“Mi occupo dei bambini. Quando crescono me ne occupo ancora solo che fingono di non conoscermi come fanno con le maestre delle scuole finite. Io ho pazienza, capisco che si vergognano di un Coso immaginato solo per consolarsi.” Inizia così, in prima persona, l’ultimo albo illustrato dell’artista fiorentina Arianna Papini: a raccontare non è un essere umano e nemmeno un essere vivente in generale, ma lui, Coso, l’amico immaginario di Lei, una bambina “larga di corpo e di sorriso” che lo ha inventato appena nata. Il protagonista, un buffo personaggio rosa con le corna e il faccione sorridente, ci spiega la vita difficile degli amici immaginari: disegnati dai bambini quando ne hanno bisogno, trascorrono la loro esistenza a sostenerli nei momenti difficili e vengono dimenticati una volta diventati adulti perché “a disegnare così liberamente i piccoli disimparano un giorno. Quasi tutti. La chiamano età adulta. Alcuni continuano. Quelli li chiamano matti oppure artisti.” Ciascuna pagina doppia ha uno sfondo di un colore diverso, così come vario è il rapporto fra il testo e le figure, queste ultime sempre piatte, stilizzate e coloratissime, in un chiaro richiamo al flusso di pensiero libero e giocoso di chi sta raccontando. Di Lei non si sa molto perché Coso non ci dice neppure il suo nome, non ci dice se ha dei genitori o dei nonni o degli amici. Eppure si sa tutto. Si sa che per stare bene deve dipingere, si sa che ha bisogno di giocare con ciò che conosce, perché altrimenti si spaventa, si sa che ha capito come restare sé stessa, come distinguere tra ciò che si può lasciare andare e ciò a cui non si deve rinunciare mai. Per conoscerla meglio possiamo leggere anche E gli altri, il secondo racconto illustrato, uscito contemporaneamente sempre per i tipi di Uovonero, rivolto a lettori leggermente più grandi, in cui seguiamo la crescita di Lei dal suo punto di vista - unico, scomodo e divergente - in un progetto editoriale originale e poetico, dove il filo conduttore principale della creazione come elemento salvifico è solo uno dei tanti che vi si possono apprezzare.

Serena Marradi (da LiBeR 146)

Coso
Arianna Papini
Uovonero, 2025, 40 p
(I geodi)
€ 16,50 ; Età: da 10 anni

Solitamente ci si accosta al seguito di un libro di grandissimo successo con un misto di curiosità, desiderio e la certezza quasi matematica che ci deluderà. Andrew Clements pubblicò Frindle nel 1996 e immediatamente il mondo ne consacrò il successo. Quando Rizzoli decise di pubblicarlo, serviva una traduzione di questa parola inglese inventata così deliziosa. Beatrice Masini, traduttrice del libro, chiamò Roberto Piumini, e drilla fu. Altri libri seguirono, altri successi, altri casi editoriali, ma Frindle/Drilla rimase nel cuore di tutti i lettori di Clements, ormai cresciuti e diventati a loro volta genitori. Clements morì nel 2019, lasciando al mondo il suo ultimo regalo, The Frindle Files/Il caso Drilla, ambientato trent’anni dopo Drilla in una scuola media americana. Protagonista è Josh, ragazzino di prima media genio dell’informatica e appassionato di tutto ciò che ha a che fare con la tecnologia. La sua scuola già da alcuni anni permette agli alunni di usare il computer in classe. Gli insegnanti si sono presto adeguati alle nuove tecnologie, tranne il professore di Inglese, Mr N. che pretende libro, carta e penna. Mr N. è un simpatico insegnante, solo un po’ fissato e, secondo il pensiero di Josh, completamente negato con la tecnologia, tanto che non usa in classe mai né il computer né la lavagna interattiva. Un giorno nel cassetto di casa Josh scopre una penna strana, marchiata Drilla: la madre le è molto affezionata e racconta a Josh che quando era bambina ha lottato con tutti i suoi compagni di scuola perché la parola drilla come sinonimo di penna fosse accettata in tutto il Paese. Josh, a cui la curiosità e lo spirito di intraprendenza non mancano, con un'accurata ricerca su Internet scopre che la parola drilla è stata inventata da Nicholas Allen, ma non trova informazioni recenti. Curiosamente Mr N., l’insegnante di Inglese, si chiama Allen Nicholas e le foto nel web gli assomigliano terribilmente… che sia lui il bambino che ha inventato la parola drilla? E come mai odia tanto la tecnologia? Nasce così una strepitosa storia, che non deluderà chi ha amato Drilla, sul significato di cura e di attenzione, sul rapporto che si può instaurare con gli insegnanti, sul valore della riservatezza e su quanto sia faticoso mantenere i segreti.

