Nella casa di Pepe e Olivia fervono i preparativi per una festa. L’impazienza dei due bambini è grande e così la mamma pensa bene di mandarli a comprare il pane. Una piccola passeggiata nel quartiere, giusto per ingannare l’attesa. In quel breve tragitto, però, incontri e pieghe del discorso fanno affiorare una serie di ricordi. Sono ricordi di giorni ordinari in cui sono accadute cose memorabili: il ritrovamento di un gattino, un’avventura selvaggia a casa dei nonni, la ricerca di una cartella smarrita, un film di vampiri guardato di nascosto o un’improvvisa nevicata notturna.
Cose memorabili, per l’appunto, dove la memorabilità poco ha a che vedere con lo sbalorditivo e molto con le emozioni, con i piccoli guizzi nelle cose di ogni giorno. La commissione dal panettiere diventa così cornice di una serie di episodi apparentemente slegati tra loro, ma in realtà accomunati dalla capacità di lasciare un segno nelle vite dei due fratelli. Protagonista assoluta di questi racconti è una quotidianità imperfetta e verissima in cui si muovono personaggi vivaci e credibili. Insieme a Pepe e Olivia, troviamo spesso i genitori, i nonni, i cugini e gli amici più stretti: figure mai stereotipate in cui è facile riconoscersi tanto per i bambini quanto per i grandi che eventualmente leggono con loro.
Camille Jourdy ha, infatti, un’abilità pregevole: quella di cogliere gli aspetti salienti del reale e di restituirli con grande ironia e naturalezza. La scelta del fumetto, in questo, risulta estremamente efficace perché nei dettagli dei volti, delle posture e degli ambienti, così come nel tono dei dialoghi e nei tempi dei botta e risposta, relazioni e situazioni prendono una forma molto definita.
Corposo eppure snellissimo perché fresco e godibile anche a puntate, Pepe e Olivia porta l’inconfondibile stile dell’autrice, in cui si mescolano linee fini, toni pastello, tavole piene e ritmi pacati. La delicatezza del tratto riflette quella delle atmosfere dipinte, anche quando ci si perde nel bosco o la festa tanto attesa pare risolversi in un bel niente. D’altronde, come canta in chiusura Pepe: “Io faccio un gran sorriso perché ho capito appena che con le feste di un bel niente la vita è più serena”.

Elena Corniglia

Pepe e Olivia. La grande festa di un bel niente
Camille Jourdy;
trad. di S. Cavenaghi
Arka, 2026, 128 p.
€ 20,00; Età: dai 7 anni

In un mondo sconvolto dalla caduta improvvisa delle Creature alate – angeli che piovono dal cielo, senza vita, seminando paura, fanatismi e avidità – una ragazza vive un crollo più silenzioso, ma non meno devastante. Jaya ha diciassette anni, e dieci giorni prima ha perso sua madre in un incidente di cui si sente responsabile. Leah, la ragazza che ama, è scomparsa senza spiegazioni. Il suo universo si muove come sotto vetro, attutito, sospeso.
È in questo vuoto che accade l’impossibile: un angelo vivo le precipita davanti, ferito a un’ala. Jaya lo guarda senza capire, come si osserva qualcosa che sfugge e attrae allo stesso tempo. Con l’aiuto di Allie e Calum, due amici che lottano per proteggere le Creature dallo sfruttamento e dalla crudeltà, decide di nasconderlo e di prendersene cura. Quel gesto, fragile e ostinato, la trascinerà in un percorso che la obbligherà a guardare dentro di sé, a interrogare la ferita e il desiderio, la colpa e la possibilità del riscatto.
L’autrice costruisce una storia attraversata da una magia sottile, mai esibita, che si insinua tra le pieghe della realtà come un soffio. Si avverte l’eco di un immaginario à la David Almond – quel modo di far tremare la linea tra il possibile e l’impossibile, tra l’umano e l’altro – ma ciò che colpisce è come questa suggestione venga trasformata in qualcosa di intimo e personale. Una voce che non imita, ma trova un suo tono.
È un romanzo che parla di perdita e di fragilità, ma anche della forza gentile che spinge a scegliere la cura, persino quando tutto sembra perduto. Una storia che si apre un poco alla volta, come una ferita che inizia finalmente a respirare. E quando si richiude, lascia un calore inatteso, una scintilla che continua a brillare anche dopo l’ultima pagina.
Consigliato dai 14 anni, ma capace di toccare chiunque cerchi – o abbia cercato – il proprio posto nel mondo.

