Salomé capisce subito che le sta succedendo qualcosa di “straordinario”. Non appena lui, Julien Morel, il nuovo compagno di classe, varca la soglia della sua aula per la prima volta: la vista le si annebbia, le manca l’aria, la pancia fa un suono strano. Arrivato a metà dell’anno scolastico da un altro paese, non conosce anima viva. E a un mese dal suo arrivo, non le ha ancora rivolto parola. In generale sembra un tipo strano: non dà confidenza a nessuno, non sorride a nessuno, se ne sta rintanato nel suo angolo. Eppure… “in lui c’era qualcosa che mi catturava. La verità? Era fighissimo. Pelle ambrata, capelli neri, una ciocca a coprirgli appena gli occhi color smeraldo.” Ma tutto questo deve rimanere nascosto, soprattutto se hai 12 anni, il terrore di fare una figuraccia e non sai il motivo di uno scombussolamento del genere. Poi un giorno, per caso, succede che quel ragazzo all’improvviso ti parla, ti guarda negli occhi, ti chiede come ti chiami. E tu sbagli tutto. Ma perché l’amore non arriva con il libretto delle istruzioni? È la domanda che campeggia in quarta di copertina.
Nathalie Kuperman, scrittrice francese molto nota in patria, dà vita a un piccolo romanzo sincero e tenero che descrive il primo colpo di fulmine di una ragazzina alle soglie dell’adolescenza. Tutto ruota intorno a questa nuova emozione imprevista e destabilizzante, che provoca in Salomé reazioni esplosive e contrapposte: un batticuore incontrollabile, la paura di essere scoperta e presa in giro, la gelosia nei confronti della migliore amica, la ritrosia ad aprirsi coi genitori e con la sorella maggiore, il sentirsi piccola e grande in egual misura. La difficoltà a farsi capire e a capirsi, soprattutto. In una perenne lotta interiore tra la voglia di lasciarsi andare a questo sentimento sconosciuto e il desiderio di scacciarlo via, perché fa star male. Raccontata in prima persona, in una lingua giovane e quotidiana, è una storia piena di incertezze, imbarazzi, segreti, fraintendimenti, bugie, che fotografa in modo genuino una fase della crescita destinata a far cambiare per sempre. Un libro limpido e diretto che, per tema, tono e stile, può far breccia anche su ragazze e ragazzi poco inclini alla lettura.

Francesca Tamberlani (da LiBeR 138)

Colpo di fulmine
Nathalie Kuperman;
trad. di J. Cairoli
Lapis, 2023, 109 p.
€ 11,00 ; Età: da 11 anni

La collana di cartonati Le monde autour de moi, nata in Francia nel 2021 dall’immaginario di Cécile Roumiguière e Marion Duval, arriva in Italia per Topipittori. Finora sono stati pubblicati Il fuoco e Il cielo: formato piccolo e quadrato, poche pagine composte da piccoli riquadri per scoprire i quattro elementi – acqua, fuoco, aria e terra – visti attraverso occhi bambini. Insolito trovare libri per piccolissimi che si occupano di divulgazione ma, anche se questi libri non hanno lo scopo di fornire nozioni e dati, trattano proprio di divulgazione scientifica. Negli ultimi anni abbiamo assistito a un boom di questa tipologia di libri nell’editoria per bambini, ma l’approccio che viene usato dalle due autrici è particolare e efficace nella sua semplicità: non fornire informazioni, ma immortalare la quotidianità dei piccoli lettori accostandola in maniera del tutto naturale all’accadimento dei fenomeni atmosferici. Ogni doppia pagina ha sulla sinistra una bambina, narratrice in prima persona, in ambientazioni familiari; sulla pagina di sinistra l’inquadratura si allarga ad abbracciare la natura, l’ambiente esterno che circonda la bimba e tutti gli esseri viventi. Lo schema è lo stesso per tutte le pagine tranne le prime due, dove sulla sinistra abbiamo il dettaglio della paffuta mano della piccola e sull’altra solo il testo, conciso in maiuscolo: “sopra di me e tutto intorno a me, c’è il cielo.” Un gioco continuo di inquadrature, tra zoom e panoramiche, rende la meraviglia con cui la bimba osserva i fenomeni attorno a sé. Così, quando la troviamo a specchiarsi in una pozzanghera con il suo ombrello giallo, colore che ritorna in ogni pagina e la contraddistingue, vediamo a fianco la pioggia che scende su un sentiero e una casa nel bosco, il tutto circondato dalle nuvole. La frasi che accompagnano i disegni sono semplici e immediate. Gli occhi bambini che leggono il libro sono così portati a creare connessioni tra le immagini, a collegare e concentrarsi sulle sensazioni che provano di fronte a questi fenomeni, a trovare analogie; il tutto senza che il testo diventi didascalico, esplicativo, pedagogico, come prova il fatto che la maggioranza degli elementi che compaiono nel libro non vengano mai nominati nel testo.

