La relazione uomo-animale si pone alle origini della civiltà ora in termini di dominio, ora di idealizzazione, ora di sfruttamento, ora di umanizzazione. La favola e la fiaba ci hanno insegnato a considerare dell’animale il suo portato simbolico, che si riverbera nelle narrazioni rivolte ai più piccoli sino alla contemporaneità confermandone o confutandone l’immagine: la rappresentazione della fiera risulta così rovesciata da una tendenza volta ad addomesticare ciò che nell’immaginario popolare ingenera paura. Secondo questo fenomeno ampiamente diffuso nei nostri tempi, dell’orso, per esempio, raramente emerge la ferocia che la sua mole, artigli e fauci comunicano; gli sono invece attribuiti caratteri di tenerezza, pigrizia, ludicità, come nel caso di Winnie The Pooh, di Yoghi, o – più di recente – dell’accudente personaggio antropomorfo della serie animata Masha e Orso.

Né l’una né l’altra via percorre l’illustratore e designer sivigliano Raúl Nieto Guridi, che sceglie di condurci a fianco del peregrinare sornione di un orso nel suo ambiente naturale prima dell’ibernazione invernale. La sagoma nera, che si staglia nelle pagine lattiginose del bellissimo silent book Ö da lui concepito, a dispetto dell’essenzialità della scelta stilistica e comunicativa, ci mostra chiaramente l’animale in perfetto equilibro con il suo habitat, i cui elementi gli consentono di identificarsi in un gioco di riflessi, ombre e forme finché un sacco dell’immondizia gettato nel bosco interrompe bruscamente questa osmosi. L’orso in questione, stavolta, non rappresenta altro che se stesso, e così anche l’uomo, qui antagonista invisibile di cui si avverte l’invadenza distruttrice.

La riflessione sulla sostenibilità ambientale, il rispetto della natura, la relazione dell’uomo con gli animali, sempre più minacciati e prevaricati nel loro spazio vitale, emerge oggi con vigore e urgenza negli albi rivolti ai piccoli e giovani lettori, nei quali i tratti artistici invitano a una improrogabile presa di coscienza su un piano non allegorico ma letterale e terreno, come si comprende anche dall’avvertimento che l’Autore rivolge in dedica ai suoi figli e ai figli dei figli: “Non c’è un pianeta B”.

Chiara Lepri (da LiBeR 1459

Ö
Guridi
Kite, 2024, 40 p
€ 18,00 ; Età: da 4 anni

Frances non ha avuto una vita facile negli ultimi quattro anni. Con una madre adolescente e un padre ignoto, è cresciuta con i nonni agricoltori fino alla loro improvvisa e devastante morte, che ha sconvolto la vita della bambina, affidata ai servizi sociali, e della sua mamma, che si è persa negli angoli bui in cui a volte la vita colloca gli adolescenti. Per fortuna una famiglia pare volerla adottare e la ragazzina, accompagnata dal suo inseparabile amico immaginario, arriva a casa dei Borisnietzov: Erica, cioè Maps2 (Mamma-per-sempre-2), è una costumista teatrale, il marito Daniel è un famoso ballerino e poi ci sono tre figli, Nico, Bullabella e Bro-Bro. Frances viene accolta, quasi raccolta, da questa creativa famiglia, in cui Bullabella domina la situazione e mette in atto originali sistemi di accoglienza. E mentre Frances sta appena imparando la geografia della relazione famigliare, con i suoi codici e il suo lessico, ecco che alla porta di casa si presenta Maps1, Mirella, la venticinquenne madre biologica. Un vero colpo per la bambina, che negli ultimi quattro anni non l’aveva mai vista.Mirella è affaticata da una vita di espedienti, troppo concentrata a non crollare completamente, troppo giovane per fare la madre, troppo inquieta. Erica la accoglie, accettando i disastri e i piccoli furti della ragazza e nello stesso tempo si assicura che Fran sia al riparo da troppe scosse emotive. Fran è per fortuna distratta dalla missione investigativa che le propone Bullabella: risolvere l’enigma del Gallo Cedrone scomparso e soprattutto capire dove è finito un chimono, il capo più prezioso tra i costumi teatrali della madre. L’avventura chiama e i ragazzi rispondono: dove saranno finiti il gallo e il chimono? La mia vita imprevista è un bel romanzo, che non vuole insegnare niente a nessuno, che racconta una storia avvincente, che sa trattenere il lettore con partecipazione e gioia. Ricorda i migliori romanzi che arrivano dal Nord Europa per la spontaneità delle relazioni create sul fare insieme e sul giocare insieme. La casa editrice lo consiglia dai 9 anni: l’autrice prova a sperimentare una tecnica per i lettori più esperti, cioè il flashback, con un approccio morbido per avvicinarsi pian piano ai romanzi per i più grandi.

