Ambizioso è il progetto ARYA, acronimo di Autori Romanzi Young Adult, dell’editore Giunti, che si presenta come “la prima collana di scrittori italiani che racconta la generazione Z alla generazione Z”. Una generazione conosciuta anche con il termine Post-Millenials, caratterizzata da un diffuso utilizzo di internet e dei social media, con importanti ricadute sul processo di socializzazione dei suoi esponenti. Nuova è non tanto la focalizzazione sulla letteratura Young Adult, che soprattutto nei paesi anglosassoni (Stati Uniti in particolare) ha conosciuto un significativo e innovativo sviluppo negli ultimi anni, dando vita a numerosi dibattiti per definirne uno status e individuarne i fondamenti critici. Semmai nuovo può essere considerato il tentativo di privilegiare le voci di autori italiani, che fino a ora hanno occupato un ruolo marginale rispetto ai loro colleghi di lingua anglosassone. Una sfida che si apre con due titoli di autrici affermate: Non leggerai, di Antonella Cilento, e La persona giusta, di Sandra Petrignani. Quest’ultimo è una storia d’amore travolgente, tra Michel, pelle ambrata e temperamento riflessivo, all’ultimo anno di liceo, felicemente integrato nella sua famiglia d’adozione, e India, sedici anni, una famiglia scombinata, una madre immatura, la passione per la poesia, e idee non del tutto chiare sul suo futuro. Un personaggio, quello di Michel, che da subito si discosta dalla generazione Z a cui dovrebbe appartenere: ai social preferisce le storie, la letteratura e il cinema, tanto che spesso India si sente in imbarazzo di fronte a uno sguardo che sembra misurarla dall’altezza di una inaspettata maturità. Ma in quell’estate, in cui si dipanano nuovi fili nelle loro storie personali, e in cui dovranno affrontare situazioni impreviste, matura in entrambi una certezza: quella di avere incontrato la “persona giusta”. Alla fine rimane il dubbio che tanti riferimenti letterari appartengano più all’esperienza dell’autrice, che a quella di Michel e di India. Mentre la storia, più che attraverso la consapevolezza dei giovani protagonisti, sembra scaturire dalla penna di un narratore che infonde saggezza e maturità inconsuete ai suoi personaggi, pur cercando di assecondarne le modalità espressive e le esperienze.

Gabriela Zucchini (da LiBeR 124)

La persona giusta
Sandra Petrignani
Giunti, 2019, 176 p.
(Arya)
€ 14,00 ; Età: da 14 anni

È bello ritornare nei luoghi che si sono amati. È ancora più bello se all’entrata c’è una mappa a fare da ingresso e guida: nei risguardi troviamo un’illustrazione in cui riconosciamo la casa, il cimitero, la scuola, la villa dell’Imperatore dei Sigari che abbiamo già incontrato in Nove braccia spalancate e che, subito, ci riportano ai Boon, a Fing, ai fratelli e alle sorelle, alla nonna un po’ sciamana, alla distrazione del padre, a tutti i morti che, ancora, fanno parte della famiglia. Nell’immagine, là remota terra sull’orizzonte, ci appare la Germania.

L’azione, ce lo ricorda la traduttrice nell’introduzione, si svolge nel Limburgo, la regione meridionale dell’Olanda. La narratrice, come nel libro precedente, è Fing, qui ormai adolescente, che lega le sue intenzioni alle azioni e agli affetti del presente e ai sogni per il futuro. È uno sguardo bello sull’adolescenza e su quella capacità di progettarsi e proiettarsi tipica dei giovani, uno sguardo originale e non stereotipato perché i moti, le tensioni, i sentimenti, le vicende, si slegano dalla maniera ricorrente attraverso cui si è usi raccontarequesta età della vita, una maniera spesso compresa negli spazi narrativi un po’ svigoriti della contemporaneità occidentale, per espandersi e arieggiarsi nel passato, nelle ricchezza delle storie e della Storia. Le speranze, i sogni, gli amori di Fing e le vicende che coinvolgono i suoi fratelli e le sue sorelle trovano culla in una quotidianità fatta di gesti minuti, ma impregnata degli eventi della Storia. L’occupazione dell’Olanda da parte della Germania, le conseguenze varie e diverse che l’evento produce sui vari personaggi, le giacche nere che appoggiano l’occupazione e se ne sentono valorizzate, coloro che resistono, la difficile situazione degli ebrei, la violenza, le deportazioni, si inscrivono in un orizzonte di passi e zuppe, di cibo e baci, cappotti e chiacchiere, timori e slanci. Il tutto è narrato, e tradotto, in una lingua che rende vive le percezioni sensoriali e sostiene l’immersività. Se vita quotidiana e storia sono qui ordito e trama, di sicuro un fantastico fatto di leggende, credenze, miti e fantasmi, diviene ricamo che tutto unisce e a tutto rende evocatività e spessore.

