L’unità che misura una sorgente di luce è il Lumen, che è anche parte del titolo di un album illustrato, Lumen. Chi ha nascosto le stelle?, edito da una giovane e promettente casa editrice trentina, dedicato all’inquinamento luminoso, un tema poco frequentato, quasi assente, nella letteratura divulgativa per bambini e ragazzi e, in genere, nel dibattito ecologico. Eppure l’illuminazione artificiale, se da una parte apporta benefici nella nostra vita quotidiana, dall’altra è innegabilmente inquinante: non solo, come ben sanno gli astronomi, disturba la visione del cielo stellato, ma ha anche un impatto negativo sulla vita degli animali, delle piante e degli uomini. Proprio su questo aspetto si concentra l’attenzione del libro, che si rivela uno strumento prezioso per esplorare un fenomeno diffuso che parte dalle aree urbane, dove luci intense puntate verso l’alto, strade, edifici sfavillanti diventano una minaccia per gli uccelli migratori, che possono perdere la rotta, sbattere contro gli ostacoli, finire in pasto ai predatori... Anche gli insetti e le falene, la cui opera di impollinazione è fondamentale negli ecosistemi, sono “vittime” dell’eccessiva luce delle nostre città. Quella dei lampioni ad esempio, che arriva da direzioni inaspettate e disorienta questi minuscoli organismi. Se poi dalle città ci spostiamo sulla costa poco cambia. Una buona parte delle regioni costiere del mondo è illuminata dalla luce artificiale che incide pesantemente sulla vita degli animali acquatici andando a interferire persino sulla loro riproduzione. Anche la flora infine risente di questo insidioso inquinamento, col risultato che alcune specie di piante anticipano i tempi di fioritura rischiando di non trovare gli impollinatori giusti. Che fare? Come muoversi in un ambiente nel quale coesistere diventa sempre più complicato? Innanzitutto acquisire consapevolezza delle conseguenze dell’inquinamento luminoso, un fenomeno che ci riguarda da vicino. E il libro rappresenta un primo riuscito tentativo in questa direzione. La sua lettura potrebbe indurre ad agire, magari partendo dal basso, da semplici gesti quotidiani, che sommati avrebbero un peso, per riprendersi le stelle nascoste? Ce lo auguriamo, ce ne sarebbe davvero un gran bisogno.

Francesca Brunetti (da LiBeR 144)

Lumen
Valentina Gottardi, Maciej Michno,
supervisione scientifica di Danio Miserocchi
Cocai Books, 2024, 36 p.
€ 24,00 ; Età: da 7 anni

Il tema è cult. E la bibliografia di riferimento nutritissima, si pensi all’intramontabile Chi me l’ha fatta in testa? di Werner Holzwarth e Wolf Erlbruch (Salani, 1998). Ben lo sa il coraggioso editore Uovonero che con La grande fabbrica delle cacche, libro di forte impatto grafico-narrativo e spassosa originalità, si espone, e ragionevolmente senza timore, al rimando col testo pioniere in tema di escrementi-indagine, La cacca. Storia naturale dell’innominabile (Editoriale Scienza, 2004), di Nicola Davies e Neal Layton, Premio Andersen 2005 come miglior libro di divulgazione, continuamente ristampato.
L’autrice, la francese Nadja Belhadj, l’abbiamo già conosciuta con i due libri pubblicati da Ippocampo a soggetto ambientale-naturalistico, tra cui il bellissimo Il ritorno dei lupi (2024), storia di rewilding nel Parco di Yellowstone. Dell’illustratore belga Philippe De Kemmeter, vincitore del Prix de la Gravure et de l’Image imprimée, ci ha divertito il pinguino di Papà è connesso (Emme, 2016), volatile per cui ha probabilmente De Kemmeter ha un debole, dato che qui ritorna quale cicerone per condurci nei misteri dell’argomento. Lo fa con uno stile agile e ironico da cui trapela l’indole di fumettista dell’illustratore, con un segno che sembra sempre di getto appena al di fuori dall’improvvisazione dello schizzo.
Strutturato con una narrazione a didascalia, o a piccoli blocchi, sotto le numerose immagini il volume si snoda fra le diverse tematiche entrando nel dettaglio di cosa siano gli escrementi e del perché siano così preziosi dal punto di vista biologico e cruciali per l’ecosistema. Rigore scientifico e humor affrontano, solo per citare alcuni capitoli, Gli animali alla toilette, Archeologia degli escrementi, Le cure a base di cacche. Un libro divertente, da leggere anche zappingando, di grande valore etico per riflettere sulla connessione tra noi e i viventi. La pagina del cuore? Quella del vombato e della sua cacca quadrata. Potrebbe essere un’invenzione di Roald Dahl, ma è semplice natura, naturalmente geniale.

