando si ha un amico, è quella di non restare soli. Così tra una corsa sui pattini, un'esplorazione nella foresta amazzonica ricostruita nella propria camera e gli scambi di opinione con il suo cane di seconda mano, conosceremo da vicino Elise, che vive in una città grande come il mondo, dove ogni persona ha radici diverse e cerca come ogni pianta la luce per continuare a vivere. Succede anche ai bambini di sentirsi soli, e Bjarne Reuter lo racconta senza la paura di mostrarci che l'infanzia è quel mondo in cui si può credere ad ogni cosa, anche a un cane di seconda mano, scozzese e parlante.
Agata Diakoviez (da LiBeR 127)
Elise e il cane di seconda mano
Bjarne Reuter,
ill. di K. Raagaard;
trad. di E. Valvo
Iperborea, 2020, 222 p.
(I miniborei)
€ 13,50 ; Età: da 7 anni
Ci sono i temi tipici delle storie di crescita nel nuovo romanzo di Julie Murphy, ma sono tanti piccoli dettagli a rendere il racconto unico e a conquistare il lettore tenendo vivo il ricordo della protagonista al termine della lettura.
I genitori di Patricia, soprannominata Mirtilla, si stanno separando. Dopo l’outing del papà la scelta appare inevitabile, ma i genitori sono così preoccupati di minimizzare la sofferenza della figlia da elaborare un complesso (e forse inutile) piano che include due case gemelle: le loro buone intenzioni non bastano però a far scomparire la realtà di una vita che cambia e di emozioni faticose da elaborare. I guai non finiscono in famiglia, perché le relazioni sono complicate anche nell’amicizia, fra l’allontanamento dell’amica del cuore Kiera, e il nuovo amico Oscar, che Mirtilla commette l’errore di dare per scontato. Quando la vicina di casa Flora Mae, che cura una rubrica di consigli sulla Gazzetta locale, le chiede di spedirle la posta mentre si trova fuori città, Mirtilla non resiste dal dare un’occhiata a una lettera di cui riconosce la calligrafia. Rispondere è un attimo: Mirtilla nasconde la sua risposta tra quelle di Flora Mae e il giornale inizia a pubblicare lettere scritte in realtà dalla ragazzina, più sicura nel consigliare gli altri che se stessa.
Julie Murphy ci aveva già regalato un piacevole romanzo per ragazzi più grandi, Voglio una vita a forma di me, poi adattato in un film Netflix, dove profondità e ironia si mescolavano e il tema del corpo era centrale. Anche Mirtilla si muove nel mondo dentro un corpo taglia 50 che non risponde ai canoni estetici imposti. I corpi, in generale, sono ben presenti nella storia, anche se appena accennati, perché c’è la consapevolezza che la conformità a un canone o meno, il colore della pelle e altre caratteristiche somatiche influenzano il nostro modo di stare nel mondo. Anche qui la scrittura leggera, scorrevole, regala divertimento pur dipanandosi tra temi delicati. C’è la bellezza di personaggi imperfetti, che sbagliano con le migliori intenzioni, che si pentono di una cattiveria, che cambiano idea. Ci sono la goffaggine, lo slancio impulsivo, quel misto di delusione e meraviglia con cui una preadolescente si affaccia al mondo dei grandi.
Alice Bigli (da LiBeR 127)
Consigli e disastri di Mirtilla
Julie Murphy;
trad. di M. Salvi
Mondadori, 2020, 252 p.
(Contemporanea)
€ 16,00 ; Età: da 11 anni
Cenerentola libera tutti è una riscrittura moderna della fiaba che tante versioni ha avuto nel corso dei secoli. Comincia con “C'era una volta...” come le fiabe classiche, nate sia dalla tradizione orale che letteraria, che risalgono alla notte dei tempi e non sono destinate soltanto ai bambini. Italo Calvino ha scritto che le fiabe sono “il catalogo dei destini che possono darsi a un uomo e a una donna, soprattutto per la parte di vita che appunto è il farsi di un destino...”
