La ragazza che amava Miyazaki è la storia di una diciottenne appassionata del grande regista giapponese, re dell’animazione. Quella di Sofia è un’ammirazione sconfinata che abbraccia tutto ciò che proviene dal Giappone; dalla cucina ai manga, all’amore per i gatti. Essere una mangaka è, del resto, ciò a cui aspira, ne possiede il talento ereditato dal nonno pittore di cui conserva gelosamente tanti ricordi e una raccomandazione: seguire sempre le proprie passioni, non tradire i propri desideri. Compito non facile in una famiglia molto precettiva e con una vita che trascorre sonnacchiosa nel paese dove vive, Valvento, diviso tra un borgo antico e l’anonima modernità dei nuovi quartieri. Tutto cambia però, quando Sofia scopre sui muri della città enormi murales con la quasi completa filmografia del maestro Miyazaki: da Lupin III a Si alza il vento. Manca solo Porco Rosso. Di qui la ricerca del misterioso writer, di cui sente di condividere le medesime passioni, che la porteranno, insieme all’amica Marta, alla scoperta dell’artista con una curiosa voglia rossa sul volto. Nasce anche l’amore fatto di batticuori, slanci e paure. Ma come tutti gli amori, nulla sarà semplice e nulla, a un certo punto, sembrerà andare per il verso giusto. Quali sono i pregi di questo bel libro? Innanzitutto l’amore per il Giappone, per la sua cultura, per i manga e sopra ogni cosa per il grande regista d’animazione. Questo romanzo per adolescenti è, perciò, anche una guida “di parte” per chi vuole conoscere Tokyo o addentrarsi nel Museo Ghibli, lo studio dove nascono le opere di Miyazaki. Il secondo pregio del romanzo è lo stile della sua scrittura che ha un ritmo e uno slang autenticamente adolescenziali nonostante i tre autori – Silvia Casini, Raffaella Fenoglio, Francesco Pasqua – non lo siano. Sono però professionisti dalle molte sfaccettature capaci di intercettare i gusti delle giovani “tribù”. Bello anche il messaggio che traspare tra le righe: l’invito ad aprirsi al mondo senza paura di essere giudicati. Infine, intessuto nella trama, emerge un messaggio “sociale”: i murales, le grandi immagini di writers e graffitari, sono arte, possono rendere bello un muro scrostato, una periferia abbandonata, possono restituire un’anima e una socialità ai luoghi.

Vichi De Marchi (da LiBeR 144)

La ragazza che amava Miyazaki
Silvia Casini, Raffaella Fenoglio, Francesco Pasqua,
ill. di Giulia Tomai
Einaudi Ragazzi, 2024, 311 p.
€ 15,50 ; Età: da 12 anni

Un altro ribelle, un nuovo ragazzo “contro” s’infila nell’elenco dei già noti “cattivi” della narrativa per ragazzi. Ostinato, testardo, furibondo, debordante in paranoia, convinto che il mondo ce l’abbia con lui (o è lui ad avercela con il mondo?). Londra,1941: la guerra infuria. Gli uomini sono al fronte. Tessera annonaria alla mano, in fila per un pezzo di pane; di corsa nel rifugio al risuonare della sirena. Così per donne vecchi bambini che devono sopravvivere in città e così per Joseph che irrompe rumoroso, con connotati ben stigmatizzati da unanime parere, nella casa della signora F, burbera, scontrosa, per niente accogliente; se ce ne fosse bisogno l’ennesima riprova per Joseph di essere sempre rifiutato. La guerra di notte e di giorno è l’ossessione quotidiana, la presenza maligna che toglie cibo, calore, normalità alla vita. È in questo clima che Joseph si ritrova a combattere sui suoi fronti personali. Nella casa in cui è stato confinato rifiutato dalla nonna, dal suo paese nel lontano nord alla capitale stremata dai bombardamenti. Allo zoo, gestito dalla sua poco ospitale ospite, dove Joseph deve spalare cacca di cammello, nutrire con scarsi rifiuti di cibo gli animali e soprattutto vedersela con Adone, un gigantesco gorilla dal dorso argentato, che al primo apparire del ragazzino trova modo di notificargli la sua immediata antipatia (anche Adone mi odia !). E a scuola, dove quasi senza aver messo piede, viene violentemente svillaneggiato dai soliti bulli, preso di mira dal preside con in mano la verga. E’ vero che Joseph è sfortunato, ma anche provocatore e ostinatamente disattento a segnali benigni, a evidenti disponibilità umane come quelle offerte da una compagna di classe e dalla stessa insegnante. Segreti e bugie appartengono a ogni personaggio menzionato e si percepiscono al solo voltar di pagina. Si capisce che gran parte dello scioglimento dei nodi dipende da confessioni e verità che dovranno essere pronunciate. Se incomprensioni e cattiverie emergono alimentate dalla guerra è anche vero che amicizia. disponibilità e amore spuntano timidi e tremanti da piccoli abbassamenti della guardia dispiegando tutta la loro commovente potenza nel compendio del rapporto fra il ragazzino e il gorilla.

