La fortunata collana di libri di Fausto Gilberti sugli artisti e la loro arte si arricchisce di una nuova uscita, dopo Yayoi Kusama (2019) e Louise Bourgeois (2022) arriva un’altra donna, che contribuisce a rimettere in equilibrio lo spazio dato inizialmente agli uomini e sancisce il passaggio, con le ultime pubblicazioni, ad artisti contemporanei viventi. Questa volta è il turno di Marina Abramović, la “regina” o “nonna” della performance che, con le sue idee e pratiche dirompenti, ha rivoluzionato non solo il modo di fare ma anche di vivere l'arte, creando liberamente con tutto quello che aveva a disposizione, in particolare con il suo corpo. Possiamo vederla, e riconoscerla subito, già dalla copertina. Anche lei assomiglia a tutti i personaggi di Gilberti: una figura stilizzata con grandi occhi tondi e un lungo naso dritto; salvo poi l'aggiunta di pochi particolari per caratterizzarla e renderla lei: i lunghi capelli scuri e il vestito rosso. Nel libro è l’artista stessa a raccontare in prima persona la storia della sua vita e della sua arte, che confluiscono costantemente l’una nell’altra formando un’unità complessa e inscindibile. Si inizia dalla sua infanzia in Serbia assieme alla nonna Milica, la madre Danica e il padre Vojo, tre personaggi molto diversi tra loro, ognuno dei quali ha contribuito a suo modo alla formazione di Marina Abramović anche come artista, per poi arrivare all’incontro con Ulay, con il quale ha creato un sodalizio sentimentale e professionale lungo 12 anni. Pagina dopo pagina, quasi senza accorgersene, attraverso parole e disegni, assistiamo al racconto delle sue più importanti performance, dalle prime e meno conosciute che si sono svolte proprio in Italia, fino a “The Artist is Present” (2010) al MoMA di New York, che ne ha sancito il grande successo con quasi un milione di spettatori. La maestria di Fausto Gilberti è quella di condensare in poche pagine, parole e illustrazioni la profonda e sfaccettata storia di un’artista e della sua opera, certamente semplificandola, ma partendo sempre dalla conoscenza della complessità che c’è dietro e riuscendo ad arrivare alla sua essenza.

Eléonore Grassi (da LiBeR 142)

Marina Abramović
Fausto Gilberti
Corraini, 2024, 48 p.
€ 13,50 ; Età: da 5 anni

Durissimo è il romanzo Il colore dei nostri giorni di Pascaline Nolot, il cui titolo originale, Gris comme le coeur des indifférent, suona da subito come una radicale denuncia. Un libro che arriva in un contesto in cui l’emergenza femminicidi è sotto la lente di tutti i mezzi di comunicazione, e di fronte al quale sorge spontanea una domanda: è giusto raccontare agli adolescenti l’escalation di una violenza familiare che sembra non lasciare speranza? Narrare giorno per giorno il percorso verso l’abisso, che lascia ferite insanabili soprattutto nei figli? Sì, è giusto trovare tra i tanti libri della narrativa giovanile storie che ci consentono di riconoscerci, di trovare una rappresentazione delle esperienze più dolorose, per trovare il coraggio di denunciare, di reagire, di raccontare situazioni di fronte alle quali prevale solitamente la vergogna, l’umiliazione, il senso di impotenza, il silenzio. Lyra, 15 anni, racconta attraverso i colori le emozioni suscitate dalla violenza crescente del padre contro la madre: il bianco asettico dell’ospedale che non può curare i lividi dell’anima; il nero del mostro che pervade il loro mondo; il rosa di una speranza d’amore che non cancella la paura degli uomini; la patina dorata che maschera la perversione del padre; il verde che accende un barlume ingannevole di speranza; fino al grigio incolore in cui tutto si spegne. E allora feroce sale il dolore per la scarsa empatia della nonna materna, la Grande Madre, che riversa tutta la responsabilità sulla figlia per aver voluto sposare quell’uomo; l’indifferenza dei vicini, che hanno preferito non intervenire; l’inattività del commissariato, nonostante la denuncia presentata. Da qui la promessa di Lyra di diventare Penna e Voce della madre e di tante altre donne che vivono la stessa situazione: “Non tacere più, parlare, ecco cosa posso fare per lei, per me, per i miei fratelli. Per quelle che l’hanno preceduta. Per quelle che ancora la seguiranno”. Una lettura irrinunciabile, non solo per i giovani, ma anche per tutti gli adulti. Un invito alla responsabilità, umana ancor prima che educativa, che ci interpella e ci impegna. Come sempre fa la letteratura, che dà voce all’indicibile, consentendoci di affrontarlo.

