158 pagine di amore e altre storie, questa potrebbe essere una sintesi (molto) parziale di Una canzone stonata scritto dalla norvegese Ingrid Ovedie Volden e tradotto da Lucia Barni per Beisler. Le vicende vengono presentate attraverso le voci, alternate, di Aline e Oliver. Lei conta i giorni che mancano alle vacanze per tornare nella città di origine, da cui la famiglia ha traslocato suo malgrado, e per questo ha deciso con l’amica del cuore Susy che si comporterà come “una disadattata sociale” per costringere i genitori a tornare sui loro passi: non parlare con nessuno se non strettamente necessario; sfruttare qualsiasi occasione per dimostrare che l’idea di trasferirsi è stata davvero pessima; non stringere amicizie; non innamorarsi e resistere fino all’estate. Oliver invece è affaccendato nel districarsi tra le beghe dei genitori perché uno di essi ha lasciato l'altro per un nuovo amore e si è trasferito, così il ragazzo si ritrova a vivere con una persona adulta che attraversa, spesso in pigiama, una profonda crisi. Una ricerca multidisciplinare assegnata dall’insegnante farà incrociare Aline e Oliver, che sono in classe insieme, ma non hanno mai scambiato due parole (nessuna persona “credibilmente” disadattata chiacchiera e socializza a profusione!). La ricerca di Aline verte sul cuore e per questo visita più volte il reparto di cardiologia dove, scoprirà poi, è ricoverato il padre di Oliver, colpito da una rara sindrome del cuore spezzato, o di Takotsubo, una forma acuta di insufficienza cardiaca che si manifesta con i sintomi dell’infarto. Scopriranno insieme che non esistono terapie vere e proprie, ma che è “importante intervenire con misure psicosociali nell’ambiente del paziente” e che la musica ha potere salvifico. Oliver invece presenterà una ricerca sull’occhio: il primario che si è reso disponibile a facilitare la ricerca è il nuovo compagno della madre, ma nessuno dei due conosce l’identità dell’altro prima del loro incontro. E così con la musica di sottofondo le vite proseguono tra gioie, dolori e ribaltoni. Le pagine scorrono, facendosi leggere una appresso all’altra con gran piacere.

Francesca Romana Grasso (da LiBeR 144)

Una canzone stonata
Ingrid Ovedie Volden;
trad di Lucia Barni
Beisler, 2024, 220 p.
(Il serpente a sonagli)
€ 15,90 ; Età: da 11 anni

Puntare su un’unica voce per la propria collana ragazzi potrebbe sembrare quasi incoscienza: credo sia invece coraggio, quello delle edizioni 21 lettere, perché la voce è quella di Lois Lowry, autrice due volte Newbery Medal, vera e propria leggenda della letteratura per ragazzi americana, che a 87 anni ci regala una storia capace di mettere in dubbio le nostre certezze su cosa sia un libro sulla “memoria”. Perché Albero. Tavolo. Libro. è tutto incentrato sul concetto di memoria come funzione della mente a breve e a lungo termine, ma non solo. Il punto di vista narrativo è quello di Sophie, 11 anni, che tenta in ogni modo di restare accanto alla sua migliore amica, omonima, ma di 77 anni più anziana. Un’amicizia sui generis, certo, ma un legame tanto bizzarro quanto autentico, suggellato da un amore comune per i suoni delle parole (e per la prima sinfonia di Prokofiev). La piccola Sophie scopre che il figlio di Sophie Gershowitz vuole portarla lontano e affidarla alle cure di una casa di riposo per via dei sempre più frequenti vuoti di memoria della madre. La giovane Sophie, però, non vuole essere separata dall’anziana Sophie e vorrebbe dimostrare che la sua amica non ha alcun problema di memoria: lo farà scientificamente, somministrandole la batteria di test che i medici utilizzano per valutare lo stato neuro-cognitivo. Sophie piccola cercherà in ogni modo di falsare i risultati del test: per far ricordare alla sua amica tre parole un paio di minuti dopo averle ascoltate, le chiederà di raccontare una storia per ciascuna parola – una storia su un albero, una su un tavolo, un’altra su un libro. In questo modo la memoria dell’anziana donna tornerà, lucidissima, ad abitare il passato e a narrare – da narratrice in prima persona - della sua infanzia in Polonia riportando alla luce ricordi che mai aveva messo in parola. Poco più di 150 pagine: una foliazione inusuale per un romanzo che consiglierei dai 10 anni in su e che può essere letto agilmente in classe o in autonomia anche da chi fatica a stare tra le pagine. Un libro sulla memoria che non è, propriamente, il libro sulla memoria dell’olocausto che ci aspetteremmo – e che, proprio per questo, arriva potente. La discriminazione è ovunque, anche dove non la vediamo, anche laddove non sappiamo.

