Colorare nei margini. Lo si sente soprattutto nei racconti di chi oggi attraversa un’età avanzata: capitava di aver ricevuto a scuola un imprinting negativo rispetto alla propria capacità artistica. Soltanto colorare nei margini, appunto, o per temi e tecniche obbligate, come metafora di percorsi poco illuminati che rischiavano di inibire il potenziale creativo infantile, di tarparlo prima ancora che germogliasse.

Tutti artisti. 20 Progetti ispirati ai grandi artisti di Joséphine Seblon con l’apporto – qui ancor più cruciale, del corredo illustrativo di Robert Sae-Heng – si propone di sfatare questo stato di cose, con un’attitudine progettuale cui la traduzione italiana, curata da Elisabetta Gnecchi Ruscone, dà ancora maggiore fiducia, tramutando l’originale Les mini-artistes in Tutti artisti.

Per Seblon il tracciato si è mosso dal suo privato: “Desideravo che la voglia di fare e creare dei miei bambini si tramutasse in amore per le arti visive, di ieri e di oggi”.

L’idea che attraversa questo propulsivo picturebook è dunque quella del prendere ispirazione da grandi maestre e maestri (divisi tra passato, modernità e contemporaneità), per osservarne le opere, cogliendo dettagli e “imitando”, fino a librarsi autonomamente nella creazione di uno stile proprio.

Si tratta di venti tra forme artistiche e figure scelte dall’autrice nell’infinita fucina della storia dell’arte, per un ventaglio ampio di materiali e tecniche progettuali: dalle mani come stencil (pensando ai cavalli del Pech Merle), alle sculture di sapone (Barbara Hepworth), o di stoffe (Mrinalini Mukherjee), dalle creature surrealiste (Wifredo Lam), alle tessiture astratte (Anni Albers)…

Foto e immagini accompagnano fase per fase, i materiali sono facilmente reperibili, i tempi di realizzazione contenuti, ma quello che più conta sono le domande ad artiste e artisti in erba (se diventeranno noti non conta, l’arteterapia avrà comunque benefici infiniti sulla loro crescita): “Come ti senti guardando queste vetrate colorate?” (cattedrali medievali), “Qual è la prima cosa che vorresti fare passeggiando dentro quest’opera?” (installazioni botaniche di Hélio Oiticica). Domande che danno il senso di un lavoro sull’interiorità da continuare per sempre.

Maria Grosso (da LiBeR 145)

Joséphine Seblon
Robert Sae-Heng;
trad. di E. Gnecchi Ruscone
Babalibri, 2024, 95 p.
€18,00 ; Età: da .6 anni

Mi accosto sempre con qualche timore al seguito di un libro che ho molto amato: il rischio di spezzare l’incantesimo è sempre elevato. Non c’è sfida più difficile, per chi scrive una serie, che quella del secondo volume, in cui si deve consolidare un universo narrativo costruito nel romanzo precedente, a cui il lettore si è già affezionato, individuando nello stesso tempo strade nuove e non ripetitive. In Le tre chiavi, seguito del pluripremiato Motel Calivista, buongiorno! Kelly Yang supera la prova, consegnando ai giovani lettori un nuovo capitolo della storia di Mia all’altezza del precedente. È passato qualche mese dalla fine delle vicende raccontate nel primo romanzo; ora Mia e i genitori sono i proprietari del Motel e non devono più sottostare alle condizioni umilianti del signor Yao; questo però non significa che i problemi siano finiti. Innanzitutto, in California è anno di elezioni e Mia assiste al dilagare di una violenta campagna anti - immigrazione, con una proposta di legge che rischia di sconvolgere la vita della protagonista e della sua migliore amica. A scuola, una nuova insegnante mette in discussione le capacità di scrittura di Mia e i voti si abbassano; il Motel, poi, è fonte di stress perché i risultati economici non sempre sono quelli desiderati. Se c’è una caratteristica che nessun lettore può negare a Mia Tang è quella di saper fronteggiare le difficoltà con energia e nemmeno stavolta la protagonista deluderà i giovani lettori. Se da un lato questo romanzo conferma la scrittura vivace e coinvolgente di Kelly Yang e lo sguardo empatico e profondo di Mia, dall’altro mi pare mettersi in luce per una maggiore attenzione ai personaggi secondari, che emergono dallo sfondo con le loro vicende familiari e con una caratterizzazione più complessa. Penso a Lupe e Jason, i migliori amici di Mia, ma anche ai genitori, di cui scopriamo il passato, ma anche i sogni futuri. In conclusione, i molti lettori che hanno atteso per mesi il ritorno di Mia Tang possono godersi un’altra storia che toccherà il loro cuore.