Angela Catrani (da LiBeR 146)

Il caso Drilla
Andrew Clements;
trad. di B. Masini
Rizzoli, 2025, 240 p.
€ 16,00 ; Età: da 8 anni

C’è un tempo per la cura di sé, che include la costruzione, passo dopo passo, di uno spazio entro il quale sentirsi a “casa”, e un tempo, successivo, in cui è necessario aprirsi all’esterno e accogliere l’altro. L’evoluzione identitaria che si sviluppa nella dialettica dentro/fuori è mirabilmente rappresentata dal protagonista dell’albo L’angolo della giovane e promettente illustratrice coreana Zo-O, stampato ai primi di quest’anno da Terre di Mezzo e già selezionato come “2024 Outstanding International Book” dalla sezione americana di Ibby. Un piccolo corvo elegge a propria dimora un angolo grigio: vi sosta un poco, ne testa la superficie con il corpo, poi avverte il bisogno di renderlo più confortevole. Pagina dopo pagina si procura un letto, una piccola libreria, un tappeto, la luce, una pianta da innaffiare. L’angolo diventa un luogo caldo e sicuro dover poter riposare, leggere, nutrirsi; lo diventa ancor di più quando il corvo decide di tinteggiare di giallo le pareti, realizzando originali forme geometriche che ampliano e illuminano un ambiente che assume un’aria sempre più allegra e personale: “Eppure manca ancora qualcosa…”. La pianta, nel frattempo, è cresciuta, e tra le mura altissime anche il nostro protagonista, che ha edificato uno spazio tutto per sé ma adesso sente il desiderio di aprire una grande finestra e affacciarsi al mondo. L’autrice sceglie le potenzialità comunicative dell’albo illustrato per raccontare un tratto di vita intimo e comune a ciascuno. Lo fa attribuendo alla struttura stessa del libro – di formato oblungo in senso verticale (29x16 cm) – un valore narrativo nel collocare l’angolo al centro, in corrispondenza della rilegatura centrale. È questa una strategia stilistica che conferisce tridimensionalità alla pagina e ricorda le intuizioni dirompenti di Suzy Lee, altra (e più nota) artista coreana, quando ne La trilogia del limite mostrava come le componenti materiali del libro potessero divenire parte della storia. Una strategia stilistica che amplifica il gioco interpretativo dei lettori e muove suggestioni a partire dai segni essenziali e altamente poetici affidati a forma, immagini e (rare) parole.

Chiara Lepri (da LiBeR 146)

L’angolo
Zo-O
Terre di Mezzo, 2025, 64 p.
(Acchiappastorie)
€ 16,00 ; Età: da 4 anni

Il regno di Ande Lande è un mondo immaginario dove il prestigio sociale degli abitanti si misura nei nomi. Trentuno sono i nomi del Re. I cittadini e le cittadine umani ne ricevono in numero variabile secondo la benevolenza degli astri, quattro, cinque, diciassette, qualcuno addirittura più di venti. La dodicenne Chel è l’unica ad averne uno solo. Orfana, cresciuta dalla zia, secondo le regole di Ande Lande Chel è destinata a combinare ben poco: pochi nomi sono considerati infatti causa di poca pazienza, poca memoria, poche capacità, spesso propensione ai guai. Eppure Chel manifesta alcuni poteri dei maghi della terra; tuttavia sa che nessuno le crederebbe. Sa anche che la magia, per potersi sviluppare, ha bisogno di un maestro, e nessun astro la prenderà mai come apprendista. Dove passa, Chel, sembra lasciare una scia di disastri. La sua ostinazione a partecipare a una fiera porta una serie di conseguenze catastrofiche e quando la zia e la cugina, che costituiscono tutta la sua famiglia, vengono miniaturizzate e rapite da un misterioso personaggio, la Reina di Tasche, alla ragazzina non resta che imbarcarsi in una rocambolesca avventura per cercare di acquisire competenze magiche e così salvarle. Chel attraverserà paesi con regole proprie, dove il tempo e lo spazio non sono mai certi, così come chi siano gli alleati e i nemici, dove ci sono creature fantastiche di ogni tipo, i mezzi di trasporto sono imprevedibili, le bussole non indicano la direzione, i moli si spostano e le profezie vanno interpretate a volte guardando al passato e non solo al futuro. Dopo Miss Dicembre e il Clan di Luna (2022), Antonia Murgo firma, ancora per per Bompiani, un corposo romanzo di quasi 500 pagine, dall’invenzione fantastica strabordante e originale, dove il mondo prende la forma di un uccello, le piume sono un linguaggio simbolico, i personaggi non sono ciò che sembrano e l’invenzione linguistica continua rivela tutto il piacere di giocare con il suono delle parole.