Dina Basso (da LiBeR 144)

Albero. Tavolo. Libro
Lois Lowry
21lettere, 2024, 140 p.
€ 14,00 ; Età: da 9 anni

Sospeso tra il mondo visibile e quello invisibile, l’albo A volte sono… della collana Lalléro di Sabir è un percorso attraverso le misure, dall’infinitamente grande all’infinitamente piccolo, scritto da Agnese Sonato e illustrato da Claudia Culos (in arte ClaC!). Con domande inattese e pagine da esplorare vengono svelati segreti tra la realtà esterna e quella interna, che ci appartiene e ci rende consapevoli della mutevolezza dello stare al mondo “in una continua relazione”. Il libro si apre con una doppia pagina sulla quale campeggiano un piccolo cerchio nero nell’angolo in basso a sinistra e il segmento della circonferenza di un grande cerchio, una linea curva nera che attraversa le due pagine. Due misure a confronto che nelle ultime pagine vengono riprese con un gioco di colori e di posizioni: il piccolo cerchio si sposta al centro della pagina a sinistra e il segmento diventa un’area nera che copre la pagina di destra e parte della sinistra. Assieme alla silhouette di una bambina dalle linee ampie e tonde, si entra in relazione con la realtà quotidiana attraverso l’atto della misurazione. Dalla misura di se stessa con il Cosmo, il percorso avanza a ritroso, arrivando anche a un confronto alla pari con un bambino, fino all’invisibile. Per consentire un approccio diretto al concetto di misura, le autrici hanno scelto la formula dell’essenzialità sia per il testo sia per la grafica. Il testo è minimo, scritto in maiuscolo. L’autrice utilizza rime e ripetizioni; “A volte sono…” scandisce il ritmo della narrazione e diventa un modo per misurarsi con una nuova grandezza e per ripensare a se stessi. La palette di colori è essenziale e priva dei primari. Alcune pagine catturano in modo particolare l’attenzione, come la tabella delle grandezze e il “Gioco delle coppie…tra il grande e il piccolo” da far realizzare in contesti ludici e didattici. A volte sono… è un testo di divulgazione che ha uno sguardo filosofico, versato sul senso dell’esistenza e in quanto tale apre il varco per molteplici percorsi che si manifestano agli occhi di chi legge. Il libro è anche un omaggio alla Relazione, alla ricerca polisemica delle parole, ma anche alla poesia, al gioco e a tutto ciò che desta stupore e meraviglia per la conoscenza.

Adolfina De Marco (da LiBeR 144)

A volte sono...
Agnese Sonato,
ill. di ClaC!
Sabir, 2024, 40 p.
(Lalléro)
€ 15,50 ; Età: da 5 anni

Tenero e doloroso. Commuovente e brillante. Ricco di immaginazione e profondamente reale. Una zia davvero speciale è un libro funambolo che cammina in equilibrio sul filo dei contrasti. Ibrido è l’aspetto delle sue protagoniste, buffi animali indefiniti e antropomorfi. Ibrida è la sua forma narrativa, un po’ diario e un po’ fumetto. E forse è proprio questa vocazione alla fluidità, libera da categorie e da tabù, a permettere alle autrici di muoversi intorno a una storia che dire tosta è dire poco, senza lasciarsi sbilanciare dal peso del soggetto o scivolare nel sentimentalismo spiccio. Potere di chi crede nel diritto dei bambini alla verità e nel potere salvifico dell’ironia. Al centro del racconto c’è la quotidianità di una bambina che cresce in una famiglia zoppicante e disfunzionale, con un papà assente e una mamma in crisi, incapace di qualsivoglia forma di accudimento: una situazione di fragilità sociale e affettiva in cui lo straordinario rapporto con una zia amorevole diventa il salvagente a cui aggrapparsi per assaporare un po’ di serenità nel presente e non perdere la speranza nel “futuro che arriverà domani”. Attenta e premurosa, la zia si prende cura della bambina senza la pretesa di sostituirsi alla sua mamma. Riempie dispense troppo spesso vuote e colma vuoti che nulla hanno a che fare con le dispense. Parla e ascolta, soprattutto. I dialoghi tra zia e nipotina, che attraverso i balloon procedono ritmati e incalzanti come una partita di ping pong in cui risuonano sincero umorismo e verità affilate, delineano una relazione che offre una possibilità di fioritura malgrado le condizioni ostili. A quei dialoghi affiatati si affiancano quelli che la bimba intrattiene con la madre, presenza fantasma che quasi non si muove dal divano e che perlopiù sembra aspirare a non essere disturbata. Trapela qui, attraverso uno sguardo dolceamaro, la fatica dell’assenza e di un ribaltamento di ruoli in cui chi è piccolo si trova suo malgrado a occuparsi di chi è grande: una fatica che la protagonista elabora con pensieri acuti, irriverenti e imprevedibili, che trovano spazio in un diario e che seguono strade tutte loro. È l’infanzia che resiste, nonostante tutto.

