Si sa che per “giallo” intendiamo un canone entro il quale giocano contaminazioni stilistiche in una ricca varietà di strutture e sottogeneri possibili fra poliziesco, legal thriller, noir, spionaggio; con ambientazioni, tematiche esistenziali e psicologiche di ogni tipo. Non fa eccezione il giallo per i ragazzi, nel quale almeno due regole del canone sono sempre garantite: il lettore stesso deve sentirsi ingaggiato, a fianco del protagonista-investigatore, nel portare alla luce dinamiche e motivazioni di un crimine; entrambi arriveranno infine a una ricostruzione logica e sensata di quello che si presentava come un evento inspiegabile.
La stravagante casa dai vetri verdi del titolo è protagonista assoluta di questo giallo, che ha un saldo riferimento nel più classico fra i modelli del genere, l’enigma della camera chiusa. È una vecchia dimora costruita in cima a una ripida collina, un tempo appartenuta a contrabbandieri e ora albergo gestito da una tranquilla famiglia il cui figlio, Milo, si sta predisponendo a rilassarsi per le tanto attese vacanze natalizie. Qui si incrociano i destini di enigmatici avventori fra loro apparentemente estranei, che nel giro di poche ore si presentano uno dopo l’altro alla porta. Nessun omicidio, solo la misteriosa apparizione di oggetti, subito occultati e contesi, che hanno a che fare con l’architettura stessa dell’edificio e il suo passato.
Insieme all’amica Meddy, figlia della cuoca, Milo indaga sui nuovi arrivati svelando una fitta trama di oscuri legami che ognuno degli ospiti tenta di dissimulare. I ragazzi si calano in un vero gioco di ruolo (“Nel gioco, tu sei il tuo personaggio”, spiega Meddy al compagno di investigazioni), sdoppiando le loro identità in quelle di due detective fra loro complementari per metodo, fra logica assoluta e pura immaginazione.
Molto simile al loro modo di procedere è l’identità letteraria di questo giallo atipico e immersivo, che avanza per inferenze rigorose e salti logici, fra svolte narrative e virate stilistiche imprevedibili. In un finale, iperbolico negli intrecci, in cui lo stesso patto narrativo con il lettore viene audacemente (e sapientemente) portato al limite e messo in gioco.

Fausto Boccati (da LiBeR 142)

La casa dai vetri verdi
Kate Milford; trad. di A. Casella
Salani, 2024, 448 p.
€ 18,00 ; Età: da 12 anni

“Ma tu chi sei? Le tue ossa cosa dicono che sei?” Orfana di madre – una bellissima donna Métis, morta nel metterla al mondo – e unica figlia di padre inglese, la sedicenne Winifred non sa inizialmente dare risposta a queste domande. Non riesce a sentire le ossa, dice. La sua “identità divisa” è per lei motivo di un disagio che si unisce al senso di colpa nei confronti di una madre mai conosciuta e alla sofferenza per un padre affranto che per la figlia non ha più parole. Con Canzoni funebri per ragazze quasi morte arriva per la prima volta in Italia l’opera di Cherie Dimaline, pluripremiata autrice canadese appartenente alla comunità Métis di Georgian Bay, che in questo romanzo a tratti gotico e a tratti umoristico esplora i moti interiori di un’adolescente definita “strana”, affetta da un particolare tipo di nevrosi che la porta a effettuare calcoli, ricercare simmetrie, compiere rituali che in qualche modo tengono a bada le sue paure più radicate e indicibili. Win vive con il padre – responsabile del crematorio – e il suo adorato cane all’interno del cimitero che ospita le ceneri della defunta madre. Dorme su un’amaca in soffitta, colleziona nidi d’uccello e tesori di vario genere, e visita volentieri le tombe abbandonate, dove trova rifugio e possibilità di nascondimento. Quando nell’estate del sedicesimo compleanno la vita di Win viene stravolta da perdite e cambiamenti dolorosi, sarà lo spirito di Phil, una ragazza morta all’età di quindici anni nei pressi del cimitero, a guidare le scelte della protagonista. Phil condurrà Win a interrogarsi sul proprio Io, sul significato della vita e della morte, sull’amore e sull’appartenenza al luogo che chiamiamo “casa”, restituendole infine un senso pieno di identità. In un’opera commovente in cui riecheggiano tracce del romanzo di formazione, Dimaline sfoggia una scrittura brillante capace di alternarsi su registri differenti e di toccare questioni esistenziali complesse, veicolando una consapevolezza spesso taciuta: per sentirsi pienamente e autenticamente vivi, dunque per essere, è necessario un attraversamento nel non-essere. Con altre parole: per amare e apprezzare la vita occorre accogliere – e amare – la morte.