Matteo Biagi (da LiBeR 145)

Le tre chiavi
Kelly Yang;
trad. di F. Taibi
Emons, 2024, 368 p.
€ 14,50 ; Età: da 11 anni

I Tillerman sono Dicey, James, Maybeth e Sammy quattro fratelli rimasti soli dopo che la mamma li ha lasciati nel parcheggio di un centro commerciale e non è più tornata. Dopo aver perso il lavoro la madre li aveva caricati sulla loro vecchia auto dicendo che sarebbero andati a Bridgeport, a casa di una prozia che li avrebbe aiutati. Del padre i Tillerman non hanno notizie da tempo. Dicey teme che ora che sono rimasti soli qualcuno possa separarli, ma sa leggere le cartine e ne possiede una. A Brigeport proveranno ad arrivare da soli, a piedi, ma sono settimane di cammino e in tasca hanno pochi spiccioli. Sarebbe un’impresa impossibile per un altro gruppo di ragazzini, ma non per i Tillerman perché Dicey ha una forza d’animo, una calma, un senso dell’organizzazione e della responsabilità davvero rari per i suoi tredici anni, perché James ha dieci anni e un’intelligenza non comune, perché Maybeth è dolcissima, e non importa se qualcuno dice che ha un ritardo cognitivo, perché Sammy, il più piccolo, è di certo il più oppositivo, ma ha l’incrollabile certezza che la mamma vuole loro bene e forza, tenacia, capacità di adattamento straordinarie. Il viaggio sarà lungo, anche perché ai Tillerman non basta trovare un tetto sotto cui stare: vogliono un posto da poter chiamare casa. Si tratta di un romanzo corposo, di ampio respiro, una solida narrazione in terza persona che non a caso ha già qualcosa del classico e che pure non soffre minimamente il tempo: il romanzo originale è del 1981 e ancora una volta l’editore Il Barbagianni ha il merito di andare a scovare perle del passato, difficili da recuperare nelle vecchie edizioni (Bompiani, 1994, collana I delfini, poi Fabbri, 2000; Sansoni, 1999).
É una grande storia on the road che non ha bisogno di straordinarie svolte di trama, complessi colpi di scena per tenere l’attenzione del lettore. Il punto di forza sono i personaggi: i fratelli Tillerman, ovviamente, perché si ficcano talmente a fondo nel cuore del lettore che basta questo a non volerli lasciare per oltre 400 pagine, ma anche i personaggi secondari, costruiti con una sapienza che non li riduce mai a mera funzione narrativa, che ci fa pensare che ciascuno di essi, positivo o meno, avrebbe la dignità di protagonista in una storia parallela.

Alice Bigli (Da LiBeR 145)

I Tillermann
di Cynthia Voigt;
trad. di M. Migliavacca
Il Barbagianni, 2024, 440 p.
€ 18,90 ; Età: da 12 anni