Elena Corniglia (da LiBeR 143)

Una zia davvero speciale
Myren Duval,
ill. di Emma Constant;
trad. di C. Turla
Giralangolo, 2024, 171 p.
€ 17,00; Età: da 10 anni

Viaggio oltre l’ignoto, in parte saggio, in parte racconto, ci conduce nel cuore di un originale progetto editoriale sperimentale: quello delle sfide che l’intelligenza artificiale pone all’intelligenza umana. Una sfida creativa e narrativa progettata da tre tra i più significativi autori per ragazzi contemporanei, Pierdomenico Baccalario, Marco Magnone e Davide Morosinotto, che hanno diretto il gioco, fornito indicazioni e dato regole comuni ai due “narratori” - l’IA e l’autrice esordiente Valentina Federici - con l’idea di aprire la riflessione sugli scenari creativi, prossimi e futuri, della scrittura e della letteratura.

Gli esiti del percorso - due racconti d’amore e di fantascienza, per lettori adolescenti, ambientati in un’epoca futura tecnologicamente poco progredita - non sono privi di sorprese. Valentina Federici ha dato vita a una storia coinvolgente e complessa, di forte intensità, ricca di riferimenti culturali, nella quale i sentimenti sono solo uno dei tanti ingredienti della narrazione. L’IA (o meglio un insieme di cinque IA: GPT 3.5, GPT 4, Claude 1, Claude 2 e DeepL) ha scritto una storia ripetitiva, poco lineare, senza profondità nella caratterizzazione dei personaggi, centrata su emozioni prevedibili. Il confronto risulta impietosamente a vantaggio dell’autrice umana, perché, come rilevano gli stessi autori, le IA sono molto più brave di noi (cioè più veloci) a schematizzare, sintetizzare, riassumere, ma sono ancora incapaci di cogliere la bellezza e di considerare i significati simbolici e profondi di quello che scrivono.

Due riflessioni importanti, rispetto alla rivoluzione inarrestabile comunque in atto, emergono alla fine del volume: il diritto degli artisti alla tutela del proprio lavoro; il diritto dei lettori a sapere da dove arrivano le storie che leggono. Anche solo questi due aspetti evidenziano la necessità di un uso consapevole e regolato dell’IA, e la responsabilità con cui dovranno esserne governati gli sviluppi futuri.

Un libro che anche i docenti potranno utilizzare per lavorare con i propri studenti, facendo fare loro un percorso di acquisizione di consapevolezza critica sugli strumenti che utilizzano o di cui fruiscono: che si tratti di letteratura, illustrazione, cinema o qualsiasi altro ambito creativo.

Gabriela Zucchini (da LiBeR 143)

Viaggio oltre l’ignoto
Valentina Federici, Intelligenza artificiale;
a cura di P. Baccalario, M. Magnone e D. Morosinotto
Il castoro, 2024, 186 p.
€ 15,00 ; Età: da 13 anni

Siamo debitori al sommo Robert Luis Stevenson per il prezioso lascito che riguarda la figura del pirata, impersonato dal celebre Long John Silver nel classico L’isola del tesoro. Un bottino che ha arricchito l’immaginario di milioni di lettori e li ha trascinati in mondi esotici e avventurosi dai quali nessuno è riuscito a fuggire. Con il libro Tutta la verità sui pirati, pubblicato in Italia per i tipi Caissa, l’autrice e storica russa Ekaterina Stepanenko ci fa guardare con il prisma della realtà un fenomeno che ha radici remote, svelandoci il backstage di uno stile di vita dedito alla libertà dai vincoli sociali, ma disciplinato da codici ai quali, dal marinaio al capitano, tutti dovevano sottoscrivere e sottostare. Si legge che la pirateria è nata nella quotidianità dei popoli che vivevano nella terraferma e che per ragioni di sopravvivenza si sono spinti oltre il confine familiare, allargando la mappa geografica fino a perdita d’occhio. Dalle forme delle vele al portolano, dall’uso delle scale per l’arrembaggio al numero di cannoni per lo scontro in mare, la pirateria ha avuto una lunga storia segnata dalle rivoluzioni tecnologiche, scientifiche ed economiche, anche se, scrive la Stepanenko, il fine ultimo era il bottino. La storica coniuga nozioni e curiosità scientifiche con uno stile discorsivo, capace di sorprendere il lettore e di spiazzarlo, in un certo modo: catturato dalla lettura di un’informazione, che impartisce nozioni con l’intonazione di una conferma, viene sorpreso, poi, dalla conoscenza della verità opposta nel paragrafo accanto. Uno degli esempi è sul codice secondo il quale le donne non potevano salire a bordo di una nave. Dopo una sintetica ricostruzione del regolamento, con una mirabolante inversione logica preannunciata dal titolo E invece, vengono raccontate le gesta di donne temerarie che hanno fatto la storia della pirateria al femminile. É un libro di divulgazione dalla scrittura tersa, tradotto da Tatiana Pepe e illustrato da Polya Plavinskaja che utilizza principalmente carta e forbici per restituire, rivelazione dopo rivelazione, un mondo che sembra lontano, ma che è ancora attuale.