Matteo Biagi

Out of the blue. Dal cielo all’improvviso
Sophie Cameron;
trad. di L. Cojazzi
Terre di Mezzo, 2026, 272 p.
(Slanci)
€ 16,00; Età: da 14 anni

Negli ultimi anni sono comparsi alcuni fumetti, pensati per la fascia 7-10 anni, felici per l’idea narrativa che li sorregge e ben costruiti nella sceneggiatura. Tra questi merita sicuramente un posto d’onore la serie di Miss Cat, che con il titolo Il tesoro del Viking King è arrivata al suo quinto volume. 
Nata dalla fantasia di una coppia francese, Jean-Luc Fromental e Joëlle Jolivet, già vincitori del premio Andersen 2007 con l’albo Trecentosessantacinque pinguini, Miss Cat vede i due autori che lavorano in perfetta sintonia, firmandone testo e immagini. Miss Cat è una giovane investigatrice privata con una caratteristica particolare, ovvero è sia gatto che umana. Ha sembianze vagamente feline e indossa una cuffietta con orecchie da gatto, ma ciò che la rende davvero irresistibile è la sua natura ambigua: parla, ragiona e agisce come un essere umano, eppure conserva movenze, istinti e passioni tipicamente feline. Si arrampica con agilità sorprendente, adora latte e croccantini, possiede sensi acutissimi. Questa continua ambiguità, queste oscillazioni del comportamento rendono il personaggio irresistibilmente affascinante. Attorno a lei ruotano due straordinari personaggi secondari: Ole, il polpo barista del “Milk Polp’z Bar” e soprattutto Griselda, la signora archivista del quotidiano “Dåg Tablet”, indispensabile aiutante di Cat che, con la sua memoria eccezionale, reperisce tutte le informazioni necessarie alle sue investigazioni e spesso l’accompagna nelle sue avventure, nonostante si muova su una sedia a rotelle.
In questo quinto volume, il motore dell’avventura è la sparizione di Ole, che porterà Miss Cat e Griselda a svolgere indagini intricate fino al relitto Viking King, in un crescendo di colpi di scena surreali ed epifanie inaspettate. Il ritmo è dinamico e tiene il giovane lettore incollato alle pagine, a fianco dell’investigatrice-gatto che in questa avventura arriva a indossare una muta da sub e a inabissarsi nel mare profondo nonostante la sua natura felina non sia certo amica dell’acqua. A completare il fascino di questo e degli altri volumi della serie è l’accurata ambientazione nordica con architetture, oggettistica e scritte e parole in alfabeto scandinavo che contribuiscono a creare un mondo coerente e immersivo che coinvolge bambine e bambini in un altrove davvero affascinante.

Cristina Busani

Miss Cat. Il tesoro del Viking King, 
Jean-Luc Fromental, 
ill. di Joëlle Jolivet
Fatatrac, 2026, 64 p.
(Fatacomics)
€ 9,90; Età: da 8 anni

Da bambina adoravo gli almanacchi, quella possibilità di accedere a un mondo di informazioni, di solito in salsa pop, offerte in un ordine classificatorio, in una forma tassonomica e creativa che invita alla consultazione, facilita la memoria, si offre alla curiosità enciclopedica dei bambini…
Il libro di marzo è parte di un progetto, raffinato e colto, che coprirà tutti e dodici i mesi, in ordine non cronologico, e poggia proprio su questo gusto e su questa motivazione pedagogica, cioè il desiderio di organizzare informazioni per destinarle ai bambini, nel segno dell’eccellenza editoriale.
La struttura cronologica è straordinariamente utile per la familiarizzazione con lo scorrere del tempo, lungo una linea di eventi in successione. Il tempo però non ha solo una progressione, ma una stratificazione che permette al lettore di costruire un ideale mese in cui ogni giorno appartiene a un anno diverso: ogni giorno, un fatto, rigorosamente controllato nella veridicità delle fonti, racconta qualcosa di memorabile accaduto nella storia.
Un fatto piccolo o grande, individuale e collettivo, afferente agli ambiti più diversi della cultura, della musica (molti Beatles!), dell’arte, della politica, della scienza, che quel giorno omaggia e ricorda, riconsegnandolo alla memoria collettiva.
Il lettore si trova davanti, confezionata nei testi eleganti di Ivan Canu, una narrazione del reale e dell’immaginario, che restituisce al tempo, e al tempo delle nostre vite e delle vite bambine, il legame con ciò che è stato ed è altrove, in altri tempi e in altri spazi: il senso della storia collettiva.
Un senso complessivo di orizzonte aperto, eppure di molti itinerari possibili e percorribili, scelti, curati nel dettaglio e illustrati da Maria Lucia Carbone, che ha costellato le pagine di visioni inaspettate, pervade il libro, secondo volume di un progetto ambizioso, che offrirà omaggi ai mesi, ai giorni e agli eventi di un intero anno.
Il libro, come accade con molti progetti di Nomos, editore che unisce alla vocazione divulgativa e scientifica l’eccellenza della curatela editoriale, qui di Davide Calì, si presta a molteplici letture, e potrà abitare e seminare amore per la conoscenza, e per il libro, in luoghi e contesti diversi, a partire dalla scuola, per lettori di ogni età.

