Sigge per alcuni giovani lettori è già un idolo, ma lui ancora non lo sa, anzi cerca di rifuggire dalla popolarità che solo qualche settimana prima (nel volume d’esordio La mia vita dorata da re) gli era sembrata l’unico modo per poter essere accettato. Nel frattempo, grazie al confronto con gli altri, ha capito che l’unica cosa a cui tiene è poter essere se stesso. Sigge è nato dalla penna di Jenny Jägerfeld, scrittrice svedese e psicologa, attenta osservatrice del mondo e di quello che inquieta i ragazzi che lo popolano. Quel mondo, un paese della provincia svedese, è la realtà in cui vive Sigge con la sua famiglia, magari un po’ sui generis, ma possibile come tutte le famiglie. A rendere irresistibili le storie narrate in questo romanzo, è la giusta misura di ironia e humor nel raccontare quello che quotidianamente accade al Royal Grand Goldel Hotel Skärblacka, la dimora in cui vive Sigge. Umorismo e intraprendenza sono gli ingredienti che non mancano mai nelle storie di questa scrittrice e non dovrebbero mancare nemmeno nella vita di ogni adolescente che cerca di non restare impantanato tra pregiudizi e stereotipi, cosa per nulla facile, visto che quello dell’adolescenza è in assoluto il momento più omologante a cui si è sottoposti. È brava davvero la Jägerfeld perché rende normale quello che ci ostiniamo a considerare diverso; dà a Sigge anche la dignità di sfogarsi con un bel pianto. È brava a metterci davanti quello che guardiamo da lontano credendo che sia possibile accettarlo solo se resta appunto lontano, fuori dalla realtà, mi riferisco a esempio ai bambini non binari a cui si fa accenno in un passaggio del romanzo. Le sue non sono storie a tema e proprio per questo piacciono molto ai ragazzi che vogliono viverei quel momento così complicato che è l’adolescenza senza il terrore di girare l’angolo per ritrovarsi di fronte il bullo di turno. “Dove si trova il coraggio di essere se stessi senza aver paura di quello che avrebbero detto o fatto gli altri?” È qui sarà Charlotte, la nonna più cool che esista, a dare a Sigge il coraggio per trovare la risposta. Un gran bel romanzo si aggiunge alla collana de I miniborei, con la perfetta traduzione di Laura Cangemi che ci permette di entrare con Sigge al Royal Grand Goldel Hotel Skärblacka.

Agata Diakoviez (da LiBeR 136)

La mia morte gloriosa col botto
Jenny Jägerfeld;
trad. di L. Cangemi
Iperborea, 2022, 345 p.
(I miniborei)
€ 16,50 ; Età: da 10 anni

La mia famiglia mi somiglia è l’ultima uscita nella collana Bombi di cartone di Minibombo, casa editrice reggiana che con ammirevole coerenza sviluppa un progetto volto a offrire ai piccolissimi “storie senza fronzoli” semplici ma efficaci, raccontate con un linguaggio immediato. Forse qualcuno ricorda il precedente cartonato La mia famiglia è uno zoo della stessa Teresa Sdralevich, autrice, illustratrice e designer freelance apprezzata anche per i suoi poster su argomenti sociali, politici e culturali. Divertente e rivelatore il titolo che anticipa lo stravolgimento del punto di vista di coloro che cercano nei bambini  e nelle bambine somiglianze con genitori e parenti; del resto il tema della somiglianza si intreccia indissolubilmente con quelle delle aspettative e delle fantasie che si tramandano nelle case di generazione in generazione: occhi imperscrutabili e fondi, mani affusolate da violinista, nasi aquilini… Il cartonato è piacevole e divertente per la semplicità dei tratti tipicamente sintetici di Teresa Sdralevich che traduce alla perfezione la poetica ludica di Minibombo dove ai disegni si aggiungono giochi sonori e lessicali come in questi casi: “Ha proprio le orecchie dello zio Gino.” “Puoi dirlo forte!” o ancora “Uh, guarda che braccia forti!” “É  vero, come la nonna Vittorina!”. Se tale dialogo giocoso (orecchie – puoi dirlo forte; braccia forti – Vittorina) fosse reiterato, lo scorrere delle doppie pagine perderebbe ritmo e leggerezza, così invece ci delizia con scherzi bonari tanto frequenti nelle conversazioni familiari. Il capovolgimento prospettico (“la mia famiglia mi somiglia!”) è la degna conclusione di una storia che parla ai bambini e alle bambine più piccole, assumendone il punto di vista, e ai più grandi, strappando loro un sorriso benevolo sulle proprie debolezze. Potremmo quasi affermare che questo cartonato è un poster, per il messaggio che veicola, per l’uso del tratto e dei colori, per composizione e anche, non da ultimo, per quella delicata ironia caricaturale che si gioca attraverso sproporzioni e dettagli: peli su mani, piedi e volti, l’acconciatura di zia Emma che ricorda Marge Simpson o quella della protagonista, tanto di moda. Ecco: ci sono cascata anche io! Non si può fare a meno di cercare somiglianze!