Adolfina De Marco (da LiBeR 143)

Tutta la verità sui pirati
Ekaterina Stepanenko,
ill. di Polya Plavinskaja;
Caissa, 2024, 56 p.
€ 25,00 ; Età: da 6 anni

Conosciamo bene le insidie editoriali degli anniversari: ricordare Giacomo Matteotti a cento anni dalla sua morte può essere una grande opportunità – ma pure un grosso rischio. Come farlo parlare ai ragazzi di oggi? Sono certa che Luisa Mattia, assieme alle Edizioni Lapis, abbia risposto a questa domanda partendo dalla vita personale e politica del deputato socialista e intrecciandola alla sua vocazione di romanziera. L’autrice rinuncia alla biografia e tesse un romanzo storico in terza persona in cui c’è Matteotti, certo, c’è la Storia, ma troviamo anche una grande dimensione affettiva e ci sono i tanti ragazzi sedotti dal fascismo: sono quelli che parlano la lingua della borgata e vedono nella milizia armata una forma di rivalsa sociale sulla povertà che li ha affamati. Augustarello, garzone di panetteria, è uno di questi: analfabeta, in osteria incontra Alvaro che lo introduce ai valori fascisti e gli insegna come conquistare con la forza la domestica di casa Matteotti, Cesira, di cui il giovane si è invaghito. Come teste d’ariete, questi personaggi di invenzione ci portano dentro l’universo del deputato socialista per contrasto: Matteotti è un uomo fermo e gentile, colto e appassionato, che ama la moglie di un amore che oggi chiameremmo paritario. Mentre la vita di Giacomo ruota attorno ai valori della democrazia e della ricerca della verità, Augusto è pieno di livore e ha la testa colma di slogan e poco altro: è alla ricerca del proprio posto nel mondo, ma non lo trova perché non ha strumenti per guardarlo. Questo personaggio è portante nella narrazione perché consente ai più giovani di identificarsi con chi non conosce la Storia e la subisce, ma anche perché cresce e si trasforma… e lo fa mentre Matteotti pronuncia la sua condanna a morte dagli scranni del Parlamento in una solitudine assordante. Il risultato è un romanzo che intreccia le vicende di Augusto e Giacomo in un ritmo narrativo coinvolgente, che supera le aspettative di quello che potremmo a prima vista considerare un “romanzo d’occasione” e si dipana ampliando i punti di vista e accogliendo i sentimenti, degli uomini e delle donne, con una sensibilità attuale ma mai forzata: un libro a mio parere degno di essere letto al di là della caratura morale del personaggio raccontato.

Dina Basso (da LiBeR 143)

Tempesta Matteotti

Luisa Mattia
Lapis, 2024, 240 p.
€ 13,50 ; Età: da 11 anni

Dopo Il segreto (Mondadori, 2021), Nadia Terranova torna a regalarci una storia per testo e immagini, in cui le illustrazioni, à la Brian Selznick, non si limitano a una funzione decorativa, ma concorrono a raccontare la vicenda, integrando i dieci capitoli. L’illustratrice stavolta è Mariachiara Di Giorgio. Il legame tra le due storie, che sono per la verità del tutto indipendenti, non ha a che fare solamente con il codice, ma rimanda anche al rapporto con gli elementi: se in Il segreto era centrale la terra, in Scintilla tutto ruota attorno al fuoco. La storia si svolge in Sicilia, in un’estate caldissima. Antonio è un bambino taciturno, che trascorre le vacanze con il vuoto nel cuore aperto dall’assenza della madre, lontana da casa per la sua attività di attivista in difesa dell’ambiente. Il padre, pur empatico e attento nella gestione della quotidianità, non è sufficiente a colmare l’assenza della moglie e non nasconde un po’ di risentimento; inoltre, l’inatteso arrivo dal Galles della zia e di un cugino sconosciuto è un’ulteriore scossa tellurica per la tranquillità di Antonio. Per ritagliarsi un suo spazio, il protagonista trascorre molto tempo da solo, vicino al grande camino spento. Sarà lì che incontrerà Scintilla, una bambina dai capelli rossi che solo lui è in grado di vedere. Chi è Scintilla, questa creatura che sembra aver tutto da imparare, ma che contemporaneamente porta i messaggi affettuosi della madre? Il lettore lo scoprirà piano piano, in una storia intrisa di poetica magia.
Scintilla è a mio avviso un romanzo straordinario perché capace di condensare in un numero limitato di pagine un’infinità di spunti: dalle diverse declinazioni del fuoco, inteso come elemento distruttore, ma anche come passione che dà un significato alla vita, a un ritratto moderno di madre che, pur amando il figlio alla follia, non rinuncia alla sua passione civile, a una rivelazione magica che scalderà, nelle pagine finali, il cuore dei lettori di ogni età.