Nicoletta Gramentieri (da LiBeR 124)

Il nostro avvenire dorato
Benny Lindelauf
San Paolo, 2019, 408 p.
(Narrativa)
€ 18 ; Età: da 12 anni

La Mount Washington High School con i suoi movimentati corridoi, i laboratori scintillanti, le aule luminose e l’ufficio del counselor potrebbe trovarsi ovunque negli States. È un’icona ben riprodotta di una delle espressioni fondamentali della vita sociale americana che è ormai entrata a far parte, con la sua ricca mitologia, di un immaginario globale. La secondary school è una location oltremodo adeguata per la rappresentazione di commedie, e sempre più spesso di drammi, in cui intrecciare vite e destini di giovani che si stanno facendo adulti, è un perfetto luogo di iniziazione carico di una ritualità solo apparentemente banale. Come ci dimostra questo romanzo di Siobhan Vivian, che fin dal fulminante Prologo aggiunge un nuovo mitèma a quelli finora evocati: la lista — rigorosamente anonima, seppur autenticata da un inconfondibile timbro a secco sottratto alla presidenza — delle ragazze più belle e più brutte della scuola che “da tempo immemorabile” accoglie gli studenti della Mount al loro rientro il primo lunedì di settembre. Otto le protagoniste, due per ogni anno scolastico, compongono l’elenco e sotto il nome di ognuna un breve commento giustifica l’inserimento nella categoria di bella o di brutta. Questa selva di “luoghi comuni” dell’immaginario scolastico, abilmente allestita dall’autrice, è rimpolpata dall’atteso ballo d’autunno (e della nomina a reginetta) che, nella settimana in cui si consuma l’intreccio, cattura con l’urgenza di un vero e proprio climax le protagoniste, tutte senza eccezioni travolte in un carosello di scontata, ma non meno intollerabile ferocia. In scena è la violenza che si estrinseca nel dover rappresentare categorie e non persone, grazie a un complesso meccanismo di ruoli e relazioni messo in moto da quell’inesauribile espediente letterario che è la lista, in un micromondo tutto al femminile, dove poco possono gli adulti e ancor meno voce in capitolo hanno i pallidi compagni dell’altro sesso, carnefici e vittime spesso inconsapevoli di insulsi pregiudizi.

Brava l’autrice per essere riuscita a trasformare elementi spesso usati con esiti dozzinali in buon materiale narrativo — dove non manca il colpo di scena finale — donandoci un “romanzo per le ragazzine” che dovrebbe essere letto anche (o soprattutto?) dai coetanei maschi.

Riccardo Pontegobbi (da LiBeR 124)

La lista
Siobhan Vivian; trad. di G. Pastorino
Feltrinelli, 2019, 339 p.
(Feltrinelli Up)
€ 16,50 ; Età: da 14 anni

Ambientazione e atmosfera sono quelle dei libri di Harper Lee e Joe R. Lansdale, dei film come BlacKkKlansman e Green book, dei tascabili e movie horror (Zio Tibia) e di fantascienza (Gli Ultracorpi), del campionato universitario di basket quando una squadra composta da giocatori neri – i Texas Western Miners – vinsero per la prima volta il torneo, delle marce degli afroamericani guidate da Martin Luther King contro segregazione e discriminazioni, della guerra in Vietnam. Nel 1966 a Frick Leaf (Ku Kluk Klan country – dice un cartello), in Indiana, tre amici di terza media, il narrante Richie, il temerario Darry e il nero Mash, marinano la scuola per recarsi a una matinée di film horror e assistono casualmente al rapimento di un uomo poi rinvenuto cadavere nella palude. I ragazzi, cui si è aggiunta la riflessiva e tosta Jodie, sul luogo del sequestro trovano una scarpa nel cui tacco è nascosto un trasmettitore, ma mentre stanno per portarlo alla polizia scoprono che il rapitore è un poliziotto. Quando si mette in contatto con loro un giornalista collega della vittima, che lavorava alla stessa inchiesta sul Klan, i quattro amici, un po’ nolenti e molto volenti, vengono coinvolti nell’indagine che li vede protagonisti di un thriller dal ritmo incalzante, ricco di sorprese e suspense. Addirittura Richie e Darry incappucciati e a cavallo l’uno sull’altro si infiltrano in una riunione del Klan per registrare e trasmettere in diretta. La trama è ben congegnata e sviluppata con una tensione crescente fino all’ “arrivano i nostri”. Nanni, già vincitore del Premio Battello a Vapore 2015 con Il numero 5 (Piemme), si conferma autore dotato di un buon ritmo narrativo di tipo cinematografico per trame avventurose ad alto tasso adrenalinico, capace di ricostruire il quadro di una precisa epoca geo-storica che dà sapore al racconto e insegna molto, ma senza pedanteria né didascalismi, facendo emergere il senso più profondo della storia dalle azioni e dai dialoghi dei personaggi. Vede e racconta l’America razzista e noir con occhi italiani, come faceva Sergio Leone con i western. (Oltre a essere appassionato ed esperto di basket). È l’undicesimo titolo della collana Nero Inchiostro: lunga vita a Pelledoca.

