La filosofia si occupa spesso di concetti astratti e complessi, non sempre di facile comprensione, ma le metafore sono un prezioso ponte tra l’astratto e il concreto che molti pensatori hanno utilizzato. Nel corso della storia, i filosofi hanno usato le metafore per collegare le loro idee a esperienze o immagini più familiari e comprensibili. E questo modo di visualizzare un pensiero in una “immagine” ha dato origine a connessioni inaspettate e affascinanti. Metafora, libro illustrato pubblicato da L’Ippocampo, parte da questi presupposti e ripercorre la storia della filosofia, dall’antichità ai giorni nostri, in 24 tappe fondamentali, condensate in altrettante metafore. Si inizia con Eraclito e il suo “panta rei”, con l’immagine del fiume e dello scorrere dell’acqua per descrivere il divenire sempre mutevole della realtà (il “fiume” di Eraclito è la prima metafora della filosofia occidentale) e si arriva alla metafora della “liquidità” di Zygmunt Bauman, che ci mostra la natura instabile, mutevole e incerta dell’epoca in cui viviamo. Da “fiume” a “liquido” passando per specchio, viaggio, deserto, caverna, giardino, gioco, mare, oriente e tante altre. Ogni parola-metafora è accompagnata da un simbolo grafico, dal nome del filosofo, da una breve citazione, la spiegazione della metafora stessa, con un inquadramento storico dell'autore, e infine da un sintetico accenno alla corrente filosofica di riferimento. I testi di Pedro Alcalde e Merlin Alcalde, entrambi studiosi di filosofia, sono adatti a un giovane pubblico, ma non solo. Le metafore diventano poi immagini nelle evocative tavole a tutta pagina dell’artista catalano Guim Tió, fatte di spazi di colore sterminati e piccole presenza umane. Come chiarisce l’introduzione al volume: “È così che le metafore filosofiche cancellano i margini delle astrazioni che le motivano per invitarci a una riflessione continua e a chiederci se, in fin dei conti, il nostro modo di intendere il mondo e noi stessi non sia di fatto modellato essenzialmente proprio da loro, dalle nostre metafore.”

Eléonore Grassi (da LiBeR 143)

Metafora
Pedro Alcalde, Merlin Alcalde,
ill. di Guim Tió;
trad. di F. Taibi
L’ippocampo, 2024, 56 p.
€ 15,00 ; Età: da 11 anni

Frida Nillson è una delle maggiori autrici svedesi di letteratura per l’infanzia e della tradizione letteraria svedese propone atmosfere, stili e voci.
LupoGuido propone il primo libro della serie dedicata a Hedvig, che ha visto luce nel 2006 ed è stata ripubblicata in Svezia in una nuova e rivista edizione nel 2016. Hedvig ha sette anni e vive nella campagna svedese, non ha fratelli e sorelle, nessun bambino abita nelle fattorie vicine e uno dei suoi gatti è scontroso e inavvicinabile: per tutti questi motivi non vede l’ora di iniziare ad andare a scuola. La storia copre un anno della sua vita, narrando gli eventi quotidiani e i momenti di festa - l’inizio e la fine della scuola, la Pasqua, il Natale - che rendono senso all’andare del tempo. I capitoli brevi rendono la storia adatta alla lettura ad alta voce fatta da un grande ai piccoli o a chi inizia a destreggiarsi in autonomia fra le righe. Penalizza un po’ questa seconda opportunità il fatto che, nonostante la dimensione dei caratteri sia adatta a una lettrice e a un lettore ancora non esperti, le pagine abbiamo margini strettissimi che rendono l’impressione di muro inattaccabile. Ci sono però ad alleggerire questa sensazione, le illustrazioni di Ilaria Mancini, che con tratti essenziali, leggeri ed efficaci, riesce a rendere lo spirito di Hedvig: le illustrazioni fanno pensare che Mancini i bambini e le bambine li osservi e li conosca bene. La narrazione in terza persona ci rende il punto di vista di ogni personaggio e quello onnisciente del narratore. Chi legge comprende le azioni e le sventatezze della protagonista, ma sente anche la voce del narratore che suggerisce illogicità e inconvenienze. Il testo si riempie di ironia, il lettore oscilla fra il punto di vista di Hedvig, quello del narratore e quello degli altri personaggi. Leggendo molto si sorride e si accoglie il fatto che ogni punto di vista sia legittimo, ma che nell’insieme ognuno appaia insufficiente. È una lettura divertita e intelligente quella che segue gli impulsi di Hedvig, che la conducono a perdersi nel bosco, a disegnare il pisello a tutti gli animali sui biglietti di Pasqua, a rinchiudere una compagna insopportabile nel capanno e poi a dimenticare di liberarla.