Matteo Biagi (da LiBeR 143)

Scintilla

Nadia Terranova,
ill. di Mariachiara Di Giorgio
Mondadori, 2024, 224 p.
(Contemporanea)
€ 17,00 ; Età: da 11 anni

Come l’abito, il corpo manda i suoi messaggi. Se è vero che la bellezza è soprattutto un punto di vista, lo sguardo degli uomini è stato determinante. Sono loro che hanno stabilito in passato i canoni di ciò che è desiderabile e di ciò che non lo è, dal peso del corpo al suo movimento, dal colore degli incarnati alla consistenza degli arti, dall’elasticità dei tessuti alla natura degli odori. Saresti così bella della scrittrice inglese Holly Bourne affronta questo tema con un linguaggio distopico, di flusso psicoanalitico poiché le due protagoniste la cui voce narrante si alterna, Belle e Joni, riflettono le due opzioni che una ragazza deve seguire. Adeguarsi alle norme della Dottrina ovvero curare in forma maniacale il proprio corpo e il proprio look per attirare gli sguardi degli uomini oppure trascurare il proprio aspetto, dando la priorità ad altri elementi, lo studio per esempio, per superare l’inadeguatezza in cui spesso sprofondano le ragazze nella difficile e complessa ricerca di se stesse.
É un romanzo che può risvegliare interesse e inquietudine anche se non tutte le giovani donne seguono gli standard dettati dalla moda e dai media. Sono soprattutto le donne mature, ma anche gli uomini temono l’avanzare del tempo. Niente oggi fa più paura della vecchiaia. É stata ingaggiata una lotta senza speranza a colpi di cosmesi, artifici, diete estenuanti e chirurgia estetica contro i minimi segni di decadimento fisico, che è percorso ineluttabile. La misura della bellezza – come avviene alla Madre, la mamma di Belle – è data dalla capacità di simulare l’aspetto della giovinezza: il Centro per il Potenziamento ha cambiato la sua vita aumentando la sua sicurezza con ottimi risvolti nella carriera; prima era solo “Discutibile” o “Invisibile”.
Il corpo è bello e scattante nella giovinezza, meglio quindi rincorrere il tempo quando il viso e il corpo cominciano a dare segni di cedimento. I corpi nella loro perfezione si offrono con una fissità medianica, indifferenti agli sguardi distratti del pubblico dalle pagine delle riviste, dagli schermi, dai manifesti quasi divenuti idealmente un nuovo indumento senza strappi, cuciture, usura. Che cosa porterà tutto questo?

Paola Benadusi Marzocca (da LiBeR 143)

Saresti così bella
Holly Bourne;
trad. di S. Saorin
Camelozampa, 2024, 440 p.
(Le spore)
€ 18,90 ; Età: da 14 anni