Elena Guerzoni (da LiBeR 142)

Canzoni funebri per ragazze quasi morte
Cherie Dimaline; trad. di A. Mantovani
Bompiani, 2024, p. 312
€18,00 ; Età: da 14 anni

“Tutti hanno una storia, Ilhami: il custode di questo parco, il cane che rovista tra i rifiuti, tutti quelli che passeggiano al parco. E tutte le storie sono preziose.” Basterebbe questa citazione del libro per spiegare il senso dell’opera della scrittrice turca Miyase Sertbarut. Del resto l’autrice non ha mai fatto mistero di credere nel potere di “cura” delle storie. A scuola, al lavoro, nella sua vita adulta Miyase Sertbarut ha sempre sofferto di un inspiegabile mal di pancia sparito d’incanto solo quando ha cominciato a scrivere. Perciò crede, anzi ne è sicura, d’essere guarita grazie alle storie che ha narrato. Storie che si trovano ovunque. 
La cabina telefonica di Yuan Huan – titolo entrato nella Ibby Honour List 2022 e l’autrice candidata al prestigiosissimo Premio Hans Christian Andersen 2024 – è, in realtà, un romanzo che contiene tanti racconti, sono storie dentro la storia, piccole perle letterarie cucite su una trama non priva di colpi di scena che prende avvio da una consegna scolastica. La professoressa vuole che i suoi studenti leggano un libro ogni settimana e ne riferiscano in classe. Ilhami, che non ama leggere, mette subito in atto una strategia “antilettura”, prendendo in prestito dalla biblioteca un libro per bambini piccoli. Ma il destino ha in serbo per lui altro. Tornando verso casa scopre che il circo se n’è andato lasciando dietro di sé una vecchia cabina telefonica. Incuriosito, afferra il ricevitore telefonico e, con suo grande stupore, sente una voce che gli dice: “Ascolta… ho una storia per te”. Impossibile che il telefono sia collegato, eppure la voce inizia a raccontare. Superato il primo momento di stupore, il giovane decide di sfruttare a suo favore la situazione. Fingerà di aver letto quella storia in un libro, basterà inventarsi il nome di un autore. Così l’indomani in classe Ilhami prende un bel voto per una storia di un tal scrittore cinese Yuan Huan che nessuno conosce. La cabina telefonica continuerà a fornire un eccellente materiale per evitare a Ilhami di leggere per davvero un libro. Sino al giorno in cui il Comune manda a ripulire l’area asportando anche la cabina telefonica. A terra, quasi sommerso dal fango, resta solo un libro. E lì il nostro protagonista trova tutte le storie che la voce misteriosa gli aveva narrato.

Vichi De Marchi (da LiBeR 142)

La cabina telefonica di Yuan Huan
Miyase Sertbarut; trad. di M.C. Cantelmo
Emons Edizioni, 2024, 168 p.
(Emons raga)
€ 14,00 ; Età: da 10 anni

“Una triste sera, però, il re morì all’improvviso mentre mangiava un gigantesco mandarino”. Nelle immagini che precedono il frontespizio un paesaggio acquerellato, privo di ogni segno della modernità, ci accompagna in un mondo “altro” al quale si accede attraverso un tendaggio rosso che ricorda il sipario del teatro e, come il campanellino delle fiabe sonore, ci introduce nel regno del “C’era una volta” e cioè un posto “lontano nel tempo e perduto nello spazio” dove non si parla di principi in cerca di moglie o di matrigne cattive ma dell’improvvisa morte del sovrano e dello strampalatissimo modo in cui si elegge il suo successore.
Fin dalla copertina è chiaro che i protagonisti sono due: i bambini e i galli, sì, proprio loro, quei “pennuti con la cresta rossa” che determinano il governo del paese poiché “il nome del prescelto deve essere cantato in coro da tutti i galli del reame” e poiché, come si sa, mettersi d’accordo è cosa difficile, in genere ogni successione è preceduta da periodi tremendi di guerra civile e carestia. Tuttavia questa volta le cose andranno in modo diverso e il mondo sarà salvato, ancora una volta, dai ragazzini, più precisamente da uno di loro in particolare, grazie anche all’astuzia dei suoi genitori.
Non sarebbe strano se si trattasse di un richiamo al dibattito coevo italiano sulla riforma elettorale, visto che da sempre il genere fantastico dialoga e allude al proprio contesto storico, politico e sociale, ma questo non possiamo saperlo. Possiamo invece osservare come la storia di Fabian Negrin – illustratore argentino interprete di moltissime raccolte di fiabe classiche e loro riscritture, da molto tempo nel nostro Paese e qui in veste di “solo” autore – si sposi magnificamente con le illustrazioni di Maria Chiara Di Giorgio: entrambi “Premio Andersen come miglior illustratore” hanno saputo creare una storia breve in forma di fiaba dove sono le persone semplici che, dal basso, riscrivono le regole del gioco ed evitano il prolungarsi della notte nera, presentando all’alba un mondo nuovo, dove il malgoverno è solo un cattivo ricordo e poco importa se la scelta più importante resta, ancora, delegata ai galli.