Francesca Romana Grasso ( da LiBeR 136)

La mia famiglia mi somiglia
Teresa Sdralevich
Minibombo, 2022, 28 p.
(Bombi di cartone)
€ 9,90; Età: da 3 anni

Nessun principiante, inesperto di trekking, si sognerebbe di imboccare un sentiero di montagna per avventurarsi verso un qualsiasi rifugio, cima panoramica o lago d’alta quota, senza aver prima consultato una mappa del territorio, o almeno aver chiesto dritte a qualcuno del posto. Attraverso le pagine di questa preziosa “mappa”, Irene Borgna si rivela proprio questo: affidabile abitante del luogo e amichevole compagna di viaggio, che da più di trent’anni la montagna la conosce a fondo, la studia e la frequenta; e che soprattutto sa prendere per mano e raccontare, con grande chiarezza divulgativa, una passione che non ammette improvvisazioni. Niente può essere lasciato al caso: dalla scelta di mete e percorsi adeguati alla nostra predisposizione fisica del momento, all’equipaggiamento e ai metodi di orientamento, tenendo conto degli imprevisti più ricorrenti… e poi le nozioni di base per leggere il cielo notturno, i corsi d’acqua e la composizione geologica del suolo; per riconoscere la flora e la fauna più comuni di Alpi e Appennini; per prevedere i cambiamenti repentini del clima…
Quello che rende altamente godibile questo manuale per giovani (ma non solo giovani) escursionisti è proprio il suo non essere schematico né sintetico; troviamo le informazioni strettamente necessarie ma anche molto di più, in oltre 200 pagine puntuali e dettagliate per quello che assolutamente c’è da sapere (basterebbe un’occhiata al capitolo sulla preparazione dello zaino) eppure estremamente discorsive. Un appassionante romanzo che si prende il giusto tempo per osservare e descrivere, con “andatura” da escursione; una lettura che affronta la salita con passo lungo e leggero e permette di incontrare la montagna fra saperi scientifici ed emozioni, nell’assoluto rispetto della natura e dei nostri limiti umani, per godercela in completa sicurezza. Il titolo è il quinto della collana I caprioli, pubblicata da Salani sotto l’egida del CAI il cui Centro operativo editoriale cura, anche in questo caso, l’introduzione.

Fausto Boccati (da LiBeR 137)

Manuale per giovani stambecchi
Irene Borgna,
illustrazioni di Agnese Blasetti
Salani, 2022, 246 p.
(I caprioli)
€ 15,90; Età: da 8 anni

Cosa resta da raccontare, sulla Resistenza? Il romanzo di Marco Magnone ci porta nelle Langhe, nell’autunno del 1944. Lo scenario è quello di alcune delle più grandi storie della letteratura partigiana, a partire da quelle di Fenoglio, a cui l’autore rende un esplicito omaggio. Ed è così che una storia nota si rinnova, perché la guerra è anche una questione privata, è anche la grande avventura: un tempo e uno spazio di sentimenti e di crescita. Tutto è nuovo perché nuovo è lo sguardo sul mondo di Celeste, un ragazzino di dodici anni, è attraverso il suo è il punto di vista e la sua la voce narrante che viviamo gli eventi. La guerra è entrata anche nella sua vita ma è ancora un’eco distante: è il gioco dell’addestramento che Celeste gioca nei boschi vicino a casa con la sorellina Flora, è un padre lontano che si vuole ancora credere che tornerà, è immaginare di difendersi da quelli che a casa sua vengono chiamati “ribelli”. Basta un attimo, però, a far superare un confine, a fare a pezzi l’infanzia, a precipitare un ragazzo nella realtà degli adulti. L’attimo è quello in cui, tornando a casa dal bosco, Celeste vede la madre uccisa, la casa bruciata. L’attimo in cui Celeste diventa all’improvviso solo al mondo, con una sorellina piccola da proteggere, l’attimo in cui esplode in lui un disperato desiderio di vendetta. Deciso a trovare chi ha sparato alla sua mamma, certo che si tratti di partigiani, Celeste inizia un viaggio che è molto più che uno spostamento nello spazio, è il movimento interno che, per diventare grande, lo porta a mettere in discussione le certezze dell’infanzia e i valori acquisiti, che lo costringe ad accettare la complessità del reale e a cercare nuove verità. Proprio l’evoluzione del protagonista è il centro del libro che lascia comunque spazio al paesaggio, ai dialoghi e a tanti personaggi minori raccontati in modo asciutto, vivido e privo di ogni retorica. Solido, maturo, ben raccontato, La guerra di Celeste è un romanzo capace di coinvolgere i lettori molto giovani, che si affacciano per la prima volta su questo periodo, quanto quelli che hanno già un ricco immaginario storico.