Marcella Terrusi

Il libro di Marzo
Ivan Canu,
ill. di Maria Lucia Carbone
Nomos, 2026, 72 p.
(I libri dei mesi)
€ 24,90; Età: da 11 anni

Haven’s End è una comunità chiusa, avvolta dai boschi e circondata da montagne, dove il tempo si misura secondo i cicli agricoli e la Linea Rossa − il confine invalicabile del villaggio − separa i suoi abitanti da un mondo che viene descritto come corrotto e pericoloso. Rebecca, sedici anni, è cresciuta in questo ordine immutabile. Ma è anche l’unica che si fa domande. Guido Sgardoli costruisce un romanzo che sa usare le convenzioni del genere distopico per teenager − la comunità chiusa, la ribelle incompresa, la verità nascosta − senza mai scivolare nel meccanismo prevedibile. L’inizio è lento e radicato nella quotidianità: il lettore entra in Haven’s End insieme a Rebecca, ne assapora la semplicità prima di cominciare a sentirne il peso opprimente. È una scelta narrativa efficace, perché quando la ragazza viene catturata, processata dal Consiglio degli anziani e marchiata a fuoco con la lettera D di Disobbediente, lo scandalo morale è già interiorizzato da chi legge. Il colpo di scena che struttura l’intera storia − il mondo esterno non è il passato medievale immaginato da Rebecca, ma il 2042, con droni, intelligenza artificiale e tecnologia digitale − è costruito con pazienza e svelato a distanza giusta. Gli oggetti misteriosi trovati nella stanza sottoterra (un tablet, uno smartphone, una torcia) diventano indizi di un altrove che la protagonista non ha ancora gli strumenti per decodificare. Sgardoli gioca bene con la differenza di vocabolario tra i due mondi: la stranezza dell’elettronica descritta con parole ottocentesche produce un effetto straniante, quasi umoristico, che alleggerisce la tensione senza smontarla. In appendice, la nota d’autore chiarisce l’ispirazione: la riflessione sulle comunità Amish e l’idea di contrapporre stili di vita distanti quasi due secoli. Sgardoli ammette anche di aver collaborato con un’IA per alcune descrizioni tecniche, una scelta coerente con i temi del libro e dichiarata con trasparenza. Haven’s End funziona soprattutto come romanzo di formazione: Rebecca è una ragazza capace di sopportare, osservare e dubitare − qualità più rare e più significative del coraggio fisico. Un libro che parla ai ragazzi di libertà e del valore di un dubbio costruttivo in un’epoca di manipolazione verbale, visiva e di conoscenza.

Matteo Barbiero

Haven’s End
Guido Sgardoli
Edizioni San Paolo, 2026, 224 p.
€ 16,00; Età: da 12 anni

Beausoleil, soleggiata cittadina della costa azzurra a ridosso del Principato di Monaco, sembra un nome inventato ad arte per fare da scenario a una allegra storia per bambini, dove famiglie perfette crescono figli allegri e spensierati.
Invece la città del bel sole esiste davvero: si tratta di un groviglio di salite e discese a picco sul mare “tra rocce, palazzi, mare e cielo” con una popolazione cosmopolita in cui “il 60 per cento delle persone ha una lingua madre diversa dal francese e il 70 per cento proviene da famiglie economicamente svantaggiate” ed è qui che, un giorno, approdano anche Elodie e la sua bambina di 10 anni.
Elodie, mamma single e fiorista disoccupata, con alle spalle un passato difficile e un presente incerto, non ha perso il suo ottimismo insieme ai suoi denti: convinta di essere un fiore con il compito di portare gioia nella vita degli altri, tutti i giorni fa volontariato presso la scuola della figlia vestita in modo stravagante e con un sorriso che conquista tutti, nonostante l’imbarazzo della sua bambina per questa mamma alternativa così presente e conosciuta dai suoi amici.
Quando arriva inatteso un lavoro nel Principato di Monaco, frutto dell’intraprendenza della piccola protagonista in cerca di spazi per sé e di qualche soldino in più, questo sembra costituire per lei un punto di arrivo, regalandole soddisfazioni professionali, una stabilità economica e, forse, anche un buon matrimonio. Elodie, però, si rende conto che anche lei può sognare e osa chiedere di più.
Una storia tutta al femminile che parla di madri anticonvenzionali, cuori generosi, mariti che non sono così indispensabili e principi che esistono davvero, anche se non fanno più di tanto la differenza.
In questo breve racconto illustrato, destinato ai bambini e bambine dagli otto ai dieci anni di età, gli autori Susie Morgenstein (testo) e Serge Bloch (illustrazioni) si divertono a citare la loro opera più famosa nel catalogo Babalibri, Anche le principesse vanno a scuola, e offrono loro uno spaccato di umorismo, leggerezza e fiducia nelle loro possibilità, anche nel caso in cui alla partenza non siano collocati, esattamente, fra i favoriti.

