Lo stile crudo dei volantini con la scritta urlata Fuoritutto, slogan cattura-clienti per tv con “nuovo sensore pisolini, si spegne quando ti addormenti, si riaccende al tuo risveglio” e poi la mega offerta della settimana. L’atmosfera commerciale, che in chiave ironica e divertente ritrae consumismo e meccanismi comunicativi che lo abitano, ha però una perturbazione: l’orso. Grande, un po’ attonito e sospeso – dotato di quel mood raffinato tra realismo e disallineamento dal reale con cui la D’Andrea ci ha intrigato nella trilogia de Il Topo che non c’era –, simbolo di forza archetipica e antica saggezza, si ritrova nel carrello della spesa perché, secondo l’inviolabile legge di mercato dove l’offerta crea la domanda, è in sconto e “può fare sempre comodo”. In un’alternanza di tavole dense di dettagli che ricordano i wimmelbuch e pagine con poco testo dove il bianco dà spazio per far decantare il senso di spiazzamento che si avverte fin dall’incipit, il plantigrado diventa amplificatore della retorica commerciale, l’elettroaddomesticato, definito così dalla stessa autrice, che promette qualità irrinunciabili per il consumatore doc: antimacchia, ecologico, multifunzione, anallergico. A comprarlo è un’intera topòpoli, i sorci bianchi che suggellarono il felice tandem tra Giovanna Zoboli e Lisa D’Andrea nel 2015. Lo hanno acquistato, poiché oggi si vende anche l’indomabile a prezzi da discount, ma non gli chiedono di svolgere alcunché: mangiano con lui in una pantagruelica tavolata, lo accompagnano nel rito del bagno (comprensivo di cuffia rosa e limatura di unghie), lo aiutano nel cruciverba, lo ospitano nel frigorifero per lo spuntino dormendogli poi accanto. La richiesta, implicita, è di essere. Ed è qui lo switch della storia: in stile hygge, parola danese per esprimere benessere, ogni azione domestica diventa occasione di affetto e l’orso dispositivo di relazione. In una narrazione che rovescia il linguaggio del consumo in gesto di comunità, si smaschera l’homo consumens: il vero bisogno non è possedere, ma il ritrovato condividere.

Elena Baroncini (da LiBeR 147)

Un orso fa sempre comodo
Giovanna Zoboli,
Lisa D’Andrea
Topipittori, 2025, 28 p.
(Albi)
€ 20,00 ; Età: da 3 anni

Una storia delicata, dolorosa, commovente quella narrata dal giovane autore francese Antonio Carmona, scritta per la maggior parte a Kyoto nel corso del 2022 con il sostegno del Centre national du livre, vincitrice del premio Gallimard Jeunesse come migliore romanzo d’esordio e di cui già è prevista la trasposizione cinematografica. Una storia in cui apparentemente succede poco, ma che scava in profondità nell’animo dei diversi protagonisti toccando corde profonde della nostra sensibilità. Il tutto raccontato con una lingua lieve, leggera, priva di toni drammatici ma forse per questo ancora più toccante. Si ha la sensazione, scorrendo le pagine di questo intenso romanzo, di leggere di eventi quotidiani, capaci però di toccare il significato più profondo dell’essenza della nostra esistenza. Alla base di tutto, la perdita della persona più amata per Élise e il padre, una perdita che sembra segnare la fine del loro mondo. E soprattutto una domanda, anzi LA domanda che affiora costantemente nella mente di Élise, a cui il padre si rifiuta di rispondere, secondo una ferrea regola a cui ne aggiunge tante altre: il divieto di parlare della madre, di origini giapponesi; di mangiare ramen, sushi e gyoza; di leggere manga e guardare anime... Fino alla regola più assurda: di entrare nella stanza del pianoforte, in cui la madre di Élise, affermata compositrice e pianista, si rinchiudeva per rigenerarsi attraverso la musica, di ritorno da ogni suo concerto. Come se il dolore potesse essere cancellato cancellando dalla loro vita ogni traccia della sua presenza. Ma Élise ha un talento: l’abilità di assemblare complicati puzzle, che lascia però incompleti, perché incompleta si sente dentro di sé. E, mentre tanti puzzle incompiuti si moltiplicano alle pareti, appaiono alcune tessere che lentamente sembrano ricomporre la sua vita: l’amicizia con Stella, appassionata di anime e della cultura nipponica, con cui può liberamente essere se stessa, e l’irruzione della nonna giapponese, Sonoka, che rivendica quei legami familiari spezzati dal padre, rinnovando il ricordo della figlia attraverso piccoli rituali d’amore. Fino alla scoperta della verità da parte di Élise, che consente a tutti i pezzi del suo cuore di ricomporsi.