Alice Bigli (da LiBeR 136)

La guerra di Celeste
Marco Magnone,
Mondadori, 2022, 248 p.
(I grandi)
€ 17,00 ; Età: da 11 anni

Se cercate un libro che vi avvicini alla storia e alle tante geografie della scrittura non lasciatevi sfuggire La grande storia della scrittura di Vitali Konstantinov.
L’autore proviene da Odessa, da tempo vive in Germania, ha studiato architettura, grafica, pittura, storia dell’arte ma soprattutto ha alle spalle tanti anni di lavoro da illustratore, come si comprende sfogliando questo graphic novel bicromatico, in rosso e nero, di grandi dimensioni, pensato per presentare ai giovani la scrittura, il più importante strumento culturale a disposizione degli esseri umani da più di 5500 anni.
“C’è qualcosa di affascinante nella varietà di sistemi di scrittura inventati dall’umanità” afferma Konstantinov nella postfazione della pubblicazione, una fascinazione che attraversa tutto il libro, nel quale brevi capitoli introducono al lettore le principali tappe dell’evoluzione della lingua scritta e i sistemi di scrittura.
Che cosa è la scrittura? Come si è evoluta? Quanti sistemi di scritture ci sono nel mondo? Esistono scritture immaginarie? Il lettore trova risposta a tali interrogativi in questo volume ricchissimo di informazioni in forma di testo e di immagini, utile anche come strumento di reference e base di partenza per ricerche più approfondite.
Dalla scrittura cuneiforme, ai geroglifici egiziani, ai sistemi di scrittura sviluppati nel centro America e andati perduti con l’espansione coloniale spagnola, fino alla nascita degli alfabeti: il lettore ha modo di toccare con mano la complessità e le varietà delle scritture, e soprattutto di affacciarsi sull’universo della lingua scritta, sinora poco esplorato dalla divulgazione.
Lingue parlate da milioni di persone, alfabeti che si scrivono da destra a sinistra, dall’alto al basso, scritture che vanno da sinistra e destra sono presentate insieme a scritture immaginarie come quella inventata da J.R.R. Tolkien o l’alfabeto Klingon ideato da Marc Okrand.
Concludendo, il lettore si trova di fronte a un fiume in piena di segni diversi scaturiti da un’unica esigenza, comune a tutta l’umanità: quella di comunicare. Forse è questo il senso profondo di questa pubblicazione che ci fa comprendere come la nostra lingua scritta sia in fondo una tra le tante possibili pensate dall’uomo.

Francesca Brunetti (da LiBeR 136)

La grande storia della scrittura
Vitali Konstantinov
L’Ippocampo, 2022, 80 p.
€ 19,90 ; Età: da 8 anni

Il giardino dei fiori selvatici è il terzo fumetto per bambini pubblicato in Italia da Liniers, autore argentino, molto noto come fumettista per adulti. I fiori selvatici sono quelli che popolano il giardino-giungla, ma fiori selvatici sono anche le tre bambine protagoniste di questa avventura che, in realtà, sono le tre figlie piccole a cui l’autore dedica questo e altri libri. Dopo un incidente aereo, su una piccola isola deserta incontriamo tre bambine sopravvissute che si avventurano nell’esplorazione di una misteriosa giungla popolata da fiori giganti e altri elementi via via sempre più imprevedibili. È un mondo straniante che, attraverso le dinamiche di dialogo tra le tre piccole, sembra diventare, passo dopo passo, quasi possibile e plausibile. Il dialogo tra bambini è, come nei libri precedenti, l’elemento centrale. Ma in questo libro succede qualcosa di diverso. Veniamo condotti fin quasi alla fine in un ambiente misterioso e strano, per ritrovarci poi, improvvisamente, di fronte a un ribaltamento di prospettiva che ci lascia stupiti. Stupire lettori adulti è difficile perché di solito, lungo la strada della lettura – in questo caso delle parole, ma soprattutto delle immagini – il lettore smaschera l’autore e capisce, prima della fine, che cosa l’artista ha architettato. Ma quando il lettore non riesce ad anticipare l’accadimento, lo stupore che ne deriva genera un piacere unico, da far togliere il cappello per complimentarsi. Qui solo alla fine capiamo come Liniers, magistralmente, ha creato una giungla con gli elementi del gioco quotidiano delle bambine, trasformati in modo meravigliosamente selvatico e libero; pagina dopo pagina, l’autore riesce a farci assaporare il mondo-gioco dei bambini, fatto di creazioni, trasfigurazioni della realtà e strani equilibri di relazione. E quindi, senza esitazione, di fronte a questa originale avventura così ben architettata, vale la pena togliersi questo cappello e complimentarsi.