Elena Baroncini (da LiBeR 144)

La grande fabbrica delle cacche
Nadja Belhadj,
ill. di Philippe De Kemmeter;
trad. di S. Bandirali
Uovonero, 2024, 48 p.
(I geoidi)
€ 15,00 ; Età: da 8 anni

Il tema è cult. E la bibliografia di riferimento nutritissima, si pensi all’intramontabile Chi me l’ha fatta in testa? di Werner Holzwarth e Wolf Erlbruch (Salani, 1998). Ben lo sa il coraggioso editore Uovonero che con La grande fabbrica delle cacche, libro di forte impatto grafico-narrativo e spassosa originalità, si espone, e ragionevolmente senza timore, al rimando col testo pioniere in tema di escrementi-indagine, La cacca. Storia naturale dell’innominabile (Editoriale Scienza, 2004), di Nicola Davies e Neal Layton, Premio Andersen 2005 come miglior libro di divulgazione, continuamente ristampato.
L’autrice, la francese Nadja Belhadj, l’abbiamo già conosciuta con i due libri pubblicati da Ippocampo a soggetto ambientale-naturalistico, tra cui il bellissimo Il ritorno dei lupi (2024), storia di rewilding nel Parco di Yellowstone. Dell’illustratore belga Philippe De Kemmeter, vincitore del Prix de la Gravure et de l’Image imprimée, ci ha divertito il pinguino di Papà è connesso (Emme, 2016), volatile per cui ha probabilmente De Kemmeter ha un debole, dato che qui ritorna quale cicerone per condurci nei misteri dell’argomento. Lo fa con uno stile agile e ironico da cui trapela l’indole di fumettista dell’illustratore, con un segno che sembra sempre di getto appena al di fuori dall’improvvisazione dello schizzo.
Strutturato con una narrazione a didascalia, o a piccoli blocchi, sotto le numerose immagini il volume si snoda fra le diverse tematiche entrando nel dettaglio di cosa siano gli escrementi e del perché siano così preziosi dal punto di vista biologico e cruciali per l’ecosistema. Rigore scientifico e humor affrontano, solo per citare alcuni capitoli, Gli animali alla toilette, Archeologia degli escrementi, Le cure a base di cacche. Un libro divertente, da leggere anche zappingando, di grande valore etico per riflettere sulla connessione tra noi e i viventi. La pagina del cuore? Quella del vombato e della sua cacca quadrata. Potrebbe essere un’invenzione di Roald Dahl, ma è semplice natura, naturalmente geniale.

Elena Baroncini (da LiBeR 144)

La grande fabbrica delle cacche
Nadja Belhadj,
ill. di Philippe De Kemmeter;
trad. di S. Bandirali
Uovonero, 2024, 48 p.
(I geoidi)
€ 15,00 ; Età: da 8 anni

Con questo romanzo dell’autore nederlandese Gideon Samson, Camelozampa aggiunge un nuovo tassello al progetto Reading Diversity, cofinanziato dall’Unione Europea con l’obiettivo di favorire la circolazione a livello transnazionale delle letterature europee meno diffuse. L’impronta della letteratura nordica si percepisce da subito nelle vicende di Jakob, il giovane protagonista olandese, spedito nella piccola isola greca dove vive il padre, in quanto i piani della madre non contemplano la sua presenza quell’estate. L’incontro con il padre, che gestisce un ristorante sull’isola, è segnato da imbarazzo e silenzio, mentre la sua decrepita auto procede attraverso piccoli villaggi, curve e strade piene di buche, quasi a segnare l’ingresso in un nuovo mondo. Arrabbiato e deluso, Jakob si rinchiude nella calura della sua stanza a leggere interrottamente i suoi fumetti, fino a quando, dopo un violento scontro verbale col padre, si ritrova a perdersi tra le stradine sconosciute dell’isola, dove incontra Michalis, un ragazzino mezzo greco e mezzo olandese come lui, che con un sorriso disarmante e un’allegria contagiosa abbatte le sue resistenze. Da subito, Jakob sente emergere dentro di lui sensazioni sconosciute, a cui non sa bene dare un nome: è l’inizio di un’amicizia autentica che dà senso a tutte le esperienze vissute insieme in quell’insolita estate, dalle lunghe nuotate alle scorribande in bicicletta, dalla condivisione dei sentimenti più segreti alla contemplazione del cielo stellato. Un sentimento che diventa un’amicizia a tre con l’arrivo di Puck, la ragazza di Michalis, fino a quando i confini tra amicizia e amore cominciano a sfumarsi, e allora tutto sembra vacillare. Ma l’adolescenza è anche l’età della purezza d’animo, della fiducia e della generosità, ed è in grado di affrontare tutte le prove, anche le più difficili. Emblematica della condizione adolescenziale, l’isola diventa il luogo ideale in cui recidere i legami con la quotidianità, in cui sentirsi finalmente vivi e felici, scoprire e sperimentare i sentimenti più importanti e autentici e guardare in profondità dentro di noi. Un libro di una dolcezza struggente, capace di cogliere i moti dell’animo adolescenziale proprio in quel momento di passaggio dopo il quale nulla sarà più come prima.