Serena Marradi (da LiBeR 142)

Al canto del gallo
Fabian Negrin, ill. di Maria Chiara Di Giorgio
Edizioni corsare, 2024, 36 p.
(Area ragazzi)
€ 19,00 ; Età: da 7 anni

Finalmente arriva in Italia, grazie a Orecchio Acerbo, un capolavoro di David Wiesner: 29 giugno 2029 (titolo originale: June 29, 1999). Un’incredibile avventura aliena, un viaggio immaginifico attraverso l’America occupata da peperoni, rape e carciofi giganti accompagnati dall’umorismo sottile e dall’inconfondibile atmosfera perturbante del pluripremiato autore. Sin dalle prime pagine abbiamo le coordinate esatte del nostro viaggio: “Luogo: Ho-Ho-Kus, New Jersey. Anno: 2029. L’11 maggio, dopo mesi di attente ricerche e progetti, Holly Evans lancia nel cielo alcune piantine di ortaggi”. L’obiettivo della piccola scienziata, come spiega la bambina nei giorni seguenti alla sua classe che l’ascolta rapita, è “studiare gli effetti delle condizioni extra-terrestri sulla crescita e lo sviluppo dei vegetali”. Comincia il conto alla rovescia di Holly, che si aspetta che le sue amate piantine tornino sulla terra dopo essere state lanciate in orbita per diverso tempo: ma quanto?

E siamo sicuri che gli ortaggi riusciranno a tornare davvero a casa? Di sicuro quello che sta per accadere è qualcosa che nessuno, nemmeno Holly, avrebbe mai potuto prevedere: il 29 giugno 2029 pacifiche rape giganti scendono dal cielo sulle Montagne Rocciose del Montana. Nord Carolina, Vermont, New York, Mississipi, Iowa: da quella mattina in poi proseguono gli avvistamenti e nei notiziari non si parla d’altro. Possibile che l’esperimento di Holly sia la causa di questi eventi incredibili? E perché allora continuano ad atterrare rucola, melanzane e altri ortaggi che non facevano parte del suo esperimento? Forse la risposta è da ricercare in luoghi lontani, estranei, e più precisamente nella ionosfera, nella cambusa dell’incrociatore stellare Alula Borealis. Le illustrazioni di Wiesner sono sempre di grande impatto visivo: il riconoscibile tratto realistico dell’autore si unisce al perturbante che entra in gioco prepotente, colossale, anche se velato dalle nebbie mattutine, creando quell’effetto di straniamento che caratterizza tutta la narrazione di Wiesner e che tanto attinge al Surrealismo, per sua propria ammissione. Come sempre nei suoi libri, l’imprevedibile entra in scena nella vita quotidiana in maniera armoniosa divenendo possibile, aprendo scenari che stupiscono e ammaliano, riuscendo a immergere completamente il lettore nell’atmosfera aliena ma all’improvviso stranamente vicina alla vita di ognuno.

Giulia Romualdi (da LiBeR 142)

29 giugno 2029
David Wiesner
Orecchio Acerbo, 2024, 32 p.
€ 16,00 ; Età: da 6 anni

Lucas ha 12 anni ed è un ragazzino plusdotato che si rifugia nel sapere enciclopedico, nella passione per le curiosità scientifiche, per mettere a tacere il dolore per la morte del padre, ammalato di cancro. Erano affiatati, Lucas e il suo papà: si somigliavano per indole, passavano del tempo assieme, suonavano anche il piano assieme… e nonostante Lucas faccia di tutto per far proseguire la sua vita e quella della madre senza scossoni, talvolta la tristezza prende il sopravvento. Dopo un anno dalla scomparsa del padre, la mamma gli consegna una scatola contenente dei biglietti numerati: sono 16 e li ha scritti, per lui, il suo papà, che ha trovato questo modo per continuare a stargli vicino dandogli dei piccoli compiti per iscritto. Potrà leggere non più di un biglietto a settimana e alla fine lo aspetterà una vera e propria lettera. I primi biglietti contengono degli strani ordini: come quello di completare la casa sull’albero che avevano iniziato a costruire assieme. Una serie di imprevisti renderà complesso portare a termine i desideri del padre, ma via via è sempre più chiaro il perché delle bizzarre richieste: è un modo per aiutare Lucas, ma anche la sua mamma, a riaprirsi alla vita, a prendere consapevolezza che il dolore ci sarà sempre, ma che tornerà anche il tempo dei sorrisi, del primo batticuore o di un nuovo amore.