Nicoletta Gramantieri (da LiBeR 143)

Hedvig
Frida Nilsson,
ill di Ilaria Mancini;
trad. di L. Cangemi
LupoGuido, 2024, 132 p.
(I cavoli a merenda)
€ 14,00 ; Età: da 7 anni

Presenze consuete e persino opprimenti nelle nostre giornate, elementi abituali di ogni paesaggio urbano (e non), automobili, motociclette, ruspe, camion, scuolabus, furgoni attrezzati catturano l’attenzione dei più piccoli, accendono lo spirito di osservazione e – ridotti a modellini o personaggi – accompagnano spesso le loro storie giocate. Luogo Comune (pseudonimo di Jacopo Ghisoni), giovane illustratore e mural artist, dopo l’apprezzato e premiato Il grande libro delle navi (Sinnos, 2020), con questo nuovo volume si rivolge a bambine e bambini con la passione, o la pura curiosità, per il mondo dei mezzi di trasporto su ruote. Ne nasce un colorato catalogo di cicli, veicoli, macchine da lavoro da una a… tante ruote: dal monociclo degli spettacoli circensi, al tandem, all’apecar, dall’automobile allo spettacolare camion con rimorchio per il trasporto di legname, dotato di ben sette coppie di ruote. I mezzi sono raggruppati sommariamente per tipologia, in un elenco che non vuole essere esaustivo, ma stimolante (e che non trascura neppure gli oggetti con le ruote) e che, accanto a rappresentanti generici, presenta modelli ben individuati, con tanto di paese e anno di produzione. Fra i 137 mezzi riportati nelle legende che accompagnano le illustrazioni spunta anche la mela con le ruote del piccolo verme Zigo Zago, sorridente omaggio a Richard Scarry, forse non casualmente nell’anno del cinquantesimo anniversario di Richard Scarry’s Cars and Trucks and Things That Go (Golden Press, 1974), un colorato e folle repertorio che già all’epoca si rivolgeva a bambini e bambine. Mezzi di trasporto, da lavoro, speciali, da competizione, destinati allo spostamento delle persone, ma anche al trasporto di beni, prodotti, materiali suggeriscono l’ampiezza dell’impiego del trasporto su ruote nell’organizzazione della vita e dei consumi quotidiani. Senza forzare i toni, l’autore richiama l’attenzione di lettori e lettrici proprio sugli aspetti collaterali di uno stile di vita fondato tanto pervasivamente sul trasporto su ruote: il pacato suggerimento finale è di prendere in considerazione nelle proprie scelte anche quei sistemi di spostamento che consentono di vivere con consapevolezza le relazioni con l’ambiente umano e naturale che ci circonda.

Federica Mantellassi (da LiBeR 143)

Il grande libro delle ruote
Luogo Comune
Sinnos, 2024, 44 p.
€ 16,00 ; Età: da 6 anni

Ritmo narrativo incalzante, trama costruita ad arte, un protagonista che si imprime nella memoria, dialoghi coloriti e un linguaggio diretto e senza censure: ecco cosa caratterizza questo bel romanzo di Davide Longo al confine tra giallo e thriller. Longo è molto noto al pubblico adulto proprio per le sue storie di indagini e mistero: qui debutta con un romanzo per adolescenti in cui li prende del tutto sul serio e sul serio sarà preso da loro, perché è facile immaginare con quale gusto i lettori si lasceranno trascinare lungo la storia, attraverso i continui colpi di scena, la tensione e la sorpresa. Il protagonista di Il gioco della salamandra, Olivo Depero, è anch’egli un adolescente, e non è certo il primo personaggio che presenta tratti di autismo e si trova coinvolto in un’indagine, eppure Olivo si ritaglia facilmente un posto unico nella memoria del lettore con la sua buia storia familiare drammatica e misteriosa, con le sue peculiari manie e con i suoi affascinanti talenti.
Ha sedici anni e vive in una casa famiglia per minori dove le relazioni non sono facili e in particolare è preso di mira da un compagno decisamente incline alla violenza e fumatore di cannabis, rispetto al quale sembra essersi macchiato di delazione. Proprio quando sembra dover subire una dura vendetta, la polizia va a cercarlo come consulente speciale. Olivo, infatti, si è già dimostrato in più occasioni misteriosamente capace di ritrovare minori scomparsi, nessuno sa bene come, ma non importa, è l’ultima carta che una commissaria in attesa di una promozione può giocarsi per ritrovare quattro ragazzi che frequentavano diversi indirizzi di uno stesso liceo e che sono scomparsi. È proprio in questo liceo che Olivo dovrà essere inserito come infiltrato. Con i suoi incomprensibili percorsi mentali, la sua straordinaria abilità nel memorizzare e processare informazioni, Olivo arriverà a conclusioni del tutto impreviste correndo molti rischi in prima persona. Sono ben delineati anche i personaggi secondari, e il finale, oltre a sorprendere, lascia pensare che potremmo ritrovare Olivo anche in futuro.