Gabriela Zucchini (da LiBeR 147)

Non si dice sayonara
Antonio Carmona;
trad. di M. Cimmino
Emons, 2025, 199 p.
(Emons!raga)
€ 14,00 ; Età: da 12 anni

Fabrizio Silei dedica questo divertente libro (quasi) senza parole a tutte quelle persone straordinarie che non si rendono conto di esserlo. Quelle persone che silenziosamente, ogni giorno, si prendono cura degli altri con efficienza, barcamenandosi tra mille attività senza clamore e senza perdere lo slancio e il sorriso. Come accade alla singolare protagonista dell’albo, che inizialmente è nascosta dietro un grande cappello arancione e col volto coperto da una maschera, pronta a lanciarsi in una missione specialissima. Eccola lasciare il suo ufficio-grattacielo “di spedizioni internazionali” e sfrecciare su una moto, salire su una mongolfiera, atterrare su un’isola tropicale, superare coccodrilli dai denti aguzzi e tigri fameliche per arrivare all’altro capo del mondo. Affronta il viaggio con destrezza, coraggio e intelligenza, mentre lei tre loschi e maldestri personaggi cercano di ostacolarla e di scoprire il suo segreto. Una sequenza dopo l’altra, una tavola dopo l’altra, ci troviamo catapultati in un turbine di avventure rocambolesche, illustrate con un’ironia efficace e sottile. La narrazione visiva dinamica e stratificata gioca con il linguaggio del fumetto e del cinema, costruendo storie secondarie e aggiungendo buffi particolari su cui soffermarsi più e più volte. Tutto questo movimento, questa corsa epica contro il tempo, ha un obiettivo tanto semplice quanto toccante: raggiungere uno sperduto villaggio immerso nella natura per recuperare un prezioso pacchetto di compleanno e riuscire a consegnarlo direttamente nelle mani del piccolo destinatario, un amichetto di città. E poi? Finita l’impresa, concluso il lavoro, la temeraria protagonista si concede una tappa al supermercato e rientra finalmente a casa, come se nulla fosse. Ad attenderla c’è la sua famiglia che l’aspetta per cena, ignara della straordinaria giornata che ha appena trascorso. Sulle pagine lievi e dal sapore vintage, illustrate nei toni dell’azzurro e dell’arancione, abbiamo come l’impressione che stiano scorrendo le scene di un film d’azione, tra zoom, campi lunghi e dettagli significativi. Con humor e delicatezza, Fabrizio Silei firma un inno poetico e divertito all’eroismo quotidiano delle madri, e più in generale di tutti coloro che fanno molto senza dirlo.

Francesca Tamberlani (da LiBeR 147)

Niente di straordinario
Fabrizio Silei
Il Castoro, 2025, 36 p.
€ 16,50 ; Età: da 5 anni

Apologia pittorica del tempo bambino, elogio dell’interiorità infantile, canto mitico del legame affettivo e della crescita, l’albo offre un’esperienza di lettura suggestiva e simbolica, profondamente emotiva e pedagogicamente rilevante. L’elemento acquatico, materno, formale e fisiologico, è dominante. La pittura di Lundberg sublima in fantasmagorie ipnotiche e oniriche i colori, le ombre, le visioni che accolgono il protagonista nel suo viaggio solitario, a bordo di un piccolo canotto arancione.
È un viaggio naturale e interiore, di emancipazione e necessaria dimenticanza; una separazione apparente, la prima – o primordiale – e deliberata, dalla madre verso il mondo, una trasformazione del cuore possibile se permane il tocco dello sguardo d’amore che si è ricevuto. Lundberg mette in pagina la forza propulsiva di quell’amore: il cuore sa che qualcuno lo aspetta e dunque può andare. Il bambino slega il canotto e lo libera dal molo. Si allontana di pochissimo – o forse di moltissimo – nella navigazione, in uno spazio e in un tempo minimo e insieme non misurabile. La madre conversa poco lontano, o forse lontanissimo, con un’altra signora, in un altro mondo divenuto temporaneamente inaccessibile. Il viaggio è un’avventura solitaria, comprende tuttavia un intero repertorio di riconoscimenti, prima nella moltitudine dei bagnanti-galleggianti, poi con una bambina. Le tavole diventano presto mute e ci immergono in un distillato di memorie d’infanzia. Il testo è scarno ed essenziale e il racconto è affidato alle immagini. Il viaggio apre a visioni impreviste, non solo naturali ma urbane, umane, quotidiane. Il punto di vista è mutevole, aereo, obliquo, spiazzante. Il fluttuare alla deriva del protagonista diventa il nostro, viaggio di formazione di ogni lettore, ma anche figura della vita e della fragilità infantile, di cui siamo responsabili. Il linguaggio figurativo e pittorico di queste tavole, intrise di echi della storia dell’arte, è al servizio della descrizione della bellezza del processo di crescere e dell’ineludibile responsabilità che abbiamo nei confronti dell’infanzia. Lundberg mostra che siamo sempre e tutti neonati e bambini: temporaneamente in viaggio, accidentalmente sopravvissuti – finora – ai naufragi della storia e della nostra storia.