Serena Marradi

Il fiore delle strisce pedonali
Susie Morgenstein,
ill. di Serge Bloch;
trad. di M. Bastanzetti
Babalibri, 2026, 84 p.
(Superbaba)
€ 12,00; Età: da 8 anni

Theet: You Only get Two Sets è il titolo originale di questo divertente libro illustrato dedicato ai denti: un titolo inequivocabile che la dice lunga sull’importanza che i denti rivestono nella vita di ciascuno di noi. A differenza degli squali o dei coccodrilli, che li perdono e li rigenerano di continuo − si legge nel libro − l’uomo ha a disposizione i denti di latte che, dopo la fase della dentizione mista, lasceranno il posto a quelli permanenti. Ecco perché conviene imparare a conoscerli e a prendersene cura: questo libro vuole dirci tutto su questa parte fondamentale del corpo umano. L’autrice Magda Garguálková e l’illustratrice Marie Urbánková li presentano al lettore per quello che sono, organismi viventi complessi, dotati di parti visibili: la corona, lo smalto, e le parti che ci sono ma non si vedono. Ne illustrano in modo giocoso le funzioni, dalla masticazione alla fonetica – i denti permettono di parlare e non di farfugliare − sino alle loro indubbie qualità estetiche: i denti “creano il sorriso, danno forma al viso”. Una narrazione intrigante ripercorre tutte le tappe della vita del dente e si sofferma su tappe in cui i bambini possono rispecchiarsi, quando, appena nati, i denti non solo visibili, fino al momento in cui compaiono i primi molari permanenti e i denti di latte cominciano a cadere. Vi è poi la parte dedicata alla cura dei denti. Come non sorridere di fronte alle immagini di batteri che con picconi, martelli e trapani li assaltano? O alle dettagliate descrizioni degli strumenti indispensabili alla loro pulizia? Spazzolini, scovolini, filo interdentale, di cui si spiega come sono fatti, come devono essere usati per una corretta igiene della bocca nella quale avviene una lotta quotidiana tra i cibi amici e i nemici giurati dei denti: caramelle, dolciumi, bevande zuccherate. Non manca infine la descrizione dello studio del dentista. Servirà a placare l’agitazione, la paura o il nervosismo comuni ai bambini che non lo hanno mai frequentato? Forse, certo è che viene presentato come un luogo attraente, ad alta dimensione tecnologica, tutto da scoprire, che aggiunge un tassello di conoscenza a Denti: istruzioni per l’uso, un libro che non può mancare nello scaffale di una biblioteca per i più piccoli.

Francesca Brunetti

Denti: istruzioni per l’uso
Magda Garguálková; disegni di MarieUrbánková
Gallucci, 2026, 26 p.
€ 14,50; Età: da 4 anni