Angela Catrani (da LiBeR 145)

La mia vita imprevista
Giuliana Facchini,
ill. di Daniela Demurtas
Camelozampa, 2024, 224 p.
€ 16,90; Età: da 9 anni

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Non ci sarà più buio nei giorni di Tom né l’impossibilità di raggiungere traguardi agognati nelle nuotate di Zofia. In La luce in ogni cosa, il nuovo romanzo di Katya Balen, panico, tormenti, rabbia, sussulti dolorosi sono cancellati dall’incessante procedere sulla via di un riscatto personale, conquistato con pena e fatica, solo dandosi la mano. Insieme. Lavorare alla costruzione di una barca che tanta parte avrà nella storia, significa allearsi per la realizzazione di un progetto comune, adattandosi a tempi e modalità dell’altro: un buon allenamento alla condivisione, anche nella vita, per Zofia e Tom.
Dalle relative postazioni, che si alternano nelle pagine del libro, Zofia, una ragazzina felice con il suo papà, e Tom, un bambino infelice aggrappato alla sua mamma, si raccontano: incontenibile nella sua esuberanza, lei; tremante nella sua esasperata sensibilità, lui. Sembrano lontani questi ragazzi, ma si stanno avvicinando. Il papà dell’una e la mamma dell’altro s’innamorano e aspettano un figlio. È la nuova realtà che li farà precipitare in un disorientamento penoso. Ciascuno reagirà alla propria maniera, ricorrendo all’antidoto che da sempre lo soccorre nelle difficoltà. Per Zofia, il mare, le nuotate furibonde, le sfide a mete irraggiungibili; per Tom, la luce che fuga il terrore del buio, le sue ombre malefiche. Ma non sempre l’espediente funziona. Pare quindi impossibile riuscire a mettere su famiglia con figli oppositivi e recalcitranti, diversissimi fra loro, all’apparenza forte l’una, debole l’altro, ma così sarà. E sarà un cammino difficile, irto di ostacoli, disseminato di incomprensioni, e complicato dall’attesa di un nuovo bambino, che non si sa se potrà vivere. In fondo al tunnel, la speranza, come epilogo.
Una scrittura straordinaria, quella della Baylen, improntata alle sfumature, alle indagini più sottili dei caratteri, alle influenze del contesto umano e sociale, senza indulgenza alcuna per le scorciatoie facili, domina ogni pagina di questo romanzo pieno di suggestioni letterarie ed emotive, conquistando il lettore.

Rosella Picech (da LiBeR 145)

La luce in ogni cosa
Katya Balen;
trad. di L. Feoli
Einaudi Ragazzi, 2024, 300 p.
€ 14,90 ; Età: da 11 anni

Luigi Garlando ci ha abituato con i suoi libri a un interessante intreccio di temi personali, storici e sociali, mostrando in modo efficace come l’identità individuale sia il frutto di influenze non solo familiari, ma anche storiche e culturali. Nello stesso tempo, ha dato vita a un modello narrativo collaudato, quello del passaggio del testimone, riuscendo a tessere storie connotate da una forte tensione etica e civile, che illuminano la strada dei giovani protagonisti, riannodando quel filo della memoria interrotto nella contemporaneità, su cui si sono soffermati tanti storici. Nell’intreccio di questi temi consiste il pregio anche di questo suo ultimo lavoro, Luce e Mario: raccontare una storia di crescita, quella della protagonista sedicenne Rosalba, aspirante ballerina, attingendo alla storia di nonna Luce, ex étoile della Scala, che condivide con la nipote le sue scelte, sia quelle presenti, condizionate da una malattia incurabile, sia quelle passate, che l’hanno portata a vivere un’appassionante storia d’amore con un giovane e affascinante attivista rivoluzionario, Mario, nel cuore degli anni di piombo. Sarà una scatola di lettere consegnata da nonna Luce a Rosalba, con la promessa di leggerle solo dopo la sua morte, a narrare l’intensità di quella relazione e la sua brusca e incomprensibile interruzione. Ma la curiosità condurrà Rosalba, affiancata dalla sua migliore amica, a sciogliere quel mistero attraverso un viaggio da Roma a Milano, che assume i connotati di un viaggio nel passato ma anche dentro di sé, e che le consentirà di conoscere non solo un tassello importante della storia di nonna Luce, ma anche gli ideali, le forti tensioni sociali e il dramma degli anni di piombo. Intorno alla storia di Luce e Mario si intrecciano poi altri fili: quello dell’amore un po’ tossico di un inaffidabile rapper per Rosalba, contrapposto agli amori rispettosi che durano tutta la vita; delle manifestazioni studentesche, del passato e del presente, con le loro somiglianze e tensioni; dello scontro familiare e intergenerazionale; della ingiustizia della violenza, anche quando è praticata in nome dei più alti ideali. Una storia capace di connettere il presente al passato, con un finale che scioglie alcuni nodi, intrecciando nuovi fili da districare.