Marcella Terrusi (da LiBeR 147)

Nessuno tranne me
Sara Lundberg;
trad. di M. V. D’Avino
Orecchio acerbo, 2025, 64 p.
€ 17,00 ; Età: da 5 anni
 

Dopo Niente è impossibile per noi (2021), straordinario ritratto del sentire infantile che esalta la forza indomita dell’infanzia abbandonata, la casa editrice Camelozampa regala al pubblico italiano un secondo titolo di Eva Lindström, artista svedese insignita del prestigiosissimo Astrid Lindgren Memorial Award. Nella foresta (I skogen, 2008), tra le letture suggerite dalla Giuria dell’ALMA 2022, mette in scena tre personaggi bambini che vagano – con coraggio e determinazione, benché soli e malinconici – entro un mondo finzionale in perenne trasformazione. Maggan, lo Sbirro e Trim abitano uno spazio naturale (la foresta, appunto) che dichiarano dapprincipio di poter governare: “Siamo noi a decidere” insiste Trim, voce narrante di questa storia. Sono loro, i bambini portentosi di Lindström, che fanno il bello e il cattivo tempo, e stabiliscono quando piove e quando può splendere il sole, o anche con quale cadenza devono scendere i fiocchi di neve. In questo gioco demiurgico accade, tuttavia, che qualche evento o elemento sfugga al proprio controllo: arriva il freddo, ad esempio, quindi il vento e, all’improvviso, l’inverno, seguito da una stagione che i bambini non sanno nominare perché non l’hanno voluta loro. In un abile intreccio di acquerelli, gouache e matite, le illustrazioni di Lindström svelano un universo naturale animato, in cui gli alberi presentano venature che ricordano bocche e occhi, mentre rami sottili e piccole sporgenze ne costituiscono le braccia e le gambe, le mani e i piedi. Di questa natura viva e pensante che all’infanzia rivela le proprie intenzioni, i bambini imparano ad abitare l’incertezza, la costitutiva quota di ambiguità e impermanenza. E se talvolta la “sistemano”, “aggiustano” e “raddrizzano”, sanno poi fermarsi, in paziente attesa, rispettandone i tempi e gli umori imprevedibili. Surreale e allo stesso tempo familiare, Nella foresta è allora un albo altamente filosofico, in cui parole e illustrazioni suggeriscono significati il cui disvelamento richiede una lettura lenta e riflessiva, che invita all’indugio e alla contemplazione, a perdersi e a con-fondersi con il non-umano, accogliendo le cose che tornano, salutando quelle che non tornano.

Elena Guerzoni (da LiBeR 147)

Nella foresta
Eva Lindström;
trad. di L. Cangemi
Camelozampa, 2025, 32 p.
(Le piume)
€ 16,90 ; Età: da 4 anni

Continua la meritevole opera di pubblicazione degli inediti di Kevin Brooks da parte di Giralangolo; stavolta tocca a Martyn Pig, primo suo successo internazionale, uscito in Gran Bretagna nel 2002. Con questo romanzo si struttura l’impalcatura del mondo finzionale del grande autore young adult, si delineano temi, contesti e personaggi destinati a innumerevoli e intriganti variazioni. Martyn, narratore in prima persona, ha 16 anni, un cognome e ancor più una situazione familiare difficili da sostenere: la madre se n’è andata di casa, abbandonando il marito ubriacone e lasciando il figlio giovanissimo a gestire il padre imprevedibile e violento. Martyn è sveglio e se la cava come meglio può, cercando di limitare i danni e di sopravvivere al degrado dei rapporti familiari e dell’ambiente circostante, un sobborgo della città che avvolge il ragazzo in un clima di vuoto esistenziale. In questa quotidianità deprimente, in una casa colma di oggetti inutili e dozzinali e in un quartiere dalle abitazioni tutte uguali, circondate da marciapiedi spaccati e merde di cane, il ragazzo costruirà una sua radicale visione del mondo e una conseguente posizione etica, sostenuto da una passione per le storie noir e dall’affetto che lo lega alla bella Alex, di poco più grande di lui. Galleggiando in questo vuoto ― tema dominante del romanzo che Brooks rende con impareggiabile concretezza ― il giovane Martyn provocherà, in un atto di autodifesa, la morte del padre. Da qui in avanti la storia virerà decisamente verso il noir più spinto, assisteremo così a un laborioso occultamento del cadavere, al tentativo di riscuotere un’eredità paterna che potrebbe cambiare la vita ai due giovani ed evitare le conseguenze di un atto ormai irreparabile, scansando le maglie della legge e le vessazioni di un improbabile bullo che vuole approfittare dell’occasione per arricchirsi.
E quando tutto sembra procedere in una sorta di moto deterministico verso la meta finale, assecondando la visione fatalistica della realtà che Martyn ha perfezionato, l’autore assesta il colpo di scena che sorprenderà non poco il lettore e lo farà molto riflettere su quanto pesino le concrete motivazioni umane, il libero arbitrio e l’abilità di manipolazione sulle aspettative semplificatrici della realtà.