16 lettere per Lucas è il primo romanzo di Marlies Slegers pubblicato in Italia: l’autrice olandese sembra possedere una buona capacità di tessere trama e introspezione in una medietà che non confonderei con la mediocrità, ma piuttosto con la capacità di costruire un romanzo che non esplode ma che riesce a coinvolgere, per la scelta della prima persona, per la scrittura accessibile e per la naturalezza in cui il mondo interiore del protagonista viene trasposto sulla pagina. D’altronde è difficile scrivere sul superamento del lutto senza forzare i toni, i personaggi, le atmosfere: lo è ancora di più se, oltre a raccontare la storia di una perdita, vogliamo narrare la capacità di superare gli eventi dolorosi che qualunque adolescente può incontrare nel suo cammino, la rabbia per tutto ciò che sfugge al nostro controllo e, non ultimo, la costruzione di un’identità maschile che accolga la fragilità come parte integrante della sua natura.

Dina Basso (da LiBeR 142)

16 lettere per Lucas
Marlies Slegers; trad. di V. Freschi
Il Castoro, 2024, 232 p.
(Il Castoro bambini)
€ 15,50 ; Età: da 9 anni

La vita fa così (titolo originale francese Les petits bruits de la vie) è un albo di ampio formato che racconta una storia piccola, come i gesti quotidiani che riempiono le nostre giornate. Protagonista e narratore è un bambino che racconta il suo primo giorno di vacanze, dalle prime luci dell’alba a notte fonda, da quando la casa si sveglia a quando tutti (o quasi) dormono. Barroux ci racconta e si sofferma su tutti i rumori che sentiamo attorno a noi e ai quali spesso non prestiamo attenzione al contrario del nostro piccolo protagonista: apriamo bene occhi e orecchie e stiamo bene in ascolto allora, perché per leggere bene questa storia ogni piccolo movimento è importante ed evocativo. Tutto comincia fuori dalla casa, di mattino presto: il bimbo ancora a letto sente due merli che bisticciano sul tetto saltellando e subito l’onomatopea viene in aiuto al lettore per suggerire il suono tic-tic-tic. Entriamo così dentro casa ma ancora il nostro narratore non ci viene svelato, vediamo anzi altri animali e più precisamente un bel gattone che si fa le unghie sul divano: scraaatch-scraaatch. Prima di poter finalmente vedere il nostro attento protagonista scendere le scale, eccitato dalla prima giornata di vacanza che lo aspetta, ancora diversi suoni ci attendono tra le doppie pagine dai colori sgargianti, vivaci e dai contorni scuri e netti, freschi e semplici da interpretare anche per i piccolissimi. Immedesimarsi nel bambino è facile e spontaneo come le sue azioni: disegnare con i pennarelli godendosi il rumore che fanno sul foglio, passeggiare sull’erba bagnata, raccogliere dei sassolini e così via. Un libro delicato, essenziale e limpido come le illustrazioni di Barroux; una narrazione che cristallizza i piccoli momenti aiutandoci a soffermarsi su di essi, ascoltare e divertirsi imitando i suoni uno per uno.

Giulia Romualdi (da LiBeR 141)

La vita fa così
Barroux
Lapis, 2023, 36 p.
(Libri dal mondo)
€ 14,90 ; Età: da 3 anni

Approcciare i viaggi e il viaggiare con acume, umorismo e dolcezza; cominciare con poche efficaci frasi comprensibili a tutte le età. Da qui dispiegare ogni creazione visiva che ha il gusto di una nuova doppia pagina: immagini ispirate al mondo animale, a un orso che vedremo sempre e solo di spalle, già proteso a un altrove da immaginare, a un orizzonte interno e/o esterno ogni volta diverso. Viaggi di Anna Benotto – picturebook edito da LupoGuido – è l’esito di un progetto d’autrice unitario e coerente, buffo e sapiente, capace di ispirare sogni e piccole riflessioni sia agli adulti che accompagnano la lettura, sia ai piccoli lettori e alle piccole lettrici, che da quella lettura sono irrorati (si aggiunge una pagina finale con note dell’autrice con gli itinerari dell’orso e il suo sentire). E siamo già avvolti dai colori, dai grigi e dai marroni, dal rosa di una piccola tazza appesa a uno zainetto, che campeggia fin dal frontespizio. Da questa cura editoriale si dipanano le ipotesi sul senso infinito del viaggiare: carte geografiche innanzi al viaggio, cullato dentro ancor prima di partire; una finestra piena di stelle per chi non contempla nemmeno di andar via; divertenti animali di profilo, viaggi veloci e lenti, con bagagli leggeri o pesantissimi, in solitario o in comitive grandi, viaggi di ricerca interiore e alla ricerca dell’altro da sé, migrazioni di uccelli con bardatura da piloti, migrazioni senza meta e nostalgie di casa, il desiderio di fotografare il viaggio e quello – oggi assai raro – di viverlo e basta. Le illustrazioni, una teoria di tratti in bianco e nero con piccole sorprendenti aperture al colore: Viaggi è un mondo onirico e creativo che risente di echi dei grandi “diari”: da Terzani a Saramago, da Cristina Trivulzio di Belgiojoso a Chatwin, a Annemarie Schwarzenbach, finendo per arrivare al magistrale finale de La tempesta di Florence Seyvos e Claude Ponti (Babalibri): a una famiglia di topini squassata da eventi deflagranti e senza più la sicurezza della casa e degli oggetti, a un mondo senza più nulla se non l’amore che li unisce: “E ora, cosa facciamo?”, “Viaggiamo”...