Gabriela Zucchini (da LiBeR 142)

Il colore dei nostri giorni
Pascaline Nolot; trad. di Simona Brogli
Einaudi Ragazzi, 2024, 112 p.
(Varia)
€ 12,90 ; Età: da 14 anni

Si può continuare a scrivere romanzi per ragazzi ambientati durante la seconda guerra mondiale? Si può continuare a percorrere una strada già segnata da tante pietre miliari? Sì, a patto di aggiungere un piccolo scarto, un nuovo sguardo, sufficiente perché un lettore possa trovare qualcosa che non abbia già letto negli altri romanzi sullo stesso scaffale. La guerra di Millie offre senz’altro una prospettiva originale a questa ambientazione storica, a partire dalla geografia della vicenda. Per Millie McGonigle, dodicenne che vive a San Diego, sulla costa dell’oceano Pacifico, all’inizio del romanzo il conflitto non è che una preoccupazione lontana. Altri sono i crucci della protagonista: la morte dell’amata nonna, che le ha lasciato in dono un taccuino per ricordare le cose belle del mondo, che continuano a vivere anche quando non ci sono più, se le ricordiamo; le difficoltà economiche della famiglia, con il padre che non riesce a trovare un lavoro; la sorella malaticcia che catalizza tutte le attenzioni della mamma; la presenza dell’eccentrica cugina Edna, che sconvolge la routine di ogni giorno. La narrazione cadenzata come un diario ci porta però al di là del 7 dicembre 1941, il giorno dell’attacco a Pearl Harbour, con la minaccia giapponese che non appare più così remota. Saranno due personaggi nuovi, incontrati a un certo punto del suo percorso, a ristabilire la giusta distanza emotiva: se è vero che la guerra si fa ogni giorno più vicina, è altrettanto vero che Millie è troppo giovane e piena di vita per concentrarsi solo sulle cose tristi. Ecco dunque che un romanzo che sembrava nutrirsi solo di un’ambientazione storicamente determinata rivela la sua natura di storia universale, che parte dalla guerra per arrivare alle grandi questioni esistenziali: la vita e la morte, la felicità, la consapevolezza che le scelte che facciamo ogni giorno determinano la persona che saremo. Con l’ulteriore valore aggiunto di una fortissima presenza sensoriale del mare, elemento in cui siamo immersi al punto da percepirne costantemente odori e suoni, e di una voce, quella di Millie, che, proprio come quella di Catherine, protagonista di un altro fortunato romanzo di Cushman, diventa subito irresistibile.

Matteo Biagi (da LiBeR 142)

La guerra di Millie
Karen Cushman; trad. di A. Ragusa
Mondadori, 2024, 256 p.
(Contemporanea)
€ 17,00 ; Età: da 11 anni

Måns, protagonista dodicenne e narratore in prima persona di questa storia, all’inizio dell’estate e delle vacanze scolastiche, è sul treno che da Stoccolma lo porta a Malmö con la madre, di mestiere doppiatrice. Si stanno spostando proprio per il lavoro di lei e Måns dovrà trattenersi per qualche settimana in questa città della Scania dove non conosce nessuno. Questo non lo turba, anzi sembra proprio andargli a pennello. Il ragazzo è uno skater piuttosto bravo, e ha con sé la tavola che, a quell’età, è anche un infallibile strumento per nuove conoscenze. Sarà proprio questa, incidentalmente usata, a procurargli il primo contatto: Mikkel, un coetaneo dall’aspetto aggressivo e dai modi bruschi, che si rivelerà – dopo che Måns sarà sottoposto a una prova spericolata, quasi un rito di passaggio sullo skate, con inevitabile versamento di sangue – un amico sincero e affettuoso, anzi un vero e proprio brother (di sangue per l’appunto). Però Måns, come scopriremo dopo un bel po’ di pagine, ben prima che ciò sia evidente con sconcerto anche a Mikkel, è biologicamente una sister, è nato femmina col nome di Michelle/Michi, come la sua vagina e il suo passaporto impietosamente documentano, sebbene si sia sempre percepito come maschio e come tale voglia essere riconosciuto e apprezzato da chi lo circonda. Dalle molte microstorie che ci vengono via via presentate in questo bel romanzo breve, si capisce che nell’avanzata Svezia di questi anni, la transizione di genere, fin dalla più tenera età, sia meno problematica che altrove: a scuola, salvo poche sbavature, insegnanti e compagni vivono con rispetto e fiducia questa condizione e la madre lo supporta con forza e convinzione, differentemente dal padre, ciclista-ecologista impegnato nella battaglia per il cambiamento climatico, che ha difficoltà ad accettare la situazione, tanto da mettere in seria crisi il suo equilibrio psicologico e il clima familiare. Potranno l’amore e l’intelligenza paterne, come la vera amicizia propugnata e praticata da Mikkel, vincere le resistenze che complicano l’esistenza e la difficile scelta di transizione del giovane Måns? Lo scopriremo leggendo questo prezioso libretto, che si aggiunge alla sparuta pattuglia di opere per bambini e ragazzi che anche, e soprattutto, in Italia, tentano di combattere le campagne censorie e i pregiudizi di genere volte a delegittimare il diritto a vivere serenamente la propria condizione in nome di un malinteso concetto di normalità.