Alice Bigli (da LiBeR 143)

Il gioco della salamandra
Davide Longo
Mondadori, 2024, 285 p.
(I grandi)
€ 17,00 ; Età: da 12 anni

Nel paesino di San Sperate, a pochi chilometri da Cagliari, esiste un giardino che ha del magico. Chiunque lo abbia visitato, si dice, è tornato cambiato. In questo giardino ci sono pietre di tutte le dimensioni, alcune enormi, altre più piccole. Sono pietre posizionate lì da un artista sardo, Pinuccio Sciola (1942-2016), che prima le ha ascoltate e poi le ha incise perché il suono interno potesse risuonare anche fuori. Perché la scoperta straordinaria di Sciola, così ci racconta Daniela Palumbo in questo libro incantevole, è di aver intuito che anche le pietre, cioè gli oggetti inanimati per eccellenza, avessero un’anima sonora. “Che cosa senti?” – chiedeva Pinuccio Sciola ai bambini delle scuole che affollavano il suo giardino. Accarezzava le pietre, Pinuccio, quelle pietre da lui amorevolmente scelte, trasportate nel giardino e incise. Le accarezzava e chiedeva ai bambini cosa sentissero. “Un suono”: un suono antico, primordiale, dell’Universo stesso. “Ogni pietra ha la propria memoria del mondo” – diceva lo scultore. Un giorno lo scultore, nell’incidere una pietra, sentì una lunga vibrazione: stupito, iniziò a indagare da dove provenisse quel suono; incise, usò altre pietre, fece vari tentativi, finché la pietra, stimolata nel modo giusto, si aprì di nuovo al suo ascolto. Ogni tipologia di pietra conserva il suono della natura dalla quale proviene: così le pietre calcaree, che si formano sott’acqua, emettono suoni acuti e leggeri, il basalto, invece, ha suoni che sembrano urla. Che cosa senti? non è soltanto un libro, ma anche un laboratorio in divenire: l’autrice stimola i lettori al confronto, a farsi domande, a giocare con le parole.
Le suggestive immagini di Tostoini, infine, ci portano esattamente lì, nel giardino sonoro. Con un pizzico di immaginazione e molta precisione, le illustrazioni fanno sognare il lettore, invitato a una totale immersione. Immagini e parole, dunque, creano un libro suggestivo, ritmico, che invita all’ascolto della natura e alla magia dell’arte.

Angela Catrani (da LiBeR 143)

Che cosa senti?
Daniela Palumbo,
ill. di Tostoini
Albero delle matite, 2024, 80 p.
(Extra-ordinario)
€ 15,00; Età: da 7 anni

Bye bye Benny è la prima riuscita prova narrativa di Filippi, affermato studioso del fascismo e delle sue radicate espressioni di consenso popolare, specializzato nell’analisi della memoria storica collettiva e delle forme di rimozione sociale. Il romanzo si muove con perizia nell’area letteraria dell’ucronia, contrassegnata dall’uso della controfattualità, che agisce rispondendo alla domanda “cosa sarebbe successo se…?”. Qui l’ipotesi è che il regime fascista sia sopravvissuto agli eventi degli anni ’40, che anzi, grazie alla diplomazia mussoliniana, dopo la morte per attentato di Hitler nel 1939, si sia evitato il conflitto mondiale, mentre nei maggiori paesi europei, tolta la Spagna franchista, il Portogallo di Salazar e l’Italia di Benny, sia scoppiata la democrazia. Un ferreo controllo sociale, un’efficace repressione del dissenso e la chiusura a ogni influsso proveniente da oltre confine hanno messo al riparo il regime dalle crisi che hanno segnato la storia europea, dalla Guerra Fredda, alla caduta del muro di Berlino nel 1989, fino all’aprile del 2024, anno in cui è ambientata questa vicenda di rap e libertà.

Italo, sedicenne figlio di funzionari del Partito, frequenta con l’amico Giacomo l’istituto d’arte, dove è frustrato ogni suo anelito di libertà intellettuale, schiacciato dalla gabbia di imposizioni create dal sistema scuola-organizzazioni giovanili-famiglia. Queste confliggono con le sue aspirazioni e con la passione per la musica rap, che tra i giovani circola clandestinamente. La televisione propina musica addomesticata e i social controllati rigidamente dal Minculpop non offrono che propaganda martellante, mentre Italnet (l’internet nazionale) è chiuso al mondo esterno e funziona a singhiozzo. In uno degli spasmi del medium i ragazzi accedono a un sito francese che invita a partecipare a un festival rap a Lione. Arrivarci sarà per loro e per una coraggiosa ragazza conosciuta a un’adunata, l’avventura della vita, segnata da una fuga rocambolesca in treno, con l’aiuto di un’insegnante antifascista, autrice di un pamphlet clandestino di storia alternativa, un’ucronia libertaria nella quale il 25 aprile è davvero avvenuto, e potrebbe avvenire a breve in quel mondo dove l’antifascismo scorre sotto le vene del sistema.