Alice Bigli (da LiBeR 146)

Ande Lande
Antonia Murgo
Bompiani, 2025, 493 p.
(I grandi e i piccoli)
€ 18,00 ; Età: da 10 anni

Se già Munari, Delaunay, Pacovská, Luzzati si sono cimentati nella creazione di alfabetieri, ora è la volta di Isol, premio Astrid Lindgren nel 2013. Con il suo stile unico e il suo sguardo ironico, la poliedrica autrice argentina offre nei suoi libri sempre un’indagine profonda della società contemporanea, ampliando le prospettive dell’albo illustrato.
In Italia grazie a Logos, ecco la sua interpretazione dell’alfabeto che già dal titolo imbocca una strada tutta sua: la parola abbecedario ricorda quel grosso volume venduto dal burattino per poter partecipare allo spettacolo del terribile Mangiafuoco. Ma oltre all’eredità culturale, abbecedario si presenta come una parola ludica, che gioca sommando le prime quattro lettere dell’alfabeto. Se vogliamo dare una definizione sintetica di questo libro potremmo dire che è un gioco sapientemente libero.
Dopo una vera e propria nuotata a dorso in un mare di lettere nella seconda di copertina, una ad una le lettere sfilano scritte a mano lasciando che il gesto libero dell’artista ne valorizzi la forma. A fianco l’autrice crea un’illustrazione in perfetto “stile Isol”, utilizzando una tecnica di doppi contorni: grazie al segno su forme geometriche, si crea un raffinato effetto fuori registro, che rende i soggetti dinamici, sfuggenti, ironici. Ma è l’aggiunta del testo che crea la vera rivoluzione. Ecco un esempio: c’è un grande Elefante con una lunghissima scala appoggiata alla pancia e a fianco una piccolissima bambina, con valigia, che lo guarda; il testo recita “Andiamo in vacanza?” Scardinando la tradizione che vuole lettera, immagine e parola in perfetta sintonia (E come Elefante), Isol si libera totalmente ma segue due regole: crea immagini evocate dalla composizione di forme geometriche e dà vita a un testo che comprende una parola che comincia con la lettera scelta, in questo caso la parola “vacanza” (ma forse anche la sottintesa valigia). Così di pagina in pagina genera uno stupore divergente, apparentemente ironico ma, sotto la superficie, profondamente emotivo e visionario. Un ennesimo inno all’infanzia. Grazie ad un suggerimento dell’editore italiano, l’opera si completa con una pagina di istruzioni per fare dove Isol spiega il suo progetto e invita i bambini e le bambine a creare il loro abbecedario.

Cristina Busani (da LiBeR 146)

Abbecedario stravagante
Isol;
trad. di L. Vergara Huilcamán
Logos, 2025, 48 p.
(Gli albi della Ciopi)
€ 16,00 ; Età: da 5 anni

Con l’albo Zefì e la scoperta del Natale la casa editrice veneziana Storiedichi apre la porta a un mondo in cui tutti vorremmo abitare, anche da adulti. Il Natale è un’iniziazione, uno svelamento di se stessi, una bussola che orienta la metamorfosi dell’anima. Di questo scenario intenso e avvolgente, l’autore Gerardo Attanasio racconta attraverso l’avventura di Zefi, una marmotta che vive con la famiglia in Val Trifoglia e che non vuol saperne di dormire durante l’inverno, così, mentre gli altri ronfano di gusto, esce dalla tana e raggiunge i suoi amici. Il paesaggio che circonda la valle è immobile e silenzioso; Zefi non sente nessun suono, nemmeno delle cascate perché tutti si riposano. Non proprio: infatti Zefì incontra i suoi amici del bosco e con loro inizia a giocare. Al chiarore della Luna, lanciano palle di neve e pigne per divertirsi; poi, attirati da una fioca luce, si dirigono verso una casetta. Dalla finestra vedono un omone, seduto su una poltrona di fronte a un camino acceso, che li invita a entrare. Qui Zefi viene sommerso da lettere e regali destinati a chi ha desideri che nascono dal profondo del cuore. Questo è il segreto del Natale e per la marmotta curiosa e i suoi amici è un grande momento che apre loro gli occhi verso un nuovo mondo. Assieme al signor Barba Bianca, i quattro amici salgono sulla slitta carica di desideri e attraversano il cielo di notte per consegnarli. Dall’alto, Zefi vede un altro mondo meraviglioso e quando torna nella Valle Trifoglia, assieme agli amici addobba l’abete del bosco e corre a svegliare gli altri per condividere la gioia della scoperta del Natale. Questo albo mette a fuoco il potere del desiderio che qui viene “incartato” nello spirito natalizio, ma ciò che rende il racconto interessante sono la curiosità e la scoperta, due fari che orientano i piccoli lettori ai quali viene indicata la strada per riconoscere i segni di questo evento. Il lettore che si affaccia a questo racconto viene catturato dall’effetto stupore creato dalle illustrazioni di Bianca De Magistris. Le pennellate di acquerello creano morbide geometrie che pongono lo sguardo sotto l’effetto magnetico di luci e atmosfere invernali. Una lettura che invita a prendere in mano carta e penna per evocare la magia del Natale.