Riccardo Pontegobbi (da LiBeR 142)

Grande, Bro!
Jenny Jägerfeld; trad. di L. Cangemi
Iperborea, 2024, 125 p.
€ 14,00 ; Età: da 12 anni

Con La ferita Emma Adbåge, mirabilmente tradotta da Samanta K. Milton Knowles per Camelzampa, torna a tratteggiare un cameo dell'infanzia e del mondo che le sta intorno. Nel giardino della scuola un bambino cade. Una Signora Caduta che ha richiamato bambine e bambini dai quattro angoli del cortile: mille volti accorsi a vedere cosa è accaduto. Pure un piccione. Un montare di pubblico che nella mente del protagonista diventa una moltitudine di persone accorse a osservare il dispiegarsi di un avvenimento straordinario, come straordinario diventa, nella ricostruzione degli eventi, il fluire del sangue, che più scorre inarrestabile più ipnotizza i presenti accorsi a vedere. Il fidato Jarmo, tuttofare che tutto vede, tempestivamente provvede e porta il ferito in braccio in sala insegnanti, dove al fluire del sangue si aggiunge quello di qualche lacrima, mentre un cerotto viene apposto sulla ferita. Un solo cerotto non ridimensiona l’accaduto, perché di sicuro è il cerotto più grande mai usato: le parole si ripetono (tutti volevano guardare e guardare e guardare e chiedere e chiedere e chiedere) dilatando così il tempo, e portando chi ascolta la voce del protagonista dentro una dimensione in cui il sangue “ancora” macchia l’asfalto, sangue suo, di lui, come di Max era la barchetta tutta per sé che lo portava in una foresta oscura, abitata da mostri selvaggi. La dimensione mitopoietica si spinge anche nell’ora della successiva lezione: vengono composte in classe rime e poesie su ferite e altri “cose terribili”. E ancora: nell’ora dopo, ancora, si contano le ferite in cui si è incorsi durante la vita, veri attestati di merito. E nell’intervallo il cerotto decreta lo status di avventuriero al quale gli altri provvedono perché… ferito. E dopo la ferita la crosta (grossa e marrone) che ovviamente procura un gran daffare e dopo la crosta “gigante” (che tutti naturalmente ammirano) una bella meravigliosa cicatrice. Che forse rimarrà per sempre.

Questa piccola storia mette in campo con la ripetizione delle parole un tempo astorico come quello delle fiabe dove l’eroe, nel flow della sua narrazione, è osannato da un coro di personaggi come nel teatro greco, tutto è in funzione dell’amplificazione delle straordinarie gesta di una personcina che cresce. Impavida.

Francesca Romana Grasso (da LiBeR 142)

La ferita
Emma Adbåge; trad. di S.K. Milton Knowles
Camelozampa, 2024, 32 p.
(Le piume)
€ 16,90 ; Età: da 4 anni

Il loop temporale, elemento narrativo ampiamente usato in tante storie e tanti media, si rinnova in questo romanzo per adolescenti diventando occasione di una singolare e potente educazione emotiva e etica. La storia si apre un venerdì, nel giorno dell’anniversario della morte della madre di Spence, il giovane protagonista. Lui e suo padre, da quando la madre è morta improvvisamente l’anno prima, faticano a parlarsi. Anthony, un compagno ricco quanto arrogante, irrispettoso e maschilista, per quella sera ha organizzato una festa, senza minimamente pensare alla data inopportuna. Spence decide di andarci lo stesso, vivendo con le emozioni più possibile anestetizzate. La festa degenera rapidamente, l’alcool scorre, diversi ragazzi perdono il controllo e Clara, una delle compagne di scuola che di solito non frequenta le feste di Anthony, scappa dalla festa, viene investita e muore. La mattina dopo Spence rivive la giornata daccapo ma, a differenza di ciò che accade nei loop temporali classici, non tutto si ripete identico. Il ragazzo comprende che ogni nuova scelta che fa porta a un esito diverso della giornata ma le cose, sebbene in modo differente, capitolo dopo capitolo e venerdì dopo venerdì, continuano ad andare a finire male. Spence immagina che il senso di quell’eterno ritorno (proprio ciò di cui il professore di filosofia ha parlato nella lezione su Nietzsche) sia non far morire Clara. In realtà “la chiave” è molto più complessa, ciò che deve cambiare non è solo un evento ma un intero sistema di azioni e pensieri in cui Spence si è lasciato coinvolgere da Anthony e dai compagni: misoginia, violenza, analfabetismo emotivo. Comincia così un percorso di cambiamento e consapevolezza che è un percorso ideale che dovremmo auspicare a livello sociale.
Fantascienza e romanzo di formazione si ibridano in una storia originale che colpisce al cuore, una storia che non ha paura di dire quello che ha da dire perché avere un tema importante al centro della storia che si racconta non è un problema in sé, nulla è artificioso se si sa trasmettere l’urgenza e l’autenticità con cui se ne scrive e se si sa farlo dominando i migliori strumenti della letteratura.