Gabriela Zucchini (da LiBeR 144)

Giorni sull’isola
Gideon Samson;
trad. di O. Amagliani
Camelozampa, 2024, 225 p.
(Gli arcobaleni)
€ 12,90 ; Età: da 12 anni

I libri di Ulf Stark, autore svedese che non richiede presentazioni, sono fatti della stessa materia dell’infanzia: imprendibile, crudamente autentica, incantevole, spiazzante e sempre diversa e più complessa di come la immaginiamo e descriviamo. Molto più corporea, molto più spirituale. Immaginifica e generativa sempre.I bambini giocano, per sperimentare possibilità di crescita e di relazione. Sbagliano, si allarmano, sono crudeli a volte, usano parole non eleganti, sperimentano possibilità fisiologiche non urbane, scoprono strade per liberarsi dalle pastoie delle aspettative adulte nei canti più nascosti.I bambini di Stark ci danno l’impressione di avere accesso, per un prodigio legato alla letteratura, al loro mondo segreto, incongruo e perfetto, dove l’amicizia può aiutare a correggere la rotta della vita che è sempre in balia del vento. In questo breve romanzo, Diventerò una star, pubblicato da Iperborea nella collana I miniborei, i protagonisti Astor e Ruben sono amici, e insieme trovano modi per realizzare un ambizioso progetto di Astor: diventare qualcuno di famoso, come per altro sembra suggerito dal suo nome. Ma la sua è un’infanzia sbilenca, gli adulti si preoccupano, i suoi molti talenti – muovere le orecchie, saper fischiare benissimo, camminare in verticale e imitare la campanella, oltre che controllare perfettamente la propria emissione aerofagica – non rientrano in quelli ritenuti più utili, sia a scuola che nella vita. Anche il suo aspetto fisico è causa per lui di insicurezza, in questa condizione un po’ inquieta che vive, con leggerezza. Un amico, Ruben, un libro, un’arte potente e misteriosa come quella dell’ipnosi, vicende raccontate con la grazia narrativa e l’ironia proprie di Stark, e il pensiero magico dei bambini protagonisti e dei lettori sarà appagato da vicende in cui Astor riesce a conquistare un potere straordinario e una nuova visibilità stellare.

Marcella Terrusi (da LiBeR 144)

L’energia dell’infanzia
Diventerò una star
Ulf Stark,
ill. di Mati Lepp;
Trad. Di L. Cangemi
Iperborea, 2024, 64 p.
(I miniborei)
€ 13,00 ; Età: da 6 anni

Penso che i bambini e le bambine saluteranno con gioia questo secondo fumetto del Postino Spaziale. Il primo è stato un successo di critica (solo in Italia ha vinto il premio Orbil e il premio Comicon) e soprattutto di pubblico.Guillaume Perreault è un autore, illustratore, fumettista canadese. Il suo tratto chiaro e ironico è perfetto per interpretare questo Postino, un personaggio geniale perché vive un’apparente tranquilla routine in un contesto non solo spaziale ma del tutto strampalato (il capufficio è una piovra!). Nel primo volume avevamo incontrato un postino abitudinario, un ometto dall’aspetto ordinario, stempiato, grande naso e un po’ di pancetta la cui vita veniva sconvolta a causa di un nuovo giro di consegne spaziali. Nel secondo volume è sempre lui ma, avendo ormai preso gusto per l’avventura, si presenta baldanzoso al capo-piovra per ottenere un nuovo incarico in pianeti sconosciuti. Quello che lo aspetta è deludente: una tirocinante dalla chioma azzurra fluente che lui, un solitario, dovrà istruire e una sola misera lettera da consegnare.
Babai, il pianeta mercato, è la loro destinazione; li vediamo vagare per le strade alla ricerca dell’indirizzo, in una città alla Blade Runner ma imbevuta di ironia irresistibile. Strutturalmente, mentre nel primo volume l’autore ci aveva condotti attraverso una sequenza di atterraggi in nuovi pianeti e relativi incontri (memorabile quello con il “principe piccolo”, antipatica parodia del noto personaggio di Saint-Exupéry), qui l’avventura si concatena come una vera spy story dove la giovane Marcelle, la tirocinante, diventerà l’asso nella manica, pilotando addirittura l’astronave. Pagina dopo pagina è un dipanarsi della storia, pieno di colpi di scena, dove ogni personaggio si rivela diverso da quello che ci aspettavamo. I Cosmobanditi a bordo delle moto spaziali sono imbranati; Yolin, lo spaziostoppista apparentemente sciocco che fa l’autostop suonando la chitarra su un precario masso spaziale, avrà un insperato guizzo di furbizia; e Bob il postino riuscirà ad arrivare in fondo anche a questa avventura e attraverso la sua storia i piccoli lettori, divertendosi a più non posso, rifletteranno su stereotipi e ribaltamenti, dimostrandoci che si può pensare e ridere contemporaneamente.