Cristina Busani (da LiBeR 136)

Il giardino dei fiori selvatici
Liniers;
trad. di A. Panfilo
Sonda,  2022, 36 p.
€ 14,90 ; Età: da 5 anni

“Da bambini ‘mostra e racconta’ è interscambiabile”, scrive nella sua monumentale opera sul fumetto Scott McCloud. La capacità che hanno immagini e testo, quando procedono assieme, è di raccontare con grande efficacia delle storie. Ed è proprio questa capacità di lavorare in tandem che ha reso Rudolf Čechura e Jiří Šalamoun due star nella Repubblica Ceca. Čechura, insegnante, scrittore, sceneggiatore, morto nel 2014, deve la sua fama alle storie di Flip il maxicane, personaggio creato insieme a Šalamoun, un fuoriclasse dell’illustrazione e del cinema di animazione, spirito sovversivo e giocoso, illustratore anche dei grandi classici della letteratura, scomparso nel 2022. Flip il maxicane, nato negli anni Ottanta, prima come albo illustrato poi come cartone animato, giunge ora in Italia grazie a Orecchio acerbo, editore che ha il grande merito di scovare dei veri gioielli e farli conoscere al pubblico dei più piccoli. Flip, preso da cucciolo per la bambina Aja, cresce a dismisura sotto gli occhi costernati dei genitori della piccola. Ogni cuccia gli va stretta, così finisce per essere ospitato in una stalla. Flip è grande quanto un cavallo, corre velocissimo, spaventa suo malgrado chi lo incontra, parla anche la lingua degli umani, si ubriaca di birra, ha un vocione (immaginiamo) stentoreo, ma del cucciolo conserva la bonarietà e la giocosità. È, però, talmente, ingombrante che la famiglia decide di darlo via. Sarà il salvataggio che compie della piccola Aja, finita nel laghetto senza saper nuotare, a impedire che ciò avvenga. Per chi avesse voglia di visionare online anche alcuni dei cartoni animati prodotti per la tv ceca, ecco Flip che gioca a scacchi, Flip che caccia leoni in ambienti esotici, Flip il cane buono e gigante che ha per amico un uccellino piccolo piccolo. È il confronto tra l’estremamente grande e il molto piccolo a sedurre, è la sintonia che si crea tra soggetti diversi a piacere, è lo sguardo non convenzionale che i “fuori misura” riescono a esprimere, a farci riflettere e a farci ridere. A Flip ci si affeziona subito così come schiere di lettori hanno amato la Pimpa di Altan o i buffi personaggi di Richard Scarry, figure atemporali, che non invecchiano mai perché in sintonia con lo spirito dei loro piccoli lettori.

Vichi De Marchi (da LiBeR 136)

Flip il maxicane
Rudolf Čechura,
ill. di Jiří Šalamoun;
trad. di R. Belletti
Orecchio acerbo, 2022, 40 p.
€ 15,90 ; Età: da 4 anni

Le narrazioni di Michelangelo Rossato sono riconoscibili per la scelta dei colori che egli seleziona tra i più allusivi a dare identità ai personaggi delle sue trame. Due, o tre soltanto, usati con arguta precisione, che esaltano l’espressività, che mettono in rilievo i contrasti, che spostano lo sguardo sui dettagli e danno particolare dinamismo agli sfondi delle tavole. In questo lavoro pubblicato da edizioni Arka, il suo sguardo vivace e poliedrico, mette a fuoco una figura femminile simbolica, Psiche, per rappresentare l’Umanità, quella esposta a un destino che non le appartiene, ma capace di trasformarlo e di vedere l’alba della propria rinascita spirituale. Per questo, Psiche è disposta a sacrifici e a prove durissime e proprio per questo, Michelangelo propone La favola di Amore e Psiche dedicata all’Anima e al suo svelamento. La favola racconta di una giovane fanciulla dotata di bellezza divina che provoca l’invidia di Venere a tal punto che decide di punirla inviando il figlio Amore per farla innamorare del più bieco degli uomini. Ma Amore, abbagliato dalla bellezza di Psiche, si punge con la freccia destinata a lei e si innamora. Il seguito della storia è conosciuta e sono note anche le prove che deve superare la giovane donna ma, alla fine, tanto sacrificio sarà compensato dalla vita ultraterrena e dall’amore infinito. A distanza di qualche millennio, Psiche e Amore ci indicano la strada per trovare la Felicità, fatta di prove che danno un senso alla nostra esistenza. Nella sua interpretazione, Michelangelo ha attinto elementi da varie culture e in alcuni casi ha rotto i canoni per contestualizzare al meglio i personaggi. Tramandata per secoli, nel suo peregrinare di luogo in luogo, di vicende in vicende, di uomini in uomini, la favola delle favole ha trascinano con sé simboli, evocazioni, riferimenti culturali, artistici e antropologici con una tale densità che da allora continua a restituire a ciascuno una parte di Umanità nella quale potersi riconoscere. Con questa favola, l’artista ha dato voce al nostro mondo interiore raccogliendo i frammenti dell’Umanità, quella esposta a vicissitudini più moderne, ma non diversa nelle peregrinazioni dell’Anima.