Riccardo Pontegobbi (da LiBeR 143) 

Bye Bye, Benny!
Francesco Filippi
Feltrinelli, 2024, 175 p.
(UP)
€ 15,00 ; Età: da 14 anni

I genitori di Bombo-Lardo hanno messo subito le cose in chiaro con lui: “Niente feste qui da noi!” nemmeno per il compleanno, e così è stato, finché … mamma e papà non sono finiti in salmì e zia Adelina lo ha adottato. Da lei il porcellino Bombo-Lardo riceve, per i suoi nove anni, un bellissimo vestito da cow-boy (con tanto di lazzo), torta e candeline (una per ogni anno!). La zia prepara anche una cenetta speciale, poi se ne va a lavorare. Ed è in questo frangente che in Bombo-Lardo cresce la smania di una festa “come si deve” aperta a chiunque passi di lì. Maurice Sendak torna a mettere in scena – con chiarezza da manuale – una dinamica precisa che prende avvio da un bisogno profondo, naturale e istintivo legato all’affermazione di sé: come Max nel Paese dei mostri selvaggi Bombo-Lardo viene trasportato da un sentire che cresce cresce cresce e divampa senza freni, nonostante – o meglio: proprio perché – c’è accanto a lui una presenza solida, che lo ama profondamente, ne rispetta un certo grado di libertà e cucina per lui.

È la presenza di un adulto interessato e responsabile, infatti, che fornisce una base sicura da cui muoversi verso il mondo, anche in chiave oppositiva, per affermare “Io sono, e sono come mi pare!”. Sendak questo lo ha colto benissimo: osservava con attenzione le relazioni interpersonali e ne ha svelato aspetti spesso celati, come quelli che si annodano nei momenti di rottura emotivi dove si squilibra la capacità di autoregolazione personale e uno slancio iniziale assume una forma smodata, smisurata, sregolata – una sorta di finimondo (così la bravissima Lisa Topi ha ammodernato la ridda selvaggia di Antonio Porta). La voglia di festa, che ha covato inascoltata per anni, travolge Bombo-Lardo che, di nascosto da zia Adelina, inviti orde di maiali per una epica festa mascherata, approfittando della sua assenza.
Esattamente come Max (Nel paese dei mostri selvaggi), Ida (Nel mondo là fuori) e Mickey (La cucina della notte) Bombo-Lardo tocca con mano luci e tenebre. La traduzione di Sergio Ruzzier ha reso accessibile questo capolavoro che chiude la produzione di Maurice Sendak, ora finalmente disponibile grazie al pregiato lavoro di recupero portato avanti da Adelphi con la collana Cavoli a merenda.

Francesca Romana Grasso (da LiBeR 143)

Bombo-Lardo
Maurice Sendak;
trad. di S. Ruzzier
Adelphi, 2024, 32 p.
(I cavoli a merenda)
€ 22,00 ; Età: da 6 anni

“Ma ai bambini quello che interessa è solo fare la strada. Andare e venire e saltare. Consumare la strada con le loro gambe. Non averne mai abbastanza.”
Le storie dei bambini protagonisti dell’ultimo libro di Vincent Cuvellier pubblicato da Biancoenero si sono incrociate con la lettura di alcuni versi di Charles Péguy.  Sono gli stessi bambini quelli dei versi di Péguy e delle storie di Cuvellier, sono i bambini di ogni luogo. Cuvellier, scrittore che ha messo molta strada nelle sue gambe, sa che tutte le strade si percorrono come solo i bambini possono: saltellando, arrampicandosi, inciampando e correndo per poter vivere quelle che sono diventate le Avventure allo sciroppo di fragola. Oltre a conoscere bene i congegni della fiaba, Cuvellier sa presentarli con brio attraverso una narrazione ironica e fantastica. La piccola protagonista di questo libro, pubblicato in anteprima in Italia, è una raccontastorie di primissimo livello, che ha, come ogni avventuriero che si rispetti, un apprendista, per di più muto “tranne le volte in cui parla”. Non è semplice tenere il ritmo nei racconti brevi – il libro ne accoglie due – ma è proprio dell’infanzia vivere storie compiute in un tempo che può stare nel tragitto che da casa porta a scuola, perché quello non è mai uno spazio temporale, ma magico, e se si possiede un compasso sarà anche questo sicuramente magico. Con un ascensore si può raggiungere una delle vette più alte del Nepal, e ridiscendere stando attenti a non schiacciare il tasto meno 1000 per non finire al centro della terra. Di Cuvellier vi consiglio di leggere anche gli altri libri editi da Biancoenero, e mi auguro che altre sue storie siano presto tradotte. Le illustrazioni che accompagnano questo testo sono di Isadora Bucciarelli, la traduzione è di Michela Cintoli: entrambe sono riuscite a cogliere la vivacità narrativa dell’autore che ha regalato ai suoi lettori le storie di bambini che vivono avventure divertenti e uniche.
“Corrono più in fretta della via. Loro non vanno, non corrono per arrivare. Loro arrivano per correre. Arrivano per andare” – come scrive Péguy, paragonando i bambini alla speranza, quella stessa che anima le storie in cui l’immaginazione fa scalare le montagne non per raggiungere solo una meta, ma per andare.