Cristina Busani (da LiBeR 144)

Cosmobanditi motorizzati
Perreault, Guillaume;
Sinnos, 2024, 144 p.
(Prima graphic)
€ 16,00 ; Età: da 8 anni

Da che la letteratura Young Adult è nata, con storie di realismo tagliente come quelle firmate da Susan Hinton e Robert Cormier, la critica specializzata si interroga sull’opportunità di occuparsi, nella narrativa destinata ai giovani, del male di vivere che già abbondantemente si incontra, con enfasi di accenti, sui social e nei media. Nel suo brillante esordio in questa letteratura, il drammaturgo e sceneggiatore Tobia Rossi sceglie di raccontare ai suoi lettori, mediante una prosa asciutta dal ritmo incalzante, che non tutti i finali sono felici, nella finzione narrativa così come nella vita, perché – come continua a insegnarci l’instancabile penna di Stephen King – il mondo ha i denti e in qualsiasi momento può morsicare. Ispirato a uno spettacolo teatrale vincitore del Mario Fratti Award 2019, Cosa siamo nel buio mostra, senza filtro alcuno, il buio dell’esistenza, gettando una coraggiosa luce sulla realtà del bullismo omofobico. Il suo protagonista, il quindicenne Gio, è un ragazzo omosessuale, sensibile e minuto, continuamente preso di mira dal gruppo dei bro. Incapace di sostenere il peso delle umiliazioni e della violenza subite, Gio fugge di casa e si nasconde in una grotta sotterranea, un ventre oscuro e insieme rassicurante nel quale pazientemente attende Mirko, il ragazzo che ama e che da tempo osserva, colui che, avendo scoperto il suo nascondiglio per caso, farà da tramite tra i due mondi. Di lui Gio si fida, nonostante appartenga ai bro, nonostante abbia riso di lui e lo abbia chiamato ‘Fogna Man’: intuisce che anche Mirko custodisce ferite e cicatrici, e sa che può diventare complice di questo suo piano che sempre più si configura quale iniziazione cruda e pericolosa. Un’iniziazione che chiede un tributo di sangue e lascia, infine, letteralmente senza fiato. In un finale che sorprende, giungendo inaspettato – come nella vita reale, lo strappo violento non si annuncia, arriva e basta e coglie impreparati, inermi – Rossi chiude con una traccia di speranza che tra le pieghe dell’orrore è ben celata, come il suo protagonista nelle profondità della terra. È la speranza della verità, che ai giovani non va negata, per quanto dolorosa e asfissiante.

Elena Guerzoni (da LiBeR 144)

Cosa siamo nel buio
Tobia Rossi,
Mondadori, 2024, 256 p.
(I grandi)
€ 17,00 ; Età: da 14 anni

Si possono fondere nella stessa storia umorismo, cambiamento climatico, conflitti familiari e primo amore? Marc Ter Horst, autore nederlandese che oltre a scrivere romanzi si occupa di divulgazione scientifica, ci dimostra che non solo si può, ma che questi possono essere gli ingredienti ideali per una storia destinata a lettori preadolescenti. Nora è cresciuta in una famiglia che ha fatto suo il dogma dell’ambientalismo: ha partecipato fin da quando era in fasce alle manifestazioni per il clima, ha seguito senza fiatare, con il fratello, tutte le prese di posizione dei genitori, sempre impegnati a escogitare nuove forme di protesta. Adesso Nora si affaccia all’adolescenza e questo stile di vita inizia a starle stretto: vorrebbe prendere finalmente un aereo e andare in vacanza in posti lontani, magari in Grecia come la migliore amica, vorrebbe entrare in un fast food almeno una volta senza sentirsi in colpa o acquistare un vestito di marca. I suoi genitori invece non hanno trovato di meglio che iscriverla a un campo estivo motivazionale per ragazzi depressi. Nell’estate dei suoi dodici anni, complice un nuovo compagno che le fa battere il cuore, Nora trova il coraggio di andare “controcorrente”, di compiere scelte avventurose e di trovare la sua strada per non tradire quello in cui crede, senza essere più la marionetta degli adulti. Controcorrente è un romanzo lontano anni luce dal didascalismo di una certa narrazione sull’ambiente, è una storia che ha il pregio di essere raccontata dalla prima persona autentica, profonda e irresistibile di Nora. Questa è una delle ricchezze della letteratura: ci consente di osservare l’attualità da un punto di vista laterale, nuovo, e di metterla in discussione. Nora, senza volerci insegnare alcunché, ci mostra come non si dovrebbe parlare ai giovani di crisi climatica, riducendola a una serie di rinunce e scaricando sulle nuove generazioni le incongruenze degli adulti e come sia possibile trovare una strada diversa, non priva di speranza.