Fernando Rotondo (da LiBeR 124)

L’impero invisibile
Gabriele Nanni
Pelledoca, 2019, 207 p.
(NeroInchiostro)
€ 16,00 : Età: da 10 anni

È stato sconcertante leggere che in un paese del Veneto, qualche mese fa, nel modello da compilare per l’iscrizione alla scuola primaria veniva richiesto di indicare l’etnia di appartenenza dei bambini. Si chiedeva specificatamente se l’allievo fosse di etnia sinti, rom, nomade o caminanti. La giustificazione utilizzata dal personale preposto al controllo come prevedibile era ancora più stupefacente: le informazioni richieste dovevano servire a meglio integrare i piccoli sinti, rom, nomadi o caminanti.A quel dirigente, e a chi coadiuvandolo non si è domandato se quella richiesta fosse utile al benessere della comunità che realizzano quando fanno scuola, consiglio la lettura di Flamingo Boy, un libro in cui si racconta di come l'integrazione sia possibile senza riempire dei moduli, e di come questa fu avversata in un momento terribile della storia del Novecento. Michael Morpurgo è uno scrittore che è riuscito a raccontare in ogni suo libro l'orrore della seconda guerra mondiale evitando di lasciare indietro niente e nessuno. Ogni essere vivente riceve tra le sue righe la dignità che gli spetta non per concessione, ma semplicemente perché esiste, e l’esistenza non può essere qualcosa che dipende dalla follia o dalla pietà di qualcuno. Nel romanzo, ambientato nella Camargue, si narra dell’incontro, conoscenza e sostegno tra la famiglia di Lorenzo, il Flamingo Boy, un ragazzo che riesce con semplicità e dolcezza a prendersi cura degli animali feriti e spaventati dagli uomini, e la famiglia Charbonneau, i proprietari della giostra che si trova nella piazza del paese. Kezia Charbonneau, la piccola rom protagonista del romanzo, capisce subito che “certi bambini, e purtroppo anche certi insegnanti ... non sopportavano di vedermi nella loro scuola e neanche nella stessa città”. Quella dell’esclusione è una storia che si ripete per chi sceglie di vivere in un modo diverso dal nostro. Non riusciamo a confrontarci perché tutta quella libertà ci sfugge, la diversità abbiamo bisogno di circoscriverla, possiamo tollerarla ma solo alle nostre condizioni. Per questo abbiamo bisogno delle storie, di libri come Flamingo Boy. Non si può capire nessuno se non si entra in una prospettiva d’immaginazione e in qualche modo di simpatia.

Agata Diakoviez (da LiBeR 124)

Flamingo boy
Michael Morpurgo;
trad. di M. Rullo
Piemme, 2019, 240 p.
(Il battello a vapore. One shot)
€ 16,00 ; Età: da 10 anni