Maria Grosso (da LiBeR 141)

Viaggi
Anna Benotto
LupoGuido, 2023, 40 p.
€ 16,00 ; Età: da 4 anni

Lo scrittore Jean-Claude Van Rijckeghem riscuote molto successo con racconti e romanzi per young adults, in particolare per quelli con un’ambientazione storica, collezionando sia premi assegnati da critici professionisti che da giurie giovanili. Tuttavia nel suo curriculum figurano un master in traduzione ed esperienze lavorative nei ruoli di copywriter, addetto stampa, reporter televisivo, giornalista cinematografico, documentarista. Nel 1994 ha fondato la società di produzione cinematografica A Private View. Il romanzo che noi conosciamo attraverso la traduzione di Olga Amagliani per Camelozampa con il titolo Testa di ferro (IJzerkop, 2019) ha come protagonista la giovane donna Constance, Stans però è il nome che sceglie e con cui sarà chiamata. La cornice del romanzo è storica, l’ambientazione è all’inizio XIV secolo, ma più che altro spicca la qualità narrativa attraverso cui emergono la levatura psicologica della donna che sfugge a un ruolo impostole e le caratteristiche – più o meno in evoluzione – del corollario di macchiette e personaggi secondari. I genitori si aspettano che Stans salvi la famiglia dalla bancarotta sposandola al compimento dei diciotto anni con il rude e grezzo socio d'affari di suo padre, ben più anziano. Suo unico compito è dare alla luce un figlio, invece si unisce all'esercito di Napoleone fingendosi ragazzo. Sarà scoperta solo quando una pallottola le si conficcherà in testa, senza ucciderla: da qui il suo soprannome Testa di ferro. I commilitoni rimangono colpiti dalla sua capacità di imporre la sua volontà a dispetto del contesto: lei è un lui. L’inseguimento del fratello Pier, incaricato di riportarla dal “legittimo” marito, innesca un ritmo fatto di azioni e battute sagaci che rendono questa lettura incalzante, le avventure protagoniste, i personaggi interessanti anche quando facilmente riconoscibili in alcuni stereotipi poiché il tema centrale è il diritto di essere chi si desidera. La capacità di orchestrare cinematograficamente microstorie intorno al tema centrale, non è mai al servizio di una tesi ma della storia stessa, una storia che coinvolge dall’inizio alla fine senza cadute di ritmo.

Francesca Romana Grasso (da LiBeR 141)

Testa di ferro
Jean-Claude van Rijckeghem; trad. di O. Amagliani
Camelozampa, 2023, 448 p.
(Le spore)
€ 18,90 ; Età: da 12 anni

In questo momento in cui venti di guerra da nord a sud occupano i nostri pensieri, ecco una piccola storia che mette al centro proprio la guerra. L’autrice è Alejandra Viacava, argentina, scrittrice, illustratrice e insegnante. L’abbiamo già incontrata nel catalogo Sinnos con una prima lettura, La guerra può aspettare, dedicata allo stesso tema. Entrambi sono inseriti nella collana Leggimi!, composta da libri ad alta leggibilità. Alberto è “troppo cavaliere” perché se da un lato è battagliero e sempre pronto a guerreggiare, dall’altro la sua indole cavalleresca lo porta a distribuire a tutti gentilezza, salamelecchi ed eccessive cortesie. Questo è fuori luogo in un campo di battaglia, rallenta e intralcia lo scontro. Alla fine torna sempre a mani vuote, ammaccato nello spirito e soprattutto nell’armatura. Per fortuna che, tornando a casa, sa dove andare a rimettersi in sesto: dal fabbro del regno, Elena, una ragazzona forte e robusta che passando lascia dietro di sé un penetrante odore di ferro fuso e ha un sorriso irresistibile, con denti che splendono come lune. Alberto riparte per una nuova battaglia e tutto si ripete da capo finché il re non si stanca del tutto. Sì, perché questo cavaliere troppo gentile e educato lo sta facendo vergognare davanti a tutti i nemici. “Basta gentilezza”, grida il re rispedendolo in battaglia a combattere come si deve. Ma quello che cambierà il corso della storia non sarà un atto di obbedienza del giovane Alberto, ma una serie di strani eventi generati dall’entrata in scena di un piccolo insetto-filtro d’amore. Insomma qui la guerra e le sue regole fanno proprio una brutta figura mentre l’amore e l’allegria trionfano. Perché almeno nella fantasia abbiamo il diritto di credere e sperare ancora che la follia dell’uomo possa essere fermata da un cavaliere sognatore, da un piccolo grillo magico e da una donna che profuma di ferro. Oltre ad avere una trama ben costruita e immagini divertenti e ironiche (anche se i campi di battaglia sono disseminati di vittime), quello che più colpisce è la freschezza della scrittura dell’autrice, il ritmo sostenuto, il linguaggio ironico e mai ridondante che rendono questo libro perfetto per la lettura ad alta voce ai piccoli lettori.