Gabriela Zucchini (da LiBeR 145)

Luce e Mario
Luigi Garlando
Rizzoli, 2024, 240 p.
€ 17,00 ; Età: da 13 anni

C’è un modo per stare anche con chi e con cosa non c’è più: nominare, raccontare, ricordare, dialogare, disegnare. La letteratura e l’arte, come l’infanzia, conoscono e oltrepassano il velo sottile fra ciò che è, cioè che non è più, ciò che non è ancora, ciò e chi è per sempre perché è nel nostro cuore. Hanno pescato fra un milione di rane e farfalle le parole di Concita de Gregorio, negli spazi e nei segni di illustrazioni e disegni di Beatrice Alemagna, per costruire un libro amuleto. Se il registro poetico di questi brevi racconti, a volte testi rarefatti ed evocativi, a volte apologhi fulminanti con una filigrana di brillante ironia, è quello della malinconia, il senso del progetto omaggia il potere della letteratura nel farci abitare un tempo circolare, in cui siamo sempre accanto a chi non c’è più, e possiamo raggiungere il passo di chi pensiamo sia andato via da noi. La genesi di questo libro, coerentemente con il suo nucleo poetico fondamentale, accade nell’incontro fra alcuni schizzi liberi di Beatrice Alemagna e testi che prendono ad abitarli, o ne vengono in un certo modo risvegliati ed estratti, dalla penna di Concita De Gregorio. C’è poi un sogno, da cui viene il titolo, di cui l’autrice narra. E in quel sogno riemerge una filastrocca che i bambini pronunciavano in catalano, ignorando il dittatore, che ritorna a celebrare la potenza liberatoria della parola e della letteratura. La vita e i giorni abitano nei disegni contorti, espressionisti, poetici, liberi e anarchici, di Beatrice Alemagna, grande poeta dell’infanzia. Il suo quaderno degli schizzi, dove una bambina è ritratta nell’atto fugace di asciugarsi il naso con la manica, e i corpi e i personaggi sono animati da segni suggestivi che restituiscono la verità non per somiglianza ma per essenza lirica, è un sogno che chiama e chiede parole e memoria. Questo libro composto a quattro mani, e a moltissimi cuori, definito a volte un elenco degli assenti presenti, è un’antologia di resistenza del cuore ed educazione ai legami, da interpellare, con cui giocare, attorno alla quale conversare con più lettori possibili, per garantire diritto di cittadinanza, e dare udienza, anche agli invisibili, agli amati tutti, ai mai dimenticati.

Marcella Terrusi (da LiBeR 145)

In mezzo a un milione di rane e farfalle
Concita De Gregorio,
ill. di Beatrice Alemagna
Feltrinelli, 2024, 32 p.
(Feltrinelli junior illustrati)
€ 16,00; Età: da 11 anni

L’edizione originale di questo libro fu pubblicata nel 1980 negli Stati Uniti d’America col titolo The turn about, think about, look about book, titolo che sottolinea il modo in cui le pagine stimolano e provocano nei lettori la possibilità di entrare in contatto con la materialità dell’oggetto, con tutte le possibilità di indagine e con i movimenti di pensiero che questa interazione finisce per provocare. Il titolo italiano Gira, pensa, guarda si rifà all’edizione francese pubblicata da Editions des Grandes Personnes nel 2022: Tourne, pense, regarde. Mettere al centro il pensiero e l’aspetto cognitivo e percettivo rende una certa preziosità anacronistica al libro, scritto, illustrato e progettato dal designer e illustratore Beau Gardner: è raro che un libro, oggi, si promuova attorno alle sue possibilità di suscitare pensieri in chi legge. Ogni pagina, quadrata, ci presenta un’immagine stilizzata che appare diversa a seconda della rotazione a cui si sottopone la pagina stessa. Il lettore è guidato nell’indirizzare lo sguardo dalle piccolissime frasi che commentano ogni rotazione: non si tratta di un invito a muoversi nella vastità delle interpretazioni possibili, ma di un’esortazione a ingaggiare un gioco col libro stesso, col suo autore, col suo supposto narratore. Succede così che dobbiamo adeguare la visione di quella linea ondulata gialla in mezzo a un campo verde per cambiare a ogni giro le attribuzioni di senso e vedere succedersi ai capelli di Raperonzolo, una strada di mattoni gialli, il fumo di un camino, una vongola che sta aprendo il guscio. Ciò che apre alla meraviglia e allo stupore è proprio il lavoro che il lettore di volta in volta è chiamato a fare. Lavoro che chiama in campo l’enciclopedia delle sue esperienze quotidiane, di quelle artistiche, di quelle di fruitore di storie e di immagini.