Alice Bigli (da LiBeR 142)

L’eterno ritorno di Clara Hart
Louise Finch; trad. di P.M. Bonora
Terre di mezzo, 2024, 272 p.
(Slanci)
€15,00 ; Età: da 14 anni

Clémentine Du Pontavice, autrice, illustratrice e creativa francese, che abbiamo avuto il piacere di apprezzare in Cose da maschi o da femmine? affronta in questa nuova proposta editoriale gli aspetti principali della pubertà. L’autrice esplora il tema con delicatezza e leggerezza e si rivolge ai lettori attraverso la forma narrativa del journal intime, il diario personale, un genere letterario particolarmente appropriato per entrare nella sfera privata dei ragazzi e comunicare loro i segni tangibili del passaggio dall’età infantile a quella adulta, raccontando timori, ansie, pudori, che inevitabilmente accompagnano ogni fase di cambiamento. Scritto in prima persona da Emma, il Diario registra minuziosamente i mutamenti della sua amica del cuore Camilla e allarga a poco a poco lo sguardo verso il piccolo e vivace universo femminile con cui le due coetanee condividono la quotidianità. Giorno dopo giorno – il diario ha la durata di una settimana – Emma, come una detective vera, indaga i mutamenti fisici della pubertà e le loro conseguenze psicologiche, coinvolgendo nella sua ricerca sia gli adulti, la madre innanzitutto, sia i ragazzi, le amiche, con le sorelle maggiori. Quindi la protagonista appunta per scritto e con illustrazioni ironiche e divertenti la sintesi delle proprie scoperte. Ne emerge un diario asciutto e allegro che vorremmo non finir mai di leggere. Un racconto che descrive i cambiamenti fisici delle ragazze, come la crescita del seno, la comparsa del ciclo mestruale, ma anche dei ragazzi: il mutare della voce, la comparsa dei peli, l’aumento della sudorazione, e che suggerisce rimedi efficaci da adottare nelle nuove condizioni dell’età: i consigli sull’uso di creme e dei deodoranti a esempio. C’è poi l’aspetto psicologico della crescita. Il libro indica come non essere sopraffatti dalla vergogna di un corpo in cambiamento in cui ciascuno dovrebbe sentirsi a proprio agio, invita ad affrontare con concretezza le molestie, il bullismo, e apre riflessioni sull’importanza del proteggere la propria privacy. La pubblicazione si conclude con un’intervista a una ginecologa. Fatta dalle stesse protagoniste del diario, a margine di un incontro scolastico, la dottoressa risponde con chiarezza e semplicità ai tanti interrogativi che tormentano i ragazzi in questa fase della vita. Concludendo siamo di fronte ad uno strumento di conoscenza e di riflessione da non lasciarsi scappare.

Francesca Brunetti (da LiBeR 142)

Diario del mio corpo che cambia: tutte le risposte alle domande sulla pubertà
Clémentine du Pontavice con Ghada Hatem-Gantzer; trad. di L. Tenorini
Lapis Edizioni, 2024, 80 p.
(Narrativa fuori collana)
€ 11,00 ; Età: da 9 anni