Rosella Picech (da LiBeR 144)

Quando il cielo cadrà
Phil Earle;
trad. di M. Bartocci
Feltrinelli, 2024, 318 p.
(Up)
€ 16,00 ; Età: da 12 anni

La voce narrante in questa storia è Kemi, che ha 11 anni, un papà, una mamma, una sorellina ancora bebè e un’altra in arrivo, ama le scienze e cerca di tenere sotto controllo il mondo e gli eventi calcolando probabilità.Quello che Kemi mette in scena è un diario della fine, che si apre con una lettera al Lettore in cui la protagonista dichiara di volere narrare “come il mondo ha smesso di esistere”. Il tono di Kemi non è dolente nel comunicare che un asteroide colpirà, distruggendola, la terra entro quattro giorni, resta leggero mentre raccoglie gli oggetti da inserire in una capsula del tempo che renda ragione della vita, dei ricordi, dell’amore della sua famiglia, è ironico nel delineare gli altri personaggi. Anche lo strazio per la prospettiva della fine viene porto al lettore con una levità, una consapevolezza rassegnata, un distacco velato d’affetto che sarebbero segnale, se chi legge non avesse abdicato all’incredulità, di discrepanze e di una narrazione ingannevole. Perché proprio di una narrazione ingannevole si tratta, una finzione all’interno della finzione narrativa: Kemi imbroglia chi legge paludando accadimenti e vicende, coprendo la verità del suo universo narrativo, inserendo gli avvenimenti in una sorta di allegoria o metaforizzazione volte a celare un dolore così acuto da divenire indicibile.Seguiamo Kemi nel conto alla rovescia fino all’impatto con l’asteroide ed è a questo pun to che ci rivela non solo come finisce davvero, ma come davvero si sono susseguiti gli eventi. Possiamo allora tornare a ogni parte della storia, a ogni bivio, a ogni incongruenza, individuare le finzioni e comprendere l’enormità di quel dolore che non poteva essere narrato, un dolore privato che colpisce gli affetti più cari, ma che ha origini sociali nell’intolleranza, nel razzismo, nella violenza. Rendere conto di questa esperienza di lettura è difficile, non si può troppo svelare senza distruggere la perfetta costruzione di questo narrare e il piacere che ne può trarre chi legge. L’autrice riesce in uno dei migliori escamotage narrativi: far sì che chi narra tenga l’attenzione di chi legge su qualcosa che non costituisce il cuore della narrazione, mentre le cose importanti scorrono di lato e possono essere viste solo con la coda dell’occhio.

Nicoletta Gramantieri (da LiBeR 144)

La probabilità di ogni cosa
Sarah Everett;
trad. di F. Merati
Rizzoli, 2024, 336 p.
€ 17,00 ; Età: da 13 anni

La voce narrante in questa storia è Kemi, che ha 11 anni, un papà, una mamma, una sorellina ancora bebè e un’altra in arrivo, ama le scienze e cerca di tenere sotto controllo il mondo e gli eventi calcolando probabilità.Quello che Kemi mette in scena è un diario della fine, che si apre con una lettera al Lettore in cui la protagonista dichiara di volere narrare “come il mondo ha smesso di esistere”. Il tono di Kemi non è dolente nel comunicare che un asteroide colpirà, distruggendola, la terra entro quattro giorni, resta leggero mentre raccoglie gli oggetti da inserire in una capsula del tempo che renda ragione della vita, dei ricordi, dell’amore della sua famiglia, è ironico nel delineare gli altri personaggi. Anche lo strazio per la prospettiva della fine viene porto al lettore con una levità, una consapevolezza rassegnata, un distacco velato d’affetto che sarebbero segnale, se chi legge non avesse abdicato all’incredulità, di discrepanze e di una narrazione ingannevole. Perché proprio di una narrazione ingannevole si tratta, una finzione all’interno della finzione narrativa: Kemi imbroglia chi legge paludando accadimenti e vicende, coprendo la verità del suo universo narrativo, inserendo gli avvenimenti in una sorta di allegoria o metaforizzazione volte a celare un dolore così acuto da divenire indicibile.Seguiamo Kemi nel conto alla rovescia fino all’impatto con l’asteroide ed è a questo pun to che ci rivela non solo come finisce davvero, ma come davvero si sono susseguiti gli eventi. Possiamo allora tornare a ogni parte della storia, a ogni bivio, a ogni incongruenza, individuare le finzioni e comprendere l’enormità di quel dolore che non poteva essere narrato, un dolore privato che colpisce gli affetti più cari, ma che ha origini sociali nell’intolleranza, nel razzismo, nella violenza. Rendere conto di questa esperienza di lettura è difficile, non si può troppo svelare senza distruggere la perfetta costruzione di questo narrare e il piacere che ne può trarre chi legge. L’autrice riesce in uno dei migliori escamotage narrativi: far sì che chi narra tenga l’attenzione di chi legge su qualcosa che non costituisce il cuore della narrazione, mentre le cose importanti scorrono di lato e possono essere viste solo con la coda dell’occhio.