Nicoletta Gramantieri (da LiBeR 146)

Gira, pensa, guarda
Beau Gardner
La Margherita, 2024, 40 p.
(Libri illustrati)
€ 15,00 ; Età: da 3 anni

Manca una settimana all’inizio della scuola, quando Clara Rot, 11 anni e mezzo, inizia a raccontare la sua storia. Con l’aiuto di un bell’incipit si entra velocemente nel cuore della vicenda, venendo a sapere che la ragazzina parla con i morti, o “Andati”, fin dall’età di sette anni. Clara è addirittura un Tramite, assiste quelle anime instabili che non hanno ancora trovato rifugio certo nell’Oltreterra e tornano come fantasmi a cercare di chiudere i conti con il passato, chiedendo proprio a Clara istruzioni su come fare il passo giusto ― ottenibile solamente a suon di buone azioni ― per non finire Piugiù, nel regno del Male e delle Ombre evanescenti.

Per ironia della sorte, quanto a stabilità, Clara non se la passa meglio dei suoi Andati. Deve infatti elaborare il dolore per la morte della madre, superare il lutto per non cadere Piugiù, oltre quella condizione di rabbia e isolamento che già tormenta le sue giornate. Suo padre, poi, non sembra comprenderla più, ha una nuova compagna, che lei ovviamente odia, al pari dei suoi coetanei, ai quali preferisce le chiacchiere con i morti. In questo quadro fanno eccezione l’adorata sorellina Minù, il cane Schinchi e Mira, fantasma amica e protettrice.

Ghost story delicata, l’opera è attraversata da una piacevole vena umoristica ― ben supportata dall’uso di un linguaggio asciutto e scattante, in buona parte espresso con l’efficacia di una narrazione in prima persona al presente indicativo ― e articolata in un solido, quanto drammatico, percorso di crescita, un mix di ingredienti, questo, che potrà favorirne la lettura fin dagli anni della preadolescenza.

Gli omaggi dispensati dall’autrice sono molti e dichiarati, tutti volti a sostenere una fitta intertestualità, che riannoda i fili di un ricco immaginario narrativo e filmico. Si capisce che per questa buona prova narrativa l’autrice, esordiente nel settore ragazzi, ha assimilato la lezione di molti classici e soprattutto (classici) contemporanei, dal grande Roald Dahl delle Streghe all’indiscusso campione dark Neil Gaiman. Tanto che, come in Coraline, anche qui nella scelta tra Bene e Male, nella lotta per non abbandonarsi all’egoismo, alla codardia, alla solitudine, saranno il coraggio delle proprie azioni, l’altruismo e l’amicizia a fare la differenza.

Riccardo Pontegobbi (da LiBeR 145)

I fantasmi di Clara
Ilaria Palmosi;
ill. di Laura Borio
Mondadori, 2024, 222 p.
€ 17,00 ; Età: da 12 anni

Di che cosa parliamo quando parliamo di energia? In tempi dominati da un consumo energetico eccessivo, ben venga una pubblicazione interamente dedicata a un tema che interseca le nostre vite. Il termine energia deriva dal greco energheia e significa “forza in azione”. L’energia è la capacità di compiere un lavoro, un’entità misurabile che assume forme diverse. Il libro le esplora avvalendosi di illustrazioni ironiche e colorate. Una donna fissa il bollitore sul fornello, le onde sonore escono dalla bocca delle persone, un gatto salta in aria per la forza della molla di una poltrona… Sin dalle prime pagine il lettore incontra varie forme di energia: il calore, il suono, l’elasticità. La narrazione inizia da ciò che ci riguarda da vicino, il corpo umano, ed estende lo sguardo alla storia e a come nel tempo l’uomo ha utilizzato le fonti energetiche naturali per vivere. Sapevate che nell’antica Roma le case delle famiglie patrizie erano dotate di pavimenti riscaldati? Questi erano realizzati con la posa delle piastrelle su mattoni tra i quali rimaneva uno spazio vuoto. Al di sotto del pavimento un forno, debitamente riscaldato, rilasciava il calore tra le colonnine vuote dei mattoni rendendo tiepido il pavimento. Lo sguardo va ampliandosi via via e fotografa i passaggi fondamentali dello sviluppo energetico: la rivoluzione industriale con l’introduzione del motore a vapore, la comparsa successiva del motore a scoppio, prima scintilla del predominio automobilistico nella mobilità, l’impatto dell’elettricità sulla vita di milioni di persone. Uno sviluppo impetuoso quello dell’energia derivata dai combustibili fossili che arriva fino ai nostri giorni nei quali è impellente una riduzione dell’anidride carbonica, principale responsabile del cambiamento climatico in atto. Schede informative descrivono le fonti energetiche alternative, quelle pulite del Sole, del vento e dell’acqua, della Terra, ma anche la fusione nucleare con tutti i suoi rischi, e indicano vantaggi e svantaggi legati al loro uso. Il libro si conclude con un capitolo dedicato al risparmio energetico. Ci saremmo aspettati maggior spazio e approfondimento per un tema così importante. Peccato! Nel complesso siamo comunque di fronte a una pubblicazione che merita di trovar posto in una biblioteca per ragazzi.