Riccardo Pontegobbi (da LiBeR 147)

Martyn Pig
Kevin Brooks;
trad. di B. Reale
EDT-Giralangolo, 2025, 271 p.
(Dinamo)
€ 15,00 ; Età: da 14 anni

Tra i libri per bambini piccoli, trovano grande spazio sugli scaffali delle librerie i libri che spiegano le emozioni. Proprio così: non si tratta di storie, di avventure in cui al centro, insieme al protagonista, ci siano le emozioni provate, ma sono le emozioni che diventano protagoniste assolute dei libri. Quindi ora i bambini sono molto competenti rispetto al nome dell’emozione: parlano di rabbia, felicità, gioia. Poi, a domanda diretta su come si sentano in una determinata situazione sanno rispondere? Capiscono che rabbia è sentirsi in quel modo preciso, con la pancia che “strizza” e il cuore che pulsa nelle vene? Oppure che agitarsi e parlare in continuazione prima di una gita è euforia? Le storie servono proprio a entrare in profonda connessione e sintonia con le proprie emozioni, con gli stati d’animo che ci governano. Per fortuna in libreria da poco troviamo due albi, scritti e illustrati da Ilaria Perversi, che raccontano due storie. E solo dopo averle lette e guardate e assimilate, ci si rende conto che quelle storie raccontano anche due emozioni. Se Vietato sputare fuoco (Il Castoro), si concentra sulla rabbia che non trova espressione nelle parole della protagonista, una piccola di drago che non può fare a meno di sputare fuoco malgrado i tentativi della mamma di calmarla, Lontano, lontanissimo propone la storia di Martina, che compie gli anni durante l’estate, quindi nel periodo delle vacanze, e chiede sempre ai suoi genitori di trascorrere il giorno del suo compleanno “lontano, lontanissimo”. Viaggiare è un’occasione per creare ricordi indelebili, per aprirsi al mondo, per conoscere e scoprire, ma è anche un modo per sfuggire alla paura di essere dimenticati. “E se tutti si sono dimenticati il giorno del mio compleanno?” si chiede Martina. Questa emozione, così forte da farle desiderare di fuggire in capo al mondo, è comune a tanti bambini: l’albo, con la sua storia semplice ma profonda, affronta proprio questo blocco emotivo. E naturalmente nessuno si è dimenticato del compleanno di Martina!

Angela Catrani (da LiBeR 147)

Lontano, lontanissimo
Ilaria Perversi
Lapis, 2025, 40 p.
€ 14,90 ; Età: da 5 anni

È possibile condensare in un album illustrato la gioia, la curiosità e il piacere che proviamo quando siamo in un giardino botanico? Giovanni Colaneri con il suo Hortus Rapsody sembra dirci proprio di sì. L’album, appena pubblicato dalla piccola casa editrice palermitana Ideestortepaper, invita il lettore a fare esercizio di senso di meraviglia, di stupore verso i fenomeni naturali, un esercizio cui dovremmo allenarci quotidianamente per apprezzare fino in fondo la bellezza di ciò che ci circonda. L’autore e illustratore accompagna il lettore nella scoperta di un orto botanico, una porzione di mondo naturale dove c’è posto per tutti: umani, animali, vegetali e dove ciascuno sembra convivere armoniosamente con gli altri in un profluvio di suoni rapsodici, di forme e di colori. Il libro è un viaggio immersivo, sensoriale, al ritmo di una musica immaginaria, in uno degli orti botanici più belli del nostro Paese, quello di Palermo. Osservato attraverso gli occhi di un fiore che lo percorre al tempo di una composizione musicale dall’andamento alterno, questo spazio incantato si presenta in tutta la sua rara bellezza. Una bellezza fatta di colori sgargianti con i quali sono disegnati gli animali, il merlo che canta o il pappagallo che rompe il silenzio della visita, vengono illustrati le canne di bambù suonanti mosse dal vento, i fiori lussureggianti, le siepi, e anche i manufatti umani.
Come non riconoscere in mezzo a tante piante esotiche, le serre, la sala centrale del Gymnasium, le colonne all’entrata del Giardino progettate dall’architetto francese Léon Dufourny, porte di accesso di questo paradiso naturale? Un insieme di varia bellezza, vivo, fatto di tanta diversità, un tempio laico – come lo definisce l’autore – che respira e trasmette emozioni, soprattutto felicità in chi vi si immerge attraverso i sensi, aggiungiamo noi. È questa l’idea principale che si ricava dalla lettura di una composizione realizzata con pennarelli e pastelli dalla quale non vorremmo staccare gli occhi.