Cristina Busani (da LiBeR 141)

Troppo cavaliere
Alejandra Viacava; trad. di A. Gaona Ortiz
Sinnos, 2023, 64 p.
€ 9,00 ; Età: da 6 anni

In Caro Mr. Henshaw abbiamo conosciuto Leigh, che, appena approdato in prima media si sentiva incompreso e triste per via della separazione dei genitori, della lontananza fisica ed emotiva del padre e del difficile inserimento a scuola. Grazie a un rapporto epistolare con Mr. Henshaw – l’autore di Come far felice un cane, il suo libro preferito – Leigh inizia a guardarsi dentro e, pian piano, le lettere lasciano il posto a un diario che aiuta il giovane protagonista ad acquisire sempre più fiducia non solo nelle proprie capacità di scrittura, ma anche in se stesso. In Strider, ritroviamo un Leigh quattordicenne che però non ha perso l’abitudine, di tanto in tanto, di scrivere sul proprio diario. È un ragazzo disordinato, ma si dà da fare con piccoli lavoretti e sente, finalmente, di essersi gettato alle spalle quel momento doloroso e aver superato la separazione dei suoi. Leigh è ora capace di guardare le cose in prospettiva, di perdonare e di accogliere il suo papà anche grazie all’incontro con Strider. Strider è un cane: lui e il suo amico Barry lo trovano sulla spiaggia, abbandonato ma fermo, come in attesa di qualcuno che torni a prenderlo, come stesse ancora ubbidendo a un ordine. L’identificazione di Leigh con il cane è immediata: ecco come si sentiva lontano da suo padre. Barry e Leigh decidono di prendersi cura di Strider a turno, con una sorta di “affidamento condiviso”. Gli adulti sono scettici e certi che, prima o poi, litigheranno. Succederà? Ve lo anticipo, succederà, ma faranno poi pace e servirà a comprendere alcune dinamiche adulte che, fino ad allora, erano per Leigh sconosciute. Strider, che ama correre, farà inoltre scoprire a Leigh di possedere un talento che lo porterà a impegnarsi anche su questo fronte. Beverly Cleary non delude in questo sequel narrativamente autonomo e si conferma autrice raffinatissima che ha trovato in Susanna Mattiangeli una resa perfetta. Un testo che leggerei in classe, per riflettere su come la società dovrebbe prendersi cura dell’adolescenza, per parlare di benessere, di animali, di sport, di amicizie, di adulti che ci aiutano a costruirci come persone anche grazie alle regole, anche sbagliando, anche dandoci fiducia.

Dina Basso (da LiBeR 141)

Strider
Beverly Cleary, ill. di cop. Maria Girón, ill. interne di Vittoria Dalla Torre;
trad. di S. Mattiangeli
Il Barbagianni, 2023, 160 p.
(Le uova)
€14,90 ; Età: dai 9 anni