Adolfina De Marco (da LiBeR 147)

Zefì e la scoperta del Natale
Gerardo Attanasio,
ill. di Bianca De Magistris
Storiedichi, 2024, 44 p.
€ 16,00 ; Età: da 4 anni

Ascanio Celestini le parole le mastica lentamente, le assapora, le annusa, le accarezza e poi le cuce insieme per farne storie. Chi ha avuto modo di seguire una sua narrazione, sa bene come prendono vita le persone che popolano le sue storie: nascono da parole che vengono scelte e dette piano piano, affinché possano scorrere verso chi ascolta in un fluire che è racconto e vita, oppure vita che diventa sempre racconto. Ne L’uomo eterno pubblicato da Zoolibri la storia si muove lungo la stratificazione iconografica immaginata e realizzata da Veronica Ruffato. Testo e illustrazione sembrano nati insieme, come l’uovo e la gallina. Il lettore avvertirà da subito il ritmo della narrazione orale, propria di Celestini, poi quando ritornerà sul racconto sentirà che quella narrazione, come tutte le storie che passano di bocca in bocca, è cambiata. Si aggiungono infatti altri dettagli, quelli di Veronica Ruffato, che gli serviranno per sentire il suono che fa il passo del ragazzo in cerca dell’eternità: un suono leggero. Per avere un passo così si deve per forza calzare delle scarpe leggere, mentre chi gli correrà dietro, per trovarlo e acchiapparlo, dovrà utilizzare scarpe di tutti i tipi, e soprattutto dovrà consumarne tantissime. All’origine di questa storia, ma forse all’origine di tutte le storie, c’è la volontà di non invecchiare, di campare in eterno, c’è questo ragazzo dal passo leggero che senza paura si mette la strada sotto i piedi. Invano tenteranno di trattenerlo. Presa la decisione partirà. Di incontri ne farà, di persone furbe che credono di aver trovato la strada per l’eternità ne incontrerà, ma poi scoprirà, alla fine del suo andare, che anche l’eternità può annoiare. Attraverso la sentenziosità dei proverbi come “Il vento di domani soffierà domani” e il ritmo delle storie classiche, il racconto condurrà il ragazzo dal passo leggero all’incontro che ha cercato di evitare per tutta la vita. Alla fine di eterno restano le storie, che passano di orecchio in orecchio, che vengono raccontate e illustrate, che incontrano narratori come Ascanio Celestini e illustratrici come Veronica Ruffato. E così la storia dell’uomo eterno continua per sempre, anche se la sua vita finisce.

Agata Diakoviez (da LiBeR 145)

L’uomo eterno
Ascanio Celestini,
ill. di Veronica Ruffato
Zoolibri, 2024, 48 p.
€ 20,00 ; Età: da 5 anni

Colorare nei margini. Lo si sente soprattutto nei racconti di chi oggi attraversa un’età avanzata: capitava di aver ricevuto a scuola un imprinting negativo rispetto alla propria capacità artistica. Soltanto colorare nei margini, appunto, o per temi e tecniche obbligate, come metafora di percorsi poco illuminati che rischiavano di inibire il potenziale creativo infantile, di tarparlo prima ancora che germogliasse.

Tutti artisti. 20 Progetti ispirati ai grandi artisti di Joséphine Seblon con l’apporto – qui ancor più cruciale, del corredo illustrativo di Robert Sae-Heng – si propone di sfatare questo stato di cose, con un’attitudine progettuale cui la traduzione italiana, curata da Elisabetta Gnecchi Ruscone, dà ancora maggiore fiducia, tramutando l’originale Les mini-artistes in Tutti artisti.

Per Seblon il tracciato si è mosso dal suo privato: “Desideravo che la voglia di fare e creare dei miei bambini si tramutasse in amore per le arti visive, di ieri e di oggi”.

L’idea che attraversa questo propulsivo picturebook è dunque quella del prendere ispirazione da grandi maestre e maestri (divisi tra passato, modernità e contemporaneità), per osservarne le opere, cogliendo dettagli e “imitando”, fino a librarsi autonomamente nella creazione di uno stile proprio.