Agata Diakoviez (da LiBeR 143)

Avventure allo sciroppo di fragola
Vincent Cuvellier
Biancoenero, 2024, 64 p.
(Maxizoom)
€ 12,50 ; Età: da 9 anni

Com’è dolce e come rincuora, in tempi così ardui e oscuri, tornare col pensiero a – e possibilmente rivedere, ora nella versione restaurata – Il cielo sopra Berlino, imbattersi in un albo che esplicitamente, sia nel testo, di Antonio Ferrara, sia nelle creazioni visive, di Alessandra Lazzarin, omaggia la luce incomparabile del film di Wenders, datato ormai 1987 (dunque ancor prima, ma non di molto, che cadesse il Muro).

Una luce spirituale e poetica profondissima (“ancora nessuno è riuscito a cantare un epos di pace…”), che quanto più oggi ci appare lontana e inarrivabile, tanto è importante cercare, rievocare, nominare, e non solo attraverso una visione del film, che per sua natura rinasce sempre, ma anche in altre forme, come quella del picturebook, intitolato, appunto, Angeli.

Sono piccole suggestioni quelle che l’albo propone e potrebbero essere sviluppate, ma già dalla terza tavola illustrata campeggia una grande ala su fondo blu cupo, con un tripudio di tecniche, di bianchi e di tratti. L’ala, dunque, segno ricorrente del film. Compare poi, in lontananza, dietro il viso sognante di una donna, la Colonna della Vittoria, col suo angelo, simbolo fiammeggiante di Berlino nonché dell’opera cinematografica.

Anche Ferrara segue fedele la traccia degli autori della sceneggiatura – Wim Wenders, Peter Handke, Richard Reitinger – esplicitandone uno degli assunti e scrivendo che “solo i bambini vedono gli angeli…” o “hanno capelli, cappotti, sciarpe…”, che subito rimandano ai volti di Bruno Ganz e Otto Sander, angeli con il trench, che vibrano dell’invisibile dei pensieri dell’umanità per le strade di Berlino anni ’80.

Sono angeli di cui solo i bambini si accorgono, allora (“Quando il bambino era bambino…”), e oggi, vogliono dirci Ferrara e Lazzarin, calando immagini e parole nelle strade della nostra contemporaneità (una felpa col cappuccio, un seggiolino sulla bicicletta), ancora più fratta, squadernata e disattenta al potere dell’invisibile e alla luminosità interiore dell’infanzia.

Perché per Ferrara i bambini “tengono i piedi sul precipizio… curano piaghe con sputi e dita…vedono il tenero che sta in disparte…”. I bambini e le bambine guardano e “ci guardano”, ma chi vede loro, chi sa ancora guardare coi loro occhi?

Maria Grosso (da LiBeR 143)

Angeli
Antonio Ferrara,
ill. di Alessandra Lazzarin
Edizioni Corsare, 2024, 28 p.
€ 18,00 ; Età: da 4 anni

Una tempesta di lentiggini a punteggiarle il viso, ciocche di capelli scompigliate dal vento, un elegante orologio a cingerle il polso esile. La bella ragazza ritratta in copertina è un amore del passato, un ricordo mai spento, una nostalgia che rimane impressa nella mente e nel cuore. Mentre il testo di Davide Calì, morbido e dolce, riporta alla luce momenti di vita insieme, lampi di giovinezza, prime volte indimenticabili, le calde matite di Monica Barengo si soffermano sui dettagli, le posture, i gesti di intimità condivisi. Sulle pagine fotogrammi di un periodo felice, ancora vivi e intensi per quello che oggi è un uomo di tarda età, probabilmente solo: un profumo che sa di bosco, una passeggiata senza dirsi nulla, una fuga al mare d’inverno. Chissà quanto tempo è trascorso da allora… Chissà se anche lei avrebbe ancora voglia di una notte stellata, o di andare al cinema in sua compagnia o, perché no?, di prendere un caffè proprio in quel bar, che era il loro bar. I ricordi si mescolano ai desideri mentre le illustrazioni color seppia scorrono come vecchie fotografie, struggenti. Non sappiamo nulla dei due protagonisti di questa storia d’amore, non sappiamo se si incontreranno ancora, se abitano a poca distanza l’uno dall’altra, come i risguardi finali ci lasciano sperare, non sappiamo se torneranno a osservare il mare tenendosi per mano, come la quarta di copertina ci fa immaginare. Quello che sappiamo per certo è che si sono molto amati e che certe sensazioni e sentimenti provati da giovani sono unici, indelebili e che saperli ricordare permette di trattenerli ancora un po’ con sé. Ci si emoziona molto a leggere e sfogliare le pagine di questo albo dalla forza trascinante, che scuote e colpisce a livello istintivo, viscerale. È uno di quei libri che comunica a tutti, che fa riflettere, traballare, avvertire brividi e tenerezza. Era il 2013 quando Kite Edizioni ha pubblicato in Italia Polline, il primo volume che ha dato il via al sodalizio artistico tra Davide Calì e Monica Barengo. Un incontro fortunato, a cui hanno fatto seguito Un giorno, senza un perché e Lo scrittore. Ora è il momento di questa nuova perla: A volte, ancora, un poetico viaggio nella sconfinata bellezza e nelle illimitate sfaccettature dei sentimenti umani.