Giulia Romualdi (da LiBeR 138)

Il cielo
Cécile Roumiguière,
ill. di Marion Duval
TopiPittori, 2023, 14 p.
(I grandi e i piccoli)
€ 14,00 ; Età: da 3 anni

La storia di Edita (Dita) Adlerova, relativa agli anni delle ripetute deportazioni e in particolare alla permanenza nel campo di concentramento di Auschwitz, viene riproposta ai lettori più giovani in questa graphic novel che ne restituisce tutti i passaggi salienti attingendo alla versione romanzata di Antonio Iturbe (La bibliotecaria di Auschwitz, nella riedizione italiana del 2020). Dita nasce a Praga e ha 13 anni quando nel 1942 viene inviata insieme alla famiglia nel ghetto di Terezìn da dove, alla fine del 1943, verrà deportata nel campo di Auschwitz, destinazione Blocco 31 del Settore BIIb, per l’esattezza. Qui i nazisti allestirono, in via del tutto sperimentale, quella macabra messinscena che doveva dare una parvenza di normale vita comunitaria e familiare agli occhi indiscreti degli ispettori, inviati dagli organismi di controllo internazionale. Un’apparente normalità, ma anche un relativo allentamento della furia delle atrocità nazista, che diede modo ai prigionieri di organizzare per i bambini una scuola clandestina, nella quale si custodiva una micro biblioteca: otto volumi in tutto, fra i quali un atlante geografico, un manuale di geometria e un trattato di psicoanalisi. Mettendo ripetutamente a rischio la propria incolumità, Dita ebbe l’incarico di preservare questo piccolo-enorme capitale culturale; e ad affidarle la responsabilità fu il capo-blocco Fredy Hirsch, ebreo di origine tedesche, altro protagonista fondamentale di questa incredibile storia. L’intera vicenda risalta per le profonde risonanze simboliche: la cultura, la parola e la conoscenza si confermano irrinunciabili strumenti di resistenza, punti di svolta e potenti antidoti alle derive della Storia e al buio delle coscienze. Ed è importante che una voce così universale e autentica venga riproposta anche con linguaggi più fruibili e attuali, come nel caso di questa sceneggiatura, che comprime nella forma rapida e sintetica del fumetto senza per questo rinunciare all’attendibilità delle fonti storiche. Dalla testimonianza verbale-diretta al diario, dal romanzo al fumetto, tante possibili forme entro le quali preservare una memoria collettiva e condurla attraverso le generazioni.

Fausto Boccati (da LiBeR 138)

La bibliotecaria di Auschwitz
Salva Rubio,
ill. di Loreto Aroca;
trad. di F. Ferrucci
Il Castoro, 2023, 134 p.
€ 15,50 ; Età: da 12 anni

Da sempre sono a favore della lettura seriale, come tappa fondamentale nella crescita del lettore. Questo tipo di storie accoglie il bambino attraverso un contesto ricorrente e riconoscibile e, pur proponendo ogni volta una nuova trama, lo fa comunque sentire a casa, in compagnia di amici già incontrati. È quello che succede con Tibia e Biagio. L’amicizia è un viaggio, terza avventura della serie edita in Italia da Terre di mezzo, scritta per la casa francese L’école de loisirs da Ludovic Lecomte e illustrata in modo dinamico e divertente da Irène Bonacina. Il tema centrale della serie è l’amicizia tra uno scheletro, Tibia, elegante e demodé, e un cagnolino pezzato e dal pelo lungo di nome Biagio, che Tibia accoglie nel suo allegro carrozzone. In questa terza storia Tibia incontra al luna park un piccolo pesce rosso, vinto al gioco da una bambina ma subito abbandonato. Marina, la pesciolina, è triste ma è difficile accorgersene perché non si può vedere un pesce che piange quando è immerso nell’acqua. Ma Tibia è attento, empatico e accoglie subito Marina nella sua casa mobile, o meglio, nella vasca da bagno in giardino, dove Biagio ama stare in ammollo. La vasca è però troppo piccola. “Io vorrei nuotare nell’oceano!” – dice Marina; così i tre amici si mettono in viaggio verso il mare, con una carovana composta dalla casa-roulotte, trainata dalla moto sidecar di Tibia con agganciata la vasca da bagno dove sguazzano pesce e cagnolino. Biagio, che dovrebbe fare da guida utilizzando una vecchia mappa di Tibia, farà perdere la strada all’allegro gruppo. Ma dopo alcune peripezie ecco l’oceano grande, gigante, quasi infinito… “Non hai paura?” chiede lo scheletro. “Sei un pesce d’acqua dolce.” “L’acqua dolce manca di sale. Io ho voglia di avventura!” risponde il pesciolino.
Il testo è fresco, ha un bel ritmo con un felice gioco di rime, le figure sono una delizia per gli occhi, nutrono l’immaginario dei piccoli lettori con grazia ricca di particolari, come l’illustrazione in cui Tibia e Marina degustano con la cannuccia una zuppa verde di rosmarino, mentre Biagio esegue un perfetto tuffo di testa dal carrozzone alla tinozza.