L’animo glorioso e la grazia Gene Kelly – danzatore, coreografo, cantante, attore, regista – conquistano il treenne Olmo e la sua famiglia. Il primo incontro avviene in casa, con il capolavoro cinematografico Cantando sotto la pioggia (1952) ed è travolgente: un uomo vestito di tutto punto sorride alla pioggia mentre canta e danza nelle pozzanghere! Il piccolo Olmo, che non si ferma mai, ne è rapito: allora può farlo anche lui! Insieme a Kelly si muove con gioia inarrestabile, trova un modo nuovo per farlo. Gli appassionati ritrovano nelle pagine oggetti e dettagli dei film, citazioni testuali accuratamente nascoste per una caccia al tesoro. Il trattamento cromatico delle illustrazioni, apertamente ispirato ai film di Wes Anderson, è più saturo quando la scena avviene nel contemporaneo, più seppiato nelle ambientazioni rétro. Se Olmo inventa il gioco di “fare Kelly”, che significa danzare e danzare ancora, in un crescendo collettivo e con un finale a sorpresa, lo stupore potrà rinnovarsi ad ogni nuova lettura o visione. La prima in assoluto, come per Olmo, sarà con tutta probabilità una folgorazione, l’inizio di un grande amore. Cinema, albo e illustrazione vivono così di un gioco narrativo e citazionista, in questo albo che, come una scatola magica che brilla di luce propria, reinventa l’incanto dei film. Nelle tavole di Catherine Booth, già selezionate dall’associazione inglese degli illustratori nel 2023, ogni gesto e mossa di Gene Kelly è scelto e studiato nel dettaglio con l’autrice Giulia Zucchini, e riproduce l’originale, grazie a uno studio filologico sul repertorio filmico e al supporto di Patricia Ward Kelly, ultima moglie, custode e art director della Fondazione “Gene Kelly the legacy”. Fra raffinata ricerca visiva e repertorio iconografico, il gioco infinito degli attraversamenti fra finzione e realtà, caratteristico della poetica di questo grande artista, viene a popolare il “proper set”, il palcoscenico adatto, di un albo illustrato. Nel racconto di Olmo che fa Kelly, fra un salotto, un teatro di posa, un set e il tavolo della cucina, si propaga, in questo imperdibile libro dell’editore Curci, un contagio di gioia.

Marcella Terrusi (da LiBeR 142)

Danzando sotto la pioggia
Giulia Zucchini, ill. di Catherine Booth
Curci, 2023, 36 p.
€ 21,00 ; Età: da 5 anni

Con uno sguardo internazionale, Roman Beljaev, dopo il successo di Come funziona un faro?, ci conduce in un viaggio affascinante alla scoperta dei ponti. Fuor di metafora, un ponte serve per collegare: due rive, due città, due paesi, due nazioni e, meravigliosamente, anche due continenti. Ma un ponte è anche il mezzo metaforico per raggiungere altre persone, altre lingue e culture. Conoscere quindi dove nasca il ponte, e come si sviluppi nella civiltà umana, è una occasione preziosa. La recente divulgazione per ragazzi è bellissima: oltre al rigoroso lavoro scientifico, si ha la possibilità di soddisfare le mille curiosità che possono sopraggiungere alla mente. Rispondere, con dovizia di particolari e con uno sguardo ironico, ai mille “perché?” dei bambini è davvero importante. Senza dimenticare l’apporto fondamentale dato dalle illustrazioni, qui realizzate dallo stesso Beljaev, grafico e illustratore russo. Il ponte nasce in maniera spontanea in natura: un albero caduto dalla riva che si appoggia all’altra riva, un sistema di liane che nel groviglio crei un ponte tra due alberi, delle pietre che affiorino da una riva all’altra. Di esempi ce ne sono molti. Poi è arrivato l’uomo, con la sua tecnologia sempre più avanzata, con il pensiero sempre più preciso. Dai primi ponti costruiti con un sistema di corde, si è arrivati a ponti sospesi, basculanti, dall’apparenza leggerissima, creati da architetti internazionali. Ma come è possibile costruire ponti lunghissimi che possano reggere al peso costante e continuo di mezzi e persone? Quale incredibile tecnologia c’è dietro? E da dove arriva questa perizia? E perché nel Medioevo, nei secoli bui in cui si era persa memoria di molte delle opere di ingegneristica romana, si parlava dei “Ponti del Diavolo”? Un libro di divulgazione come questo apre alla meraviglia e al pensiero complesso. Il mondo viene osservato sia da un punto di vista diacronico che sincronico, creando implicitamente tanti collegamenti e ponti semantici e storici. 

Angela Catrani (da LiBeR 142)

Come funziona un ponte?
Roman Beljaev; trad. di Claudia Zonghetti
La Nuova Frontiera Junior, 2024, 62 p.
€ 19,90 ; Età: da 8 anni