Adolfina De Marco (da LiBeR 136)

La favola di Amore e Psiche
Michelangelo Rossato
Arka, 2022, 48 p.
(Collana di perle classiche)
€ 20,00; Età: da 7 anni

È successo allora, facciamo in modo che non succeda oggi. A  questo intento sembra improntato il breve romanzo Estate di sale di Roberto Morgese. Lo spazio di un’estate che diventa periodo di crescita, con il soccorso della memoria. A più di un secolo di distanza da un’immigrazione, che da stagionale diventò definitiva, riemergono i sintomi dell'esclusione di chi “non è dei tuoi”, di chi non è del tuo paese, non parla la tua lingua, non è del tuo colore. L’argine educativo che impedisce la crescita della mala pianta del razzismo, dell’odio per lo straniero, dell’intolleranza per il diverso, in questo romanzo viene costruito da un nonno, attraverso un racconto che diventa trasmissione appassionata e convincente della memoria familiare al nipote adolescente: anche noi lo siamo stati, immigrati, e andò così.
La storia è organizzata in richiami temporali: il lavoro massacrante degli italiani nelle saline della Camargue, sfociato nel lontano 1893 in un bagno di sangue, nello scontro fra lavoratori di nazionalità diversa (francesi che accusano italiani di rubare loro il lavoro: ritornatevene a casa vostra! – l’eco risuona alta e sonora nell’oggi) e il presente dell’adolescenza di un ragazzino. A fare la spola fra i due periodi, il racconto del nonno e la reazione del nipote.
Nella trama, così caratterizzata, si inseriscono i classici motivi che costellano l’adolescenza. Il gruppo, l’amicizia esclusiva, l’irruzione dell’amore, che stordisce, genera equivoci, ombrosità, gelosie. Emerge anche il classico triangolo: lui, l’altro e lei, che “non dovrebbe esserci”, perché distoglie da un sodalizio forte e sincero, perché è straniera, e forse ladra, perché non è quello che sembra e l’elenco potrebbe continuare, con il suo ovvio corollario di pregiudizi che annebbiano la visione della realtà.
Da un fatto storicamente accertato, da Aigues Mortes (esiste nella piazza della città una lapide che lo conferma) all’attualità dei nostri giorni,  la persistenza di un’assurda difficoltà del vivere civile, nello sguardo critico di un vecchio, nello sguardo acerbo di un ragazzo.

Rosella Picech (da LiBeR 136)

Estate di sale
Roberto Morgese
Feltrinelli, 2022, 137 p.
(Up)
€ 14,00 ; Età da 12 anni

Suzy Lee, maestra nel percorrere quel misterioso crinale tra immaginazione e realtà, Hans Christian Andersen Award 2022, con Lo specchio e L’ombra (Corraini 2003, 2010) aveva raccontato non tanto la quotidianità come scrigno di incanto e imprevisto, quanto il nostro sguardo aperto su un oltre tanto vicino da non essere visto. Con L’onda (Corraini, 2008) l’artista coreana aveva poi creato un’alchimia tra elemento pittorico e sonoro: sinergia alla base anche dello splendido Estate, una “partitura illustrata”, adatta a tutti, del concerto di Vivaldi. Un’opera raffinata, ricca di quell’originalità a cui l’illustratrice ci ha abituato col suo segno grafico che diventa soggetto e allo stesso tempo oggetto, strumento di indagine per nuove possibilità stilistiche e narrative in un gioco di continue invenzioni.
Il libro presenta i tre tempi del concerto (coi versetti rivisitati dell’originale), e inizia con una performance a teatro: entrano i musicisti su uno sfondo bianco azzurro che, simile a un sipario, si apre su una scena estiva di caldo e immobilità in un’esplosione di giallo.
Non ci poteva essere un perfetto sincronismo tra andamento musicale e pittorico, ma la Lee opera una “sintesi” dando vita a un racconto che si sviluppa in giochi infantili tra sole, vento e temporale ripercorrendo la dinamica vivaldiana. Usi differenziati dei colori con tecniche diverse, effetti (bellissima la tavola e il suo negativo con le bambine durante un lampo), cambiamenti di piani, elementi musicali nel paesaggio (pentagramma e note) creano un’ideale fusione tra realtà evocata e vissuta. Quello che però colpisce di più è il ritmo: l’autrice, con un montaggio cinematografico dell’ultimo concitato movimento, alterna tavole di orchestra e temporale in un crescendo mozzafiato fino alla conclusione quando l’orchestra ringrazia e invita sul palco i bambini protagonisti della storia. E qui è il colpo di scena della grandissima Lee, che ancora una volta trova il modo per ribadire il focus di tutta la sua produzione: il confine tra immaginario e reale non c’è, o se c’è, è impalpabile, invisibile, come un suono.