Nicoletta Gramantieri (da LiBeR 144)

La probabilità di ogni cosa
Sarah Everett;
trad. di F. Merati
Rizzoli, 2024, 336 p.
€ 17,00 ; Età: da 13 anni

Pronti a giocare? Ogni doppia pagina di questo fumetto è un numero della conta, un nascondiglio da scovare. Fatatrac traduce per la collana Fatacomics due raffinate autrici francesi, Lolita Séchan e Camille Jourdy, della quale ritroviamo l’immaginario colorato e surreale del precedente Nel paese della Veramiglie.
Anche qui le protagoniste sono due animaletti antropomorfi e buffi, regnano i colori pastello, il disegno è minuzioso, ci sono dettagli e sottotrame da scoprire leggendo e rileggendo le tavole. Il gioco inizia in una grande e caotica casa al limitare del bosco, prosegue in una radura tra i panni stesi al sole, oltrepassa i cancelli ed entra in una casa sull’albero; si allarga fino al fiume, lo attraversa e s’inoltra nel fitto del bosco, con le sue insidie. E il nascondino come prosegue se a giocare inizia addirittura un animale feroce come il lupo? Una partita a nascondino ha un formato e una copertina insoliti per un fumetto: la copertina potrebbe essere quella di un albo illustrato, con le due protagoniste – gli unici elementi della narrazione a essere presentati sempre in bianco e nero – che si stagliano su uno sfondo indefinito che ricorda la carta da parati che si trova all’interno della casa nelle primissime pagine. Il formato è rettangolare, si estende in orizzontale, prosegue e va avanti come le protagoniste che corrono e attraversano le pagine e il paesaggio, superano gli ostacoli e si spingono oltre i confini: esplorano senza paura, affrontando i surreali imprevisti con tanta spavalderia e ironia. Ogni tavola è composta da due, massimo tre vignette più o meno delle stesse dimensioni: ne consegue un ritmo narrativo fluido e di facile lettura anche per chi ha poca dimestichezza con il fumetto. La Fatatrac porta così in Italia un fumetto per bambini che dialogano per la prima volta con questo linguaggio, con un esempio di alto livello e stile, per nulla semplicistico nell’allenare lo sguardo ai dettagli disseminati tra le pagine e nel cogliere l’ironia degli episodi. Trame e sottotrame fanno da padrone in questa storia, da Nonna Caciotta al pony arcobaleno. Il linguaggio testuale è ridotto e spassoso, efficace e scorrevole; l’ambientazione è magica e avventurosa, come i ricordi d’infanzia dell’estate, infinita e libera.

Giulia Romualdi (da LiBeR 144)

Una partita a nascondino
Lolita Séchan, Camille Jourdy;
trad. di Camilla Diez
Fatatrac, 2024, 36 p.
(Fatacomics)
€ 9,90 ; Età: da 5 anni

Manda è la voce narrante di questo libro. Lei e l’amica del cuore, Malin, sono davvero inseparabili. Una vita comune, in un piccolo paese di provincia della Finlandia dove non accade mai nulla, con famiglie con le loro difficoltà e amarezze, ma senza nessun vero dramma. In queste pagine si racconta della scuola, della noia, dei sogni, delle relazioni tra coetanei, di feste e giri in bicicletta e di un parchetto sgangherato, con adulti che restano sullo sfondo. Manda e Malin si sognano grandi, diverse, vogliono avere una love story, cambiare look, essere notate, uscire con le ragazze e i ragazzi più grandi, trasferirsi all’estero, in fondo non importa. Si trovano in quel momento di passaggio, tante volte raccontato in letteratura, tra la preadolescenza e l’adolescenza, e il vero motore della storia, la sua spina dorsale, è il racconto di questo bruciante desiderio di adrenalina e vita. Come spesso accade la scelta di un punto di vista interno, di una narrazione in prima persona, aiuta l’immedesimazione, ma in questo caso è anche il vero punto di forza del romanzo perché qui è finalmente sapientemente sfruttato. Vediamo davvero il mondo con gli occhi di Manda, sentiamo la sua vitalità, ci sfuggono, attraverso la sua inesperienza, la vera natura di alcuni personaggi e di alcune relazioni, che capiamo solo dopo, d’improvviso. Il linguaggio, i dialoghi (di cui possiamo godere in italiano grazie all’efficacissima traduzione di Samanta K. Milton Knowles) contribuiscono moltissimo alla bellezza di questo libro, al suo stagliarsi tra tante altre storie di crescita. Tutto risulta incredibilmente preciso, l’adolescenza è davvero “vista da dentro”. Aidan Chambers ci ha insegnato che non dovremmo parlare tanto di young adult quanto di youth fiction, che più di una letteratura per adolescenti dovrebbe esistere una letteratura dell’adolescenza, ovvero una letteratura capace di raccontare quel peculiare punto di vista altro, rispetto a quello adulto. Qui, ne abbiamo una prova potente dove temi importanti si intrecciano senza artificio alla narrazione, dove anche i personaggi secondari sono ben costruiti e dove soprattutto Manda e Malin contribuiscono a lasciare nel lettore una forte sensazione di freschezza e autenticità.