Dietro ogni storia c’è un’altra storia. Anche in questa. Leggete “la nota dell’autore” nell’ultima pagina a conclusione del volume. Ve ne accorgerete.
In filigrana, s’intravede il disegno che costruisce il romanzo: emergono a uno a uno tutti i motivi dell’impalcatura, a partire dalla prima pietra, la lettura di un libro, con una protagonista vera e vissuta per davvero, di cui si racconta la vita straordinaria. È questo lo spunto e la spinta a ritrovare, nel ricalco della sua storia, una storia più universale, che la fantasia dell'autrice riveste dei panni della protagonista del suo romanzo. Che è una ragazzina di campagna, che vive sul finire degli anni Trenta, con venti di guerra incombenti, fra i monti del bellunese con la sua famiglia, povera e sacrificata, a zappare la terra, mentre aspirerebbe, come la sua più cara amica potrà fare, alla continuazione degli studi. Per lei, invece, niente più libri, niente più racconti, niente più poesie. Un inaspettato riscatto però le viene concesso, con convinzione e tenerezza, dall'autrice. Sarà lei – “Maria” e poi “Giulietta” – a raccontare come Io narrante la sua storia. Di “domestica bambina”, sottratta al lavoro della terra per andare a servizio nelle case dei ricchi in città. Crescerà di casa in casa, piegandosi prima, come le ha insegnato la mamma, al volere indiscusso dei padroni, alle angherie rozze e sottili a cui sarà sottoposta, per poi rialzare la testa, in una ribellione già consapevole, conquistandosi diritti e dignità, nell'ambito di soddisfacenti avventurose vicende.
Se dietro una storia c’è un’altra storia, potremmo anche sostenere che da dentro una storia sporgono molte storie. Per esempio in questa: la questione femminile ieri e oggi, le diseguaglianze sociali, le guerre e ciò che producono, la Resistenza anche delle donne, anche di Maria, diventata con nome di battaglia Giulietta, che s’arrampicò sui monti per salvare la patria e fu così che trovò l’amore.

Rosella Picech (da LiBeR 143)

Chiamami Giulietta
Vichi De Marchi
Feltrinelli, 2024, 128 p.
(Up Feltrinelli)
€ 14.00 ; Età: da 12 anni

Si sa che per “giallo” intendiamo un canone entro il quale giocano contaminazioni stilistiche in una ricca varietà di strutture e sottogeneri possibili fra poliziesco, legal thriller, noir, spionaggio; con ambientazioni, tematiche esistenziali e psicologiche di ogni tipo. Non fa eccezione il giallo per i ragazzi, nel quale almeno due regole del canone sono sempre garantite: il lettore stesso deve sentirsi ingaggiato, a fianco del protagonista-investigatore, nel portare alla luce dinamiche e motivazioni di un crimine; entrambi arriveranno infine a una ricostruzione logica e sensata di quello che si presentava come un evento inspiegabile.
La stravagante casa dai vetri verdi del titolo è protagonista assoluta di questo giallo, che ha un saldo riferimento nel più classico fra i modelli del genere, l’enigma della camera chiusa. È una vecchia dimora costruita in cima a una ripida collina, un tempo appartenuta a contrabbandieri e ora albergo gestito da una tranquilla famiglia il cui figlio, Milo, si sta predisponendo a rilassarsi per le tanto attese vacanze natalizie. Qui si incrociano i destini di enigmatici avventori fra loro apparentemente estranei, che nel giro di poche ore si presentano uno dopo l’altro alla porta. Nessun omicidio, solo la misteriosa apparizione di oggetti, subito occultati e contesi, che hanno a che fare con l’architettura stessa dell’edificio e il suo passato.
Insieme all’amica Meddy, figlia della cuoca, Milo indaga sui nuovi arrivati svelando una fitta trama di oscuri legami che ognuno degli ospiti tenta di dissimulare. I ragazzi si calano in un vero gioco di ruolo (“Nel gioco, tu sei il tuo personaggio”, spiega Meddy al compagno di investigazioni), sdoppiando le loro identità in quelle di due detective fra loro complementari per metodo, fra logica assoluta e pura immaginazione.
Molto simile al loro modo di procedere è l’identità letteraria di questo giallo atipico e immersivo, che avanza per inferenze rigorose e salti logici, fra svolte narrative e virate stilistiche imprevedibili. In un finale, iperbolico negli intrecci, in cui lo stesso patto narrativo con il lettore viene audacemente (e sapientemente) portato al limite e messo in gioco.

Fausto Boccati (da LiBeR 142)

La casa dai vetri verdi
Kate Milford; trad. di A. Casella
Salani, 2024, 448 p.
€ 18,00 ; Età: da 12 anni