Si tratta di venti tra forme artistiche e figure scelte dall’autrice nell’infinita fucina della storia dell’arte, per un ventaglio ampio di materiali e tecniche progettuali: dalle mani come stencil (pensando ai cavalli del Pech Merle), alle sculture di sapone (Barbara Hepworth), o di stoffe (Mrinalini Mukherjee), dalle creature surrealiste (Wifredo Lam), alle tessiture astratte (Anni Albers)…

Foto e immagini accompagnano fase per fase, i materiali sono facilmente reperibili, i tempi di realizzazione contenuti, ma quello che più conta sono le domande ad artiste e artisti in erba (se diventeranno noti non conta, l’arteterapia avrà comunque benefici infiniti sulla loro crescita): “Come ti senti guardando queste vetrate colorate?” (cattedrali medievali), “Qual è la prima cosa che vorresti fare passeggiando dentro quest’opera?” (installazioni botaniche di Hélio Oiticica). Domande che danno il senso di un lavoro sull’interiorità da continuare per sempre.

Maria Grosso (da LiBeR 145)

Joséphine Seblon
Robert Sae-Heng;
trad. di E. Gnecchi Ruscone
Babalibri, 2024, 95 p.
€18,00 ; Età: da .6 anni

Mi accosto sempre con qualche timore al seguito di un libro che ho molto amato: il rischio di spezzare l’incantesimo è sempre elevato. Non c’è sfida più difficile, per chi scrive una serie, che quella del secondo volume, in cui si deve consolidare un universo narrativo costruito nel romanzo precedente, a cui il lettore si è già affezionato, individuando nello stesso tempo strade nuove e non ripetitive. In Le tre chiavi, seguito del pluripremiato Motel Calivista, buongiorno! Kelly Yang supera la prova, consegnando ai giovani lettori un nuovo capitolo della storia di Mia all’altezza del precedente. È passato qualche mese dalla fine delle vicende raccontate nel primo romanzo; ora Mia e i genitori sono i proprietari del Motel e non devono più sottostare alle condizioni umilianti del signor Yao; questo però non significa che i problemi siano finiti. Innanzitutto, in California è anno di elezioni e Mia assiste al dilagare di una violenta campagna anti - immigrazione, con una proposta di legge che rischia di sconvolgere la vita della protagonista e della sua migliore amica. A scuola, una nuova insegnante mette in discussione le capacità di scrittura di Mia e i voti si abbassano; il Motel, poi, è fonte di stress perché i risultati economici non sempre sono quelli desiderati. Se c’è una caratteristica che nessun lettore può negare a Mia Tang è quella di saper fronteggiare le difficoltà con energia e nemmeno stavolta la protagonista deluderà i giovani lettori. Se da un lato questo romanzo conferma la scrittura vivace e coinvolgente di Kelly Yang e lo sguardo empatico e profondo di Mia, dall’altro mi pare mettersi in luce per una maggiore attenzione ai personaggi secondari, che emergono dallo sfondo con le loro vicende familiari e con una caratterizzazione più complessa. Penso a Lupe e Jason, i migliori amici di Mia, ma anche ai genitori, di cui scopriamo il passato, ma anche i sogni futuri. In conclusione, i molti lettori che hanno atteso per mesi il ritorno di Mia Tang possono godersi un’altra storia che toccherà il loro cuore.

Matteo Biagi (da LiBeR 145)

Le tre chiavi
Kelly Yang;
trad. di F. Taibi
Emons, 2024, 368 p.
€ 14,50 ; Età: da 11 anni