Cristina Busani (da LiBeR 138)

L’amicizia è un viaggio
Ludovic Lecomte,
ill. di Irène Bonacina;
trad. di E. Armaroli
Terre di Mezzo, 2023, 49 p.
(Tibia e Biagio)
€ 12,00 ; Età: da 5 anni

Chase Ambrose non è un bravo ragazzo. Il suo passatempo preferito è perseguitare i compagni più deboli, in compagnia dei suoi amici della squadra di football. Il novanta per cento dei ragazzi della Hiavassee Middle School vive nel terrore di incontrarlo. Un giorno Chase cade dal tetto di casa e batte con violenza la testa. Sopravvive, non ha problemi di salute evidenti, ma deve fare i conti con un’amnesia totale che di fatto resetta la sua mente. Rientrato a scuola, quindi, tutto e tutti sono nuovi per lui. Dapprima si meraviglia di come gli altri reagiscono alla sua presenza e si stupiscono delle sue azioni, poi, piano piano, la sua vecchia vita gli si para davanti agli occhi. Il protagonista si trova di fronte a un bivio: indossare di nuovo i panni dell’atleta spaccone e ritrovare i vecchi amici o dare spazio al nuovo Chase, che preferisce il club dei video al football americano e stringe amicizia con un veterano della casa di riposo? Tertium non datur, e la soluzione non sarà né scontata né facile. Tutto può cambiare si basa su un tema esplorato più volte da altri autori, uno tra tutti Guido Sgardoli: partendo dal classico attivatore what if, immagina uno scenario in cui la vita offre una seconda possibilità, come avviene ai protagonisti di The frozen boy, L’isola del muto o Anomalya. Korman sembra interrogarsi su una questione tutt’altro che semplice: nature o nurture? Ovvero: cosa ci rende le persone che siamo? La nostra personalità è qualcosa di immutabile, radicato in noi, legato al nostro codice genetico, con cui dobbiamo convivere senza reali possibilità di operare mutamenti significativi o ha a che fare con l’educazione, ed è quindi determinata dalle persone che incontriamo o dagli eventi che viviamo? La storia è narrata in prima persona non solo da Chase, ma anche da molti altri personaggi, scelta che rende Tutto può cambiare quasi un romanzo corale, che ha il pregio ulteriore di raccontare una vicenda di bullismo spostando un po’ lo sguardo e sottraendosi in gran parte al rischio di offrirne una lettura didascalica e stereotipata.

Matteo Biagi (da LiBeR 137)

Tutto può cambiare
Gordon Korman;
trad. di M. L. Capobianco
Il Castoro, 2022, 249 p.
€ 16,00 ; Età: da 11 anni

La vera e propria passione per i tornado, fenomeni atmosferici piuttosto comuni in terra americana, nasce in Frankie quando la prima settimana di scuola dell’infanzia ne subisce l’effetto distruttivo e terrorizzante. È in questa occasione, mentre si ripara sotto un tavolo, che conosce Colette, destinata a diventare la sua migliore e unica amica. Dovranno passare sette anni da quell’evento, prima che la storia inizi, in un venerdì d’aprile, quando Colette scompare gettando in apprensione l’intera cittadina di Long Beach, dove le ragazzine frequentano la seconda media. Nel frattempo, l’amicizia tra le due tredicenni si è rotta, dopo che Frankie ha ascoltato una conversazione tra compagne di scuola nella quale, complice Colette, si deridevano alcuni suoi comportamenti, e si ironizzava sul suo “cervello-tornado”. Prima che l’attuale tendenza alla medicalizzazione della diversità prendesse il sopravvento, di una persona come Frankie si sarebbe notato il “caratterino”, la forte emotività, lo scarso controllo della rabbia, la necessità di routine rassicuranti e di forti interessi, come quello per i tornado: alimenti, questi, necessari per nutrire un cervello di prim’ordine e sempre in attività. Ma, fin dall’età della quarta elementare, uno psichiatra le ha diagnosticato una forma di neurodivergenza, ha un insegnante di sostegno, frequenta un terapeuta e, con molto impegno e fatica, si arrangia nel tentativo di essere (o apparire) “normale” nelle relazioni con compagni, insegnanti e famiglia. Parte da qui la sua indagine privata, inizialmente snobbata da tutti, volta a risolvere il mistero della scomparsa di Colette, mediante l’analisi dei video che sul web la sua ex amica ha postato, prima di scomparire mentre, si rende conto Frankie, sta ripetendo in solitaria le sfide di “obbligo o terrore”, gioco di coraggio che da piccole avevano condiviso. Questo avvincente romanzo rivolto ai giovani adulti si colloca nel quadro di una recente ed emergente produzione editoriale di qualità sullo spinoso tema della neurodivergenza (si pensi, ad esempio, a Una specie di scintilla e Mostraci chi sei di Elle McNicoll editi da Uovonero) produzione che dovremmo guardare con interesse crescente, nello spirito di affrontare la neurodiversità che alberga in ognuno di noi. Un quid che ci rende unici.