È una settimana favolosa e del tutto immaginifica quella del coniglietto giardiniere: il suo giardino non conosce, evidentemente, stagioni e quindi lui coltiva e raccoglie fiori e frutti tutti insieme; incontra animaletti, produce marmellate, taglia il prato, utilizza e nomina meticolosamente strumenti come stivali o carriole, in un susseguirsi di giorni condensati che ha il sapore visivo di un almanacco popolare. Con questo albo di grande formato, dalle pagine piacevolmente cartonate, l’acclamata artista, pittrice, scultrice, ceramista, designer Nathalie Lété incontra i piccoli lettori italiani. Il suo universo pittorico visionario, floreale e surreale popola, e decora, le grandi pagine con figure posate con apparente noncuranza, come in un interno domestico; la poetica di Létè si offre allo sguardo con una provocazione cromatica e di forme nella cui logica fantastica ed eccentrica il lettore viene catturato all’istante. Di madre tedesca e di padre cinese, l’artista parigina progetta e firma oggi, oltre che libri, anche giocattoli, tessili, ceramiche, sculture, collaborazioni con case di moda come Gucci, Issey Miyake, brand come Uniqlo, Monoprix, Galleries Lafayette, Pastiglie Leone, rielaborando la suggestione delle sete dipinte che suo padre vendeva in strada da giovane e il gusto per il folclore tedesco delle fiabe, e degli oggetti, incontrati grazie alla famiglia materna. Onirica, giocosa, gioiosamente incongrua, fedelissima a sé stessa per stile e tavolozza, immersiva, la sua cifra espressiva per l’infanzia afferma ancora una volta la prossimità fra i linguaggi della progettazione visiva, la loro permeabilità reciproca e le possibilità infinite del libro illustrato, come testo fra i testi. Non appare incongrua la convivenza di elementi naturali che nascono in stagioni diverse, nella pagina, nè la fisionomia fissa e stralunata del giardiniere/pupazzo stesso, perché l’albo evoca fin dalla copertina uno spazio immersivo in cui tutto può essere e tutto è, insieme. Il lettore molto piccolo avrà modo di maneggiare e assaporare l’invenzione pittorica e la felicità creativa in questo incantevole e generoso libro-giardino.

Marcella Terrusi (da LiBeR 141)

La settimana del giardiniere felice
Nathalie Leté
24 ore cultura, 2023, 16.p.
€ 16,00 : Età: da 4 anni

Centro e periferie. Così sono costruite le città, così sono fatti gli uomini. È lo stesso sistema che realizza la costruzione del sé. Quando si sceglie di restare solo nel proprio centro si decide di rinunciare a tante cose, incontri, scoperte. Non percorrendo nuove strade si limita il proprio orizzonte. Il più delle volte si resta convinti che restando fermi si evitino inciampi e cadute. Succede però a volte qualcosa che costringe a spostare lentamente l’attenzione dal sé agli altri. Non è un percorso semplice, soprattutto durante l’adolescenza, non è una strada che si batte volentieri. A volte si è costretti a scappare, a nascondere la propria frustrazione e rabbia, e in quell’andirivieni che sposta il proprio centro, si cresce e si creano i collegamenti che aiutano a guardarsi. Lea, la giovane protagonista di questo romanzo è costretta dalla sua rabbia a correre, a cercare nuovi amici, a nascondersi anche da questi. Ogni nascondimento, ogni paura, se non affrontate rischiano di nascondere se stessi. L’adolescenza in fondo è il momento in cui bisogna rompere ogni bozzolo: c’è chi ha fortuna di romperlo senza traumi, c’è chi invece dal bozzolo cade direttamente per terra. Partendo da un episodio che ha segnato la sua vita, Marie Vareille è riuscita a trasfigurare con la scrittura quel momento particolarmente importante. Attenzione: non è un’autofiction. Come la giovane protagonista, anche Vareille ha spostato il suo sguardo, ha cercato come affrontare quello che le era accaduto, senza però sfuggire alla realtà. È questo un libro in cui c’è il dolore della perdita, della rinuncia ai propri sogni, della rabbia che cerca colpevoli ma sa che non ci sono, perché la vita non è un “film americano con un happy ending”. È una storia in cui è necessario avere coraggio per riprendere a camminare, per rivedere i propri piani per il futuro, le ambizioni, i sogni che non si potranno più realizzare ma si possono sempre cambiare. Se nella caduta si scopre che la terra è dura ci si può rialzare e andare dal centro alle periferie, da se stessi agli altri, percorrendo la strada per guardare alla propria vita con un coraggio che non si immaginava di avere, chiedendo aiuto agli altri, imparando a chiedere aiuto.

Agata Diakoviez (da LiBeR 141)

Se punti alla luna
Marie Vareille; trad. di L. Cojazzi
Terre di Mezzo, 2023, 288 p.
€ 15,00 ; Età: YA, da 14 anni