Alice Bigli (da LiBeR 144)

Poi prenderemo New York
Ellen Strömberg;
trad. di S. K. Milton Knowles
Terre di Mezzo, 2024, 240 p.
€ 15,00 ; Età: da 14 anni

La lotta contro il nazismo e la sua volontà di dominio è stata guerra di popoli, con atti eroici e sacrifici individuali inenarrabili. Questo libro, basato su una storia vera e primo romanzo dell’autrice britannica di origine indiana tradotto in italiano, documenta con efficacia il contributo personale alla vittoria sul male assoluto versato da quattro giovani amiche che sono riunite dal caso, a inizio dell’anno scolastico 1936/1937, nell’esclusivo collegio femminile di Barrowfield nel Sussex, un istituto riservato ai rampolli dell’aristocrazia internazionale, ritenuto dalle famiglie un affidabile riparo dalle intemperie storiche che si stanno abbattendo sull’Europa e su buona parte del mondo. Dall’India, dove è in corso il complicato processo di decolonizzazione, provengono Gwendoline, figlia di funzionari del governo inglese, e Noor, principessa del karanji. Dalla Polonia, già minacciata dall’espansionismo tedesco e dal crescente antisemitismo, arriva Vera, la cui famiglia ebrea è stata dispersa da un pogrom e da Parigi viene Dodo, affidata alle cure degli zii dai ricchi genitori filonazisti e giramondo. Ma il clima che si vive nel collegio, sostanziato dalla acuita coscienza civile delle giovani, è quello che accomuna i cittadini europei di ogni altra condizione sociale: un’ansia opprimente per le notizie degli eventi tragici che si accumulano e lasciano intravedere lo scoppio del conflitto mondiale. Con lo stesso pathos il lettore segue il lento avvicinarsi della guerra, in empatia con le protagoniste. Arrivano gli echi della guerra civile spagnola, degli orrori della notte dei Cristalli, e dei tentativi falliti da parte dei governi liberi di bloccare le mosse naziste, fino alla guerra guerreggiata, con l’occupazione di Parigi e i bombardamenti sull’Inghilterra. È il momento di impegnare la propria vita nel conflitto e le ragazze faranno la loro parte, nei servizi di intelligence o tra le fila della Resistenza francese, fino alle conseguenze ultime. La complessità della trama, articolata su una rigorosa documentazione, e la sua ricchezza stilistica risparmiano al lettore il rischio della retorica, proponendogli una storia appassionante, un magnifico affresco storico sulla memoria che ha il ritmo e la presa di una spy story.

Riccardo Pontegobbi (da LiBeR 144)

Non vi scorderò mai
Jamila Gavin;
trad. di E. Gnecchi Ruscone
Giunti, 2024, 382 p.
€ 16,00 ; Età: da 13 anni