Ci sono libri che sovvertono la gerarchia nello scaffale degli irrinunciabili. E La finestra della scuola ha una finestra di stelle è uno di questi. L’ordito è quello dei versi di Federico Garcia Lorca, la trama quella di tre storie che si incrociano in un volume dal peso specifico stellare.
Da un lato c’è Giovanna Zoboli, che a 8 anni scopre la sua natura di Topopittore. Folgorata da Cinque lire di Stelle (Bompiani, 1971), autoconfeziona una plaquette di poemi: ghianda del progetto di editoria e ricerca che conosciamo. Dall’altro c’è Marta Rota Núñez, curatrice dell’antologia, che dà vita a un lavoro più che di traduzione sulla traduzione, operando una scelta stilistica – dopo aver riconsultato l’integrale di Lorca – dove ritmo e musicalità dettano un mood che ci restituisce “quello che Federico immaginava da piccolo, quando guardava fuori dalla finestra della scuola”. Sul sottofondo dei temi lorchiani – l’amore, la perdita, la terra, la spiritualità – le poesie, tratte dalle opere precoci, (Canciones, Cantares populares e Suites,) creano sentieri tra quotidianità, immaginario e natura in cui la risonanza dell’emozione fa sostare a ogni pagina, a ogni verso, come giustamente richiede la poesia.
E poi c’è la storia di Javier Zabala, che crea un’antologia nell’antologia con la ricchezza dei suoi stili, dei suoi mondi. Ritroviamo motivi decorativi – un veliero che riaffiora tra le pagine – figure stilizzate o ben delineate (il cavallo picassiano in Arbolè, Arbolè), uso espressionistico del colore, geometrie cubiste con orizzonti mobili (Canzone cinese in Europa), echi naif, in un linguaggio espressivo da capogiro che alterna matite, acquerello, collage, gouache, rullo, gessi: un’armonica danza dove il bianco e l’ariosità delle tavole rispondono agli spazi di silenzio dei versi.
Un libro che trasmette il fuoco sacro dell’incipit creativo e della visione perché tutti, soprattutto i bambini, non smettano di vedere “dietro i vetri appannati un albero giallo trasformarsi in uccelli”.

Elena Baroncini

La finestra della scuola ha una tenda di stelle
Federico Garcia Lorca,
ill. di Javier Zabala;
trad. di M. Rota Núñez
Topipittori, 2026, 80 p.
(Parola magica)
€ 16,00; Età: da 7 anni
  

Che cos’è il cielo? è una delle domande contenute nel libro che porta lo stesso nome, ultima uscita di Camelozampa per Aperture, la prima collana in Italia dedicata esclusivamente agli albi fotografici per l’infanzia “per stupire sguardo e mente”. Ed è proprio il caso di questo albo, sorprendente e divertente, che vede per la prima volta insieme le parole di Guia Risari e le illustrazioni di Marianna Balducci, in un felice connubio con le fotografie di Fabio Gervasoni.
Ventiquattro domande universali, tanto semplici quanto profonde, per altrettante risposte, spiazzanti e ironiche; domande e risposte aprono interrogativi, riflessioni e nuove prospettive, nella direzione del pensiero laterale e divergente.
Il testo dialoga con le illustrazioni e le fotografie; le illustrazioni si innestano sulle fotografie, dando vita a delle “fotografie illustrate”, che rendono il confine tra una e l’altra, e di conseguenza tra fantasia e realtà, sottile e affascinante. Le immagini, che ci mostrano prospettive inaspettate e micro-universi alternativi, ampliano il nostro sguardo, diventando un vero e proprio laboratorio visivo di immaginazione e meraviglia.
Le parole di Marianna Balducci spiegano il rapporto tra parola, disegno e fotografia e il processo creativo che li unisce: “Le foto vengono dal vastissimo archivio di Fabio Gervasoni e sono scattate un po’ in tutto il mondo. Queste visioni non sono set allestiti appositamente, ma ritrovamenti veri e propri in cui succede che le parole si accomodino in una porzione di mondo e facciano spazio al disegno che, come una felice interferenza, ci suggerisce quanto il quotidiano possa essere ospitale nei confronti dell’immaginazione”.
Il libro si muove su terreni diversi, tra fantasia e realtà, poesia e ironia, filosofia e gioco, senza contrapporre i campi ma piuttosto contenendoli tutti e tenendoli insieme: ed è anche questa la forza di quest’opera, pronta a stupire e divertire lettori e lettrici di tutte le età. Ispirato al francese Cent mille milliards de poèmes di Raymond Queneau, Che cos’è il cielo? si propone come stimolo per soffermarsi sui grandi perché della vita, ma anche come strumento per sperimentare infinite attività ludiche e creative.