Riccardo Pontegobbi (da LiBeR 137)

Testa di tempesta
Cat Patrick;
trad. di M. Salvi
Mondadori, 2022, 285 p
(Contemporanea)
€ 16,50 ; Età: da 10 anni

Ispirato alla storia vera di Yoshitaka Ito, il libro nasce, come racconta l’autore, dalla visione di un documentario con gli splendidi Grus japonensis nella neve: “Come al risveglio di un sogno, scrissi il soggetto.” Tancho aspetta ogni anno l’arrivo delle gru, osserva le loro danze di corteggiamento, dà loro da mangiare. “Un tempo gli Ainu, antichi abitanti dell’isola, avevano cura di questi animali”, ma ora sono indaffarati e ogni inverno le gru diminuiscono. Un anno si presenta solo una coppia, il protagonista, ormai uomo, riesce a dargli del cibo dalle proprie mani, conquistandone la fiducia. L’inverno seguente la coppia si presenta con il loro piccolo e con gli anni le gru che tornano sono sempre di più. Tancho, diventato anziano, muore e un giorno ad accogliere gli uccelli ci sarà Sadako, sua figlia. In seguito, la fattoria Yoshitaka diventerà il Centro di Conservazione delle Gru del Giappone. Realizzato splendidamente in digitale, con morbidi effetti stile acquarello, giocato quasi interamente su toni di grigio, il libro ha un co-protagonista: il tempo. Pagina dopo pagina, stagione dopo stagione, l’uomo rinnova il senso di attesa per aiutare le gru. Nella velocità di un’esistenza legata a produzione e reddito, un essere umano si sintonizza su un ritmo diverso e un’aspettativa differente: coglie la grazia, la fragilità, la bellezza di esseri alati che considera suoi pari, vede la magia della vita. L’autore pone l’accento sul valore della convivenza rispettosa tra specie, sulla solidarietà – il libro è dedicato a chi si prende cura degli altri – sull’incanto che la natura non smette mai di trasmetterci. Focus che si amplificano leggendo, nell’appendice, la storia di Sadako Sasaki. La bambina, malata di leucemia per le radiazioni della bomba su Hiroshima, cercò la guarigione creando origami a forma di gru: secondo una leggenda, chi ne avesse fatte mille avrebbe potuto salvarsi. Sadako non ce la fece. La sua eredità, e quella di Tancho, passano però al lettore: le gru continueranno la loro danza per i diritti alla pace e all’infanzia.

Elena Baroncini (da LiBeR 137)