Maria Sibylla Merian era una donna originale, rivoluzionaria per la scelta degli studi, libera per l’epoca in cui visse. A lei è dedicato un nuovo volume della collana Donne nella scienza di Editoriale Scienza che conta, ormai, tanti anni di vita e tante illuminanti storie di scienziate. Siamo nel Seicento, a Francoforte. La piccola Sibylla – che la brava Annalisa Strada racconta in La ragazza delle farfalle e Elisa Macellari illustra – nasce in una famiglia di editori, incisori, artisti, sperimentatori che volentieri condividono i loro saperi. E Sibylla da subito mostra un’enorme inclinazione per l’osservazione della natura, ne studia ogni aspetto, analizza le piante ma anche gli insetti che nella natura vivono. Li studia da vivi perché solo così li può raccontare. Sopratutto è attratta dal ciclo di vita dei bachi da seta, dal loro divenire altro. Ne dipinge le trasformazioni, racconta i tempi in cui esse avvengono. La sua arte pittorica si coniuga con la sapienza scientifica fondata su meticolose annotazioni. Ne nascono libri sui fiori, sui bruchi. La sua è una “pittura scientifica”, tra le prime ad apparire. Mai sazia, da giovane sposa e madre, continua le sue osservazioni. Le sue tavole, in cui scienza e pittura convivono, sono preziose. Le acquisterà persino lo zar di tutte le Russie, Pietro il Grande. La sua vita avventurosa, fatta di trasferimenti, un divorzio, un “patto artistico” con le figlie, in particolare con la minore, Dorothea, che la seguirà anche in una difficile spedizione di studio nel Suriname, la porterò a un successo internazionale meritato, ma inatteso per una donna dell’epoca. A buon diritto Maria Sibylla Merian è considerata la prima entomologa e, in fondo, anche la prima ecologa della storia, perché ha saputo descrivere il mondo degli insetti nel loro habitat naturale mostrando le concatenazioni tra tutte le diverse forme di vita. Il racconto della sua vita è importante perché aggiunge un tassello “antico” al percorso di emancipazione e affrancamento delle donne da vincoli sociali, culturali, educativi, di cittadinanza. Ricordare questo percorso aiuta a riconoscere il debito che abbiamo con il passato ma anche quanta strada, a distanza di secoli, ci sia ancora da fare.

Vichi De Marchi (da LiBeR 143)

La ragazza delle farfalle
Annalisa Strada,
ill. di Elisa Macellari
Editoriale Scienza, 2024, 112 p.
(Donne nella scienza)
€ 13,90 ;  Età: da 11 anni

Proprio come la foresta di Max, il giardino dei Precisetti cresce e invade le stanze e le pagine in un’esaltante trasformazione progressiva: è un’onda rigogliosa di colori e forme che sbocciano e fioriscono, rompendo la gabbia delle geometrie rigide esercitate del giardiniere di casa che, un giorno, stanco di contrastare la vitalità delle piante con le cesoie, se ne è andato per sempre. Così è iniziata la nuova stagione del giardino liberato.
La palette raffinata che contrappone il bianco e nero e la linea chiara all’esplosione pirotecnica dei colori della natura ribelle e l’eleganza del segno e delle figure di Marie Dorléans richiamano la Belle Epoque, l’illustrazione umoristica delle riviste europee dei primi decenni del Novecento e i maestri dell’illustrazione per bambini. La potenza narrativa di una storia che provoca il pensiero attraverso il paradosso e l’umorismo sono caratteristiche della cifra artistica di questa autrice francese che firma albi felicissimi con una commistione di ironia, tensione narrativa, vitalità delle immagini, intelligenza, perfezione delle forme e azione. Tipico della sua poetica è l’invito al gioco e alla frequentazione dell’assurdo, dell’ipotesi fantastica e dell’iperbole, come possibilità per esplorare nuove soluzioni per vivere, le quali a volte, racconta l’autrice in un’intervista, si trovano a zero millimetri da noi, ma solo le situazioni critiche e le sfide inaspettate ci impongono di cercarle e ci permettono di vederle. L’autrice è legata al mondo della natura dalle esperienze dell’infanzia e in questo libro trova spazio il desiderio di prolungare quella memoria insieme all’esplorazione sulla dialettica fra ordine e libertà, controllo e vitalità, costrizione e ribellione, abitudine e avventura.

La riflessione sul verde urbano è un tema politico che riguarda la nostra responsabilitàe la possibilità di agire una cittadinanza globale e sostenibile. Il libro per bambini, nel segno di Dorléans, è capace di mostrare strade vitali e intelligenti per esercitare un pensiero critico trasversale, autenticamente creativo e sensato per crescere cosmici e connessi, alla terra e al cielo. L’intelligenza e il comportamento delle piante, in questo caso ribelli, come i bambini, ci indicano nuove strade.

Marcella Terrusi (da LiBeR 143)

Piante ribelli
Marie Dorléans;
trad. di M. Dattilo
Gallucci, 2024, 48 p.
€ 15,90 ; Età: da 5 anni