Non c’è opuscolo patinato, con foto di alberi tirati a lucido e radure dove non vola una zanzara, che possa far cambiare idea a Kemi: una settimana di avventure tra i boschi, per il campo estivo che la madre gli sta prospettando, non potrà essere che un disastro. E se l’alternativa sono le umilianti attività ricreative organizzate in città dal centro estivo scolastico, dove il massimo del divertimento è “pedinare qualche povero insetto con la lente d’ingrandimento”, la “scelta” suona come un’imposizione ancor più insopportabile. Il programma, catastrofico per un outsider ribelle come Kemi, prevede di condividere l’esperienza con quaranta ragazzini ben allineati entro i consueti ranghi: “i fighi, i nerd, gli sportivi, i primi della classe, le figlie di papà”, divisi in gruppetti che sparlano di altri gruppetti. Anche gli educatori responsabili del campo sono fedeli ai loro cliché: alternativi e ambientalisti, dediti alla meditazione, devoti oltre ogni dubbio all’infinita saggezza del cosmo. Non manca il bulletto di turno, con il suo seguito di scagnozzi; e poi c’è Jörg, ancora più “fuori dal coro” dello stesso Kemi, remissivo e diverso da chiunque nel modo di non fare e di non parlare come gli altri: la vittima perfetta. Kemi e Jörg finiscono nella stessa camera, diversi anche tra loro ma affini proprio per quella consapevole e ostinata unicità che li emargina dai compagni. Nessuno dei due è disposto a omologare la sua personale e complessa esperienza della vita con la definizione che ne danno gli altri. Viaggiano controcorrente e si affiancano, in un silenzio “possibile soltanto quando hai qualcosa di importante da dire”. Come nelle migliori scritture, niente è come appare, e quel mondo ostile condiziona anche Kemi, come un lupo misterioso e solitario che appare dal nulla: alimenta paure, reprime rabbie, gli impedisce di fidarsi dei propri sentimenti verso il nuovo amico. L’umorismo di Stanišić è tagliente e liberatorio, empatizza con i personaggi ma ci risparmia retoriche e buonismi su cosa sia l’adolescenza vista dagli adulti, su come siano gli adulti visti dagli adolescenti, e sul perché gli adolescenti dovrebbero andare tutti d’accordo tra loro.

Fausto Boccati (da LiBeR 144)

Il lupo
Saša Stanišić,
ill. di Regina Kehn
trad. di C. Valentini
Iperborea, 2024, 192 p.
(I miniborei)
€ 16,00 ; Età: da 12 (11?) anni

L’unità che misura una sorgente di luce è il Lumen, che è anche parte del titolo di un album illustrato, Lumen. Chi ha nascosto le stelle?, edito da una giovane e promettente casa editrice trentina, dedicato all’inquinamento luminoso, un tema poco frequentato, quasi assente, nella letteratura divulgativa per bambini e ragazzi e, in genere, nel dibattito ecologico. Eppure l’illuminazione artificiale, se da una parte apporta benefici nella nostra vita quotidiana, dall’altra è innegabilmente inquinante: non solo, come ben sanno gli astronomi, disturba la visione del cielo stellato, ma ha anche un impatto negativo sulla vita degli animali, delle piante e degli uomini. Proprio su questo aspetto si concentra l’attenzione del libro, che si rivela uno strumento prezioso per esplorare un fenomeno diffuso che parte dalle aree urbane, dove luci intense puntate verso l’alto, strade, edifici sfavillanti diventano una minaccia per gli uccelli migratori, che possono perdere la rotta, sbattere contro gli ostacoli, finire in pasto ai predatori... Anche gli insetti e le falene, la cui opera di impollinazione è fondamentale negli ecosistemi, sono “vittime” dell’eccessiva luce delle nostre città. Quella dei lampioni ad esempio, che arriva da direzioni inaspettate e disorienta questi minuscoli organismi. Se poi dalle città ci spostiamo sulla costa poco cambia. Una buona parte delle regioni costiere del mondo è illuminata dalla luce artificiale che incide pesantemente sulla vita degli animali acquatici andando a interferire persino sulla loro riproduzione. Anche la flora infine risente di questo insidioso inquinamento, col risultato che alcune specie di piante anticipano i tempi di fioritura rischiando di non trovare gli impollinatori giusti. Che fare? Come muoversi in un ambiente nel quale coesistere diventa sempre più complicato? Innanzitutto acquisire consapevolezza delle conseguenze dell’inquinamento luminoso, un fenomeno che ci riguarda da vicino. E il libro rappresenta un primo riuscito tentativo in questa direzione. La sua lettura potrebbe indurre ad agire, magari partendo dal basso, da semplici gesti quotidiani, che sommati avrebbero un peso, per riprendersi le stelle nascoste? Ce lo auguriamo, ce ne sarebbe davvero un gran bisogno.

Francesca Brunetti (da LiBeR 144)

Lumen
Valentina Gottardi, Maciej Michno,
supervisione scientifica di Danio Miserocchi
Cocai Books, 2024, 36 p.
€ 24,00 ; Età: da 7 anni