Elena Baroncini (da LiBeR 136)

Estate
Suzy Lee
Corraini, 2022, 148 p.
€ 32,00 ; Età: da 7 anni

“Grandi dinosauri per piccoli lettori”, recita la quarta di copertina, e ci viene da chiedere: “A quale età, di preciso, i bambini si interessano ai dinosauri?” Perché è certo che essi incuriosiscono e attirano l’attenzione dei piccoli, ma a partire da quale età? Non lo sappiamo di preciso – talora avviene prestissimo, ben prima dei cinque anni. E non ne conosciamo nemmeno la ragione, che forse si cela in quel tanto di mostruoso che questi antichissimi animali manifestano, o piuttosto nel fatto che non esistano più e occorra dunque immaginarli. Il testo di Bastien Contraire (autore che ammiriamo, così poco tradotto in Italia e del quale vogliamo ricordare il meraviglioso Intrusi, Clichy, 2017) ci ricorda che ignoriamo quasi del tutto, per esempio, di che colore fossero i dinosauri. Ed è probabilmente un vantaggio per le illustrazioni di questo autore che, lontano dal riportare in modo fedele i colori del mondo, tinge le sue figure di sfolgoranti, lisergiche tinte – rosa, azzurro, verde, giallo… Le illustrazioni riempiono magnificamente la doppia pagina e rendono evidenti le caratteristiche fondamentali dei dinosauri, la prima delle quali è naturalmente la dimensione: ogni immagine si premura di precisare la proporzione reale. “Non tutti i dinosauri erano giganti”, leggiamo, “il Compsognathus aveva le dimensioni di un pollo. […] Il Diplodoco era più lungo di due autobus”, e così via, dove pollo e autobus sono accostati in giusto, calzante paragone. Ecco come rendere chiaro un testo di nonfiction – o meglio di “informazione” – tramite le immagini. Dinosauri sfrutta pienamente l’aspetto precipuo della figurazione: mostrare le caratteristiche fisiche, eminentemente visive, di ciò che si vuole presentare. Perciò il testo verbale può essere minimo, come è qui, e tuttavia esaustivo; ancora può incuriosire e dare il via a nuove domande. Ma l’ultima, la più interessante, la compiuta conclusione di un libro che apre ai misteri del passato, non riguarda il motivo per cui i grandi dinosauri si sono estinti (di questo si dà la spiegazione del meteorite e dell’intensa attività vulcanica), ma si chiede se qualcuno di essi sia sopravvissuto. E lo è – lo scopriamo nell’ultima pagina, che qui non riveliamo.

Angela Dal Gobbo (da LiBeR 136)

Dinosauri
Bastien Contraire
Topipittori, 2022
(PiNO Piccoli naturalisti osservatori)
€ 20,00 ; Età: da 5 anni