“La poesia succede” – disse tempo fa in una bella intervista Giusi Quarenghi rispondendo a una domanda sull’ispirazione, aggiungendo poi che iniziò a scrivere quando si fidò della “possibilità di far passare nelle parole quello che era altrove dalle parole”. Una parola molto larga, uscito per i tipi di Franco Cosimo Panini, sposa in pieno questa poetica. È un libro per parlare di famiglia, che ha per protagonista la parola stessa e soprattutto la parola non detta. Senza punteggiature, maiuscole, con rare congiunzioni, è un flusso di vocaboli/concetti che procedendo per risonanze, metafore, analogie – con estro, delicatezza, maestria, evitando qualsiasi rischio didascalico del verso – ci apre lo scrigno sulla complessità di ciò che è il parentado, sulla varietà dei suoi componenti, sui relativi legami e vincoli affettivi. “Mamme di vento di cuore di fuori di testa”, “Papà aquiloni fontane quasi draghi”, e poi fratelli, zii, cugini, nonni, in un vortice che ci cattura e ci fa entrare nella libertà espressiva dell’autrice, liberando al contempo la nostra gamma di emozioni forti e profonde, a volte contraddittorie, legate alla rete familiare.
Versi ariosi, in un ritmo “con brio”, trovano la complementarietà nelle illustrazioni di Giovanni Colaneri, premio Orbil 2023. Realizzate con matite, acquerelli, pennarelli e ritocchi digitali nella fase di post produzione, sono quasi un willmerbuch per la quantità di elementi che si affacciano sulle tavole. Con colori vivaci, originalità di particolari, uno stile solo apparentemente naïf dove emerge il gusto della sperimentazione, Colaneri, che tra i suoi maestri mette al primo posto David Hockney, sostiene e accompagna, in un gioco di contrappunto, l’intensità e l’atmosfera di genesi improvvisativa dell’autrice con nuove soluzioni formali a ogni tavola. Splendida la pagina strutturata a ragnatela per “parenti, qui e là nemmeno si sa da dove” e quella a sfondo rosa disseminata di lettere sui versi “alfabeti di legami di respiri di silenzi.” Un libro coraggioso, che pungola e smuove, che auspica famiglie come “arcobaleni con più di sette colori”.

Elena Baroncini (da LiBeR 143)

Una parola molto larga
Giusi Quarenghi,
ill. di Giovanni Colaneri
Franco Cosimo Panini, 2024, 48 p.
€ 16,00 ; Età: da 7 anni

Da un tipico modo di dire, “perdere la testa”, ha inizio questo albo illustrato per bambini e di bambini, ideato e scritto da André Bouchard, autore francese spesso edito da Logos. Perdere la testa, immagine figurata che nell’uso comune può significare non essere più padroni delle proprie azioni ed emozioni, qui diventa l’evento concreto, già visibile in copertina, che genera una trama divertente nonché coinvolgente dalla prima all’ultima pagina. La voce narrante è una bambina che non può che constatare il fatto e da lì, insieme al fratello, darsi da fare per risolvere il fastidioso impiccio. Perché un papà senza testa non vede quello che fa, combina un sacco di guai e non si può mostrare in pubblico. Appurato che la testa sparita è introvabile in tutta la casa, sono i bambini ad agire per ideare una soluzione. Quale? Carta di giornale, colla e ortaggi e la parte mancante di papà è fatta. Con questa nuova testa finta tutto si risolve e mamma sembra molto soddisfatta: papà non parla, non russa ed è disponibile a fare mille servizi, perché non pensa più. Anche i bambini approfittano di questo papà docile, lo portano al supermercato e si fanno comprare di tutto; perché la cosa straordinaria è che papà ha mantenuto una serie di automatismi, tra cui la capacità di digitare il Pin della carta di credito…
Non è certo il padre il protagonista di questa divertentissima storia, ma i due fratelli che, con la loro intraprendenza e famigliarità con il pensiero magico che tutto può per i bambini, conducono dall’inizio alla fine il gioco narrativo. Al loro fianco una mamma complice e vigile, sempre pronta ad agire perché la grande finzione funzioni. Penso che Quentin Blake, a cui si devono le illustrazioni, si sia divertito parecchio, con la sua arte inimitabile, a interpretare questa originale storia di Bouchard. L’autore francese ancora una volta, con una metafora magistrale, ci mostra le assurdità delle convenzioni sociali che governano il mondo adulto e ci conduce, adulti e bambini, verso una soluzione finale che riporterà la storia al titolo originale, La tête ailleurs, ovvero la testa altrove: avverrà un ritrovamento, quindi, che vi farà sorridere e pensare parecchio, se siete adulti.