Il tema è cult. E la bibliografia di riferimento nutritissima, si pensi all’intramontabile Chi me l’ha fatta in testa? di Werner Holzwarth e Wolf Erlbruch (Salani, 1998). Ben lo sa il coraggioso editore Uovonero che con La grande fabbrica delle cacche, libro di forte impatto grafico-narrativo e spassosa originalità, si espone, e ragionevolmente senza timore, al rimando col testo pioniere in tema di escrementi-indagine, La cacca. Storia naturale dell’innominabile (Editoriale Scienza, 2004), di Nicola Davies e Neal Layton, Premio Andersen 2005 come miglior libro di divulgazione, continuamente ristampato.
L’autrice, la francese Nadja Belhadj, l’abbiamo già conosciuta con i due libri pubblicati da Ippocampo a soggetto ambientale-naturalistico, tra cui il bellissimo Il ritorno dei lupi (2024), storia di rewilding nel Parco di Yellowstone. Dell’illustratore belga Philippe De Kemmeter, vincitore del Prix de la Gravure et de l’Image imprimée, ci ha divertito il pinguino di Papà è connesso (Emme, 2016), volatile per cui ha probabilmente De Kemmeter ha un debole, dato che qui ritorna quale cicerone per condurci nei misteri dell’argomento. Lo fa con uno stile agile e ironico da cui trapela l’indole di fumettista dell’illustratore, con un segno che sembra sempre di getto appena al di fuori dall’improvvisazione dello schizzo.
Strutturato con una narrazione a didascalia, o a piccoli blocchi, sotto le numerose immagini il volume si snoda fra le diverse tematiche entrando nel dettaglio di cosa siano gli escrementi e del perché siano così preziosi dal punto di vista biologico e cruciali per l’ecosistema. Rigore scientifico e humor affrontano, solo per citare alcuni capitoli, Gli animali alla toilette, Archeologia degli escrementi, Le cure a base di cacche. Un libro divertente, da leggere anche zappingando, di grande valore etico per riflettere sulla connessione tra noi e i viventi. La pagina del cuore? Quella del vombato e della sua cacca quadrata. Potrebbe essere un’invenzione di Roald Dahl, ma è semplice natura, naturalmente geniale.

Elena Baroncini (da LiBeR 144)

La grande fabbrica delle cacche
Nadja Belhadj,
ill. di Philippe De Kemmeter;
trad. di S. Bandirali
Uovonero, 2024, 48 p.
(I geoidi)
€ 15,00 ; Età: da 8 anni

Il tema è cult. E la bibliografia di riferimento nutritissima, si pensi all’intramontabile Chi me l’ha fatta in testa? di Werner Holzwarth e Wolf Erlbruch (Salani, 1998). Ben lo sa il coraggioso editore Uovonero che con La grande fabbrica delle cacche, libro di forte impatto grafico-narrativo e spassosa originalità, si espone, e ragionevolmente senza timore, al rimando col testo pioniere in tema di escrementi-indagine, La cacca. Storia naturale dell’innominabile (Editoriale Scienza, 2004), di Nicola Davies e Neal Layton, Premio Andersen 2005 come miglior libro di divulgazione, continuamente ristampato.
L’autrice, la francese Nadja Belhadj, l’abbiamo già conosciuta con i due libri pubblicati da Ippocampo a soggetto ambientale-naturalistico, tra cui il bellissimo Il ritorno dei lupi (2024), storia di rewilding nel Parco di Yellowstone. Dell’illustratore belga Philippe De Kemmeter, vincitore del Prix de la Gravure et de l’Image imprimée, ci ha divertito il pinguino di Papà è connesso (Emme, 2016), volatile per cui ha probabilmente De Kemmeter ha un debole, dato che qui ritorna quale cicerone per condurci nei misteri dell’argomento. Lo fa con uno stile agile e ironico da cui trapela l’indole di fumettista dell’illustratore, con un segno che sembra sempre di getto appena al di fuori dall’improvvisazione dello schizzo.
Strutturato con una narrazione a didascalia, o a piccoli blocchi, sotto le numerose immagini il volume si snoda fra le diverse tematiche entrando nel dettaglio di cosa siano gli escrementi e del perché siano così preziosi dal punto di vista biologico e cruciali per l’ecosistema. Rigore scientifico e humor affrontano, solo per citare alcuni capitoli, Gli animali alla toilette, Archeologia degli escrementi, Le cure a base di cacche. Un libro divertente, da leggere anche zappingando, di grande valore etico per riflettere sulla connessione tra noi e i viventi. La pagina del cuore? Quella del vombato e della sua cacca quadrata. Potrebbe essere un’invenzione di Roald Dahl, ma è semplice natura, naturalmente geniale.

Elena Baroncini (da LiBeR 144)

La grande fabbrica delle cacche
Nadja Belhadj,
ill. di Philippe De Kemmeter;
trad. di S. Bandirali
Uovonero, 2024, 48 p.
(I geoidi)
€ 15,00 ; Età: da 8 anni