Tancho
Luciano Lozano
L’Ippocampo Ragazzi, 2022, 42 p.
€ 15,00; Età: da 5 anni

Le Edizioni Aboca, forti della propria storia ma anche di una profonda e riuscita ristrutturazione editoriale, lanciano la collana Kids; lo fanno con prudenza, in quanto non si cimentano in progetti inediti da curare ex novo, ma anche con una buona dose di coraggio, dando il via a questo filone con un volume che ha faticato a scavalcare le Alpi. Nato in Spagna nel 2018 per la casa editrice A buen paso, Semi: un piccolo grande viaggio è infatti un libro dalla struttura particolare, che coniuga registri differenti: un testo divulgativo ma, per ciò che riguarda le illustrazioni, un viaggio immaginifico e sognante in una natura antropomorfa e impregnata di magia. Il biologo José Ramón Alonso parte letteralmente dalla preistoria per raccontare la storia dei semi, la loro varietà e morfologia, ma anche il modo in cui viaggiano e si disperdono, alla ricerca di nuove terre in cui germogliare; completano il volume alcuni semplici esperimenti che permettono di familiarizzare con il metodo scientifico. Il taglio è narrativo, ma denso di informazioni: l’impaginazione a due colonne, infatti, ricorda l’antica enciclopedia e in queste pagine le illustrazioni hanno funzione informativa: sono dettagliate e realistiche – ma unicamente nei toni dei rossi e dei rosati. I toni caldi esplodono poi nelle doppie pagine mute: contorni sfumati, linee morbide, una natura stilizzata e semi che ondeggiano nel vento, sotto forma di piccole creature dal corpo esile e dalla grande testa. Marco Paschetta, che firma le illustrazioni, riesce a padroneggiare entrambi i registri del libro con un’impronta ben riconoscibile, una vivace capacità narrativa e una palette coerente che fa da collante a tutto il volume. C’è indubbiamente uno scarto non banale tra i testi, che ci fanno pensare a un libro dagli otto anni in su, e le illustrazioni, che sembrano guardare all'infanzia: eppure, credo sia proprio in questa distanza che si crei lo spazio per un vero coinvolgimento emotivo. Gli autori sembrano suggerirci che conoscere i principi della biologia non ci impedisca di guardare alla natura con meraviglia, come davanti a una magia che per millenni si rinnova. Non si tratta forse di un'ottima premessa per piantare i semi del rispetto?

Dina Basso (da LiBeR 137)

Semi
José Ramón Alonso, ill. di M. Paschetta;
trad. di A. Taroni, S. Travagli
Aboca, 2022, 60 p.
(Aboca kids)
€ 19,00 ; Età: da 8 anni

La collana Neroinchiostro di Pelledoca in genere fa quel che promette: raccoglie storie che mettono i brividi anche se, nel caso di Sei fuori, mi sembra che si parli della paura intendendola più come “paura del diverso” che come il sentimento di ansia generato dalle storie appartenenti a questo genere letterario che, pure, è degnamente rappresentato nei tanti titoli citati fra le preferenze letterarie di Alice, la tredicenne protagonista. Fra i suggerimenti della sua insegnante di lettere, che insieme costituiscono spunti di lettura, ci sono autori classici come Mary Shelley, contemporanei come Kevin Brooks, meno conosciuti come John Lindqvist (bellissimo il suo Lasciami entrare). Paurosa è anche la casa abbandonata dalla quale provengono strani rumori che, però, si risolvono presto in una pentola di pasta al sugo profumata. Il punto di vista della narrazione è sempre quello di Alice, che diversa si sente e che è emarginata e derisa perché brava a scuola, la quale racconta di altre diversità che affiorano fra i suoi compagni di classe, prima fra tutte quella di Glauco, migliore amico affetto da un grave ritardo mentale, ma anche quella di Sandro, altro compagno costretto su una sedia a rotelle e con un desiderio di indipendenza, oppure quella della nonna di Lucia, colpita da demenza senile. Sono diversi, a modo loro, anche Rocco e Lello, i due “cattivi” della situazione che minacciano, rubano, spacciano ma che, anche per la giovanissima età, assomigliano a due ragazzi da recuperare. In copertina Antonio Ferrara disegna una testa dentro una gabbia che possiamo intendere come l’isolamento in cui sono costrette le persone che vivono una condizione di diversità, reale o percepita, ma anche come il limite mentale di tutti gli altri: per esempio Glauco “aveva questa cosa dello stupore. Gli piacevano tutte le cose che agli altri non interessavano… insomma lui sognava, sognava sempre, dalla mattina alla sera. Edgar Allan Poe diceva proprio quella cosa lì: quelli che sognano di giorno sono consapevoli di tante cose che sfuggono a quelli che sognano solo di notte”.

Serena Marradi (da LiBeR 137)

Sei fuori
Antonio Ferrara
Pelledoca, 2022, 179 p.
(NeroInchiostro)
€ 16,00 ; Età: da 11 anni