Francesca Brunetti (da LiBeR 145)

Energia
Anna Skowronska,
progetto grafico e ill. di Agata Dudek e Malgorzata Nowak;
trad. di L. Bulletti
Editoriale Scienza, 2025, 56 p.
(A tutta scienza)
€ 16,00 ; Età: da 7 anni

“La verità le giunse come un lampo. Aveva mai saputo nella sua cazzo di vita quale fosse la cosa giusta da fare?”. The degenerates è dedicato dalla sua autrice, l’attivista per i diritti dei disabili e a sua volta disabile Jennifer Albert Mann, “a tutte le ragazze che si sono sentite dire di abbassare un po’ il tono”. Questa dedica e la copertina di Sarah Maxwell, mantenuta nell’edizione italiana di Uovonero, sintetizzano bene la storia e le sue protagoniste: quattro adolescenti, vestite nello stesso modo, con i tratti caratteristici di ciascuna di esse ben evidenti. Siamo nell’America provinciale del 1928, nella sezione femminile della Scuola Fernald “per idioti e deboli di mente” di chiara aderenza eugenetica, realmente esistita e incredibilmente attiva fino al 2014, e la quattordicenne London, orfana, sola e incinta arriva come un tornado a spezzare la routine interminabile fatta di “fischi di avviso e giri in cerchio, evacuazioni a orari stabiliti, battiti di mani per alzarsi in piedi, vestirsi e svestirsi” dove le lezioni sono “attività pratiche senza carta e penna”. Attorno a London, vero motore della storia, si accentrano i progetti di fuga delle altre tre ragazze, da anni rinchiuse in quella prigione con una diagnosi di “imbecille” o di “ritardata” che diventano sue sodali: le sorelle Rose e Maxine, la prima con la sindrome di Down, la seconda con un segreto schiacciante, che ogni mese ancora aspettano il perdono dei genitori e Alice, allontanata per il suo piede equino dalla famiglia, che per fortuna non ha fatto in tempo a scoprire cosa c’è nel suo cuore. Per loro, isolate dal modo perché giovani, indifese, donne, immigrate, omosessuali o disabili, l’unico cambiamento possibile è il passaggio alla Sezione Adulti, al temuto raggiungimento dei 15 anni, e magari l’invio in remote fattorie da cui nessuno mai ha fatto ritorno. Questo è un libro coraggioso, giustamente selezionato da Ibby, che “osa” una mole di 329 pagine, nonostante non sia un fantasy, nelle quali affronta tanti tabù (compreso il delicatissimo tema dell’aborto) e che ci regala, con London, un’eroina capace di “scaldarti il cuore con una parolaccia”.

Serena Marradi (da LiBeR 145)

Le degenerate
Albert Mann;
trad. di Iacobaci
Uovonero, 2024, 329 p.
(I geoidi)
€ 16,00 ; Età: da 14 anni

“Ho due cuori che mi battono in gola uno dice fermo, l’altro si vola”. Sapientemente dalla quarta di copertina edizioni E\O ci fa ruzzolare dentro alle pagine di Il coraggio è cosa buona, un libro azzeccato anche nel formato, non così piccolo da indurre a uno scavo precipuamente personale, e non così grande da rarefarne il contenuto: è un formato soglia in cui chi si muove tra paura e coraggio può avanzare di un piedino, un passo, una corsetta per poi ritirarsi al suo interno, in compagnia di diciotto poesie composte da Arne Rautenberg, dialoganti con le immagini di Wolf Erlbruch.
Le poesie rivolte all'infanzia da Rautenberg sono molto apprezzate, si contano infatti numerosi premi e riconoscimenti, in gran parte per la versatilità del suo lavoro. Dal 2017 lo scrittore è membro dell’Accademia tedesca di lingua e poesia. Erlbruch, forse più noto in Italia, durante la sua carriera ha pubblicato oltre trenta libri a figure, affermandosi come uno dei più importanti illustratori europei: numerosi anche in questo caso i premi, tra cui nel 2006 il prestigioso Hans Christian Andersen Award. La traduzione dal tedesco è opera di Silvia Montis.