Le fiabe possono trasformarsi anche in storie mantenendo l'atmosfera fantastica che le caratterizza. Alcune sono misteriose, paurose, strane ed emozionanti, raccontano di fatti meravigliosi, sono il regno di fate e orchi, maghi e streghe, folletti e diavoli, sirene e draghi. Sono un momento del raccontare del mondo dall'inizio della storia dell'uomo: in esse la natura si mescola con il mondo degli spiriti; gli animali parlano e si trasformano in esseri umani; non possono mancare il senso del mistero, il gusto dell'abnorme e del difforme, il superamento dello spazio e del tempo, l'abbandono ai sogni e agli incantesimi. Altrimenti la fiaba diventa qualcos'altro, una composizione personale che riflette l'interpretazione dell'autrice, come nel caso della Solnit, su svariate questioni, dal femminismo all'immigrazione, dal tema della pace e della guerra alla discriminazione, al razzismo… Così Cenerentola viene a sapere dalla fata madrina, una delle figure più indovinate di questa storia, che suo padre era “un grande giudice che aiutava il prossimo” e sua madre “una bravissima capitana di lungo corso”. Il sogno della stessa Cenerentola non è certo diventare principessa - del resto principi e principesse vanno poco di moda quindi bene eliminarli anche dalle fiabe. In realtà ciò che conta è realizzare i propri sogni, come aprire una pasticceria e montare cavalli pomellati per Cenerentola, mentre il principe non ha voglia di sposarla, ma piuttosto di avere degli amici, “imparare a coltivare le cose” e finalmente lavorare, perché solo chi lavora di notte dorme bene. E' vero che i bambini vogliono essere liberi, ma questa Cenerentola non è una storia di liberazione. I giovani lettori vogliono essere liberi di essere se stessi e soprattutto divertirsi.
Paola Benadusi Marzocca (da LiBeR 127)
Cenerentola libera tutti
Rebecca Solnit,
ill. di A. Rackham;
trad. di G. Calza
Salani, 2020, 68 p.
€ 12,90 ; Età: da 7 anni
Rito di iniziazione: si entra nell’età adulta infilandosi nel Buco Blu che sprofonda nel mare, la prova all'ultimo anno, dopo gli allenamenti alla scuola rigorosa del Maestro. Ogni civiltà escogita la sua sfida. Questa consiste nel riemergere al respiro, dopo averlo trattenuto in apnea nelle profondità dell’acqua. Testimonianza di esserci riusciti, la spugna di mare strappata allo scoglio sommerso. La vita poi cambia.
Un'isola? Forse, ma non naturale. Un agglomerato di imbarcazioni di foggia e stazza diverse. A creare la città? il paese? Diciamo, per non esporci, il “luogo” in cui vive una comunità che ha ricominciato a forgiare la sua storia dopo un'apocalittica caduta.
Un romanzo distopico, scandito da una narrazione che alterna una terza persona a un io narrante che sprofonda in se stesso con l’abilità e la precisione che guidano il gesto del nuotatore degli abissi. La scrittura ne ricalca l’esperienza, facendosi epica e poetica, comunque protagonista. L’architettura del romanzo prosegue nel solco sicuro del genere incontrando gli archetipi noti. Il bene e il male in eterna lotta a contendersi la scena.
Il paradiso perduto e riconquistato va preservato dalle mire malefiche del risentito, dell'escluso, del prevaricatore. Da una parte, una comunità risorge dalle acque che la proteggono, mantenendo ben nascosti il suo segreto e i suoi simboli, coltivando i talenti dei suoi giovani membri ed esprimendo a tempo debito il suo eroe. Il Maestro, l'assemblea del popolo, i giovani esploratori degli abissi, la coppia di innamorati, la scuola, la tutela del patrimonio naturale e dei suoi beni da amministrare con oculatezza, un mondo buono che teme e ne fronteggia un altro. Dall’altra parte, la minaccia dell’Impero, che inalbera vessilli di guerra spingendo in avanscoperta il terribile Viaggiatore, con la sua sete di rivalsa. Assecondando il genere, sfumano i contorni della realtà geografica, della consistenza storica, si precisano invece con luminosa felicità narrativa i caratteri dei protagonisti e dei corollari della trama. Il mare a dirigere la potente sinfonia che ne scaturisce, con echi suggestivi che risuonano di testimonianze letterarie alte, mai in disaccordo con l’originale impronta intonata da un “la” speciale.
Rosella Picech (da LiBeR 127)
2146
Marco Marmeggi
Einaudi Ragazzi, 2020, 144 p.
(Carta bianca)
€ 12,00 ; Età: da 12 anni
Hai la mia parola è l’ultimo romanzo di Patrizia Rinaldi, scrittrice versatile e pluripremiata che ama spaziare tra i generi, pubblicato da Sinnos nel trentesimo anniversario della casa editrice nota per le sue battaglie per e sulla lettura.
È la storia settecentesca di due sorelle unite da un fortissimo legame. Mariagabriela è bella, Nera è rude, zoppica, si vuole brutta; la prima è dolce, la seconda ribelle. Vivono con un padre assente e burbero e con una matrigna cattiva, proprio come nelle fiabe. E come nelle fiabe, la bella suscita la morbosità maschile, in questo caso del visconte che regna sull’isola e che assomiglia a Barbablù: le sue giovani moglie muoiono una dopo l’altra.