“Ma quanto sei cresciuto!”, dicono solitamente gli adulti quando incontrano i bambini. Loro reagiscono talvolta con orgoglio, perché crescere dà una grande soddisfazione, oppure con diffidenza, per il falso parlare, che magari non corrisponde a realtà. In questa storia la piccola protagonista non solo cresce per davvero, ma cresce in modo esagerato. Quanto sei cresciuta! è un albo di Antonio Jeorge Gonçalves, poliedrico illustratore portoghese, conosciuto a livello internazionale per le sue strisce satiriche, sperimentatore del mondo delle immagini, e autore e illustratore di albi, genere a cui si è avvicinato con la nascita della figlia. Già pubblicato in Italia da Equilibri, in questo nuovo albo prosegue un percorso di esplorazione sull’identità delle bambine, raccontando la storia di una enigmatica creatura. In copertina la bambina è così grande da doversi piegare nella pagina e, dalla sua scomoda posizione, osserva il lettore con enormi occhi indagatori. Le sue gigantesche dimensioni rappresentano un bel problema, un impiccio, fin quando gli adulti, le cui sembianze ricordano i medici della peste del Cinquecento, scoprono che una bambina così alta può diventare molto utile: può abbassare la luna, per illuminare la strada, e può abbassare il sole, così nessuno patirà più il freddo. Di quegli adulti lei si fida, ed esaudisce le loro richieste. Ma il sole è troppo caldo e brucia le sue mani. La storia, all’inizio un po’ assurda e divertente, ha una improvvisa svolta drammatica, che rimanda ai troppo frequenti casi di cronaca in cui i bambini fiduciosi vengono ingannati da adulti spietati, falsamente protettivi. Assurdità e crudeltà, utopia e speranza si susseguono mentre l’occhio del lettore è travolto dalle forme e dai colori, arditi e anticonvenzionali, come gli splendidi cieli rosa, con cui Gonçalves ci aveva già conquistato negli albi precedenti e qui affidati alla forza dell’acquerello. Solo la natura, ovvero il bosco dove la bambina ferita fugge, riuscirà, con piante e animali, a curare le ferite. Sarà il bosco a diventare casa, sarà la linfa a far ricrescere quello che si è bruciato, sarà la bambina ad aggiustare il mondo.

Cristina Busani (da LiBeR 137)

Quanto sei cresciuta!
Jorge Antònio Gonçalves;
trad. di M. Rota Núñez
Ideestortepaper, 2022, 44 p.
€ 18,00 ; Età: da 5 anni

Non vuole stringere amicizie, non vuole affezionarsi a nessuno, perché sa che il suo viaggio non terminerà lì, in quel campo di smistamento. Olga Petrovna Boldireva non potrebbe sopportare ulteriori addii. Tredici anni, la morte già radicata negli occhi e nell’anima, Olga non può dimenticare l’orrore di quel giorno maledetto che ha segnato l’avvio della sua iniziazione estrema, congelandola in un tempo senza tempo. Condotta nella località di Bad Kreuznach, Olga conosce Hans Kemp, figlio tredicenne della famiglia alla quale la giovane prigioniera viene assegnata come bambinaia. Lui tedesco, membro compiaciuto della Gioventù Hitleriana, di cui indossa con orgoglio la divisa. Lei russa, prigioniera: un nemico, ufficialmente. Un “sottouomo”. Eppure, dopo le prime esitazioni della ragazza dettate dal timore e dalla diffidenza, i due adolescenti stringono un’amicizia che si nutre di fiducia, confidenze e consolazione reciproche. Si vogliono bene, Olga e Hans, e non importa da che parte stiano, se di qua o di là. Poiché rispetto alle logiche del regime che dividono e classificano, il mondo reale, comprende ben presto Hans, “è tutta un’altra cosa”. Ispirandosi alle vicende reali vissute dalla propria famiglia ai tempi del terzo Reich, l’autore riporta in vita la storia potente di un affetto che vince sull’abbruttimento e la devastazione, concedendo ai protagonisti – e ai lettori con essi – attimi preziosi di pace e di grande, bellissima umanità. Olga diviene per i Kemp la loro piccola Olen’ka, una figlia che amano e proteggono e alla quale lasciano la libertà di coltivare un amore che cresce nelle occasioni di allarme, sotto le bombe assordanti, tra la paura e il desiderio. Chiamato al fronte per combattere una causa ormai persa e senza dubbio sbagliata, anche Hans, a soli quattordici anni, viene gettato nelle trame di un rito iniziatico perverso, nel quale la morte non viene soltanto inscenata, ma accade, è quella vera, che non fa sconti e non lascia possibilità. E su questo l’autore non mente. Christian Hill rispetta profondamente i giovani e non teme di dire loro la verità: la guerra ci cambia, ci fa uomini e donne anzitempo, forza con violenza le nostre metamorfosi. La guerra è terribile.