Sandy è creativa, fantasiosa e molto brava a disegnare. Passa il tempo a tradurre il suo mondo immaginifico in disegni. Per Sandy disegnare é naturale, ella sogna e disegna e a Morphie, che le chiede come faccia, risponde: “non è tanto difficile. Catturo le luci e quelle si trasformano in tutto ciò che immagino. Poi le disegno, così rimangono in me!”. Non c’è luogo dove Sandy non fantastichi e disegni: a casa, nella sua stanza piena di fogli disegnati, in classe, sul suo taccuino dedicato agli schizzi, a ricreazione, sul prato del giardino mentre le altre bambine giocano, saltano e ridono. Sandy, come tante bambine e bambini ricchi di immaginazione e fantasia, fatica ad adeguarsi alle esigenze concrete della vita quotidiana, le capita spesso di non essere compresa dalle compagne di classe e di non trovarsi bene con loro, cosicché, quando durante la ricreazione conosce Morfie che si interessa ai suoi disegni, è felicissima. Tant’è che la sera stessa si mette a disegnare proprio per Morfie e mentre disegna, immersa nel buio della sua stanza, illuminata dalla luce della abat jour, succede qualcosa di sorprendente, una presenza, una voce e Sandy non riesce più a creare come ha sempre fatto. Le luci che cattura e che vorrebbe trasformare secondo i suoi desideri e la sua creatività si materializzano in altro, come se ci fosse qualcosa o qualcuno che limita e condiziona l’estro creativo della bambina. Lorena Alvarez ci regala una bellissima storia che si interroga sul processo creativo e, con coraggio, mette al centro Sandy, una bambina di 10 anni, che deve comprendere dove sia l’origine della sua creatività e quanto sia fragile e difficile da custodire. Le tavole del fumetto sono ampie, le vignette varie e ben orchestrate per raccontarci il mondo reale e immaginario della protagonista. I sogni notturni di Sandy trovano ampio spazio nella narrazione, sono raccontati attraverso disegni a piena tavola, ricchi di personaggi. Come Sandy si muove libera nello spazio ampio di queste illustrazioni, così anche il lettore, svincolato dalla griglia delle vignette, può muovere lo sguardo guidato solo dalla propria curiosità.

Davide Pace (da LiBeR 124)

Nightlights
Lorena Alvarez;
trad. di G. Testa
Bao Publishing, 2019, 60 p.
(Babao)
€ 16,00 : Età da 9 anni

Mentre Mumin è assorto dalla contemplazione del primo croco di primavera e cerca le parole più intense per dedicare i suoi versi al fiore del nord, Grugnina, la fidanzata, legge su una rivista che i vip e le stelle dello spettacolo stanno bevendo champagne e festeggiando sotto il caldo sole del sud. Perché non andare a fare altrettanto? Anche Papà Mumin è sedotto dall’idea di mescolarsi a personaggi importanti e così Mamma Mumin e figlio decidono di assecondare il loro desiderio e, dopo avere preparato le valigie, i quattro troll si mettono in viaggio a bordo della loro barchetta a remi. Giunti in riviera, la famiglia prende possesso di una costosa suite nell’hotel più elegante del posto, credendo ingenuamente che l’ospitalità sia gratuita. Dopo avere incontrato la famosa Audrey Glamour, Grugnina perde la testa per il giovane, ricco e sfaccendato Clark, dimenticando il suo amore per Mumin. Ma nonostante la comunità dei ricconi all’inizio abbia accolto con curiosità e simpatia i nuovi arrivati, ben presto, alla notizia che le loro disponibilità economiche sono praticamente nulle, i Mumin vengono allontanati dalla cerchia dei milionari. Il sud con tutta quella gente superficiale e le loro feste esclusive non sono poi questa gran cosa e i quattro troll decidono di tornare alla quieta esistenza della loro casetta. L’avventura proposta da Iperborea presenta un intreccio complicato che, tra un sorriso e l’altro, mantiene attenti i lettori fino all’inevitabile lieto fine. Le due costanti delle storie sono l’ironia e il tocco delicato, quasi poetico che l’autrice infonde nelle avventure. Nonostante i Mumin siano troll, e quindi a pieno titolo personaggi del paese delle fate, le loro storie sono in bilico tra il mondo magico e la realtà quotidiana. Divertenti e stravaganti, queste candide creature, che ricordano molto gli ippopotami, comparvero per la prima volta nel 1945 in una serie di libri illustrati per bambini, che negli anni a venire ottennero un successo internazionale e furono tradotti in numerosi paesi. L’autrice, Tove Jansson, finlandese di lingua svedese, ricevette numerosi riconoscimenti per la sua creatività sia come scrittrice che come pittrice. Il Museo d’arte di Helsinki HAM ospita un’esposizione permanente sulla sua vita e il suo lavoro, compresi stupendi affreschi e dipinti.