Francesca Brunetti (da LiBeR 147)

Hortus rapsody
Giovanni Colaneri
Ideestortepaper, 2025, 48 p.
€ 18,00 ; Età: da 5 anni

Ventiquattro brevi componimenti che si ispirano alle quattro stagioni. Ventiquattro haiku – poesie brevissime e senza titolo, la cui tradizione nasce e si consolida in Giappone nel XVI secolo. Gli haiku si compongono di tre versi da 5-7-5 sillabe per un totale di 17 in tutto. Ma non solo: questa forma poetica possiede una struttura molto precisa per cui nel primo verso, sempre riferito al momento presente, è previsto il richiamo alla stagione corrente e all’osservazione della natura che si sviluppa nel verso successivo concludendo, nell’ultimo verso, con un elemento di cesura che rompe con tutto il resto. In questi tre, apparentemente semplici, versi è racchiusa un’intera visione del mondo. Silvia Geroldi e Guia Risari, attraverso le illustrazioni di Maki Hasegawa, illustratrice giapponese che vive e lavora in Italia, ci invitano a riappropriarci dunque della gioia dell’osservazione e l’apparente semplicità dei componimenti non deve trarre in inganno il lettore: l’haiku infatti, riaccende la meraviglia. Non si tratta solo di parlare delle stagioni e delle loro caratteristiche, quindi di fiori in primavera o fiocchi di neve invernali; quello che si percepisce e che si vuole sottolineare è il forte legame tra l’uomo e la natura. La contemplazione degli elementi naturali, attraverso l’osservazione dei piccoli dettagli, rinnova l’ammirazione per la bellezza che ci circonda e pervade il nostro stato d’animo ricordandoci che, in fondo, siamo un unicum armonico. Essenzialità. Gusto per l’osservazione. Lasciarsi pervadere dalle sensazioni che la nostra quotidianità, soprattutto a contatto con gli elementi naturali, suscita, così che tutto diventa potenziale materia poetica. Ed è proprio per questo che l’ultima parte di questo albo, dove le ampie illustrazioni bilanciano i brevi componimenti poetici, è corredata da un piccolo manuale di istruzioni per comporre haiku dove le autrici raccomandano la lettura dei poeti classici giapponesi, per comprendere al meglio quanto “la letteratura accorci le distanze nel tempo e nello spazio, superando anche le differenze culturali e di età. Un bambino e il grande poeta giapponese Issa possono avere una sensibilità sorprendentemente simile quando osservano gli animali”.

Elena Tonini (da LiBeR 147)

Haiku per esplorare il mondo
Silvia Geroldi, Guia Risari,
ill. di Maki Hasegawa
Giunti, 2025, 41 p.
€ 18,90 ; Età: da 6 anni

Ora Falco sapeva che a quel tempo poteva succedere a chiunque di scavare una fossa, e a volte era per se stessi”. Tante cose è Il falco e la stella di Fabrizio Altieri. È i racconti di chi ha fatto la Resistenza in prima persona, come luci acuminate e incandescenti (come faremmo adesso se non ci fossero, se non potessimo tornarci…). È l’impronta di una storia racchiusa negli anfratti di ciò che realmente accadde – l’attacco compiuto ad Albinea, Reggio Emilia, la notte tra il 26 e il 27 marzo 1945, al Quartier Generale del Comando tedesco in Italia, da parte di forze britanniche e di un gruppo di partigiani italiani con alcuni partigiani russi. Bisognava impedire i bombardamenti come ineluttabile deflagrare sulle vite dei civili. Ancora il romanzo è una minuziosa indagine documentaria d’autore, compiuta in connubio etico con Equilibri. E l’ispirarsi ai veri protagonisti, letterariamente modellati sulle fattezze caratteriali e morali degli “attori” del romanzo in un affresco ricco e policentrico (così come variegato e complesso era lo scenario delle forze coinvolte nella Resistenza), dove accanto al partigiano e al capitano inglese, allo scozzese, suonatore di cornamusa nei momenti cruciali della battaglia, a un telegrafista e a un anarchico, e a un Frank Sinatra, allora complete unknown, che suonò a Livorno nel luglio 1945, Altieri ha ricamato il destino di tre adolescenti, figure d’invenzione ma sbozzate con lo slancio verso la partecipazione civile che animò allora tanti giovanissimi e giovanissime. Rivo, più disilluso, ma leale verso l’amico; Falco, suonatore di fisarmonica che rischia la vita portando messaggi e che vuole imparare a suonare la cornamusa; Stella - ragazza sfollata dalla Bologna benestante - di cui Falco si innamora. Quest’ultima, con gli altri, si interroga sull’orrore (“L’attraversò il pensiero che persino i tedeschi del convoglio erano stati bambini”), opponendogli amore, bellezza, tenerezza, ricerca di stelle alpine e canti, baci e poesia. Da questa cura è percorsa la scrittura di Altieri. In filigrana un omaggio a Fenoglio, alla sua scrittura inarrivabile e alla Resistenza come mai è stata raccontata - Il partigiano Johnny e non solo - ad aprire con una citazione magnifica dal racconto La malora.