Francesca Tamberlani (da LiBeR 143)

A volte, ancora
Davide Calì,
ill. di Monica Barengo
Kite, 2024, 40 p.
(I cavoli a merenda)
€ 18,00 ; Età: da 11 anni

La letteratura ha da sempre molto a che fare con l’enigmistica e di questa evidenza è bene fare esperienza fin da piccoli: l’assunzione della finzione, l’uso della lingua, delle figure retoriche, della pluridiscorsività delle parole, i buchi narrativi, la richiesta, in vario grado esplicita e implicita, dell’intervento di chi legge, le convenzioni narrative, il patto fra lettore e narratore, la sospensione dell’incredulità, descrivono un ambito in cui si ingaggia una partita sorprendente fra chi narra e chi legge. Ci sono albi illustrati che a tutto questo riescono a dare evidenza, da una parte rendendo evidenti i meccanismi e, dall’altra, rimandando all’impossibilità di una soluzione univoca e definitiva. L’albo pubblicato da Uppa Kids mette in scena tutto questo e prefigura e determina lettrici e lettori curiosi, capaci di mettere in gioco le proprie competenze, di non prendersi troppo sul serio, di non considerare testi e storie qualcosa di inamovibile e sacrale.
In ogni doppia pagina troviamo una illustrazione piena, realizzata con la tecnica del collage e con un evidente richiamo ai libri per l’infanzia e all’arte grafica degli anni ’50 e ’60, che, in qualche modo, rende straniante il guardare e lo stare nelle immagini. A questo si aggiungono le domande del testo, semplici, chiare e irrisolvibili. Per alcune si può azzardare una risposta multipla: quali tra queste signore ha appena rapinato una banca? Le immagini non rendono una soluzione, per ognuna delle signore che emergono dal bianco della pagina possiamo azzardare ipotesi, storie, supposizioni. Altre domande chiamano direttamente in gioco il lettore: “Dove hanno sepolto il tesoro i banditi? E tu cosa faresti se lo trovassi?”. L’illustrazione, tutta in incongrue e suggestive declinazioni di rosa, rimanda a un immaginario western: banditi, treno cactus, ferrovia, ponte, tomba con croce. Non c’è risposta al di là di quella che ogni lettore può costruire indagando il proprio personale senso e lasciando da parte una inutile ricerca di significato. Ognuno è stupendamente solo di fronte a queste illustrazioni. Gli adulti che proporranno il libro a piccole e piccoli non potranno fare altro che mettersi in ascolto, lasciare spazio a ulteriori domande senza risposta e rinunciare alla ricerca di una qualche logica condivisa: qui ognuno fa per sé. Non ci sono indicazioni di significato, suggerimenti o intenzioni. È un albo che prevede un lettore libero e contento nel suo farsi lettore.

Nicoletta Gramantieri (da LiBeR 142)

Venti domande
Mac Barnett, ill. di Christian Robinson
Uppa Edizioni, 2024, 40 p.
(Uppa kids)
€ 15,00 ; Età: da 4 anni