“Disegnare è un’altra forma di linguaggio. È come respirare, come parlare con le dita, come pensare con gli occhi”. Questo afferma Delicado, illustratore dell’albo, realizzato con Guia Risari. E sarebbe bello non dire altro per parlarne, soprattutto se, confermandone l’affermazione, potessimo disegnare una recensione e lasciare che solo alcune volute leggere e colorate restituissero e stimolassero le sensazioni esperite da chi legge il libro, senza ridurlo in parole. Proprio come gli autori riescono magistralmente a fare, intrecciando in modo leggero le parole con “l’altra lingua”, le immagini. Ma noi non abbiamo nelle dita la stessa maestria e allora ne parliamo, sperando di non tradirne lo spirito immaginifico e cercando di trasmettere almeno in parte la sensazione di ricchezza e leggerezza da cui è animato. Laura, una bambina, insegna all’amico Omar, che viene da lontano e soffre di nostalgia per il suo paese di origine, l’esistenza di un tram speciale, che non è segnato con un numero ma con un fiore. Basta salire a bordo – ed è quello che i due fanno – e si inizia un viaggio tra parchi cittadini e radure, innalzandosi in cielo e poi scendendo fino alla superficie del mare. Intanto i paesaggi cambiano, ricchi di particolari sorprendenti da osservare e, mentre si scopre che neanche l’autista, che sembra un po’ un orango, conosce la meta finale, a ogni fermata qualcuno scende, e non è mai un tipo banale: vecchine che sembrano piante rampicanti, mantidi e scarabei vestiti da umani, ragazze sogliole e cavallucci di mare dallo sguardo intenso. In ogni caso non è la destinazione quello che conta, ci fa capire Laura quando Omar la ringrazia per l’esperienza: prendere il tram numero fiore è alla portata di tutti e, ora che lo sa, può evadere quando vuole da nostalgia e tristezza e tornare ai luoghi che ama. Il testo preciso e colloquiale, dove ogni parola è essenziale e puntuale, dialoga perfettamente con le immagini, nitide, ricche di particolari e colori, di grande impatto e qualità, insieme accompagnandoci, con i due giovani viaggiatori, tra tappe e passeggeri bizzarri di un viaggio che, al voltare pagina, sembra farci arrivare ogni volta una brezza leggera, un respiro che allarga il petto e accarezza l’animo.

Antonella Lamberti (da LiBeR 146)

Il tram numero fiore
Guia Risari,
ill. di Federico Delicado
Kalandraka, 2025, 36 p.
€ 16,00 ; Età: da 5 anni

Un libro da cortocircuito. Nell’albo Il regalo delle fate formiche della coreana Shin Sun-Mi convivono due velocità e due direzioni diverse: l’incedere orizzontale pacato e sospeso, attraverso tavole di straordinaria raffinatezza ispirate alla pittura orientale (centrale l’elemento decorativo dell’hanbok, abito tradizionale), e il procedere in verticale a piombo, verso il basso, l’interiorità, col tema della ferita emotiva tra madre e figlia che chiede di esser riparata. Tre generazioni a confronto – una mamma, una nonna, un bambino – un gatto e le gaemi yojeong, le fate formiche, creature minuscole, viste “da bambini innocenti o da animali con sesto senso acuto”, che l’autrice immaginò da piccola durante una febbre e a cui ha dedicato l’omonimo precedente album (Topipittori, 2018). Su questa umanità operosa e mignon è già stato detto molto: rappresentano l’aggancio con la magia che gli adulti perdono, simboleggiano le nostre diverse parti che nel mondo ego-riferito, secondo i parametri della personalità, fatichiamo ad accogliere. Interessante è che queste figure, che rimandano a folklore e fiabe di molte culture da sempre sconfinate nella letteratura per l’infanzia e non – elfi, lillipuziani etc, – sembrano essere nate nel primo libro per svolgere in questo la loro vera missione: ridare un’opportunità e mostrare al mondo come si sconfigge il tempo. Il mantello cucito dalle fate per la mamma e la nonna compie un atto magico e le porta anni indietro. È una magia narrativa e non lo è: nei riti sciamanici, sempre più usati in sinergia con la psicologia, è il cambiamento di uno stato di coscienza (con respirazioni e, appunto, “cappe magiche”) dove si parte per un viaggio nell’underworld. La dimensione temporale delle mente abituata al prima e al dopo si annulla in un presente in cui le memorie perdono ogni interpretazione per ricondursi alla loro radice emotiva. Viaggio che il lettore compie con le due donne e per cui quel “Ti voglio bene” finale, semplice e sincero, risuona travolgente, ci scuote dandoci la chiave, il regalo, per rileggere le nostre occasioni perdute.