I Tillerman sono Dicey, James, Maybeth e Sammy quattro fratelli rimasti soli dopo che la mamma li ha lasciati nel parcheggio di un centro commerciale e non è più tornata. Dopo aver perso il lavoro la madre li aveva caricati sulla loro vecchia auto dicendo che sarebbero andati a Bridgeport, a casa di una prozia che li avrebbe aiutati. Del padre i Tillerman non hanno notizie da tempo. Dicey teme che ora che sono rimasti soli qualcuno possa separarli, ma sa leggere le cartine e ne possiede una. A Brigeport proveranno ad arrivare da soli, a piedi, ma sono settimane di cammino e in tasca hanno pochi spiccioli. Sarebbe un’impresa impossibile per un altro gruppo di ragazzini, ma non per i Tillerman perché Dicey ha una forza d’animo, una calma, un senso dell’organizzazione e della responsabilità davvero rari per i suoi tredici anni, perché James ha dieci anni e un’intelligenza non comune, perché Maybeth è dolcissima, e non importa se qualcuno dice che ha un ritardo cognitivo, perché Sammy, il più piccolo, è di certo il più oppositivo, ma ha l’incrollabile certezza che la mamma vuole loro bene e forza, tenacia, capacità di adattamento straordinarie. Il viaggio sarà lungo, anche perché ai Tillerman non basta trovare un tetto sotto cui stare: vogliono un posto da poter chiamare casa. Si tratta di un romanzo corposo, di ampio respiro, una solida narrazione in terza persona che non a caso ha già qualcosa del classico e che pure non soffre minimamente il tempo: il romanzo originale è del 1981 e ancora una volta l’editore Il Barbagianni ha il merito di andare a scovare perle del passato, difficili da recuperare nelle vecchie edizioni (Bompiani, 1994, collana I delfini, poi Fabbri, 2000; Sansoni, 1999).
É una grande storia on the road che non ha bisogno di straordinarie svolte di trama, complessi colpi di scena per tenere l’attenzione del lettore. Il punto di forza sono i personaggi: i fratelli Tillerman, ovviamente, perché si ficcano talmente a fondo nel cuore del lettore che basta questo a non volerli lasciare per oltre 400 pagine, ma anche i personaggi secondari, costruiti con una sapienza che non li riduce mai a mera funzione narrativa, che ci fa pensare che ciascuno di essi, positivo o meno, avrebbe la dignità di protagonista in una storia parallela.

Alice Bigli (Da LiBeR 145)

I Tillermann
di Cynthia Voigt;
trad. di M. Migliavacca
Il Barbagianni, 2024, 440 p.
€ 18,90 ; Età: da 12 anni

“Disegnare è un’altra forma di linguaggio. È come respirare, come parlare con le dita, come pensare con gli occhi”. Questo afferma Delicado, illustratore dell’albo, realizzato con Guia Risari. E sarebbe bello non dire altro per parlarne, soprattutto se, confermandone l’affermazione, potessimo disegnare una recensione e lasciare che solo alcune volute leggere e colorate restituissero e stimolassero le sensazioni esperite da chi legge il libro, senza ridurlo in parole. Proprio come gli autori riescono magistralmente a fare, intrecciando in modo leggero le parole con “l’altra lingua”, le immagini. Ma noi non abbiamo nelle dita la stessa maestria e allora ne parliamo, sperando di non tradirne lo spirito immaginifico e cercando di trasmettere almeno in parte la sensazione di ricchezza e leggerezza da cui è animato. Laura, una bambina, insegna all’amico Omar, che viene da lontano e soffre di nostalgia per il suo paese di origine, l’esistenza di un tram speciale, che non è segnato con un numero ma con un fiore. Basta salire a bordo – ed è quello che i due fanno – e si inizia un viaggio tra parchi cittadini e radure, innalzandosi in cielo e poi scendendo fino alla superficie del mare. Intanto i paesaggi cambiano, ricchi di particolari sorprendenti da osservare e, mentre si scopre che neanche l’autista, che sembra un po’ un orango, conosce la meta finale, a ogni fermata qualcuno scende, e non è mai un tipo banale: vecchine che sembrano piante rampicanti, mantidi e scarabei vestiti da umani, ragazze sogliole e cavallucci di mare dallo sguardo intenso. In ogni caso non è la destinazione quello che conta, ci fa capire Laura quando Omar la ringrazia per l’esperienza: prendere il tram numero fiore è alla portata di tutti e, ora che lo sa, può evadere quando vuole da nostalgia e tristezza e tornare ai luoghi che ama. Il testo preciso e colloquiale, dove ogni parola è essenziale e puntuale, dialoga perfettamente con le immagini, nitide, ricche di particolari e colori, di grande impatto e qualità, insieme accompagnandoci, con i due giovani viaggiatori, tra tappe e passeggeri bizzarri di un viaggio che, al voltare pagina, sembra farci arrivare ogni volta una brezza leggera, un respiro che allarga il petto e accarezza l’animo.

Antonella Lamberti (da LiBeR 146)

Il tram numero fiore
Guia Risari,
ill. di Federico Delicado
Kalandraka, 2025, 36 p.
€ 16,00 ; Età: da 5 anni