Vincitore nel 2020 del Children’s Book Award, D-Day Dog è il primo romanzo dell’autore britannico Tom Palmer a essere pubblicato in Italia, per la casa editrice Equilibri. La grande passione di Palmer per la Storia diviene, come già in precedenti opere dell’autore, fonte di ispirazione per la costruzione di una trama che sapientemente intreccia passato e presente, realtà e finzione. Un ragazzo adolescente, Jack, si trova a fare i conti con la dimensione mortifera e destabilizzante della guerra, che assume nel romanzo differenti volti reali e metaforici. Mentre col padre, soldato riservista mobilitato per un conflitto bellico, Jack gioca alla guerra ai videogames, a scuola studia le vicende della Seconda Guerra Mondiale e si documenta sui luoghi dello sbarco in Normandia, in vista di un imminente viaggio sulle spiagge del D-Day. È in questo contesto che viene a conoscenza della storia vera del soldato Emile Corteil e del suo cane paracadutista Glen, ed è come loro che a un certo punto si sente: solo, con il suo amato e inseparabile cane Finn, contro il mondo intero. Poiché il mondo intero, fuori e ancor più dentro di lui, sembra invaso dal conflitto. Profondamente turbato da una situazione familiare di penosa incertezza e da interrogativi sul senso e il non-senso della guerra, Jack perverrà alla riconciliazione con se stesso e con il mondo all’interno della dimensione del viaggio, simbolo archetipico di una iniziazione. Sarà l’adulto più improbabile, un autista burbero che ha combattuto la Guerra delle Falkland, a rendere possibile il momento epifanico, la felice acquisizione di una nuova consapevolezza. Con una prosa delicata, ma risoluta e sempre avvincente, Palmer guida il lettore dentro la storia di un ragazzo comune che si intreccia con la grande Storia, e come quell’uomo senza nome al quale Jack rivolge, infine, il suo “grazie”, egli incoraggia una riflessione attenta sui conflitti bellici, drammaticamente ancora accesi nel nostro presente, senza dimenticare il vissuto interiore di ragazzi e ragazze costretti a confrontarsi con la propria adolescenza in situazioni di guerra, quando tutto attorno a sé è scivoloso, mutante, instabile. Proprio come dentro di sé.

Elena Guerzoni (da LiBeR 136)

D-Day Dog
Tom Palmer;
trad. di M. Salvi
Equilibri, 2022, 184 p.
(Max storie selvagge)
€ 15,00; Età: da 10 anni

Del contributo fondamentale che la fotografia ha sempre dato ai libri per bambini è stato detto molto nel numero 125 di questa rivista: se mai ce ne fosse un aggiornamento in futuro non sarebbe pensabile l’assenza di Dášeňka. Vita di un cucciolo, capolavoro della letteratura ceca riportato in Italia dalla giovane e indipendente casa editrice Wom, che ha un occhio di riguardo per il recupero dei fuori catalogo e per la qualità estetica dell’oggetto libro. Questo è un albo che presenta una veste editoriale curata, con una copertina in cartone fustellata (il cerchio sagomato al centro è la cifra della casa editrice), pagine di carta spessa e fotografie di grandi dimensioni. Karel Capek, autore ceco che negli anni ‘30 ha dato un contributo fondamentale alla letteratura fantastica, si è divertito a raccontare in prima persona la storia della sua fox terrier, attraverso testo, foto in bianco e nero e disegni: ciascuna di queste tre componenti permette un approccio da parte di lettori di età diverse. Fotografie a piena pagina riprendono sempre (e solo) Dášeňka insieme a oggetti che fanno parte del suo quotidiano come la cuccia, lo specchio, il cesto, la sedia e l’annaffiatoio, esattamente come i (buoni) cartonati fotografici, pensati per i primi mesi di età, solo che in genere il soggetto è il bambino. I disegni sono le classiche sagome laterali, di facile comprensione nei primi anni, che ricordano quelle celeberrime di Eric Hill e di Attilio: molto spesso si susseguono una accanto all’altra, rappresentando il prima e il dopo, l’inizio e la fine, oppure passaggi gestuali come grattarsi o leccarsi o attività come giocare e mangiare. Infine il testo, un racconto lungo, adatto alla lettura autonoma a partire da otto, nove anni, che accompagna la crescita del cane come se fosse quella di un bambino (a Dášeňka sono addirittura raccontate fiabe con suoi simili come protagonisti), senza che questo dia corso ad alcuna umanizzazione, attraverso un linguaggio ricco e vario, fatto di “ruzzoloni, capitomboli, capriole, volteggi” in cui non manca il feticcio rassicurante: “le hanno dato la punta di un naso umano, la cosa migliore che un cucciolo possa mordicchiare, capace di farlo guarire da ogni male".

Serena Marradi (da LiBeR 136)

Dášeňka
Karel Čapek;
trad. di A. Perissutti
WoM, 2022,  90 p.
(Ivory)
€ 22,00 ; Età: da 8 anni