Maria Grosso (da LiBeR 147)

Il falco e la stella
Fabrizio Altieri
Equilibri, 2025, 224 p.
(Max storie selvagge)
€ 16,00; Età: da 12 anni

Che cosa succede dopo la morte? Questa è la domanda, una delle grandi domande e dei grandi misteri dell’umanità da sempre, a cui questo albo cerca di rispondere, in modo onesto, delicato, leggero e profondo, con un pizzico di ironia. La storia parte dall’universo – galassie, stelle, sole, pianeti – per arrivare alla terra e a noi, che “nasciamo in un corpo che respira, dorme, mangia, sente, cresce e …muore”. Quindi, dove andiamo quando moriamo? Andiamo forse a fare un viaggio nello spazio oppure traslochiamo sulle nuvole? Ci addormentiamo molto profondamente o ci trasformiamo nel nostro animale preferito?
Le risposte sono nuove domande: tante diverse fantasiose possibilità di affrontare il grande mistero, a ognuno la sua; perché la verità è infatti che nessuno sa di preciso dove andiamo quando moriamo: per saperlo qualcuno che è morto dovrebbe tornare indietro per raccontarcelo, ma questo non è ancora successo. Tutto è quindi possibile e ognuno di noi può immaginare e credere quello che vuole.
In Dove andiamo quando moriamo? il testo è essenziale, come la scelta grafica. Lo sfondo nero delle pagine, copertina compresa, ci fa entrare direttamente in contatto con quello che è il colore del mistero e dell’ignoto ma anche, almeno nella nostra cultura, il colore associato alla morte e al lutto. E su tutto questo nero, potente a livello visivo e simbolico, si stagliano i piccoli disegni colorati – di pochi colori primari – giocosi e divertenti e le parole, in bianco.
Si tratta di un libro che non vuole dare spiegazioni né risposte ma che al contrario permette di stare nelle domande, lasciandoci aperti alle infinite possibilità e ricordandoci che non sempre c’è una risposta per tutto. A volte va bene anche non avere risposte.
Samy Ramos, autrice e illustratrice dell’albo, viene da un piccolo paese della Colombia, circondato da montagne e pieno di meraviglie e misteri, dove credere nell’incredibile è sempre stata un’opzione. Ha studiato Design Grafico a Bogotá e poi Illustrazione a Barcellona. Questo è il suo primo libro pubblicato in italiano.

Eléonore Grassi (da LiBeR 147)

Dove andiamo quando moriamo?
Samy Ramos
Corraini, 2025, 40 p.
€ 18,00 ; Età: da 6 anni
 