Eléonore Grassi

Che cos’è il cielo?
Guia Risari,
ill. di Marianna Balducci, Fabio Gervasoni
Camelozampa, 2026, 56 p.
(Aperture)
€ 20,00 ; Età: da 4 anni

Ultimo libro scritto e illustrato da Giovanni Colaneri, Cerco la mia storia, è un libro sulla ricerca di sé e sull’amore per le storie. Il protagonista si rivolge direttamente al lettore dicendo di aver perso la propria storia e di non sapere dove andare a cercarla. Cosicché prova in edicola, dal barbiere, in biblioteca dove ce ne sono tantissime ma non la sua, al museo, nella giungla e persino in un sogno.
Il libro, oltre a essere molto divertente, si presta a più letture e a lettori di diverse età, perché gioca sul tema della “storia”: il protagonista cerca la sua e si trova all’interno di tante storie perché si rende conto di non essere l’unico a cercarla. Fino al momento in cui prende consapevolezza che la sua storia è già cominciata dall’inizio e mentre la cerca la sta già vivendo.
Inevitabile, mentre sfogliamo le pagine, pensare alla nostra vita e alla sua forma, e anche al fatto che dentro di noi convivono tanti sé e che ogni convivenza con il mondo nasce prima di tutto dentro di noi e dipende da come orchestriamo questa moltitudine. Il rimando a questo pensiero è racchiuso nell’immagine di copertina della biblioteca che sovrasta il piccolo personaggio e che ritroviamo anche all’interno del libro. La biblioteca come metafora dell’intreccio non solo della nostra vita insieme alle altre, ma anche della nostra interiorità, che coltiviamo leggendo libri e immergendoci nelle storie.
Una metafora straordinaria di un luogo fisico e nel contempo simbolico, di archivio delle nostre vite e di “riposizionamento”.
Avvicinarsi a queste immagini infatti, oltre a farci ritrovare questo movimento nel protagonista che si sposta da un luogo all’altro, ci riporta ai ricordi dell’infanzia, al bambino che sopravvive in noi e di cui, leggendo questo albo illustrato, ci sembra di prenderci cura. Un movimento che è disegnato già dai risguardi del libro che raffigurano un labirinto.
Ci sarà un sequel del libro? Le storie di Colaneri sono così avvincenti e nello stesso tempo filosofiche, che noi ci auguriamo un altro libro, del tutto nuovo!

Paola Zanini

Cerco la mia storia
Giovanni Colaneri
Rizzoli, 2026, 48 p.
€ 17,00; Età: da 4 anni

Fa un certo effetto pensare che questa perla editoriale abbia compiuto 129 anni. Eppure, sebbene la prima pubblicazione in Svezia risalga al 1897, qui da noi giunge ora per la prima volta, grazie a Pulce, che conferma la sua vocazione per le narrazioni rivolte alla primissima infanzia. Nel catalogo della casa editrice bolognese, infatti, un posto d’onore viene riservato proprio ai whiteboards, cartonati robusti con pagine spesse, sfondi bianchi e angoli arrotondati, adatti agli 0-3 anni, che creano un’opportunità di relazione tra adulto e bambino o tra bambini più grandi e più piccoli. La proposta è ampia e trasversale, dai volumi con i numeri ai libri fotografici, e tiene conto delle competenze specifiche del target, del suo sviluppo cognitivo, di un lessico stimolante, di contenuti aderenti al vissuto e alla quotidianità dei piccolini. Ma in questo panorama ha un primato ineguagliabile, perché probabilmente è stato il primo libro della storia a essere scritto e illustrato per questa fascia d’età, Una casina piccina picciò, di Elsa Beskow, autrice e illustratrice svedese che ha lasciato un segno indelebile nella produzione letteraria per l’infanzia. Come negli altri suoi albi tradotti da Pulce, anche qui ritroviamo l’attenzione ai dettagli del mondo naturale, il tratto elegante, la presenza di ambientazioni dal tono fiabesco, la capacità di amplificare i piccoli accadimenti della vita. Ma in questo cartonato pieno di grazia e ironia colpiscono soprattutto la circolarità e sequenzialità della narrazione, la musicalità e ripetitività del testo (merito anche della traduzione e dell’adattamento a cura di Elisa Mazzoli). “Nella casina piccina picciò / della vecchina piccina picciò / c’era un tavolino piccino picciò”… A ogni cambio pagina fa la sua comparsa qualcosa di piccino picciò: la mucchina, la ciotolina, e ancora il gattino che balzò e tutto il latte si pappò. Non è solo una questione di ritmo e sonorità, ma è l’autenticità dell’episodio raccontato, la verità del micio che s’intrufola in cucina, la reazione della vecchina e il felino che fugge via per ricomparire un momento dopo, non visto. Un’avventura semplice e buffa che non ha bisogno di effetti speciali né di trovate spettacolari per entrare nel cuore di chi la incontra.