“C’era una volta un bimbo, che, un giorno, mentre riponeva le sue cose nel sottoscala, trovò un aeroplano”. Bastano all’incirca venti parole per venire sospinti nella dimensione fiabesca, verso quell’altrove indefinito del “C’era una volta” in cui Oliver Jeffers, pluripremiato creatore di albi illustrati acclamati e tradotti in oltre cinquanta lingue, ci ha già condotto in altre occasioni. Un incipit usato anche nel libro che, due decadi fa, segnò il suo memorabile esordio come autore di picturebook, Come trovare una stella (Zoolibri, 2004), che tracciò una strada percorsa anche in questo suo Come tornare a casa, nuovo volume pubblicato in Italia quest’anno, che nuovo in realtà non è, essendo un’opera del 2007!
Molte le assonanze che ritroviamo in queste tavole sospese e surreali, con deliziosi camei da rintracciare tra le pagine. Protagonista è il medesimo bimbo con la maglietta a strisce rosse e bianche, gli arti esili, l’attrazione per l’ignoto. Trova un aeroplano per caso e, come se nulla fosse, ci sale sopra per farci un giretto. Indossa la tuta da aviatore, si stacca da terra e vola, sempre più in alto nel cielo. E chissà fin dove arriverebbe se, molte ore dopo, non rimanesse a corto di carburante. Costretto a fermarsi, atterra sulla Luna. E se fino a questo momento l’avventura spaziale gli aveva regalato solo entusiasmo e gioia pura, adesso subentra la paura… del buio, della solitudine, dei mostri spaventosi. Ma dura poco, perché scopre che c’è qualcun altro in difficoltà. Un esploratore dell’universo come lui, con il motore in avaria. Eccoli lì, il bimbo e il Marziano, sollevati per essersi incontrati, felici di comunicare nonostante parlino lingue diverse. È incredibile quello che l’amicizia spinge a fare. Persino saltare nel vuoto a bordo di una mongolfiera, nuotare nell’oceano per raggiungere casa –  la salvezza – ma solo il tempo necessario a recuperare quello che serve e tornare indietro per soccorrere l’altro, che aspetta lassù, e ha fiducia in te. È la magia di Jeffers, la sua capacità di restituire con pochissime parole e pennellate oniriche lo slancio dell’infanzia, la fantasia senza limiti, l’impossibile che si fa realtà quotidiana a portata di bambino.

Francesca Tamberlani (da LiBeR 136)

Come tornare a casa
Oliver Jeffers
Zoolibri, 2022, 32 p.
(Gli illustrati)
€ 16,00; Età: da 3 anni

Può sembrare facile pubblicare i grandi autori del passato, ma trovare titoli capaci di attraversare indenni mode, gusti e culture è un’operazione tutt’altro che banale. In questo senso il progetto editoriale de Il Barbagianni merita un’attenzione particolare. Dopo vent’anni di assenza dai nostri scaffali Beverly Cleary è approdata nel catalogo dell’editore romano nel 2021 con Caro Mr. Henshaw: ed è sorprendente come, pur avendo fatto la storia della letteratura per l'infanzia negli Stati Uniti, questa autrice non abbia avuto modo di lasciare il segno nel nostro Paese. Infatti, per la prima volta in Italia, esce quest’anno il primo volume di una serie di enorme successo, Beezus e Ramona, nata nel ‘55. Una struttura episodica che vede protagoniste due sorelle, Beatrice detta Beezus, responsabile bambina novenne, e Ramona, incontenibile peste di tre anni e mezzo. Caratteri diversi, temperamenti opposti e ogni giorno un motivo nuovo di malcontento tra loro: Ramona, infatti, con estremo candore e semplicità (un po' come la coetanea e coeva Lotta di Astrid Lindgren) tende a trasformare ogni situazione quotidiana in un disastro. Polarizza l’attenzione, crea equivoci, si ribella alle regole e spesso finisce per mettere in ombra Beezus. Quest’ultima soffre del protagonismo della sorella ma allo stesso tempo è affascinata dalla sua creatività: ed è sui ruoli e sulle aspettative che la Cleary gioca finemente, suggerendo come, già da piccoli, si tenda ad abitarli, sì, ma si possano anche scardinare... Positive, in questo senso, le figure adulte che, pur vicine nel sostenere e nell’educare, danno alle bambine la libertà di esprimersi: ad esempio ammettendo l’ambivalenza dell’amore fraterno - una scelta non banale, per l’epoca, raccontare una quotidiana intimità senza trasformarla in agiografia familiare. Il tono, incline al sorriso, mi pare ben veicolato da Susanna Mattiangeli, che si candida a diventare la voce italiana dell’autrice e che, nella sua misuratissima scrittura, lascia ai giovani lettori lo spazio necessario per interpretare i non detti e dialogare con i personaggi dall’interno: impossibile non identificarsi nelle vicende delle sue sorelle - anche se, come la sottoscritta, vi fosse toccata la sorte di figlia unica!

Dina Basso (da LiBeR 136)

Beezus e Ramona
Beverly Cleary,
ill. di Jacqueline Rogers;
trad. di S. Mattiangeli
Il Barbagianni, 2022, 178 p.
€ 14,90; Età: da 8 anni