In questo albo si avanza tra le pagina con un’illustrazione posta a sinistra che, senza distrarre dal lavoro del poeta, aggiunge punti di vista e sfumature, creando un gioco perfettamente equilibrato con quelle lettere che, nella pagina confluente, si fanno segno – e non soltanto quando lasciano spazio a pause e respiri, ma anche quando si susseguono graficamente per formare un piano inclinato, o una sorta di clessidra in cui si incolonnano le singole lettere per amplificare ogni minuto secondo, o quando ancora si dispongono come due colonne che a ben vedere, con il titolo, possono rievocare una figura che indossa un cappello. E allora il segno che traccia la parola e quello che anima una figura trovano un naturale fondale nel comune spazio, dove lo sfondo ha quasi pari punta (punto?) di colore. Le parole servono, prima ancora che per comunicare, per connotare e denotare una piccola porzione di mondo e renderla oggetto di pensiero. In questa preziosa raccolta convivono felicemente sguardi puntuali e aperti.

Francesca Romana Grasso (da LiBeR 145)

Il coraggio è cosa buona
Arne Rautenberg,
ill. di Wolf Erlbruch;
trad. di S. Montis
E/O, 2024, 48 p.
(Il baleno)
€ 14,00 ; Età: da 4 anni

Gli unicorni raccontati da Davide Calì e Sara Arosio sono, come tutti gli appartenenti alla loro categoria, cavalli magici e favolosi, dotati di un corno sulla fronte e di una criniera alla moda. Hanno un aspetto curatissimo, corpi atletici e flessuosi, zoccoli ricercati, arcobaleni che li accompagnano ovunque… ma nonostante la loro immagine smagliante e patinata, ambiscono all’anonimato. Stufi di finire al centro dell’attenzione, vorrebbero solo essere lasciati in pace. Ecco perché in questo albo strampalato e umoristico le tentano tutte pur di non farsi trovare: si mimetizzano dietro statue e opere d’arte, si camuffano con cappelli e occhiali da sole, si fingono qualcuno che non sono. La bambina e il bambino protagonisti della narrazione sognano di incontrarli e addirittura catturarne un esemplare per farci amicizia, ma si rendono conto della difficoltà della missione. Le fantasiose illustrazioni di Sara Arosio, però, ci mostrano che queste creature leggendarie sono vicinissime e molto simili a noi! Le pagine sono piene di unicorni stravaganti e originali, con la coda rosa fucsia, la pelle a pois, gioielli e scarpe col tacco. Sono tutto fuorché trasparenti. E il divertimento del lettore deriva proprio dalla dissonanza che si crea tra il testo, che li descrive misteriosi e lontani dal nostro mondo e dalle nostre abitudini, e le immagini, che li raffigurano invece in tutta la loro ingombrante presenza e incontenibile esuberanza. Calì, con la consueta verve, costruisce un dialogo tra i due bambini surreale e coinvolgente, fatto di pochissime battute, la cui cifra ironica viene amplificata dalle vivaci tavole di Arosio, dallo stile semplice ed esilarante, ricche di dettagli che smentiscono il contenuto testuale e fanno sorridere i lettori. Se le parole scelte dall’autore ci fanno credere che gli unicorni siano senza interessi, amici, passioni, le illustrazioni ce li mostrano all’opposto sempre in movimento e impegnati nelle attività più varie.
Un albo illustrato spassoso, tutto giocato sul paradosso, alla scoperta delle creature più sfuggenti e osannate dai piccoli, con illustrazioni dal segno spontaneo e bidimensionale che ricordano le classiche tecniche e figure usate dai bambini, per questo particolarmente comunicative.

Francesca Tamberlani (da LiBeR 145)

Come si fa a catturare un unicorno?
Davide Calì,
ill. di Sara Arosio
Clichy, 2024, 32 p.
(Carrousel)
€ 19,00 ; Età: da 5 anni