Un libro da cortocircuito. Nell’albo Il regalo delle fate formiche della coreana Shin Sun-Mi convivono due velocità e due direzioni diverse: l’incedere orizzontale pacato e sospeso, attraverso tavole di straordinaria raffinatezza ispirate alla pittura orientale (centrale l’elemento decorativo dell’hanbok, abito tradizionale), e il procedere in verticale a piombo, verso il basso, l’interiorità, col tema della ferita emotiva tra madre e figlia che chiede di esser riparata. Tre generazioni a confronto – una mamma, una nonna, un bambino – un gatto e le gaemi yojeong, le fate formiche, creature minuscole, viste “da bambini innocenti o da animali con sesto senso acuto”, che l’autrice immaginò da piccola durante una febbre e a cui ha dedicato l’omonimo precedente album (Topipittori, 2018). Su questa umanità operosa e mignon è già stato detto molto: rappresentano l’aggancio con la magia che gli adulti perdono, simboleggiano le nostre diverse parti che nel mondo ego-riferito, secondo i parametri della personalità, fatichiamo ad accogliere. Interessante è che queste figure, che rimandano a folklore e fiabe di molte culture da sempre sconfinate nella letteratura per l’infanzia e non – elfi, lillipuziani etc, – sembrano essere nate nel primo libro per svolgere in questo la loro vera missione: ridare un’opportunità e mostrare al mondo come si sconfigge il tempo. Il mantello cucito dalle fate per la mamma e la nonna compie un atto magico e le porta anni indietro. È una magia narrativa e non lo è: nei riti sciamanici, sempre più usati in sinergia con la psicologia, è il cambiamento di uno stato di coscienza (con respirazioni e, appunto, “cappe magiche”) dove si parte per un viaggio nell’underworld. La dimensione temporale delle mente abituata al prima e al dopo si annulla in un presente in cui le memorie perdono ogni interpretazione per ricondursi alla loro radice emotiva. Viaggio che il lettore compie con le due donne e per cui quel “Ti voglio bene” finale, semplice e sincero, risuona travolgente, ci scuote dandoci la chiave, il regalo, per rileggere le nostre occasioni perdute.

Elena Baroncini (da LiBeR 145)

Il regalo delle fate formiche
Shin Sun-Mi;
trad. di L. Topi
Topipittori, 2024, 36 p.
€ 20.00 ; Età: da 5 anni

A dieci chilometri di profondità nel cuore della Terra, sotto un vulcano ancora attivo, i più dotati scienziati del nostro Pianeta stanno alacremente lavorando sotto le direttive dei Generali dell’Esagono, per attuare un segretissimo piano di emergenza, il “Progetto 47”. Obiettivo della missione: liberare il nostro satellite dall’invasione di ratti arrivati da una lontana galassia. La Luna sta infatti per essere ridotta a un colabrodo a forza di morsi, e restano solo tre giorni per evitare che i famelici roditori intergalattici finiscano per masticarla e digerirla del tutto. C’è solo un eroe in grado di intervenire, ed è lui che verrà al più presto lanciato in orbita per scongiurare la catastrofe: un gatto. Un super-micio, naturalmente, munito di microchip nel cervello e tuta cibernetica; straordinariamente intelligente per quanto poco loquace (non articola una frase compiuta che sia più lunga di “Miao”). Secondo i calcoli degli ingegneri, le probabilità di successo sono ridotte a meno di una su un milione. Già problematica in sé, la spedizione del primo felino nello spazio si complica ulteriormente per la presenza di un viaggiatore clandestino: un robot tagliaunghie dai tristi trascorsi, alla ricerca del fine ultimo della sua vita nel vasto Universo. Sotto la guida – non sempre ineccepibile – di sua Maestà la Regina della Luna in persona, a bordo di auto e vascelli spaziali, l’improbabile compagnia si inoltra verso il lato oscuro della superficie lunare, per il più imponente ed esilarante esperimento di derattizzazione nella storia dell’umanità. Il primo gatto nello spazio mangia la pizza, scritto da Mac Barnett e illustrato da Shawn Harris, è un fumetto che si divora una pagina dopo l’altra, per il ritmo serrato di testo e immagini, i personaggi dalla comicità irresistibile e l’umorismo graffiante. Uno humor raffinato che lo rende sicuramente adatto a lettori non piccolissimi, per il ricorso a doppi sensi e allusioni non sempre immediati. A corredare il tutto, uno scoppiettante repertorio di brani musicali è scaricabile seguendo le indicazioni riportate alla fine del volume.

Fausto Boccati (da LiBeR 145)

Il primo gatto nello spazio mangia la pizza
Mac Barnett,
ill. di Shawn Harris;
trad. di S. Ragusa
Terre di mezzo, 2024, 320 p.
(Uau!)
€ 18,00 ; Età: da 9 anni

Nel 2023 il norvegese Jon Fosse ha vinto il Nobel per la letteratura coronando una carriera ricchissima di opere: romanzi, poesia, saggistica, testi teatrali e per bambini. Nella drammaturgia Fosse affermava di aver trovato il modo di esprimere il silenzio, cosa che la letteratura gli consentiva con difficoltà. Da molti descritto come autore melanconico, talvolta aspro, appassionato di musica, con un senso dello humor sottotraccia, nelle opere per i più piccoli ha saputo infondere la magia del fantastico, il richiamo antico delle fiabe, i silenzi e le paure che servono a crescere.