Con questo romanzo dell’autore nederlandese Gideon Samson, Camelozampa aggiunge un nuovo tassello al progetto Reading Diversity, cofinanziato dall’Unione Europea con l’obiettivo di favorire la circolazione a livello transnazionale delle letterature europee meno diffuse. L’impronta della letteratura nordica si percepisce da subito nelle vicende di Jakob, il giovane protagonista olandese, spedito nella piccola isola greca dove vive il padre, in quanto i piani della madre non contemplano la sua presenza quell’estate. L’incontro con il padre, che gestisce un ristorante sull’isola, è segnato da imbarazzo e silenzio, mentre la sua decrepita auto procede attraverso piccoli villaggi, curve e strade piene di buche, quasi a segnare l’ingresso in un nuovo mondo. Arrabbiato e deluso, Jakob si rinchiude nella calura della sua stanza a leggere interrottamente i suoi fumetti, fino a quando, dopo un violento scontro verbale col padre, si ritrova a perdersi tra le stradine sconosciute dell’isola, dove incontra Michalis, un ragazzino mezzo greco e mezzo olandese come lui, che con un sorriso disarmante e un’allegria contagiosa abbatte le sue resistenze. Da subito, Jakob sente emergere dentro di lui sensazioni sconosciute, a cui non sa bene dare un nome: è l’inizio di un’amicizia autentica che dà senso a tutte le esperienze vissute insieme in quell’insolita estate, dalle lunghe nuotate alle scorribande in bicicletta, dalla condivisione dei sentimenti più segreti alla contemplazione del cielo stellato. Un sentimento che diventa un’amicizia a tre con l’arrivo di Puck, la ragazza di Michalis, fino a quando i confini tra amicizia e amore cominciano a sfumarsi, e allora tutto sembra vacillare. Ma l’adolescenza è anche l’età della purezza d’animo, della fiducia e della generosità, ed è in grado di affrontare tutte le prove, anche le più difficili. Emblematica della condizione adolescenziale, l’isola diventa il luogo ideale in cui recidere i legami con la quotidianità, in cui sentirsi finalmente vivi e felici, scoprire e sperimentare i sentimenti più importanti e autentici e guardare in profondità dentro di noi. Un libro di una dolcezza struggente, capace di cogliere i moti dell’animo adolescenziale proprio in quel momento di passaggio dopo il quale nulla sarà più come prima.

Gabriela Zucchini (da LiBeR 144)

Giorni sull’isola
Gideon Samson;
trad. di O. Amagliani
Camelozampa, 2024, 225 p.
(Gli arcobaleni)
€ 12,90 ; Età: da 12 anni

I libri di Ulf Stark, autore svedese che non richiede presentazioni, sono fatti della stessa materia dell’infanzia: imprendibile, crudamente autentica, incantevole, spiazzante e sempre diversa e più complessa di come la immaginiamo e descriviamo. Molto più corporea, molto più spirituale. Immaginifica e generativa sempre.I bambini giocano, per sperimentare possibilità di crescita e di relazione. Sbagliano, si allarmano, sono crudeli a volte, usano parole non eleganti, sperimentano possibilità fisiologiche non urbane, scoprono strade per liberarsi dalle pastoie delle aspettative adulte nei canti più nascosti.I bambini di Stark ci danno l’impressione di avere accesso, per un prodigio legato alla letteratura, al loro mondo segreto, incongruo e perfetto, dove l’amicizia può aiutare a correggere la rotta della vita che è sempre in balia del vento. In questo breve romanzo, Diventerò una star, pubblicato da Iperborea nella collana I miniborei, i protagonisti Astor e Ruben sono amici, e insieme trovano modi per realizzare un ambizioso progetto di Astor: diventare qualcuno di famoso, come per altro sembra suggerito dal suo nome. Ma la sua è un’infanzia sbilenca, gli adulti si preoccupano, i suoi molti talenti – muovere le orecchie, saper fischiare benissimo, camminare in verticale e imitare la campanella, oltre che controllare perfettamente la propria emissione aerofagica – non rientrano in quelli ritenuti più utili, sia a scuola che nella vita. Anche il suo aspetto fisico è causa per lui di insicurezza, in questa condizione un po’ inquieta che vive, con leggerezza. Un amico, Ruben, un libro, un’arte potente e misteriosa come quella dell’ipnosi, vicende raccontate con la grazia narrativa e l’ironia proprie di Stark, e il pensiero magico dei bambini protagonisti e dei lettori sarà appagato da vicende in cui Astor riesce a conquistare un potere straordinario e una nuova visibilità stellare.