Francesca Tamberlani

Una casina piccina picciò
Elsa Beskow;
trad. di E. Mazzoli
Pulce, 2025, 20 p.
€ 8,90; Età: da 1 anno

“Oriele non è un personaggio immaginario.” Inizia così la postfazione di Paolo Cesari al lavoro di Sonia Maria Luce Possentini.
Un incipit che riporta il lettore all’inizio di questo lavoro, a rivedere i passi di Oriele per risentirne l’eco nel presente, per scorgere la differenza tra il racconto letto e la testimonianza ascoltata.
L’autrice ha raccolto e conservato le parole di Oriele, le ha custodite fino al giorno in cui erano pronte per diventare immagini e racconto.
Chissà quante volte la Possentini avrà avuto accesso all’antro buio della memoria di Oriele fino a farne suo ogni dettaglio.
Arriva poi il giorno in cui tutto è pronto per far sì che quella testimonianza si trasfiguri nel racconto de La canzone del domani.
L’immaginario ha fatto spazio alla realtà per dirsi, per continuare a far vivere Oriele e le altre ragazze che nell’anno più duro della guerra, la primavera del 1944, ebbero le schiene curve per l’obbedienza, per la fame, per la miseria in cui riduce ogni guerra.
Seppero rialzarsi, ascoltare e immaginare un presente diverso e, insieme ad altre ragazze, intonare un canto per chiedere la dignità che il lavoro deve sempre dare.
Qualche anno dopo non fu un caso se i costituenti diedero al lavoro il posto più importante, quello a cui tutti guardano, il primo articolo della nostra Costituzione.
Oriele e le altre mondine di questa storia seppero intonare una canzone tutte insieme. Milleduecento mondine rivendicarono condizioni migliori di lavoro, il loro canto si fece eco e speranza per un giorno che doveva essere il presente, in cui lavorare in libertà e dignitosamente.
E, questa, anche se la storia che viene raccontata è di ieri, resta La canzone del domani, perché ci sono diritti che vanno sempre chiesti insieme e raccontati per essere di tutti sempre.

Agata Diakovietz

La canzone del domani
Sonia Maria Luce Possentini
Orecchio acerbo, 2026, 48 p.
€ 17,50; Età: da 7 anni

Blu comincia nei risguardi. Lo sbuffo di una teiera sparge il colore del mare su un portatile aperto tra molte tazzine; nel frontespizio, una casetta rossa disegnata a mano ha contorni nitidi dentro una sbavatura di caffè: il rapporto tra immaginazione e creatività, mediato dalla relazione materno-infantile, è il tema del racconto.
Ci troviamo in un interno in cui una madre è al lavoro, china sul proprio computer, nell’atto di scrivere o, almeno, di provare a farlo. C’è una bambina che s’ingegna per riempire il tempo di una lunga attesa. Nel grigiore di una stanza senza luce, la connotazione dei personaggi è minima: nessuna caratterizzazione di dettaglio è necessaria di fronte a una maternità e a un’infanzia che condividono lo spazio della stessa stanza. Il punto di vista infantile presto accoglie quello materno: mentre la parola bambina conduce la narrazione, rivolgendosi continuamente a un ‘Tu’ per cui immagina di costruire una casa sul mare, l’impossibilità adulta di esprimersi con voce propria trova la strada del pensiero visivo.
L’ambientazione, che nel segno ci appare eterea e sospesa, richiama il nucleo narrativo di Un grande giorno di niente di Beatrice Alemagna. Ma qui la fuga dell’infanzia non corre verso l’esterno, alla ricerca di un altrove che sia fuori della porta. Stavolta il tappeto della bambina si sovrappone a quello materno: nel cuore dell’inverno, l’acqua del bicchiere si fa acquerello finché il blu non punteggi anche il tappeto più grande. Le sequenze narrative ci mostrano con precisione visiva come alla stasi creativa della madre corrisponda il levarsi in volo di un uccello blu che origina dall’immaginazione della figlia. È quando gli uccelli iniziano a moltiplicare il blu nel cielo immaginativo della bambina, fino a investire tutta la stanza, che l’adulta riprende a scrivere. Mentre una colora di rosso la porticina della loro casa in riva al mare, l’altra può alzarsi e far uscire dalla propria finestra creature nuove, blu: per metà uccelli, per metà pesci, parti di stelle. Le doppie pagine finali sono mute: chi vola ora si confonde con chi nuota, mentre la porta della casetta a poco a poco scolora. È per entrambe il privilegio del blu.