Cristina Busani (Da LiBeR 143)

Papà ha perso la testa

André Bouchard,
ill. di Quentin Blake;
trad. di F. Regattin
Logos, 2024, 40 p.
(Gli albi della Ciopi)
€ 18,00 ; Età: da 4 anni

Non sono mai mancate, nei libri per ragazzi, storie di reciproche diffidenze che cedono all’amicizia, opposti che si incontrano oltre il pregiudizio, contaminazioni fra diversi che scoprono di avere molto in comune. Sappiamo il rischio che sempre si corre: cedere al didascalico, formulare giudizi morali e conclusioni accomodanti e, non da ultimo, sacrificare al contenuto l’aspetto formale, lo specifico artistico che dovrebbe essere forza propulsiva, cuore pulsante di un’opera letteraria. Lunga premessa per dire che questo romanzo illustrato, che sicuramente parla di diversità e di incontro, centra in buona misura quei criteri che fanno di un libro a tema un’opera di qualità in cui il linguaggio si fa stile e contenuto insieme. Otto è un bambino fragile, vessato dai compagni per qualcosa che inizialmente il lettore non sa valutare, anche perché le inquadrature lo mostrano sempre di spalle. Quando le roulotte del “Circo de’ Isogni” arrivano nel paese “alla fine del mondo” dove Otto vive con Pa e con Ma, c’è grande fermento e attesa per l’annuncio del fenomeno, il “Mostro de’ Isogni” che nessuno ha mai visto, il crudele “superstite di un popolo primitivo. Né uomo né bestia”. Il domatore fa scivolare via la stoffa che copre la gabbia e adesso Otto, mostro e lettore si ritrovano faccia a faccia in un gioco di specchi che deforma ogni percezione: il mostro che ci fissa terrorizzato dalle sbarre è un normale bambino, stordito di fronte a una comunità di creature urlanti. I due, per motivi diversi prigionieri di un mondo che li ha ingabbiati, si riconoscono al primo sguardo e si liberano a vicenda, in una storia caleidoscopica che non parla di mostri, ma di mostruosità e normalità. Il racconto si adagia su una prosa misurata e musicale e le illustrazioni, complementari al testo, creano un contesto emotivo che lo immerge nella dimensione del mistero; gli snodi narrativi salienti sono detti dalle sole immagini, in sequenze e dissolvenze che rimandano al linguaggio cinematografico, per raccontare la storia (evocativa come un canto) del mostro-bambino venuto da lontano a dirci che “i mostri ci assomigliano, a volte. E che le gabbie sono fatte per essere spezzate”.

Fausto Boccati (da LiBeR 143)

Mostri
Stéphane Servant,
ill. di Nicolas Zouliamis;
trad. di B. Capatti
Rizzoli, 2024, 97 p.
€ 16,50 ; Età: da 9 anni

Se vi piacciono gli atlanti, la cartografia, le montagne non lasciatevi sfuggire questa pubblicazione. Montagne è il frutto della creatività di Regina Giménez, artista catalana che abbiamo avuto modo di apprezzare in Atlante geo-grafico, ed è, come la precedente pubblicazione, un’opera fuori scala, per tanti motivi diversi. Innanzitutto per le sue dimensioni: si stratta di una pubblicazione di grande formato della collana divulgativa PINO: Piccoli Naturalisti Osservatori di Topipittori. Un SuperPINO appunto. Super anche perché eccelle nella ricchezza e varietà dei temi e delle informazioni proposte. Basta scorrere l’indice: che cosa è una montagna; la geografia delle montagne; mappe e altre rappresentazioni; il monte Everest; la vita in montagna; montagne e clima; montagne e dati. Ma è soprattutto la modalità di comunicazione dei contenuti informativi a rendere unico il libro. Grandi illustrazioni e infografiche colorate fatte di linee, cerchi, triangoli e altre figure geometriche accompagnano il lettore in un avvincente viaggio alla scoperta dei rilievi della superficie terrestre, esplorati nella loro pluralità di aspetti. A partire da quelli propriamente geografici: sapevate che quasi la metà della superficie della Terra presenta dei rilievi? E che tre quarti di essi sono sotto il livello del mare? Lo scopriamo immergendoci nella lettura di una pagina piena di grafici ad area che propone una miniera di dati di geografia fisica. Vi sono poi la vita vegetale e animale nelle montagne e gli aspetti antropici delle terre alte: l’aumento del turismo di massa le cui conseguenze per la vita degli ecosistemi sono immaginabili.
Tutto questo viene comunicato con linguaggio visivo dove colori e forme interagiscono tra di loro e invitano il lettore a giocare a fare raffronti, cercare similitudini, stilare classifiche, trovare una sintesi sugli argomenti proposti. “Giocare è una cosa seria” scriveva Bruno Munari e l’autrice, alla fine del libro, riprende questa affermazione per suggerirci che il suo lavoro si nutre di gioco. Come non darle ragione? Questa pubblicazione non convenzionale è un’immersione giocosa nella conoscenza di un ambiente del nostro pianeta per imparare a rispettarlo e quindi salvaguardarlo.

Francesca Brunetti (da LiBeR 143)

Montagne
Regina Giménez
Topipittori, 2024, 92 p.
(SuperPino)
€ 25,00 ; Età: da 7 anni