I suoi albi illustrati sono approdati nel 2024 alla Fiera internazionale del libro per Ragazzi e alla fine dell’anno Iperborea, casa editrice specializzata in letteratura nordica, ha pubblicato La piccola violinista con le illustrazioni di Øyvind Torseter, anch’egli artista nato tra i fiordi, vincitore nel 2008 del Bologna Ragazzi Award.

Fosse racconta la storia di una bambina che con il suo violino sa suonare meravigliose melodie. Ha anche un altro dono: talvolta riesce a vedere cose particolari, che forse nessun’altro vede. Ed è proprio in uno di questi “speciali momenti” che le compare suo padre, seduto su uno scoglio nel mare, triste, quasi sfinito. Decide allora di mettersi in viaggio per rincuorarlo. A lui piace tantissimo sentirla suonare, così porta con sé il violino.

Inizia un viaggio solitario e difficile, pieno di incognite e ostacoli. Una montagna altissima si erge lungo il cammino, una palude insidia la sua avanzata, il mare è una massa d’acqua impossibile da solcare senza una barca. Il padre se ne sta lì, sullo scoglio, sempre più triste, ancora più sfinito. A salvarlo sarà la magia della musica della piccola violinista: le sue melodie creano una breccia sulla montagna e fanno ritirare le acque.

Il racconto, stringato, ha il tono e il dono della fiaba. Mette in scena le paure, gli ostacoli da superare e il potere salvifico dell’infanzia. Solo che nell’album di Fosse i ruoli sono invertiti. Non c’è un adulto cattivo o eroico. C’è, invece, un uomo fragile, un padre che attende di essere salvato dalla figlia. L’autore celebra così, con un’inversione di ruoli, il potere dell’infanzia che, con i suoi doni, è in grado di salvare il mondo degli adulti.

Vichi De Marchi (da LiBeR 145)

La piccola violinista
Jon Fosse,
ill. di Øyvind Torseter;
trad. di E. Valvo
Iperborea, 2024, 32 p.
(I miniborei)
€ 16,00 ; Età: da 4 anni

Un albo di grande formato con un impatto visivo e culturale potentissimo. Nat Cardoso realizza una galleria di 22 ritratti originariamente tracciati su legno: sono tavole con incantevoli volti bambini che narrano storie, geografie, leggende di popolazioni di tutti i continenti, i Moken delle isole Surin, gli Evenki che allevano renne nella Siberia orientale, i Kung che leggono le orme degli animali nel deserto del Kalahari e molti altri. La narrazione è al contempo testuale e visiva, spirituale e divulgativa: sono volti abitati e abitanti, volti che si fanno paesaggi, sguardi che interpretano l’anima del mondo nella sua dimensione cosmica, dove sono inscindibili eppure perfettamente leggibili e riconoscibili i simboli e i segni della cultura, le leggende, i paesaggi, le memorie, le appartenenze, gli animali e le piante, le letterature, le lingue, gli usi e i costumi. Volti autenticamente narrativi che invitano alla scoperta di ciò è umano nell’esplorazione rispettosa e approfondita delle culture di ogni popolazione, nel riconoscimento di geografie e grammatiche ricche di dettagli e regole interni. Le tavole di Nat Cardoso offrono una sintesi grafico pittorica strabiliante, nella struttura di una variazione sul tema, della relazione di ogni essere vivente con la sua terra e di tutti con la terra tutta, o con il cosmo, per dirlo con termine pedagogicamente più esatto. Se lettori più grandi saranno invitati a elaborare questo omaggio al contempo così ricco di informazioni e di suggestione poetica e artistica, attraverso la scrittura, la lettura e la discussione, anche ai più piccoli il libro parla con stupefacente precisione: bambini e ragazzi sembrano sapere, come la fisica insegna, che siamo fatti di materia stellare quanto terrestre, che siamo imparentati con sassi e foglie, che siamo animali con un’anima che travalica le nostre piccole fisiologie. Il respiro del libro è così ampio come il mondo, invita ad abitare consapevolmente, ecologicamente, poeticamente il pianeta, che significa rendere omaggio e studiare con rispetto e rigore ogni elemento culturale e antropologico, naturale e morfologico, tanto del mondo fisico quanto di quello simbolico e spirituale di ogni individuo e della popolazione umana tutta.

Marcella Terrusi (da LiBeR 145)

Origine
Nat Cardozo
L’Ippocampo, 2024, 64 p.
€ 19,00 ; Età: da 8 anni