Martina De Lucia

Blu
Fabiana Canale
Balena Gobba, 2025, 56 p.
(L’isola)
€ 20,00 ; Età: da 5 anni

È in libreria Il berretto magico, un bell’albo di grande respiro e generoso formato, dall’ambientazione fiabesca di due autrici canadesi: Mireille Messier, scrittrice per ragazzi originale ed eclettica, che è anche doppiatrice, sceneggiatrice, regista e traduttrice e l’illustratrice Charlotte Parent. La bellezza e la fedeltà ai ritmi fiabeschi è garantita dalla bella traduzione della libreria Radice Labirinto, di cui avevamo già apprezzato la traduzione di Streghetta nocciola di Phoebe Wahl.
Che abbiamo a che fare con il mondo della fiaba emerge già infatti dalla lingua: l’uso dell’imperfetto, presenze come una minuscola casetta ai margini del bosco, addirittura dai versicoli al punto di scioglimento del racconto: “Berretto magico, rosso scarlatto / Cosa hai trovato per questo baratto? / Non so resistere a un dono perfetto / È notte fonda e lo scambio io accetto”.
Lo capiamo dal fatto che i due protagonisti, Isaura e Arlo, sono due fratellini che vivono soli con Crispin, il loro riccio domestico come unica compagnia. Come nelle fiabe, i bambini hanno un’urgenza, una missione da realizzare: devono trovare uno gnomo per guarire Crispin, e per farlo dovranno uscire di casa, partire in missione.
Fiabesca e piovosa è anche l’atmosfera delle illustrazioni pulite ma ricche di dettagli gustosi, realizzate con una tecnica tradizionale come le matite colorate su pagine opache, morbide.
L’originalità dell’albo risiede però in particolare nella magia che avviene allo snodo della storia: quando i bambini escono di casa e si avventurano nel bosco. Da quel momento infatti l’albo diventa anche un cerca-trova e il testo suggerisce ai lettori di aguzzare la vista, perché tra quei colori morbidi spuntano dei berretti a punta rossi, che ai protagonisti restano invisibili. I piani narrativi della fiaba si moltiplicano ed entriamo in gioco noi lettori, che possiamo seguire una storia ulteriore.
Infine, lo scioglimento dell’albo lo conferma come una fiaba, perché a un focolare anche Isaura e Arlo tornano, ma rinnovati e con una nuova compagnia, visibile e invisibile.

Leyla Vahedi

Il berretto magico
Mireille Messier,
ill. di Charlotte Parent
Il Castoro, 2026, 52 p
€ 18,00; Età: da 4 anni

Un uomo vive da solo su un’isola. Non ha un nome e in apparenza nessuno con cui condividere la propria vita, ma non sembra affatto un solitario né qualcuno che si sente solo: alberi, animali e montagne gli sono di compagnia e ogni mattina svegliandosi non dimentica mai di salutarli. Un giorno all’improvviso l’isola si riempie di visitatori e curiosi, uomini e donne stupiti di trovare lì qualcuno che vive in completa solitudine e, soprattutto, senza avere un nome proprio. Lo convincono ad abbandonare la sua isola per intraprendere la strada della celebrità e gli viene dato un nome. Ma da quel momento l’uomo diventa davvero solo.
In questo racconto corredato dalle belle illustrazioni chiare ed eloquenti di Lucia Carlini, Davide Calì, vincitore del Premio Andersen come Miglior scrittore nel 2025 che ha raccontato di scrivere quelle storie che avrebbe voluto leggere lui stesso da bambino, riesce a farci percepire quanto la presenza di altri esseri umani in questi tempi spesso caotici e superficiali possa non essere affatto garanzia di un contatto autentico. L’uomo senza nome sarà circondato da persone che si spacciano per amici, tutti lo cercano ma lui si sente fuori posto e soffre la nostalgia di quello che sente come un genuino contatto, quello con la natura. Fino a quando la curiosità per la sua storia si esaurirà e una nuova attrazione prenderà il suo posto.
Calì, con un testo essenziale ma suggestivo, ci offre un albo con piani di lettura diversi a seconda delle diverse età di lettura, che può dare spunti di riflessione sia per i più piccoli ma soprattutto per i bambini più grandi sempre più spesso fagocitati dalle immagini degli smartphone, e ci racconta l’inconsistenza di tanti rapporti umani fondati sull’apparenza anziché su più solide basi, specialmente in questi tempi dove l’esposizione ai social media è spesso sempre più precoce e rischia di minare le basi reali delle relazioni interpersonali autentiche ribadendo con sicurezza la profonda connessione che esiste tra uomo e ambiente naturale.

Elena Tonini

L’uomo che non aveva un nome
Davide Calì,
ill. di Lucia Carlini
Kite, 2025, 40 p.
€ 18,00; Età: da 4 anni