La bella e mansueta Mariagabriela, destinata a essere la serva del castello e la procreatrice dei suoi figli, si ribella, subisce la gogna per poi scomparire: girerà voce che sia fuggita.
La storia, a questo punto, diventa quella di Nera che, alla ricerca della sorella, parte per un lungo e pericoloso viaggio in compagnia dell’amico d’infanzia Michelino, di un gatto selvatico e di un capretto. Nera è povera, non ha nulla, se non il dono della parola e dell’affabulazione che ha appreso da una monaca e che aiuterà il gruppo a sopravvivere, a venir accolto, talvolta richiesto per il piacere di ascoltare le storie di Nera. La sua arte, il viaggio, la presenza di Michelino, trasformano anche la sua persona: Nera perde la zoppia, il suo nome diventa Riccia, il suo aspetto muta. Riccia scopre di essere bella e di essere amata da Michelino.
L’autrice ci dona un libro pieno di metafore e di suggestioni senza dichiararle. E’ un racconto storico di grande suspense, con rimandi alle fiabe e al potere salvifico delle storie. Ci sono i fratelli Grimm, Basile, Sherazade, le matrigne cattive e il brutto anatroccolo. Ci sono i legami senza tempo degli adolescenti: l’amore, l’amicizia, l’audacia, la sorellanza. Il viaggio che Nera compie è necessario, faticoso, ma inevitabile, come lo è il cammino della crescita. La storia è un omaggio anche a quelle persone che, estranee ai legami di sangue, ci donano beni preziosi e immateriali. Proprio come è successo all’autrice che, in appendice, ricorda e nomina i “suoi maestri di vita” e dichiara il suo amore verso la sorella.
Vichi De Marchi
Hai la mia parola
Patrizia Rinaldi
Sinnos, 2020, 217 p.
(Zona franca)
€ 14,00 ; Età: da 11 anni
Un albo dalla copertina attraente che gioca con belle illustrazioni piene di colori e fisionomie diverse, con uno sguardo che si allarga a comprendere sempre più persone, nella loro varietà visibile e soprattutto in quella verità dei destini individuali che si può solo immaginare.
Nel testo si succedono numeri sempre più grandi, in un’illusione aritmetica che svela da subito la propria giustificazione ludica e narrativa.
L’albo è perfetto nella lacunosità ribadita, nell’ ambiguità poetica, nella resa di una impossibilità che è possibilità narrativa: inventare ciò che non sappiamo, intuire, immaginare ciò che le illustrazioni non possono dire, oppure che potrebbero contraddire.
Il libro è un perfetto esempio di come si possano guardare le immagini per produrre domande e moltiplicare possibilità narrative; è felicemente corale, ricco di suggestioni, spunti per riflessioni filosofiche sull’umanità e senz’ altro adatto per letture che coinvolgano bambini e ragazzi in prosecuzioni dialettiche che possono implicare riflessioni critiche sulle rappresentazioni dei media.
Il testo descrive numero e caratteristiche nascoste di alcuni fra i personaggi rappresentati in ogni pagina, chiedendo: chi è il personaggio menzionato? Chi ha paura, chi ha una sorpresa che lo attende? Sono domande da scrittori, romanzieri che rincorrono trame possibili, intrecciate, sospese, da seguire come tracce nascoste o da inventare. Il gioco, intelligente e acuto, mostra come non si possano applicare schemi predefiniti e stereotipi alle persone senza fare torto alla complessità delle esperienze umane. Da vicino nessuno è normale, diceva Franco Basaglia. Tutti quanti contano, dice questo libro importante, con un bel gioco di parole, soprattutto per ciò che da fuori non si vede, per gli universi personali e nascosti di ognuno, semplicemente per il loro essere umani.
La conseguenza logica è dare un freno al giudizio affrettato e senza appello, fare un passo indietro per vedere meglio, non lasciare che lo sguardo sia imbrigliato da simboli o etichette, non fidarsi delle apparenze e recuperare, in quell’ esitazione salvifica, attraverso l’esercizio di uno sguardo obliquo che restituisca rotondità, il rispetto per gli altri, per tutti gli altri.
Marcella Terrusi (da LiBeR 126)
Tutti quanti contano
Kristin Roskifte
Emme, 2019, 64 p.
(Album)
€ 15,00 ; Età: da 5 anni
Inkling, tradotto come La storia più importante, conferma una volta di più la bravura di Kenneth Oppel nel creare atmosfere di rarefatta tensione tra realtà quotidiana e magia; i disegni in bianco e nero dai tratti ben definiti di Sydney Smith completano l'opera. All'inizio sembra di entrare nella casa di una famiglia qualunque, ma qualcosa di singolare cattura l'attenzione. Il ragazzo protagonista, Ethan, si allarma quando una chiazza di inchiostro, staccatasi da un album lasciando le pagine completamente bianche, si muove come se avesse vita propria. Il lettore è subito preso dal desiderio di seguire l'avventura per arrivare alla soluzione dell'enigma, quasi un thriller che a poco a poco si rivela attraverso risvolti avvincenti e inaspettati.