Matteo Biagi (da LiBeR 144)

Controcorrente
Marc Ter Horst;
trad. di O. Amagliani
La Nuova Frontiera Junior, 2024, 224 p.
€ 16,90 ; Età: da 11 anni

Carolina Zanier, educatrice di formazione, è ideatrice e conduttrice di laboratori artistici, rivolti ai bambini e alle bambine , che hanno lo scopo di sensibilizzare al rispetto verso il mondo naturale ed è da questa sua esperienza che nasce Come me, come te, opera prima che la stessa autrice definisce anche un “diario fotografico sentimentale”, pubblicata da Camelozampa. Molto si è detto (e si è scritto) della fotografia come mezzo privilegiato da impiegare per aiutare i più piccoli fin dai primi mesi di vita a mappare di significato il proprio mondo e a finalizzare il proprio processo di simbolizzazione. In questa prospettiva forse non è un caso che Camelozampa sia anche l’editore italiano della fotografa americana Tana Hoban , che ha dedicato la sua vita artistica a questo obiettivo. Questo fotolibro, destinato a bambini dalla scuola dell’infanzia in poi, sfrutta la loro naturale attrazione per l’immagine fotografica per raccontare una poesia che ha tre diverse componenti – un testo molto breve (poche parole per ciascuna pagina doppia), un elemento del mondo naturale e uno del mondo umano (quasi esclusivamente con bambini come soggetti) – e che parla del loro percorso di nascita, crescita e scoperta. Il fiore di una bignonia è la bocca della figlia dell’autrice, Camilla, che svela un segreto; il germoglio di lenticchia piantato assieme ai suoi allievi segna l’inizio di una vita tanto quanto la prima ecografia di Camilla; un bruco si arrampica sulle foglie nella stessa estate in cui la bambina prova a conquistare un albero e così via, in un susseguirsi di associazioni (22 in tutto) che enfatizzano la nostra vicinanza al mondo vegetale e animale. Lo stile di Carolina Zanier, a tratti vicina allo sguardo di Mario Mariotti , forse anche per la presenza di una mano dipinta da coccodrillo, o al Bruno Munari di Ciccì Coccò (fotografie di Enzo Arnone, testo di Bruno Munari, Corraini, 2000), sembra avere però nel lavoro di Massimiliano Tappari il riferimento più marcato e lascia presagire interessanti sviluppi.

Serena Marradi (da LiBeR 144)

Come me, come te
Carolina Zanier
Camelozampa, 2024, 52 p.
€ 20,00 ; Età: da 5 anni

Fra le innumerevoli riscritture, rivisitazioni, rovesciamenti e correzioni a cui vengono periodicamente sottoposte le fiabe classiche, da pochi mesi se ne è aggiunta una nuova, a firma di Sebastiano Ruiz Mignone, che infila una “G” nel titolo e porta in libreria la sua versione in chiave comica di Cappuccetto Rosso, che diventa così Cappuccetto Grosso, con le illustrazioni arruffate e un po’ grottesche di David Pintor. Protagonista è Lauretta, una bambina graziosa, piena di leggerezza e grazia, che finisce per perdere tutta la sua delicatezza e allegria ogni volta che la mamma le chiede di andare a trovare la nonna malata, perché costretta a indossare una mantellina dal cappuccio ingombrante e imbarazzante. Un cappuccetto grosso, appunto, con il quale si sente goffa e ridicola, e che la rende bersaglio delle prese in giro di chiunque la incontri, dalla gente del villaggio agli animali del bosco. Qualcuno in particolare la manda su tutte le furie, con le sue risate sguaiate e insopportabili... il lupo! Un giorno Lauretta non ce la fa più a sopportare la bestiaccia sbruffona e, servendosi proprio del suo sproporzionato cappuccio, si prende la sua rivincita. Tutto questo sotto lo sguardo vigile e interessato di un altro personaggio centrale della vicenda, la cui identità verrà svelata solo nell’avvincente colpo di scena finale. La doppia pagina conclusiva dell’albo racchiude poi una vera chicca autoriale, capace da un lato di mettere coerentemente la parola “fine” alla narrazione, e dall’altro di dare il via a un’altra storia, molto più conosciuta, in un perfetto equilibrio di rimandi e citazioni. Non è un caso, infatti, che nella presentazione del libro, sul retro della copertina, si affacci la parola “prequel”. Ironia, irriverenza, doppi sensi, linguaggio onomatopeico, espressività e tante allusioni all’originale dei fratelli Grimm: Ruiz Mignone e Pintor maneggiano la materia fiabesca con estrema disinvoltura. Il risultato è una riscrittura scorrevole e divertente, che sa parlare sia ai più piccoli, che potranno goderne grazie a una lettura ad alta voce brillante e piena di ritmo, sia ai più grandicelli, che la sceglieranno per la sua freschezza ed esplosività, lontana dai tradizionali (e noiosi) consigli delle prime letture autonome.