Trascolorare. Attraversare i colori del tempo, la coltre dei vissuti umani lungo i secoli, i Traumi della Storia. Folgorante epifania della metamorfosi di un luogo, di “quella” casa in Olanda, del suo mutare lungo il corso degli anni, secondo il succedersi delle destinazioni d’uso. Dal 1612, quando ad Amsterdam, nella cosiddetta l’Età dell’oro, fu intrapresa la costruzione del Prinsengracht (o Canale del Principe), fino alle fondamenta della casa dove il 4 agosto 1944 irruppero i nazisti, scoprendo la dépendance che dal 13 luglio 1942 era stata nascondiglio dei Frank. Nonché fino al ritrovamento di quello che sarebbe stato per sempre Il Diario dei Diari: “La ragazza dipingeva immagini delle sue giornate con le parole”. La casa, dunque, nei secoli e attraverso le storie di coloro che ne sono stati “abitati” e abitanti: una donna perseguitata per motivi religiosi e i suoi dodici figli, un ricco mercante e la moglie che lo lasciò… cinque cavalli, nel tempo in cui si trasformò in una stalla, e infine Otto Frank con la sua fabbrica di spezie e con una figlia dal sentire che si sarebbe propagato all’infinito oltre la sua vita atrocemente recisa. La casa nello stato di abbandono – “La pioggia entrò dal tetto, le finestre marcirono e i pavimenti si ruppero” – e nelle rinascite – “le candele tremolavano con gioia nelle finestre scintillanti”. Nel narrare una delle abitazioni che più irradiano luce spirituale al mondo, le tavole indicibilmente belle di Britta Teckentrup viaggiano oltre il pur delicatissimo e più volte onomatopeico testo di Thomas Harding (si presti attenzione alle campane…), generando La Vecchia Casa sul Canale, e sprigionando una potenza poetico-documentaristico-fotografica assoluta. Già avevano dato prova insieme con un testo come La casa sul lago, in fusione genealogica con quest’ultimo albo, anche se lì erano mura ritratte dall’autobiografia dell’autore, la Germania novecentesca vista dalla casa di famiglia (uno spirito transtemporale che si ritrova anche in una C’era una casa a Mosca, di Alexandra Litvina Anna Desnitskaya). Ma adesso questo omaggio sublime ad Anna e a Prinsengract 263 (un milione di visitatori l’anno),  è visione pura della quintessenza evanescente e dolorosa della memoria.

Maria Grosso (da LiBeR 142)

La Vecchia casa sul canale
Thomas Harding, ill. di Britta Teckentrup; trad di S. Bandirali
Uovonero, 2024, 56 p.
(I geodi)
€ 20,00 , Età: da 8 anni

Non bastano i cinque sensi per leggere la storia raccontata nel libro Lo stambo trasloco della magione Miller che arriva dalla prestigiosa penna dell’americano Dave Eggers. Una storia vera, che emana le essenze del lontano West, dal sapore forte, e dallo sguardo che sconfina negli spazi selvaggi dove la natura generosa ha allungato le mani a uomini e donne dai lungimiranti intenti. Tutto ha inizio negli Stati Uniti, nelle terre dell’Idaho alla fine del 1800 quando il cane di John “Minnie” Moore, inseguendo un gopher, trova una miniera d’argento. Anni dopo, il signor Miller, venuto dall’Inghilterra, acquista la miniera che viene chiamata “Miniera Minnie Moore di Mr. Miller”. La Magione, protagonista del racconto, arriva dopo che il signor Henry Miller si sposa con Annie e le costruisce una sontuosa casa a Bellevue. Passano anni di felicità fino a quando Annie perde il marito, tutto ciò che ha, tranne la casa. Per guadagnarsi da vivere decide di allevare maiali, ma a Bellevue non è consentito, perciò, molto ingegnosamente, escogita un piano per tenere la casa e il lavoro: fa numerare le pietre delle fondamenta e fa trasportare la casa su tronchi d’albero a qualche chilometro dalla città, per poter continuare ad allevare i maiali e vivere serenamente, con il figlio Douglas, fino alla fine dei suoi giorni. La storia ha il sapore del racconto orale, tramandato per decenni da un oratore leggero, scherzoso e pungente che ha disposto il testo in armonioso equilibrio con le illustrazioni della catalana Júlia Sardà. A doppia pagina, nitide, tratteggiate e contornate da sottili linee nere che le arricchiscono di dettagli, le scene fanno strappare qualche risata. Per dare un assaggio di come si presenta al lettore la storia, sul frontespizio quattro maiali sono disposti uno sopra l’altro e reggono una pergamena con il titolo dell’opera, che si srotola fino a terra tra i loro irriverenti escrementi, mentre nell’ultima pagina – acer in fundus – la testa di un maiale, che tiene una mela in bocca, giace su un vassoio di lattuga e limoni. Non bastano i cinque sensi, come accennato sopra, perché al degradé di grigio, marrone, e arancione, evocativi dell’immaginario West, la storia della Magione invita il lettore in una immersione totale nei dettagli ricamati dalla memoria e dalla fantasia.