Il padre di Ethan è un famoso fumettista in crisi d'ispirazione, incapace di disegnare dopo la morte della giovane moglie. “Papà Coma” lo chiama preoccupato e perplesso il ragazzino, che deve anche accudire la sorellina con la sindrome di Down poiché il padre è perso nella sua depressione. Ethan malgrado tutto lo ammira, ma è consapevole di non possedere il suo talento, anche se ha promesso agli amici di disegnare il graphic novel del progetto scolastico di gruppo perché tutti pensano che nasconda per timidezza il suo genio pittorico.
A questo punto interviene la chiazza di inchiostro, di cui Ethan ha paura finché, stupito, la vede rapidamente trasformarsi “in un perfetto punto interrogativo”. Quale stregoneria si nasconde dietro questo fatto? Ethan si rende conto che la chiazza di inchiostro è simile “a un qualcuno invece che a una cosa” ed è pronta ad aiutarlo, tanto che comincia a realizzare con maestria il graphic novel al posto suo tra l'ammirazione dei compagni che ignorano cosa ci sia dietro.
Questa la trama magica e ben scritta, che ha il pregio di porre attraverso dettagli vividi e a volte umoristici domande complesse senza risposte scontate. Ethan è un adolescente di cui si possono condividere sentimenti e ribellioni, la cui avventura offre uno sbocco positivo, un messaggio vitale per ricordarci che se pure ogni cosa è transitoria non per questo è meno importante e soprattutto che qualcosa di meraviglioso può nascondersi dietro l'angolo.
Paola Benaduzi Marzocca (da LiBeR 126)
La storia più importante
Kenneth Oppel,
ill. di S. Smith;
trad. di P. M. Bonora
Rizzoli, 2019, 304 p.
€ 16,00 ; Età: da 10 anni
Le avventure di Robinson Crusoe (1719), in quanto capostipite del moderno romanzo d’avventure, ha dato luogo a prosecuzioni, imitazioni e riduzioni per ragazzi più o meno felici, tra cui La scuola dei Robinson di Verne, I Robinson italiani di Salgari e Sette Robinson su un’isola matta della Pitzorno.
Questa di Lawrence è al momento l’ultima “robinsonade” ispirata al modello classico, non ripetitiva e banale, ma originale e avvincente nell’ideazione e nello svolgimento. Durante un’escursione lungo la costa dell’Alaska la barca dello zio Jack con il dodicenne Chris e Frank, anche lui orfano più grande di un paio di anni, rabbioso e aggressivo (perché?), naufraga. Solo i ragazzi si salvano in una terra deserta e inospitale dove trovano una capanna sgangherata con alcuni oggetti recuperati, mentre spiaggia e scogliera sono cosparse di relitti dello tsunami del Giappone: due piccoli Robinson in un mare di plastica.“Siamo tutti naufraghi” diceva la mamma – ricorda Chris. Intorno c’è solo foresta selvaggia e un albero solitario, nero e scheletrico con delle bare contenenti ossa sui rami più alti, forse vecchie sepolture di popolazioni native. Chris fa amicizia con un corvo, che battezza Giovedì e che svolgerà un ruolo importante nella vicenda. Domina la paura per la natura ostile e gli animali, presenze simboliche e reali, sibili e gracidii notturni di bocche senza denti labbra lingue e ululati di lupi affamati e la presenza incombente di un orso grizzly (che ricorda le atmosfere inquietanti della Bambina che amava Tom Gordon di Stephen King).
Opprime e deprime i ragazzi l’ansia per l’attesa continua e delusa della salvezza. La tensione narrativa cresce ancor più con l’arrivo dell’inverno che porta pioggia, freddo, neve. La situazione si fa disperata allorché i salmoni, unico cibo con le alghe bollite e le bacche, finiscono. Anche Giovedì muore, ma prima reca un ultimo dono. La svolta giunge con l’inattesa rivelazione di un segreto da parte di un ragazzo che provoca una lacerazione dolorosa nell’ altro.
Il libro ha un innegabile fascino anche per il lettore adulto, nel quale tristezza, trepidazione e speranza per le sorti dei ragazzi si susseguono.
Fernando Rotondo (da LiBeR 126)
The skeleton tree
Iain Lawrence
San Paolo, 2019, 288 p.
(Narrativa San Paolo Ragazzi)
€ 18,00 ; Età: da 12 anni
Fernando Rotondo