Nella Biancaneve della prima edizione delle Fiabe del focolare (Grimm, 1812-15), una regina molto bella esprime il desiderio di avere una bambina bianca come la neve, rossa come il sangue e nera come l’ebano. Di questi desideri originari, il pluripremiato autore e illustratore Fabian Negrin esaudisce appieno il primo, facendo deporre a una vanitosa regina del nord che si compiace di essere “perfetta” un uovo altrettanto “perfetto” e, naturalmente, “bianchissimo”. Completamente bianca – nella pelle, nei capelli, nei larghi abiti che richiamano il malinconico Pierrot, nel piumaggio e nel lungo cappello a testa di cigno innestato come prolungamento del suo essere ibrido – è anche la bambina che da quell’uovo nasce, protagonista di una riscrittura dell’antica fiaba che Negrin affida al congegno artistico complesso e articolato dell’albo illustrato. Inserito in un cofanetto cartonato che ne custodisce la meraviglia, Bianca come la neve dice l’indicibile dell’universo infantile con sguardo poetico e rispettoso, rendendone parallelamente visibile l’invisibile che, come cita la frase in esergo attribuita a un misterioso Ænuenti Pyrex d’Estonia (anagramma di Antoine de Saint-Exupéry), “è essenziale agli occhi”. Mentre recupera elementi della fiaba di Biancaneve andati perduti nelle edizioni successive alla prima, Negrin cosparge questa storia di riferimenti ad altre narrazioni fiabesche, nonché al Piccolo Principe e alla pittrice Frida Kahlo, che in una tavola presta il volto alla rancorosa regina. Svelando intrecci e contaminazioni, le illustrazioni dilatano la catena semantica del testo scritto insistendo su un’infanzia dalla natura imprendibile, un’infanzia quasi fantasma che nella dimensione adulta risulta spesso sovraesposta e per questo profondamente malinconica, nostalgica rispetto a quel suo pianeta più prossimo al cielo e alle stelle dove può con-fondersi e scomparire. Nell’interazione mirabilmente riuscita tra componente verbale e componente iconica, il lettore bambino trova così una preziosa occasione di rispecchiamento, un’eco accogliente e non giudicante del suo peculiare sentire, insieme a un riconoscimento della fuga e del ritiro nell’immobilità e nel silenzio quali espedienti salvifici irrinunciabili.

Elena Guerzoni (da LiBeR 145)

Bianca come la neve
Fabian Negrin
Orecchio acerbo, 2024, 32 p.
€ 22,00 ; Età: da 4 anni

“Ti è mai capitato di sentirti in imbarazzo per il tuo aspetto fisico? Di sentirti in soggezione a causa dei cambiamenti del tuo corpo dovuti alla crescita? Preoccuparti del tuo aspetto fisico ti ha mai impedito di essere la persona che volevi essere o di fare ciò che ti piace?” In queste prime parole di The Body Confidence Book, un vero e proprio saggio illustrato per adolescenti e adulti che si colloca tra scienza e narrazione, sono condensate le basi di questo libro, molto attuale, che invita a conoscere e rispettare il proprio corpo e a diventare consapevoli delle pressioni sociali che sperimentiamo ogni giorno, cercando di portare l’attenzione sull’importanza di sentirsi bene nel proprio corpo, senza cambiare il proprio aspetto. In sette brevi e densi capitoli, il libro analizza molti temi chiave sempre più sentiti tra i giovani: fiducia e rispetto del proprio corpo; bellezza e stereotipi; importanza di modelli sempre nuovi con cui confrontarsi; salute, cura e immagine; corpo come espressione di sé; social media; relazioni sociali e reti di solidarietà. Ogni argomento è affrontato con naturalezza, semplicità e dovizia di dati e informazioni; e alla fine di ogni capitolo sono presenti esercizi per trasformare la teoria in pratica e incoraggiare lettori e lettrici a portare quanto letto nella vita quotidiana, guardando il proprio corpo con occhi nuovi. Chiudono il volume, un accurato glossario che spiega e riassume i concetti più difficili, un elenco di risorse esterne (siti, podcast e libri) per approfondimenti e degli strumenti per gli adulti che vogliono accompagnare i giovani in questo percorso di scoperta e di apprezzamento di sé. I testi di Phillippa Diedrichs, ricercatrice e psicologa, esperta di immagine del corpo e salute mentale, si stagliano sulle illustrazioni colorate e pop di Naomi Wilkinson, che lavora nella pubblicità, nei social media e nell’editoria, in un libro di divulgazione ed empowerment che affronta con grande onestà tutti gli argomenti che ruotano attorno alla “questione corpo” – fonte di mille domande che trovano, spesso, poche risposte – che può diventare uno strumento molto efficace per gli adolescenti di oggi e per gli adulti che li supportano.