Francesca Tamberlani (da LiBeR 144)

Cappuccetto grosso
Sebastiano Ruiz Mugnone,
ill. di David Pintor
Città Nuova, 2024, 32 p.
(I nuovi colori del mondo)
€15,90 ; Età: da 5 anni

158 pagine di amore e altre storie, questa potrebbe essere una sintesi (molto) parziale di Una canzone stonata scritto dalla norvegese Ingrid Ovedie Volden e tradotto da Lucia Barni per Beisler. Le vicende vengono presentate attraverso le voci, alternate, di Aline e Oliver. Lei conta i giorni che mancano alle vacanze per tornare nella città di origine, da cui la famiglia ha traslocato suo malgrado, e per questo ha deciso con l’amica del cuore Susy che si comporterà come “una disadattata sociale” per costringere i genitori a tornare sui loro passi: non parlare con nessuno se non strettamente necessario; sfruttare qualsiasi occasione per dimostrare che l’idea di trasferirsi è stata davvero pessima; non stringere amicizie; non innamorarsi e resistere fino all’estate. Oliver invece è affaccendato nel districarsi tra le beghe dei genitori perché uno di essi ha lasciato l'altro per un nuovo amore e si è trasferito, così il ragazzo si ritrova a vivere con una persona adulta che attraversa, spesso in pigiama, una profonda crisi. Una ricerca multidisciplinare assegnata dall’insegnante farà incrociare Aline e Oliver, che sono in classe insieme, ma non hanno mai scambiato due parole (nessuna persona “credibilmente” disadattata chiacchiera e socializza a profusione!). La ricerca di Aline verte sul cuore e per questo visita più volte il reparto di cardiologia dove, scoprirà poi, è ricoverato il padre di Oliver, colpito da una rara sindrome del cuore spezzato, o di Takotsubo, una forma acuta di insufficienza cardiaca che si manifesta con i sintomi dell’infarto. Scopriranno insieme che non esistono terapie vere e proprie, ma che è “importante intervenire con misure psicosociali nell’ambiente del paziente” e che la musica ha potere salvifico. Oliver invece presenterà una ricerca sull’occhio: il primario che si è reso disponibile a facilitare la ricerca è il nuovo compagno della madre, ma nessuno dei due conosce l’identità dell’altro prima del loro incontro. E così con la musica di sottofondo le vite proseguono tra gioie, dolori e ribaltoni. Le pagine scorrono, facendosi leggere una appresso all’altra con gran piacere.

Francesca Romana Grasso (da LiBeR 144)

Una canzone stonata
Ingrid Ovedie Volden;
trad di Lucia Barni
Beisler, 2024, 220 p.
(Il serpente a sonagli)
€ 15,90 ; Età: da 11 anni