“Mi chiamo Lucia e, mamma mia, come sono diventata vecchia…” Siamo nel 2025 e si presenta così la protagonista, occhi grandi e chioma canuta: sullo sfondo una casetta con il comignolo che fuma sotto gli alberi rossi d’autunno, fuori un uomo anziano e alcuni bambini che giocano. E poi si parte per un viaggio (a ritroso) nel tempo e nello spazio, attraverso la storia della sua famiglia: la giovinezza trascorsa assieme al suo Giorgio, le loro serate fatte di balli, risate e partite di burraco, e ancora il loro primo incontro che ha il sapore del mare e il profumo dell’estate sulla spiaggia di Ischia, negli anni Cinquanta. A vigilare sulla piccola Lucia ci sono una giovane mamma di origini inglesi e un babbo giramondo per mestiere ed è la storia della famiglia della prima che inaugura una nuova sequenza spazio-temporale: nonno Charles, figlio della contessa dello Yorkshire e capitano di vascello di lungo corso sulla tratta Londra-Hong-Kong, ci conduce in Cina, dove sposa la sedicenne e bellissima Mei e poi di nuovo a Londra dove invecchia a fianco della nipotina. Seguiamo questa nobile famiglia inglese a ritroso lungo la linea del tempo, grazie a un antico gioiello di famiglia, e ci troviamo prima fra cavalieri crociati e principesse arabe e poi addirittura nell’antico Egitto della Regina Nefertiti e poi ancora più indietro, fino alla notte dei tempi dell’Africa nera, quando tutto, per tutti, ha avuto inizio, 3,2 milioni di anni fa. Fabian Negrin e Kalina Muhova hanno pensato a un albo dall’organizzazione articolata, nel quale un testo essenziale si accompagna a bellissime e colorate illustrazioni di varie dimensioni, fra le quali spiccano (anche per l’originalità della scelta grafica) i volti riquadrati dei protagonisti, spesso accompagnati da nome o ruolo ed età. Questa è la storia di un’anziana signora italiana del nostro tempo e della sua famiglia, ma è anche la storia della fratellanza del genere umano tutto, è il racconto di come lo sguardo della nostra tris tris tris tris nonna, che non era nemmeno umana, si possa riconoscere negli occhi a mandorla di Lucia, che pare averli ereditati dalla nonna orientale Mei, allo stesso modo in cui i ricci neri di suo fratello sembrano provenire dai nostri simili africani. Il messaggio è implicito, evidente, attuale.

Serena Marradi (da LiBeR 147)

Cromosomi
Fabian Negrin,
ill. di Kalina Muhova
Edizioni Corsare, 2025, 44 p.
€ 18,90 ; Età: da 8 anni

Quasi fumetto, quasi teatro. Di entrambi, l’albo illustrato conserva, rispettivamente, lo stile e il dialogo. Se il primo si imprime sulla pagina come segno che richiama anche la vignetta di battuta folgorante quando non surreale, il secondo sottolinea i caratteri indicati, qualificandoli ulteriormente in un contesto che spiazza ogni prevedibilità. Sul palcoscenico della pagina, s’affacciano un ansioso imbonitore e una bambina in cerca di un amico o meglio dell’amico perfetto, come dice bene il titolo. Forse ha imboccato altre strade, la bambina, prima di portarsi a “Valle felice- Rifugio per animali”. Forse è convinta di trovarlo solo lì l’amico che la farà felice. Solerte, l’uomo che l’accoglie, ha una lista davvero ben fornita e strabiliante di “articoli” da proporle: un porcospino? una donnola? un armadillo? E lei, la bambina, educata, irremovibile e decisa: “No, grazie. Vorrei un cane”. Quel signore lungo e incravattato, sicuro di sé e delle sue capacità di persuasione, quanto accorto nel non contrariare le preferenze della “cliente”, lusingandola nell'affermare che sì, la sua scelta è davvero giusta, non desiste e insiste. Ma lei, la bambina tiene duro e no, non vuole “un fantastico formichiere”, un piccolo babbuino che “non abbaia, ma riporta la palla come un cane” e neanche un pitone, una rana e nemmeno un pesce rosso (questo, morto, e smascherato dalla bambina che quanto ad acume sbaraglia ogni incantatore), e naturalmente nemmeno un’iguana camuffata da cane, per non parlare di albatros, canguri e bombati. No, lei, la bambina, vuole un cane! A noi (i lettori) il dubbio è già arrivato. Ma non potendo avere voce in capitolo, ci affidiamo ancora a lei che, educata ma decisa e per nulla intimidita da quel sistematico mistificatore, esclama “... ma lei un cane c’è l’ha?”. E come succede spesso a sipario ancora alzato, anche in questa piccola commedia che sta per giungere alla scena madre finale, i caratteri dei due attori si riconfermano. Lui escogita l’espediente, lei scopre le carte e così facendo ci porta alla morale. Il cane? Guardate la sequenza ingegnosa e esilarante del dialogo di parole e immagini che proclama senza pronunciarla la risaputa sentenza: l’amico perfetto è chi ti piace!