Eléonore Grassi (da LiBeR 145)

The Body Confidence Book
Phillippa Diedrichs,
ill. di Naomi Wilkinson
Settenove, 2024, 160 p.
€ 16,00 ; Età: da 12 anni

“La storia siamo noi”… Il testo di un noto brano di Francesco De Gregori potrebbe accompagnare perfettamente Voi, l’ultimo lavoro di Armin Greder edito da Orecchio Acerbo. Il primo punto su cui bisogna riflettere è la forza e costanza con cui Greder sferza le pagine tirando dentro il lettore, in uno spazio che non può chiudersi rimettendo il libro a posto, che si è allargato dalle pagine fino alle lapidi dei senza nome nel cimitero di Lampedusa. Greder dà voce agli esclusi, agli ultimi, agli sfruttati, a coloro che vengono chiusi nei campi di concentramento dall’altra parte del Mediterraneo. Con il suo sguardo ha restituito agli esclusi uno spazio reale. Ecco la paura di Primo Levi, e di tutti i giovani africani che sopravvivono ai nostri lager contemporanei: la paura di fare parte di un racconto a cui nessuno vuol credere, la paura dell’indifferenza. E, il silenzio dei giovani africani, torturati, sfruttati, umiliati, risuona ogni giorno dell’egoismo di un continente costituitosi sullo sfruttamento. Voi prende inizio dall’origine dello schiavismo, da quella che fu una scoperta per molti e una tragedia per tanti. La raffigurazione della nave che trasporta gli schiavi, rimanda alle barche con cui oggi bambini, donne e uomini attraversano il Mediterraneo. Nel libro c’è la riproduzione della pianta di una delle navi che trasportavano gli schiavi, con una didascalia in cui si legge come erano concepite le stive e come venivano disposti le persone in quello spazio, che non doveva essere sprecato, l’analogia è significativa: “alla maniera delle gallerie di una chiesa”. È stata, e continua ad essere, un’ingiuria quella della fratellanza dei popoli fatta in nome di un dio, tirato dentro come sigillo silenzioso, per coprire e nascondere la cupidigia umana. Scrive Gerder: “voi ci spingete nei lager, con la vostra politica, con la vostra amnesia selettiva, ignari delle migliaia di noi.” A tutti i noi a cui rifiutiamo il diritto alla vita bisogna guardare, a quei noi che nonostante tutti i fili spinati della storia continuano a camminare. Prezioso questo lavoro per cercare insieme ai ragazzi il filo di una narrazione della storia che sia in grado di smuovere le coscienze catatoniche, per non restare a guardare restando indifferenti.

Agata Diakoviez (da LiBeR 144)

Voi
Armin Greder
Orecchio acerbo, 2024, 48 p.
€ 18,00 ; Età: da 10 anni

È sempre molto difficile definire l’età media dei lettori in relazione ai libri di autori e autrici dei Paesi nordici. Questo perché la libertà che si impongono rispetto ai temi trattati è massima. Certamente il punto di vista utilizzato da Arne Svingen – è il cane che racconta la vicenda – è accattivante e adatto a un pubblico non ancora adulto, ma il tema, la droga, non lascia spazio a nessuna retorica. Quindi qui abbiamo un linguaggio e un punto di vista che possono essere facilmente compresi da larghe fasce di lettori in crescita e una storia che in più punti è estremamente dura, difficile e traumatica. Svingen, però, domina perfettamente la materia e usa l’ironia e la leggerezza come punti di forza. Kjell il Tossico è un ragazzo di 27 anni drogato. Uno sbandato, dominato dalla droga che assume sotto qualunque forma: eroina, cocaina, anfetamine, il catalogo è ben fornito. Ha un’unica via di speranza: il cane Basse, che sicuramente ama più della droga. Kjell ha anche un fratello tredicenne, Gusto, e una madre alcolizzata che sta morendo in ospedale. Una famiglia disfunzionale, dunque, ma Gusto è un ragazzino coraggioso e affidabile, che rischia però di finire presto in una casa-famiglia se Kjell non se ne prenderà cura. Naturalmente l’uomo non ha minimamente l’intenzione di accollarsi un minore con tutte le responsabilità che ne conseguono e il cane Basse è perfettamente d’accordo con il padrone: purtroppo hanno entrambi provocato molti guai a un boss locale che gestisce la droga e devono trovare una sistemazione lontana dal quartiere malfamato. L’arrivo in famiglia di Kjell e Basse, in coincidenza con la morte della madre, provoca una sana rivoluzione: per necessità Kjell deve mantenersi “pulito” e, soprattutto con l’aiuto di Gusto, riesce a risolvere il problema con gli spacciatori. Il tono leggero, magistralmente mantenuto nella traduzione di Lucia Barni, aiuta nella narrazione: ed ecco che si riesce anche a ridere della tragicità insita nella vita di un tossicodipendente. Il punto di vista del cane, che da cane ha bisogni essenziali e poche paranoie, ma che fiuta la paura e la disperazione, è bellissimo; e Arne Svingen, che è uno scrittore celebratissimo in Norvegia e non solo, riesce a essere estremamente convincente.

Angela Catrani (da LiBeR 144)

Vita da cani
Arne Svingen;
trad. di L. Barni
La Nuova Frontiera Junior, 2024, 224 p.
€ 16,90 ; Età: da 12 anni