Tiziana Merani (da LiBeR 124)

Mumin in riviera;
trad. di S. Sacchi
Tove Jansson
Iperborea, 2019, 96 p.
€ 12,50 ; Età: da 7 anni

Di certo fa la sua parte anche l’atmosfera evocata da alcuni dettagli (il telefono a parete, la Polaroid, i volumi dell’enciclopedia di carta…) e poi linguaggio e disegno semplici e non banali, ma è di certo l’accurata miscela di tutto ciò che rende interessante l’estate di una bambina classe 1966 (10 anni nel 1976, epoca del racconto) pur partendo da uno spunto narrativo non proprio originale. Sunshine, detta Sunny, che deve il suo nome luminoso ai gusti hippy della mamma, e che pregustava una bella estate al mare con l’amica del cuore, finisce invece in vacanza in Florida dal nonno, che vive in una residenza per “over 55enni”. Come spesso accade nelle storie – e a volte nella vita – l’esperienza poco desiderata si rivela fonte di scoperte impreviste. Nel caso di Sunny arriva l’amicizia con l’unico bambino dei paraggi, figlio del giardiniere, con il quale può gironzolare, ritrovare gatti smarriti e scoprire il mondo dei fumetti e degli eroi di carta. Il libro procede alternando il racconto delle giornate della bambina nel residence ai suoi ricordi e ai flashback di quanto accaduto nei mesi precedenti. Chi legge scopre così insieme a lei – che ci ripensa mentre scopre Hulk, Batman e il mostro della palude – il motivo del cambio di programma, e segue i suoi tentativi, a volte dolorosi, di capire perché l’adorato fratello maggiore si era trasformato in un essere spiacevole per la dipendenza da alcol e sostanze. L’intento dichiarato degli autori (sorella e fratello nella vita), partendo da una vicenda autobiografica, era proprio quello di sottolineare come può pesare in una famiglia una storia di dipendenza, e di come parlarne possa rappresentare un primo passo per trovare aiuti e sollievo. Ed è quanto accade alla piccola Sunny con il nonno, che la aiuta a ritrovare serenità. Il libro, pluripremiato, è delicato nell’affrontare un tema non facile. Le tavole essenziali sono sempre molto espressive e, a volte senza testo, lasciano ancora più spazio alle emozioni di chi legge, riuscendo anche a offrire spunti ironici che alleggeriscono. Il suo coniugare poi lo strumento narrativo del fumetto con il tema della lettura dei fumetti stessi rappresenta davvero una perfetta introduzione al mondo dei romanzi grafici, sia per coetanei di Sunny che per più grandi, in quel modo naturale e trasversale proprio dei libri che non bisogna farsi sfuggire.

Antonella Lamberti (da LiBeR 124)

L’estate di Sunny
Jennifer L. Holm, Matthew Holm;
Trad. di L. Tenorini
Il Castoro, 2019, 224 p.
(Bambini)
€ 15,50 ; Età: da 10 anni

Diana, Kate, Meghan. Le nuove principesse è la decima perla della collana “Per aspera ad astra” la forza delle donne di Hop edizioni, piccola casa editrice nata nel 2012, che esprime grande libertà di pensiero, leggerezza, acume e coraggio con misurata ironia.

A rendere particolare questa biografia è la scelta impavida di presentare tre principesse in un’epoca in cui i modelli femminili nei libri per l’infanzia sono spesso al servizio dell’emancipazione delle donne più che di belle storie, come appare evidente girando tra gli scaffali in cui abbondano cataloghi di biografie che promettono una funzione educativa prima che qualità narrativa. Diana Spencer, la principessa triste, la commoner Catherine Elisabeth Middleton, Kate, e infine Meghan Markle, attrice con un divorzio alle spalle: tutte hanno giocato un ruolo importantissimo nello svecchiamento dei costumi della monarchia britannica.

Le tre principesse di cui scrive Lorenza Tonani hanno una carica “pop”, resa ancor più vivida dalla contemporaneità del racconto, dato che due delle tre protagoniste sono vive e vegete: accade così che leggiamo del processo di revisione di prassi e immagine della corte britannica mentre si dispiega sotto agli occhi del mondo.

Prima tra tutte fu Diana, la “principessa del popolo” a non sottostare alle regole asfittiche che il suo ruolo tradizionalmente imponeva: è divenuta così icona e mito del Novecento con il suo ventaglio di fragilità, sregolatezze, espressioni di forza e volizione. La giovane Diana ha rotto molti tabù, anche rendendo pubblica la sua infelicità, al punto da riuscire a far legittimare dall’opinione pubblica il divorzio dal regale marito. Kate, emancipata e libera, rompe gli schemi in molte maniere, non per ultimo convivendo alla luce del sole, per alcuni anni, con William, al di fuori del matrimonio una pratica comune tra semplici cittadini ma non tra i reali. Non da meno Meghan, che si è realizzata come donna e professionista ben prima e oltre il matrimonio con il principe Harry, conosciuto nel corso di un appuntamento al buio (!). Grazie a lei pare che la vita di corte sia divenuta molto più friendly. L’illustratrice Nadia Sgaramella ha valorizzato le precipuità delle tre donne dando vita, in coppia con la penna di Lorenza, a tre biografie di straordinaria normalità, in cui la forza di essere se stesse riesce a scardinare regole ingessate e vincoli opprimenti che per secoli erano state indiscutibili.