Elena Guerzoni (da LiBeR 137)

Olga
Christian Hill
Rizzoli, 2022, 326 p.
€ 17,00 ; Età: da 12 anni

Nascosti nel cielo è un albo illustrato sulle stelle e le costellazioni, e sui misteriosi animali celesti che vi si nascondono, con finestre da aprire e immagini nascoste che appaiono solo se retroilluminate. Scritto da Mireia Trius, fondatrice della casa editrice catalana Zahorí Books che ha prodotto l’edizione originale, e illustrato da Aina Bestard, illustratrice e designer tessile con all’attivo numerosi libri per bambini tradotti in 13 lingue, è stato pubblicato in Italia da Camelozampa nella collana di divulgazione Le sinapsi. Otto finestre sul cielo stellato, da otto luoghi diversi delle terra, dal Giappone al Marocco, dal Messico all’India, passando per Polonia, Mongolia, Kenya e Nuova Zelanda. Ogni apertura di pagina ci fa entrare nell’intimità di una casa, nuova ogni volta, all’interno della quale è possibile spalancare una finestra sull’universo e osservare la porzione di cielo che si vede da quel punto preciso del mondo e in quel momento preciso dell’anno. La scoperta delle costellazioni e degli animali nascosti da cui prendono il nome avviene attraverso un gioco di indovinelli. E poi, illuminando da dietro i quadrati di cielo, si vedranno magicamente apparire gli animali. Alla fine del libro, si trova anche un approfondimento sulle varie costellazioni osservate, con le loro caratteristiche principali, come la stella più luminosa. Le illustrazioni in bianco e blu di Aina Bestard sono il punto forte dell’albo; ricchissime di dettagli e texture, giocano sui contrasti tra luce e buio e ci fanno viaggiare in diverse parti del mondo anche attraverso gli interni delle diverse case, piene di decorazioni e oggetti locali caratteristici. Un libro magico e poetico per scoprire le costellazioni e le misteriose figure che disegnano nel cielo e sognare sempre nuovi cieli carichi di stelle. 

Eléonore Grassi (da LiBeR 137)

Nascosti nel cielo
Mireia Trius, ill. di Aina Bestard;
trad. di S. Saorin
Camelozampa, 2022, 26 p.
(Le sinapsi)
€ 20,00 ; Età: da 6 anni

Un borghetto squallido in riva all’Aniene (nemmeno il Tevere) con case dai muri sgretolati e porte e finestre a pezzi, abitato da poche persone perlopiù anziane, al margine della vita più che di Roma. Una donna un po’ fuori di testa e un po’ gattara viene insultata di continuo – la tedesca, la giudia, la strega – e non si capisce perché, forse per la rabbia di un’esistenza miserabile accumulata dentro, finché annega nelle acque fangose. I pochi regazzini si divertono a prendere in giro, spintonare, menare con piccoli pugni un bambinone grande e grosso, tanto è scemo, è nato storto, ha sangue marcio: è il colpevole ideale. In loro c’è un’innocenza crudele o crudeltà innocente, manca la coscienza del bene e del male. Sono “bambini di vita” pasoliniani: infatti la vicenda si svolge nel 1975, anno dell’uccisione dello scrittore, e anche se l’autrice non vi accenna, scatta un corto circuito mentale e narrativo stretto anche se non detto. Il maresciallo dei carabinieri al suo primo caso di omicidio e l’appuntato sono scrupolosi, empatici, compassionevoli, anche se le apparenze fanno di Lillo lo scemo un facile capro espiatorio. Ma Serena con l’aiuto degli amici vuole scagionarlo, non per il rimorso delle sue piccole angherie o perché in fondo in fondo è buona pure lei, semplicemente perché non è stato lui e non è giusto che vada in galera, anzi in Ospedale Psichiatrico Giudiziario. Aldilà della sapiente ambientazione geo-storico-antropologica, si tratta di un vero giallo, intricato e intenso, che si sviluppa in un crescendo di sorprese, scoperte, epifanie, rivelazioni e avvenimenti che i ragazzi osservano e talora provocano impicciandosi, un po’ tollerati e un po’ coinvolti a partecipare attivamente dai bravi agenti. Chi era veramente la tedesca, la giudia? Perché il ciondolo con la stella di David che portava al collo fa gola al biondino che piace tanto a Serena? Perché il Moretto nasconde e difende con la vita il ciondolo, che in realtà è una chiavetta? E che è sto Mordechai? Avventurosamente la vicenda si conclude al Portico d’Ottavia, al ghetto, con un’ombra che si allunga fino alla Shoah. Luisa Mattia forse ha scritto il suo libro più coraggioso e ambizioso.