Si chiama Polly ma avrebbe potuto chiamarsi in mille altri modi, al maschile o al femminile. Perché Polly nasce con un sesso incerto, potrebbe essere un lui o una lei. Fa parte di quella percentuale piccola, ma non insignificante (1,7% secondo stime ONU), di persone intersex, nate cioè con caratteri sessuali che non rientrano nella tipica nozione binaria di un corpo maschile o femminile. Polly è la I nella sigla LGBTI+. Ma il medico che assiste alla sua nascita non ha dubbi. Serve una catalogazione, o maschio o femmina. Così decide, senza alcun tentennamento, che Polly è un maschio. Peccato che sia venuto male ma, per fortuna, c’è un rimedio, basta “aggiustare”. La decisione, seppure arbitraria, gli sembra ovvia: i maschi se la cavano meglio nella vita, sono più forti, guadagnano di più. Polly nel frattempo cresce, e quel genere maschile gli sta stretta/o. In realtà gli starebbe stretto anche identificarsi totalmente col femminile. Anche gli altri vedono in lui/lei “qualcos’altro, qualcun altro, né l’uno né l’altro”. Poi arrivano le operazioni, più di una, e una buona dose di testosterone per rendere Polly un vero maschio. Una cicatrice gli ricorda il suo percorso che non cancella la sua identità “altra”. Sino a quando, ormai giovane adulto, esplode la ribellione. Polly smetterà di accettare in silenzio ciò che gli altri hanno deciso per lui/lei e affermerà la sua natura intersex. Troverà tante porte sbarrate, quella del lavoro ad esempio, perché non vuole definire il suo sesso in termini binari. Però si sentirà finalmente libero/a. La parola “conforme” non fa più angoscia.

La storia di Polly è raccontata in una graphic novel di grande impatto, con un tratto essenziale e un testo lirico. Si tratta, indubbiamente, di un’opera originale che affronta la questione dell’intersessualità, tema poco trattato in generale e ancor meno nella produzione per ragazzi, con uno sguardo positivo e che demolisce il concetto stesso di “normalità”. Ci parla anche dei diritti dell’infanzia a non subire interventi fisici impositivi, che intervengono sui processi di costruzione identitaria sia fisica che psicologica, con danni talvolta irreparabili. Ci parla, infine, di libertà a essere ciò che ci si sente di essere.

Vichi De Marchi (da LiBeR 141)

Polly
Fabrice Melquiot, ill. di Isabelle Pralong; trad. di M. Capesciotti e S. Di Nella
Settenove, 2023, 152 p.
€ 22,00 ; Età: da 13 anni

Storico, scrittore, autore di numerosi saggi sul Novecento, con I Pirati delle Montagne Carlo Greppi dipinge un originale affresco della Resistenza, collocandosi su un solco che, andando oltre le opere testimoniali proposte dall’editoria giovanile (come quelle di Mario Lodi, Guido Petter, Italo Calvino, per citare solo alcuni autori italiani), ha visto in questi ultimi anni l’uscita di alcuni significativi romanzi focalizzati sulla guerra di liberazione rivolti ai giovani. In questo suo nuovo lavoro, Greppi porta lo sguardo sullo scenario internazionale della Resistenza, anticipando sul piano narrativo i risultati di un saggio a più mani, in uscita per Laterza nel 2024, che stima tra i quindicimila e i ventimila i combattenti stranieri nella Resistenza italiana. Greppi dà voce a quella parte di Resistenza rimasta offuscata per decenni, riuscendo a parlare ai giovani di quel periodo storico con una forte tensione etica e civile e un consapevole controllo narrativo della materia trattata. “Che tu sia inglese o tedesco, americano o spagnolo, russo o italiano, polacco o etiope, dove c’è la libertà, o dove si sta combattendo per ottenerla, lì è la tua patria” (p. 191): parole che interrogano, chiariscono, illuminano anche sulla contemporaneità e su tanti conflitti contemporanei. La storia è filtrata attraverso lo sguardo, le riflessioni e l’esperienza di un ragazzino tredicenne, Giorgio, detto il Mozzo, che sale in montagna in seguito a un rastrellamento del settembre 1943 nel quale perde tutta la sua famiglia. Cresce in mezzo a giovani poco più grandi di lui imparando sulla propria pelle cos’è la guerra – quella fuori e quella dentro di noi – cos’è la libertà e quali sono i valori per cui vale la pena combattere. Un romanzo di formazione raccontato come un’avventura epica, i cui protagonisti, i Pirati delle Montagne, originariamente dodici come gli apostoli, provengono da ogni parte del mondo e sono animati da un forte senso di fratellanza e di giustizia. Perché “‘ci volevano forza e coraggio per vincere senza opprimere a nostra volta e per perdonare senza dimenticare’” (p. 278).
Anche a costo di rinunciare alla vendetta, ma non alla ricerca della verità. Parole forti, che parlano ai giovani e meno giovani di ogni epoca, facendo leva sulla responsabilità individuale, oltre che collettiva, e sulla capacità di fare, in ogni contesto, la scelta “giusta”.

Gabriela Zucchini (da LiBeR 141)

I pirati delle montagne
Carlo Greppi
Rizzoli, 2023, 312 p.
(Narrativa ragazzi)
€ 16,50 ; Età: da 12 anni