Francesca Romana Grasso (da LiBeR 124)

Diana, Kate, Meghan. Le nuove principesse
Lorenza Tonani, ill. di Nadia Sgaramella
(Per aspera ad astra. La forza delle donne)
Hop, 2019, 88 p.
€ 18,00 ; Età da 12 anni

Guarda al firmamento, alla luna e alle stelle, al cosmo intero Anna Curti in questo albo senza parole che ha il pregio di sussurrare a orecchi attenti una storia di rinascita e un tacito monito a chi depaupera il pianeta Terra. In una notte di stelle cadenti il Signor Stella atterra accanto a un bimbetto con due piccole ali che desolato se ne sta in un luogo arido e spoglio – prefigurazione forse di un futuro apocalittico? Non è dato sapere. Vestito di un paltò grigio a spina di pesce il Signor Stella trasporta il piccolo attraverso i cieli scuri dell’universo a incontrare la luna, ad ascoltare la musica degli astri (e questi suonano gli strumenti di un’orchestra), a danzare perfino tra galassie ballerine e stelle in frac. E poi, sorprendentemente, mostra al piccolo una curiosa madia colma di piante vive e colorate, ordinatamente disposte in fila sui ripiani. Il piccolo ne sceglie una dal vivido rosso fiore, e poi giù, di ritorno, su quella terra arida dove il fiore viene trapiantato. E subito, improvviso è uno sbocciare di piante, fiori, erbe. Il Signor Stella prende congedo, il suo compito è finito. Vola su terre lussureggianti e su mari zeppi di pesci dentuti e sorridenti, torna nel cielo buio risplendente della luce di luna e stelle – è la sua camera, lo spazio infinito e lieve; un letto con una coperta blu e un attaccapanni dove appendere il suo paltò sono gli unici arredi, sospesi lassù, volteggianti in assenza di gravità. Anna Curti disegna al tratto, al collage, con tecnica mista questa storia dal lieto fine – lieto per noi, speranzoso e ottimista in un momento di grandi cambiamenti climatici, un momento in cui sempre più pare importante ricordare ai bambini il mondo naturale, il suo precario equilibrio, la grande responsabilità dell’uomo nei confronti del pianeta. Ma ci ricorda anche, in un anno di anniversari celesti tra cui quello della discesa dell’uomo sulla luna, la bellezza del cosmo e la meraviglia che ci circonda, insondabile e misteriosa. E infine ci ricorda il Piccolo Principe di Saint-Exupéry: il suo minuscolo asteroide, i grandi e difficili argomenti del suo discorrere con il pilota Antoine, la sua delicata rosa.

Angela Dal Gobbo (da LiBeR 124)

Ciao Stella!
Anna Curti
Notes, 2019, 24 p.
€ 12,50 ; Età: da 4 anni

L’autrice nella postfazione precisa che pur rimanendo fedele al capolavoro di Andersen, lo interpreta attraverso le immagini. Il racconto, aggiunge, è destinato “in particolare ai genitori”. Infatti, a una prima lettura si comprende come molte metafore sono intuibili più dagli adulti che dai bambini (“il verde squillava”; “il tramonto melograno”). Il libro è diviso in tre capitoli. Nel primo, alla presentazione di un uovo sottolineato dalla parola “Io” seguono la nascita e gli avvenimenti che coinvolgono un anatroccolo diverso dagli altri, con il finale che lo si vede a testa china dileggiato da grandi oche. Nel secondo capitolo l’uovo è dischiuso e il protagonista, allontanatosi dal cortile, incontra delle anitre selvatiche che lo accettano anche se brutto purchè non pensi di fare una famiglia con loro. Nella terza parte del libro l’uovo è sottolineato dalla parola “Sono” perché, ormai adulto, il brutto anatroccolo è ora uno splendido cigno. Nell’ultima pagina c’è il suo ritratto con intorno piccole immagini della sua vita travagliata. Le illustrazioni, in doppia pagina, presentano i protagonisti in primissimi piani e narrano realisticamente le vicende del brutto anatroccolo inviso a tutti. Altre immagini attualizzano il racconto illustrando diversi stili nuoto, come si possono cuocere le uova, come si può preparare un “ciambellone”. C’è ritmo nella presentazione della vicenda che si rivela emozionante soprattutto nell’ultimo capitolo quando il protagonista incontra i cigni e pensa che lo avrebbero ucciso, ma piegando il capo in attesa del colpo fatale non vede specchiarsi nell’acqua limpida un anatroccolo, ma uno splendido cigno. Il finale dà la speranza di riscatto a chi è “Brutto anatroccolo”. Il racconto mette in evidenza il palese rifiuto della diversità, la drammaticità dell’allontanamento da chi ti ha cresciuto con amore, la necessità di ogni individuo di inserirsi positivamente in un gruppo. L’autostima negativa, culminata in quel grido disperato ai cigni “uccidetemi”, si trasforma nella felicità di fare parte di una famiglia. Purtroppo oggi l’immagine della bellezza è considerata l’unico valore, confinando la diversità-bruttezza nel dileggio e nell’odio.