Fernando Rotondo (da LiBeR 137)

La prova
Luisa Mattia
Pelledoca, 2022, 162 p.
(NeroInchiostro)
€ 16,00 ; Età: da 12 anni

Non c’è animale domestico più vicino all’uomo del cane e si può aggiungere, leggendo Il mistero del cucciolo scomparso di Petra Soukupovà, che esistono cani indimenticabili per i loro padroni. È questo il caso  della giovanissima protagonista del romanzo, Martina, una simpatica rompiscatole che ha deciso che il suo regalo per Natale non può che essere un cane. Ma i genitori non sono d’accordo anche perché i cani, sia pure presi in canile, devono essere nutriti e accuditi. La famiglia è abbastanza indigente, solo il papà lavora, la mamma è casalinga con due gemelle piccole; la bambina si sente una “aliena” perché nella sua classe è l’unica a non avere né cellulare, né computer. Comunque Martina vuole un cane tutto per sé e alla fine il cucciolo arriva, scelto proprio dalla bambina in una nidiata di cuccioli di cane lupo tutti marroni fuorché uno, bianco. Inizia così la storia di Fiocco di neve. Martina è entusiasta, anche se con il passare dei giorni lei per prima si rende conto che non è un cane buono e per di più è anche sordo. Succede spesso che l’oggetto dei propri desideri si riveli  un’impresa più complicata  del previsto.
Lo scenario è quello di un paesaggio nordico nei pressi di Praga dove la neve imbianca le strade fino alla tarda primavera. Fiocco di neve si confonde appunto con la neve e inoltre è un cane ribelle, che morde e tende appena può a scappare nel bosco. Vuole bene solo a Martina, ma i suoi genitori sono preoccupati per le gemelle e le reazioni dei  vicini. Prevedibile che cominceranno presto i guai. Via via che cresce, il cucciolo diventa sempre più aggressivo con gli altri animali, invano Martina cerca di trattenerlo. Come certi bambini ritenuti difficili, non è facile bloccare la sua attenzione; Martina pur sforzandosi non riesce a farsi ubbidire: Fiocco di neve è un cane iperattivo e forse un po’ selvatico. Che abbia preso da un lupo? Dietro le storie dei suoi misfatti si intrecciano episodi familiari, si intuisce l’amore per la vita in tutti i suoi aspetti gioiosi e drammatici. È forse questa componente universale che attrae in questo romanzo narrato con stile calmo e distaccato scandito dagli incisivi disegni in bianco e azzurro chiaro che esaltano le figure lasciando un’impressione indelebile.

Paola Benadusi (da LiBeR 137)

Il mistero del cucciolo scomparso
Petra Soukupovà,
ill. di Teresa Scerbovà;
trad. di L. Kostner
Beisler, 2021, 173 p.
(Leggi e ascolta)
€ 16,00 ; Età: da 10 anni

Nella Germania tra la fine dell’Ottocento e gli inizi del Novecento una talentuosa illustratrice e scrittrice viene applaudita dai lettori per i suoi racconti dedicati all’infanzia. Sybille von Olfers (1881-1916) nella sua breve vita ha tradotto sulla carta i valori, i principi e le buone pratiche di un’infanzia esemplare, coscienziosa e traghettatrice di adulti capaci di prendersi cura dell’Altro. In Italia arriva per merito dei tipi delle edizioni Pulce, che hanno già dato alle stampe alcuni dei suoi lavori. La piccola storia dei bambini lepre racconta di Mimì e Bobò, i figli di un cacciatore che si perdono nel bosco. Li trova una mamma lepre che prontamente si prende cura di loro. Mentre il mondo dentro alla tana si prepara per allineare tutti gli esseri viventi in un’unica dimensione, mamma lepre compie l’incantevole azione di preparare per i due bambini una pelliccia affinché al risveglio possano stare caldi e  sentirsi a loro agio, uguali ai suoi piccoli leprotti. Inclusi diremmo, con un tono  sbrigliato e ormai anche consunto dall’uso. Nel suo farsi,  la storia ci racconta di un altro personaggio che viene in aiuto ai bambini ed è il cane che li fiuta e li riconosce. Il racconto, scritto in rima, è illustrato da tavole che privilegiano le linee curve e i colori piatti e sono dipinte con uno stile decorativo come suggeriva l’Art Nouveau, movimento al quale si ispirava l’autrice. Il richiamo agli elementi naturali è molto forte; l’autrice sceglie i colori caldi per colorare il set: tronchi d’albero di varie tonalità, tra i quali quelli di betulla dalla corteccia biancastra che creano effetti di luce, dinamismo e profondità; rovi punteggiati di frutta selvatica scarlatta, la tana di pagliericcio e altri elementi che riempiono lo spazio scenico. Una storia che declina tutta l’attenzione verso il legame tra uomini e animali e che suggerisce più di una strategia per risolvere problemi quotidiani di grande attualità, mettendo a disposizione la silenziosa serenità che nasce dal contatto con la natura.

Adolfina De Marco (da LiBeR 137)

La piccola storia dei bambini lepre
Sibylle von Olfers
Pulce, 2022, 32 p.
€ 10,00 ; Età: da 4 anni