Rosella Picech (da LiBeR 147)

L’amico perfetto
Jon Agee;
trad. di A. Zontini
Il Castoro, 2025, 40 p.
€ 15,50 ; Età: da 5 anni
 

Cosa accadde a Salem nel 1692? Proliferò una caccia alle streghe che, nei precedenti quarantuno anni, aveva già portato alla morte per impiccagione di diciassette donne. A partire da quell'anno però ne furono arrestate e perseguitate centinaia e altre diciannove furono impiccate. Tutto ciò perché figlia e nipote del pastore iniziarono a comportarsi in modo inusuale finché un medico non concluse che era stato fatto loro il malocchio. Quando si sparse la voce, anche altre adolescenti iniziarono a comportarsi allo stesso modo: incalzate a rivelare i nomi di altre ragazze possedute dal demonio, cominciarono a lanciare accuse di stregoneria a personaggi marginali. Il libro inizia mettendo in guardia: “potrebbe accadere, è già accaduto”. Un monito che ha accompagnato il ‘900 europeo riferendosi allo sterminio nazista, ma che è andato gradualmente affievolendosi agevolando il rinvigorirsi di ideologie di estrema destra e normalizzando espressioni e crimini d’odio. Dunque la storia non insegna? Il libro si conclude con la domanda: “tu cosa avresti fatto?”. La scelta del tempo è molto importante perché introduce bambini e bambine a riflettere su come è giusto agire, prendendo però le distanze da una diretta e definitiva assunzione di responsabilità, una soluzione che crea continuità con il noto tempo indeterminato (tanto tanto tempo fa) delle fiabe ma innesca una riflessione sulla persona che si ritiene giusto essere. Le parole sono di Jonah Winter, solito a trame che spronano a ricercare verità e parametri etici. La traduzione per Settenove è di Guia Risari. Le splendide immagini dell’artista Brad Holland giocano con iconografie appartenenti all’immaginario collettivo sia grazie al patrimonio pittorico, sia perché veicolate da serie televisive largamente seguite. Numerosi simboli ricorrono tra le pagine: serpente, dita e braccia puntate con fare accusatorio, denti e file di persone che esprimono una violenza sistemica e disciplinata. La messa alla gogna, le calunnie e il potere sono rappresentate tanto nella loro forza distruttiva che nella volatilità. Un libro splendidamente riuscito: molto diretto, ma non didascalico, invita a intraprendere un viaggio nelle oscurità che appartengono a ogni persona. in ogni tempo.

Francesca Romana Grasso (da LiBeR 147)

Accadde a Salem
Jonah Winter,
ill. di Brad Holland;
trad. di G. Risari
Settenove, 2025, 40 p.
€ 19,00; Età: da 10 anni

È un'incursione immaginaria nella vita di Virginia quella che presentano Serena Ballista e Letizia Iannacone per i tipi Settenove con il libro Woolf! Woolf!. Un ritratto diverso della sua vita, ma non inedito, che lo stile di Serena  riesce a svelare, facendo emergere la voce fluente, empatica e lieve della somma autrice, qui in veste di protagonista. Chi l’ha incontrata nelle sue memorabili pagine, non può non avere percorso il flusso di coscienza che ha fatto camminare i lettori a braccetto con i protagonisti. Anche nelle pagine di Woolf! Woolf! si percepisce questo flusso fatto di routine quotidiane, di microazioni, di legami speciali tra persona e animale. Ecco la scrittrice Woolf, metodica e puntuale, che si ritira nel suo capanno per iniziare una nuova giornata lavorativa, pronta a trovare l’intimità dei suoi pensieri inseguendo un ordine dettato da rituali, quando si accorge di non avere i fiammiferi per assaporare un sigaro prima di dare inizio all’attività. La raggiunge il suo fedele cane Grizzly, piena di brio e con il pacchetto di fiammiferi stretto in bocca, pronta a giocare e a scombinare i piani della padrona che si mette carponi ad abbaiare anche lei. Quella mattina, come tante, Virginia viene colta improvvisamente dall’angoscia per la sua scrittura che sembra essere inceppata, ma l’ondata contagiosa di brio che le porta Grizzly le restituisce la fiducia al punto che Virginia si trasforma in compagna d’avventure del cane e si fa spuntare la coda e le orecchie, pronta per abbandonarsi ai colori e ai profumi che offre una passeggiata all’aria aperta. Alla fine, Virginia ha ritrovato il suo ordine e pensa già che nel suo racconto trasformerà Grizzly in un personaggio. La scrittura rinasce, prende respiro nutrita dall’amore profondo e autentico tra persona e animale: un nuovo ordine viene ristabilito per Virginia. La penna fluente della Ballista, profonda conoscitrice della Woolf  non va in contrasto con le tavole della Iannacone che propongono  una mescolanza di  caldi e freddi, di linee morbide e di segni decisi per mettere in evidenza l’ambiente privato nel quale la scrittrice si muoveva, accompagnata dai suoi fedeli cani, quel legame intimo e indissolubile che Letizia ha già dato prova di conoscere in altre storie.

Adolfina De Marco (da LiBeR 146)

Woolf! Woolf!
Serena Ballista,
ill. di Letizia Iannacone
Settenove, 2025, 56 p.
(Flush)
€ 21,00 ; Età: da 8 anni