Maria Letizia Meacci
(da LiBeR 124)

Brutto anatroccolo
Daniela Pareschi
Lavieri, 2019, 28 p.
€ 15,90 ; Età: da 5 anni

Scrittrice di notevole spessore, Lauren Wolk anche in quest’ultimo romanzo guarda la realtà attraverso il filtro di un’esperienza compiuta e felice. Non c’è qui un mondo brulicante di creature magiche, streghe e cavalieri, ma i personaggi che lo animano sembrano usciti da una dimensione fantasy già dal prologo, Mi chiamo Crow (corvo). La protagonista dodicenne, appena nata, è stata messa in una barca e affidata al mare finché la corrente l’ha spinta in una piccola isola, “come un seme portato dalla marea” e qui viene trovata e allevata da un uomo fuori dal comune, il cui nome è Osh, e anche Daniel come lo chiama la signorina Maggie, altra figura importante di questa articolata e complessa storia. Per i forestieri che arrivano nell’isola d’estate, Osh è il Pittore, perché dipinge e vende quadri. Finché è piccola Crow non si pone domande; vive libera e serena in una dimensione fuori dal tempo reale. Non sa di preciso quando è nata, in un giorno d’estate; Osh si occupa di lei e da lui impara tante cose. La signorina Maggie le prepara le minestre più buone del mondo e la cura quando si ammala. Gli eventi cruciali della sua vita non hanno alcun legame con il calendario che la gente segue. Gli abitanti dell’isola sono gentili con lei, ma la tengono a distanza. Ma quando comincia a crescere avverte l’esigenza di fare luce su molte questioni che non comprende, lasciate in sospeso. Anzitutto il mistero della piccola barca che si era arenata proprio su quell’isola e poi quello della sua nascita e il motivo per cui la gente si tiene a distanza da lei quasi fosse “velenosa”. Ogni fatto per la sua mente acuta e riflessiva si trasforma in acquisto, scena dopo scena, con un processo così naturale e spontaneo che trasmette in chi legge un senso di distensione e anche di curiosità. Una sorta di puzzle del suo passato che Crow con ferma determinazione riesce a ricostruire malgrado gli innumerevoli ostacoli posti dalle circostanze esterne. Nell’isola di fronte una notte divampa un incendio, da lì partirà la ricerca della ragazzina per scoprire la sua vera identità. Alla fine approderà alle sole verità possibili, quelle del proprio cuore e a esse resterà fedele; “ero contenta di avere imparato una cosa che non tutti sapevano: che esistono legami più forti del sangue”.

Paola Benadusi Marzocca
(da LiBeR n. 124)

Al di là del mare
Lauren Wolk;
trad. di A. Peroni
Salani, 2019, 314 p.
€ 15,90 ; Età: da 12 anni