“Ma tu chi sei? Le tue ossa cosa dicono che sei?” Orfana di madre – una bellissima donna Métis, morta nel metterla al mondo – e unica figlia di padre inglese, la sedicenne Winifred non sa inizialmente dare risposta a queste domande. Non riesce a sentire le ossa, dice. La sua “identità divisa” è per lei motivo di un disagio che si unisce al senso di colpa nei confronti di una madre mai conosciuta e alla sofferenza per un padre affranto che per la figlia non ha più parole. Con Canzoni funebri per ragazze quasi morte arriva per la prima volta in Italia l’opera di Cherie Dimaline, pluripremiata autrice canadese appartenente alla comunità Métis di Georgian Bay, che in questo romanzo a tratti gotico e a tratti umoristico esplora i moti interiori di un’adolescente definita “strana”, affetta da un particolare tipo di nevrosi che la porta a effettuare calcoli, ricercare simmetrie, compiere rituali che in qualche modo tengono a bada le sue paure più radicate e indicibili. Win vive con il padre – responsabile del crematorio – e il suo adorato cane all’interno del cimitero che ospita le ceneri della defunta madre. Dorme su un’amaca in soffitta, colleziona nidi d’uccello e tesori di vario genere, e visita volentieri le tombe abbandonate, dove trova rifugio e possibilità di nascondimento. Quando nell’estate del sedicesimo compleanno la vita di Win viene stravolta da perdite e cambiamenti dolorosi, sarà lo spirito di Phil, una ragazza morta all’età di quindici anni nei pressi del cimitero, a guidare le scelte della protagonista. Phil condurrà Win a interrogarsi sul proprio Io, sul significato della vita e della morte, sull’amore e sull’appartenenza al luogo che chiamiamo “casa”, restituendole infine un senso pieno di identità. In un’opera commovente in cui riecheggiano tracce del romanzo di formazione, Dimaline sfoggia una scrittura brillante capace di alternarsi su registri differenti e di toccare questioni esistenziali complesse, veicolando una consapevolezza spesso taciuta: per sentirsi pienamente e autenticamente vivi, dunque per essere, è necessario un attraversamento nel non-essere. Con altre parole: per amare e apprezzare la vita occorre accogliere – e amare – la morte.

Elena Guerzoni (da LiBeR 142)

Canzoni funebri per ragazze quasi morte
Cherie Dimaline; trad. di A. Mantovani
Bompiani, 2024, p. 312
€18,00 ; Età: da 14 anni

“Tutti hanno una storia, Ilhami: il custode di questo parco, il cane che rovista tra i rifiuti, tutti quelli che passeggiano al parco. E tutte le storie sono preziose.” Basterebbe questa citazione del libro per spiegare il senso dell’opera della scrittrice turca Miyase Sertbarut. Del resto l’autrice non ha mai fatto mistero di credere nel potere di “cura” delle storie. A scuola, al lavoro, nella sua vita adulta Miyase Sertbarut ha sempre sofferto di un inspiegabile mal di pancia sparito d’incanto solo quando ha cominciato a scrivere. Perciò crede, anzi ne è sicura, d’essere guarita grazie alle storie che ha narrato. Storie che si trovano ovunque. 
La cabina telefonica di Yuan Huan – titolo entrato nella Ibby Honour List 2022 e l’autrice candidata al prestigiosissimo Premio Hans Christian Andersen 2024 – è, in realtà, un romanzo che contiene tanti racconti, sono storie dentro la storia, piccole perle letterarie cucite su una trama non priva di colpi di scena che prende avvio da una consegna scolastica. La professoressa vuole che i suoi studenti leggano un libro ogni settimana e ne riferiscano in classe. Ilhami, che non ama leggere, mette subito in atto una strategia “antilettura”, prendendo in prestito dalla biblioteca un libro per bambini piccoli. Ma il destino ha in serbo per lui altro. Tornando verso casa scopre che il circo se n’è andato lasciando dietro di sé una vecchia cabina telefonica. Incuriosito, afferra il ricevitore telefonico e, con suo grande stupore, sente una voce che gli dice: “Ascolta… ho una storia per te”. Impossibile che il telefono sia collegato, eppure la voce inizia a raccontare. Superato il primo momento di stupore, il giovane decide di sfruttare a suo favore la situazione. Fingerà di aver letto quella storia in un libro, basterà inventarsi il nome di un autore. Così l’indomani in classe Ilhami prende un bel voto per una storia di un tal scrittore cinese Yuan Huan che nessuno conosce. La cabina telefonica continuerà a fornire un eccellente materiale per evitare a Ilhami di leggere per davvero un libro. Sino al giorno in cui il Comune manda a ripulire l’area asportando anche la cabina telefonica. A terra, quasi sommerso dal fango, resta solo un libro. E lì il nostro protagonista trova tutte le storie che la voce misteriosa gli aveva narrato.

Vichi De Marchi (da LiBeR 142)

La cabina telefonica di Yuan Huan
Miyase Sertbarut; trad. di M.C. Cantelmo
Emons Edizioni, 2024, 168 p.
(Emons raga)
€ 14,00 ; Età: da 10 anni