 Adolfina De Marco (da LiBeR 142)

Lo strambo trasloco della magione Miller
Dave Eggers, ill. di Júlia Sardà; trad. di G. Rizzo
L’Ippocampo Ragazzi, 2024, 56 p.
€ 15,00 ; Età: da 6 anni

Tre anni di lavorazione. Tre parti, “La Terra”, “Il Presente,” “Il Futuro”. Tre grandi riferimenti tra le righe, la scrittrice Rebecca Solnit, lo psicologo climatico Per Espen Stoknes, l’ecologo Johan Rockström. Molti più di tre, invece, i motivi per leggere Stardust, libro unico nel suo genere che ancora in fase di lavorazione folgorò Orecchio Acerbo. Prorompenza espressiva, sintesi tra linguaggi, lucidità di visione portano il lettore al face to face con l’emergenza climatica, rinominata emergenza umana, al legame perduto con la Natura e al nostro sentirci amputati dell’anima in un sistema che anziché Sapiens ci vuole Consumens, attraverso un viaggio dalla cosmogonia alle soglie della sesta estinzione di massa. Realizzato in acquerello e acrilico, il libro si sviluppa in splendide soluzioni di forma (tavole a piena pagina, riquadri di varie dimensioni), di colore (da trasparenze a intensità naïf) con un testo che è una prosa poetica quale codice di connessione con tutto ciò che è intorno a noi e che “buca” gli sfondi come suono che non può non essere ascoltato. Ed è un continuo crescendo, un vortice, senza fare sconti a nessuno: tra descrizioni e informazioni (inquinamento, sofferenza degli animali), a ogni pagina aumenta in noi la consapevolezza del nesso tra la nostra vita e la Terra in cui una specie, per la prima volta, ha assunto il ruolo di forza geologica. In un’attualissima, non “romantica”, visione olistica – dove finalmente anche per i più piccoli si indaga la relazione tra scienza e il mistero di ciò che potrebbe esser la coscienza – la voce dell’autrice ha il potere e la spietatezza di chi a vent’anni si vede distruggere il mondo, di chi non ha permesso la devitalizzazione della memoria (struggente il ricordo della nonna sopravvissuta alla Shoah), di chi non tradirà mai il patto con la Natura e che con saggezza antica, profondo rispetto e Amore per il pianeta, non rinuncia alla speranza accogliendo l’energia dell’ignoto, l’immensità dell’incertezza dove è custodito l’ultimo, estremo, spazio per agire.

Elena Baroncini (da LiBeR 142)

Stardust
Hannah Arnesen; trad. di A. Cangemi
Orecchio Acerbo, 2024, 352 p.
€ 33,00 ; Età: da 8 anni

L’incontro con una fiaba classica è una tappa importante per ogni autore: la tradizione iconografica affolla l’immaginario e in più si sente la responsabilità di riscrittura del testo. In questo Pollicino tale incontro ha dato un risultato straordinario grazie ai due interpreti. Agnès Ledig, autrice francese per adulti e bambini, ostetrica di professione, ha generato un testo molto singolare, utilizzando un doppio registro. La voce narrante si esprime in un testo poetico molto evocativo, caratterizzato da un ritmo asciutto, equilibrato e coinvolgente. In alternanza, come in una sceneggiatura teatrale, Ledig dà la parola ai personaggi che, in lunghi monologhi in prosa, spiegano le proprie ragioni, vissuti ed emozioni. Così il padre, Pollicino, l’orchessa e l’orco prendono vita rendendo il racconto sfaccettato, ambiguo e fedele alla trama originale. Il tutto genera un intreccio pieno di pathos. Considerando l’impaginato notiamo che le parti testuali vengono incastonate in piccoli riquadri all’interno delle grandi illustrazioni, realizzate da Frédéric Pillot. Autore francese, approdato agli albi per bambini dal fumetto, Pillot dichiara di aver trovato nell’illustrazione classica il suo luogo ideale e soprattutto il suo pubblico, perché i bambini guardano davvero le figure. Le sue tavole di Pollicino, realizzate prevalentemente con colori acrilici, sono grandi, dallo stile marcato e molto originale e hanno sul lettore un effetto vertiginoso. In ogni tavola Pillot crea una prospettiva forzata, ponendo il lettore, ovvero il punto di vista, in posizioni estreme, a esempio raso terra per partecipare pateticamente allo sgomento dei bambini abbandonati. Protagonista dominante è il bosco reso quasi vivo dai giochi di luce crepuscolari, ottenuti con la brillantezza dell’acrilico. Nel bosco il lettore va alla ricerca di Pollicino, in cima a un albero o minuscolo ai piedi dell’orchessa: ha lo sguardo vigile e il corpo sempre in azione. Infine c’è l’orco, rappresentato come un omone enorme, che colpisce per il petto prominente ed egocentrico, in cui la piccola testa sprofonda.

La lettura di questo albo è davvero un’esperienza totale, che lascerà un segno nell’immaginario di ogni lettrice e lettore.

Cristina Busani (da LiBeR 142)

Pollicino
Agnès Ledig, ill. di Frédéric Pillot; trad. di F. Del Moro
Logos, 2024, 40 p.
(Gli albi della Ciopi)
€ 18,00 ; Età: da 5 anni