Marcella Terrusi (da LiBeR 144)

L’energia dell’infanzia
Diventerò una star
Ulf Stark,
ill. di Mati Lepp;
Trad. Di L. Cangemi
Iperborea, 2024, 64 p.
(I miniborei)
€ 13,00 ; Età: da 6 anni

Penso che i bambini e le bambine saluteranno con gioia questo secondo fumetto del Postino Spaziale. Il primo è stato un successo di critica (solo in Italia ha vinto il premio Orbil e il premio Comicon) e soprattutto di pubblico.Guillaume Perreault è un autore, illustratore, fumettista canadese. Il suo tratto chiaro e ironico è perfetto per interpretare questo Postino, un personaggio geniale perché vive un’apparente tranquilla routine in un contesto non solo spaziale ma del tutto strampalato (il capufficio è una piovra!). Nel primo volume avevamo incontrato un postino abitudinario, un ometto dall’aspetto ordinario, stempiato, grande naso e un po’ di pancetta la cui vita veniva sconvolta a causa di un nuovo giro di consegne spaziali. Nel secondo volume è sempre lui ma, avendo ormai preso gusto per l’avventura, si presenta baldanzoso al capo-piovra per ottenere un nuovo incarico in pianeti sconosciuti. Quello che lo aspetta è deludente: una tirocinante dalla chioma azzurra fluente che lui, un solitario, dovrà istruire e una sola misera lettera da consegnare.
Babai, il pianeta mercato, è la loro destinazione; li vediamo vagare per le strade alla ricerca dell’indirizzo, in una città alla Blade Runner ma imbevuta di ironia irresistibile. Strutturalmente, mentre nel primo volume l’autore ci aveva condotti attraverso una sequenza di atterraggi in nuovi pianeti e relativi incontri (memorabile quello con il “principe piccolo”, antipatica parodia del noto personaggio di Saint-Exupéry), qui l’avventura si concatena come una vera spy story dove la giovane Marcelle, la tirocinante, diventerà l’asso nella manica, pilotando addirittura l’astronave. Pagina dopo pagina è un dipanarsi della storia, pieno di colpi di scena, dove ogni personaggio si rivela diverso da quello che ci aspettavamo. I Cosmobanditi a bordo delle moto spaziali sono imbranati; Yolin, lo spaziostoppista apparentemente sciocco che fa l’autostop suonando la chitarra su un precario masso spaziale, avrà un insperato guizzo di furbizia; e Bob il postino riuscirà ad arrivare in fondo anche a questa avventura e attraverso la sua storia i piccoli lettori, divertendosi a più non posso, rifletteranno su stereotipi e ribaltamenti, dimostrandoci che si può pensare e ridere contemporaneamente.

Cristina Busani (da LiBeR 144)

Cosmobanditi motorizzati
Perreault, Guillaume;
Sinnos, 2024, 144 p.
(Prima graphic)
€ 16,00 ; Età: da 8 anni

Da che la letteratura Young Adult è nata, con storie di realismo tagliente come quelle firmate da Susan Hinton e Robert Cormier, la critica specializzata si interroga sull’opportunità di occuparsi, nella narrativa destinata ai giovani, del male di vivere che già abbondantemente si incontra, con enfasi di accenti, sui social e nei media. Nel suo brillante esordio in questa letteratura, il drammaturgo e sceneggiatore Tobia Rossi sceglie di raccontare ai suoi lettori, mediante una prosa asciutta dal ritmo incalzante, che non tutti i finali sono felici, nella finzione narrativa così come nella vita, perché – come continua a insegnarci l’instancabile penna di Stephen King – il mondo ha i denti e in qualsiasi momento può morsicare. Ispirato a uno spettacolo teatrale vincitore del Mario Fratti Award 2019, Cosa siamo nel buio mostra, senza filtro alcuno, il buio dell’esistenza, gettando una coraggiosa luce sulla realtà del bullismo omofobico. Il suo protagonista, il quindicenne Gio, è un ragazzo omosessuale, sensibile e minuto, continuamente preso di mira dal gruppo dei bro. Incapace di sostenere il peso delle umiliazioni e della violenza subite, Gio fugge di casa e si nasconde in una grotta sotterranea, un ventre oscuro e insieme rassicurante nel quale pazientemente attende Mirko, il ragazzo che ama e che da tempo osserva, colui che, avendo scoperto il suo nascondiglio per caso, farà da tramite tra i due mondi. Di lui Gio si fida, nonostante appartenga ai bro, nonostante abbia riso di lui e lo abbia chiamato ‘Fogna Man’: intuisce che anche Mirko custodisce ferite e cicatrici, e sa che può diventare complice di questo suo piano che sempre più si configura quale iniziazione cruda e pericolosa. Un’iniziazione che chiede un tributo di sangue e lascia, infine, letteralmente senza fiato. In un finale che sorprende, giungendo inaspettato – come nella vita reale, lo strappo violento non si annuncia, arriva e basta e coglie impreparati, inermi – Rossi chiude con una traccia di speranza che tra le pieghe dell’orrore è ben celata, come il suo protagonista nelle profondità della terra. È la speranza della verità, che ai giovani non va negata, per quanto dolorosa e asfissiante.

Elena Guerzoni (da LiBeR 144)

Cosa siamo nel buio
Tobia Rossi,
Mondadori, 2024, 256 p.
(I grandi)
€ 17,00 ; Età: da 14 anni