“Una triste sera, però, il re morì all’improvviso mentre mangiava un gigantesco mandarino”. Nelle immagini che precedono il frontespizio un paesaggio acquerellato, privo di ogni segno della modernità, ci accompagna in un mondo “altro” al quale si accede attraverso un tendaggio rosso che ricorda il sipario del teatro e, come il campanellino delle fiabe sonore, ci introduce nel regno del “C’era una volta” e cioè un posto “lontano nel tempo e perduto nello spazio” dove non si parla di principi in cerca di moglie o di matrigne cattive ma dell’improvvisa morte del sovrano e dello strampalatissimo modo in cui si elegge il suo successore.
Fin dalla copertina è chiaro che i protagonisti sono due: i bambini e i galli, sì, proprio loro, quei “pennuti con la cresta rossa” che determinano il governo del paese poiché “il nome del prescelto deve essere cantato in coro da tutti i galli del reame” e poiché, come si sa, mettersi d’accordo è cosa difficile, in genere ogni successione è preceduta da periodi tremendi di guerra civile e carestia. Tuttavia questa volta le cose andranno in modo diverso e il mondo sarà salvato, ancora una volta, dai ragazzini, più precisamente da uno di loro in particolare, grazie anche all’astuzia dei suoi genitori.
Non sarebbe strano se si trattasse di un richiamo al dibattito coevo italiano sulla riforma elettorale, visto che da sempre il genere fantastico dialoga e allude al proprio contesto storico, politico e sociale, ma questo non possiamo saperlo. Possiamo invece osservare come la storia di Fabian Negrin – illustratore argentino interprete di moltissime raccolte di fiabe classiche e loro riscritture, da molto tempo nel nostro Paese e qui in veste di “solo” autore – si sposi magnificamente con le illustrazioni di Maria Chiara Di Giorgio: entrambi “Premio Andersen come miglior illustratore” hanno saputo creare una storia breve in forma di fiaba dove sono le persone semplici che, dal basso, riscrivono le regole del gioco ed evitano il prolungarsi della notte nera, presentando all’alba un mondo nuovo, dove il malgoverno è solo un cattivo ricordo e poco importa se la scelta più importante resta, ancora, delegata ai galli.

Serena Marradi (da LiBeR 142)

Al canto del gallo
Fabian Negrin, ill. di Maria Chiara Di Giorgio
Edizioni corsare, 2024, 36 p.
(Area ragazzi)
€ 19,00 ; Età: da 7 anni

Finalmente arriva in Italia, grazie a Orecchio Acerbo, un capolavoro di David Wiesner: 29 giugno 2029 (titolo originale: June 29, 1999). Un’incredibile avventura aliena, un viaggio immaginifico attraverso l’America occupata da peperoni, rape e carciofi giganti accompagnati dall’umorismo sottile e dall’inconfondibile atmosfera perturbante del pluripremiato autore. Sin dalle prime pagine abbiamo le coordinate esatte del nostro viaggio: “Luogo: Ho-Ho-Kus, New Jersey. Anno: 2029. L’11 maggio, dopo mesi di attente ricerche e progetti, Holly Evans lancia nel cielo alcune piantine di ortaggi”. L’obiettivo della piccola scienziata, come spiega la bambina nei giorni seguenti alla sua classe che l’ascolta rapita, è “studiare gli effetti delle condizioni extra-terrestri sulla crescita e lo sviluppo dei vegetali”. Comincia il conto alla rovescia di Holly, che si aspetta che le sue amate piantine tornino sulla terra dopo essere state lanciate in orbita per diverso tempo: ma quanto?

E siamo sicuri che gli ortaggi riusciranno a tornare davvero a casa? Di sicuro quello che sta per accadere è qualcosa che nessuno, nemmeno Holly, avrebbe mai potuto prevedere: il 29 giugno 2029 pacifiche rape giganti scendono dal cielo sulle Montagne Rocciose del Montana. Nord Carolina, Vermont, New York, Mississipi, Iowa: da quella mattina in poi proseguono gli avvistamenti e nei notiziari non si parla d’altro. Possibile che l’esperimento di Holly sia la causa di questi eventi incredibili? E perché allora continuano ad atterrare rucola, melanzane e altri ortaggi che non facevano parte del suo esperimento? Forse la risposta è da ricercare in luoghi lontani, estranei, e più precisamente nella ionosfera, nella cambusa dell’incrociatore stellare Alula Borealis. Le illustrazioni di Wiesner sono sempre di grande impatto visivo: il riconoscibile tratto realistico dell’autore si unisce al perturbante che entra in gioco prepotente, colossale, anche se velato dalle nebbie mattutine, creando quell’effetto di straniamento che caratterizza tutta la narrazione di Wiesner e che tanto attinge al Surrealismo, per sua propria ammissione. Come sempre nei suoi libri, l’imprevedibile entra in scena nella vita quotidiana in maniera armoniosa divenendo possibile, aprendo scenari che stupiscono e ammaliano, riuscendo a immergere completamente il lettore nell’atmosfera aliena ma all’improvviso stranamente vicina alla vita di ognuno.

Giulia Romualdi (da LiBeR 142)

29 giugno 2029
David Wiesner
Orecchio Acerbo, 2024, 32 p.
€ 16,00 ; Età: da 6 anni