Puntare su un’unica voce per la propria collana ragazzi potrebbe sembrare quasi incoscienza: credo sia invece coraggio, quello delle edizioni 21 lettere, perché la voce è quella di Lois Lowry, autrice due volte Newbery Medal, vera e propria leggenda della letteratura per ragazzi americana, che a 87 anni ci regala una storia capace di mettere in dubbio le nostre certezze su cosa sia un libro sulla “memoria”. Perché Albero. Tavolo. Libro. è tutto incentrato sul concetto di memoria come funzione della mente a breve e a lungo termine, ma non solo. Il punto di vista narrativo è quello di Sophie, 11 anni, che tenta in ogni modo di restare accanto alla sua migliore amica, omonima, ma di 77 anni più anziana. Un’amicizia sui generis, certo, ma un legame tanto bizzarro quanto autentico, suggellato da un amore comune per i suoni delle parole (e per la prima sinfonia di Prokofiev). La piccola Sophie scopre che il figlio di Sophie Gershowitz vuole portarla lontano e affidarla alle cure di una casa di riposo per via dei sempre più frequenti vuoti di memoria della madre. La giovane Sophie, però, non vuole essere separata dall’anziana Sophie e vorrebbe dimostrare che la sua amica non ha alcun problema di memoria: lo farà scientificamente, somministrandole la batteria di test che i medici utilizzano per valutare lo stato neuro-cognitivo. Sophie piccola cercherà in ogni modo di falsare i risultati del test: per far ricordare alla sua amica tre parole un paio di minuti dopo averle ascoltate, le chiederà di raccontare una storia per ciascuna parola – una storia su un albero, una su un tavolo, un’altra su un libro. In questo modo la memoria dell’anziana donna tornerà, lucidissima, ad abitare il passato e a narrare – da narratrice in prima persona - della sua infanzia in Polonia riportando alla luce ricordi che mai aveva messo in parola. Poco più di 150 pagine: una foliazione inusuale per un romanzo che consiglierei dai 10 anni in su e che può essere letto agilmente in classe o in autonomia anche da chi fatica a stare tra le pagine. Un libro sulla memoria che non è, propriamente, il libro sulla memoria dell’olocausto che ci aspetteremmo – e che, proprio per questo, arriva potente. La discriminazione è ovunque, anche dove non la vediamo, anche laddove non sappiamo.

Dina Basso (da LiBeR 144)

Albero. Tavolo. Libro
Lois Lowry
21lettere, 2024, 140 p.
€ 14,00 ; Età: da 9 anni

Sospeso tra il mondo visibile e quello invisibile, l’albo A volte sono… della collana Lalléro di Sabir è un percorso attraverso le misure, dall’infinitamente grande all’infinitamente piccolo, scritto da Agnese Sonato e illustrato da Claudia Culos (in arte ClaC!). Con domande inattese e pagine da esplorare vengono svelati segreti tra la realtà esterna e quella interna, che ci appartiene e ci rende consapevoli della mutevolezza dello stare al mondo “in una continua relazione”. Il libro si apre con una doppia pagina sulla quale campeggiano un piccolo cerchio nero nell’angolo in basso a sinistra e il segmento della circonferenza di un grande cerchio, una linea curva nera che attraversa le due pagine. Due misure a confronto che nelle ultime pagine vengono riprese con un gioco di colori e di posizioni: il piccolo cerchio si sposta al centro della pagina a sinistra e il segmento diventa un’area nera che copre la pagina di destra e parte della sinistra. Assieme alla silhouette di una bambina dalle linee ampie e tonde, si entra in relazione con la realtà quotidiana attraverso l’atto della misurazione. Dalla misura di se stessa con il Cosmo, il percorso avanza a ritroso, arrivando anche a un confronto alla pari con un bambino, fino all’invisibile. Per consentire un approccio diretto al concetto di misura, le autrici hanno scelto la formula dell’essenzialità sia per il testo sia per la grafica. Il testo è minimo, scritto in maiuscolo. L’autrice utilizza rime e ripetizioni; “A volte sono…” scandisce il ritmo della narrazione e diventa un modo per misurarsi con una nuova grandezza e per ripensare a se stessi. La palette di colori è essenziale e priva dei primari. Alcune pagine catturano in modo particolare l’attenzione, come la tabella delle grandezze e il “Gioco delle coppie…tra il grande e il piccolo” da far realizzare in contesti ludici e didattici. A volte sono… è un testo di divulgazione che ha uno sguardo filosofico, versato sul senso dell’esistenza e in quanto tale apre il varco per molteplici percorsi che si manifestano agli occhi di chi legge. Il libro è anche un omaggio alla Relazione, alla ricerca polisemica delle parole, ma anche alla poesia, al gioco e a tutto ciò che desta stupore e meraviglia per la conoscenza.

Adolfina De Marco (da LiBeR 144)

A volte sono...
Agnese Sonato,
ill. di ClaC!
Sabir, 2024, 40 p.
(Lalléro)
€ 15,50 ; Età: da 5 anni