Non ci sono colori e non ci sono parole in questo grande albo illustrato che Angelo Ruta dedica “a chi la sera va a dormire sotto lenzuola d’acqua e di vento. E sogna, nonostante tutto”. Una narrazione asciutta e commovente, interamente realizzata a matita, che lascia ammutoliti e scossi. Il racconto visivo si apre con un’inquadratura circolare che circoscrive il contesto, come se fosse ripreso dall’obiettivo di una macchina fotografica. Ciò che ci si prospetta è l’immagine di una valigia semichiusa in cima a un cumulo di macerie. Da essa sbuca il corpo di un bambino dallo sguardo desolato. Il piccolo esce sommessamente dal bagaglio e comincia a spostarsi trascinandolo dietro di sé. Lo vediamo raggiungere l’interno di un appartamento dalle pareti crepate e il pavimento sfondato, distrutto. L’abile regia di Ruta ci guida poi all’esterno con una prospettiva aerea che getta luce su una città deserta e mortificata dalla devastazione. Il bambino appare come un puntino solitario e sperduto, inghiottito in uno scenario apocalittico. La guerra in corso ha radicalmente storpiato il paesaggio urbano, ha spazzato via i tetti dei palazzi, ha bucato gomme, disintegrato vetri, ammaccato carrozzerie, ma soprattutto ha annientato vite umane. Il bambino compie il suo cammino silenzioso verso l’ignoto, con la valigia che diventa all’occorrenza uno scudo per proteggersi, una barriera per nascondersi o un cuscino su cui ripiegarsi vinto dalla stanchezza. Ma cosa custodisce al suo interno? Perché ostinatamente continua a stringere saldamente quella maniglia? L’autore lo rivela a poche pagine dalla conclusione, mettendoci in contatto con il sogno del protagonista. Lì dentro c’è tutto quello per cui vale la pena andare avanti. C’è un bene da salvaguardare e un rifugio contro il dolore e la violenza del mondo.
La valigia è stato finalista al Silent Book Contest 2018 Gianni De Conno Award, primo concorso internazionale dedicato al libro senza parole. Un volume che riesce perfettamente nel suo intento: raccontare con estrema chiarezza, facendo convivere realtà e fantasia, una storia eloquente e dal valore universale, oltre che profondamente umana.

Francesca Tamberlani
(da LiBeR 123)

La valigia
Angelo Ruta
Carthusia, 2019, 36 p.
(Silent book)
€ 19,90 ; Età: dai 6 anni

Di qualcosa di eccezionale, di qualcuno veramente sorprendente, diciamo: “sembra che venga da un altro pianeta”. Esistono però persone capaci di avere uno sguardo diverso, che riescono con forza semplicemente dirompente a creare sempre nuovi spazi immaginativi in cui le cose che accadono lasciano in chi le osserva una persistenza che va oltre quel che si vede. Seymour Chwast è una di quelle persone: non viene da un altro pianeta, ma ha sempre cercato di mostrare che si può guardare, immaginare e tracciare percorsi diversi.

Se si guarda ai suoi lavori si avverte lo sguardo e l'audacia di chi ha saputo creare sempre nuovi stilemi utilizzando strumenti diversi per realizzare tutto quello che la sua versatilità gli ha permesso di produrre. In questo albo, L'uomo sulla luna, che segna il ritorno nell'editoria italiana di Seymour Chwast, il mondo è quel che è: un'isola divisa.
Due opposte fazioni si rinfacciano reciprocamente i disastri di cui sono vittime e complici, qualsiasi cosa accada è sempre responsabilità di altri. E via così, pronti a partire ogni volta per nuove crociate, per combattere nuovi nemici. Per fortuna però almeno laggiù, nell'isola di Bambù, arriva l'uomo sulla luna, che saprà trovare una soluzione alla stoltezza degli uomini. Ma chi è l'uomo sulla luna? Chissà, forse - sembra dirci l'autore - solo chi sa guardare le cose dall'alto può aiutare tutti i Ventolini e gli Scossoni. La grande lezione che Seymour Chwast ha impartito in questi anni, a chi guardava il suo lavoro, era proprio una lezione di sguardi, di capacità risolutive che non vengono fuori sfregando una vecchia lampada, ma cercandone gli elementi nella quotidianità, dosandone bene gli ingredienti, così come nella ricetta che chiude la storia dell'uomo sulla luna, un libro che porta nella dedica in esergo la dichiarazione di un artista che ha saputo raccontare il suo tempo con partecipazione senza mai mettersi di lato per scansare la realtà. Lode ai tipi di Corraini per aver dato alle stampe L'uomo sulla luna di Chwast, e per averlo presentato a Bologna insieme alla mostra che riproduceva le illustrazioni di At War With War: 5000 Years of Conquests, Invasions, and Terrorist Attacks: An Illustrated Timeline, altro bellissimo lavoro di Chwast che speriamo arrivi presto sui nostri scaffali.

Agata Diakoviez
(da LiBeR 123)

L’uomo sulla luna
Seymour Chwast
Corraini, 2019, 32 p.
€ 18,00 ; Età: da 6 anni