Tenero e doloroso. Commuovente e brillante. Ricco di immaginazione e profondamente reale. Una zia davvero speciale è un libro funambolo che cammina in equilibrio sul filo dei contrasti. Ibrido è l’aspetto delle sue protagoniste, buffi animali indefiniti e antropomorfi. Ibrida è la sua forma narrativa, un po’ diario e un po’ fumetto. E forse è proprio questa vocazione alla fluidità, libera da categorie e da tabù, a permettere alle autrici di muoversi intorno a una storia che dire tosta è dire poco, senza lasciarsi sbilanciare dal peso del soggetto o scivolare nel sentimentalismo spiccio. Potere di chi crede nel diritto dei bambini alla verità e nel potere salvifico dell’ironia. Al centro del racconto c’è la quotidianità di una bambina che cresce in una famiglia zoppicante e disfunzionale, con un papà assente e una mamma in crisi, incapace di qualsivoglia forma di accudimento: una situazione di fragilità sociale e affettiva in cui lo straordinario rapporto con una zia amorevole diventa il salvagente a cui aggrapparsi per assaporare un po’ di serenità nel presente e non perdere la speranza nel “futuro che arriverà domani”. Attenta e premurosa, la zia si prende cura della bambina senza la pretesa di sostituirsi alla sua mamma. Riempie dispense troppo spesso vuote e colma vuoti che nulla hanno a che fare con le dispense. Parla e ascolta, soprattutto. I dialoghi tra zia e nipotina, che attraverso i balloon procedono ritmati e incalzanti come una partita di ping pong in cui risuonano sincero umorismo e verità affilate, delineano una relazione che offre una possibilità di fioritura malgrado le condizioni ostili. A quei dialoghi affiatati si affiancano quelli che la bimba intrattiene con la madre, presenza fantasma che quasi non si muove dal divano e che perlopiù sembra aspirare a non essere disturbata. Trapela qui, attraverso uno sguardo dolceamaro, la fatica dell’assenza e di un ribaltamento di ruoli in cui chi è piccolo si trova suo malgrado a occuparsi di chi è grande: una fatica che la protagonista elabora con pensieri acuti, irriverenti e imprevedibili, che trovano spazio in un diario e che seguono strade tutte loro. È l’infanzia che resiste, nonostante tutto.

Elena Corniglia (da LiBeR 143)

Una zia davvero speciale
Myren Duval,
ill. di Emma Constant;
trad. di C. Turla
Giralangolo, 2024, 171 p.
€ 17,00; Età: da 10 anni

Viaggio oltre l’ignoto, in parte saggio, in parte racconto, ci conduce nel cuore di un originale progetto editoriale sperimentale: quello delle sfide che l’intelligenza artificiale pone all’intelligenza umana. Una sfida creativa e narrativa progettata da tre tra i più significativi autori per ragazzi contemporanei, Pierdomenico Baccalario, Marco Magnone e Davide Morosinotto, che hanno diretto il gioco, fornito indicazioni e dato regole comuni ai due “narratori” - l’IA e l’autrice esordiente Valentina Federici - con l’idea di aprire la riflessione sugli scenari creativi, prossimi e futuri, della scrittura e della letteratura.

Gli esiti del percorso - due racconti d’amore e di fantascienza, per lettori adolescenti, ambientati in un’epoca futura tecnologicamente poco progredita - non sono privi di sorprese. Valentina Federici ha dato vita a una storia coinvolgente e complessa, di forte intensità, ricca di riferimenti culturali, nella quale i sentimenti sono solo uno dei tanti ingredienti della narrazione. L’IA (o meglio un insieme di cinque IA: GPT 3.5, GPT 4, Claude 1, Claude 2 e DeepL) ha scritto una storia ripetitiva, poco lineare, senza profondità nella caratterizzazione dei personaggi, centrata su emozioni prevedibili. Il confronto risulta impietosamente a vantaggio dell’autrice umana, perché, come rilevano gli stessi autori, le IA sono molto più brave di noi (cioè più veloci) a schematizzare, sintetizzare, riassumere, ma sono ancora incapaci di cogliere la bellezza e di considerare i significati simbolici e profondi di quello che scrivono.

Due riflessioni importanti, rispetto alla rivoluzione inarrestabile comunque in atto, emergono alla fine del volume: il diritto degli artisti alla tutela del proprio lavoro; il diritto dei lettori a sapere da dove arrivano le storie che leggono. Anche solo questi due aspetti evidenziano la necessità di un uso consapevole e regolato dell’IA, e la responsabilità con cui dovranno esserne governati gli sviluppi futuri.

Un libro che anche i docenti potranno utilizzare per lavorare con i propri studenti, facendo fare loro un percorso di acquisizione di consapevolezza critica sugli strumenti che utilizzano o di cui fruiscono: che si tratti di letteratura, illustrazione, cinema o qualsiasi altro ambito creativo.

Gabriela Zucchini (da LiBeR 143)

Viaggio oltre l’ignoto
Valentina Federici, Intelligenza artificiale;
a cura di P. Baccalario, M. Magnone e D. Morosinotto
Il castoro, 2024, 186 p.
€ 15,00 ; Età: da 13 anni