Elena Baroncini (da LiBeR 145)

Il regalo delle fate formiche
Shin Sun-Mi;
trad. di L. Topi
Topipittori, 2024, 36 p.
€ 20.00 ; Età: da 5 anni

A dieci chilometri di profondità nel cuore della Terra, sotto un vulcano ancora attivo, i più dotati scienziati del nostro Pianeta stanno alacremente lavorando sotto le direttive dei Generali dell’Esagono, per attuare un segretissimo piano di emergenza, il “Progetto 47”. Obiettivo della missione: liberare il nostro satellite dall’invasione di ratti arrivati da una lontana galassia. La Luna sta infatti per essere ridotta a un colabrodo a forza di morsi, e restano solo tre giorni per evitare che i famelici roditori intergalattici finiscano per masticarla e digerirla del tutto. C’è solo un eroe in grado di intervenire, ed è lui che verrà al più presto lanciato in orbita per scongiurare la catastrofe: un gatto. Un super-micio, naturalmente, munito di microchip nel cervello e tuta cibernetica; straordinariamente intelligente per quanto poco loquace (non articola una frase compiuta che sia più lunga di “Miao”). Secondo i calcoli degli ingegneri, le probabilità di successo sono ridotte a meno di una su un milione. Già problematica in sé, la spedizione del primo felino nello spazio si complica ulteriormente per la presenza di un viaggiatore clandestino: un robot tagliaunghie dai tristi trascorsi, alla ricerca del fine ultimo della sua vita nel vasto Universo. Sotto la guida – non sempre ineccepibile – di sua Maestà la Regina della Luna in persona, a bordo di auto e vascelli spaziali, l’improbabile compagnia si inoltra verso il lato oscuro della superficie lunare, per il più imponente ed esilarante esperimento di derattizzazione nella storia dell’umanità. Il primo gatto nello spazio mangia la pizza, scritto da Mac Barnett e illustrato da Shawn Harris, è un fumetto che si divora una pagina dopo l’altra, per il ritmo serrato di testo e immagini, i personaggi dalla comicità irresistibile e l’umorismo graffiante. Uno humor raffinato che lo rende sicuramente adatto a lettori non piccolissimi, per il ricorso a doppi sensi e allusioni non sempre immediati. A corredare il tutto, uno scoppiettante repertorio di brani musicali è scaricabile seguendo le indicazioni riportate alla fine del volume.

Fausto Boccati (da LiBeR 145)

Il primo gatto nello spazio mangia la pizza
Mac Barnett,
ill. di Shawn Harris;
trad. di S. Ragusa
Terre di mezzo, 2024, 320 p.
(Uau!)
€ 18,00 ; Età: da 9 anni

Nel 2023 il norvegese Jon Fosse ha vinto il Nobel per la letteratura coronando una carriera ricchissima di opere: romanzi, poesia, saggistica, testi teatrali e per bambini. Nella drammaturgia Fosse affermava di aver trovato il modo di esprimere il silenzio, cosa che la letteratura gli consentiva con difficoltà. Da molti descritto come autore melanconico, talvolta aspro, appassionato di musica, con un senso dello humor sottotraccia, nelle opere per i più piccoli ha saputo infondere la magia del fantastico, il richiamo antico delle fiabe, i silenzi e le paure che servono a crescere.

I suoi albi illustrati sono approdati nel 2024 alla Fiera internazionale del libro per Ragazzi e alla fine dell’anno Iperborea, casa editrice specializzata in letteratura nordica, ha pubblicato La piccola violinista con le illustrazioni di Øyvind Torseter, anch’egli artista nato tra i fiordi, vincitore nel 2008 del Bologna Ragazzi Award.

Fosse racconta la storia di una bambina che con il suo violino sa suonare meravigliose melodie. Ha anche un altro dono: talvolta riesce a vedere cose particolari, che forse nessun’altro vede. Ed è proprio in uno di questi “speciali momenti” che le compare suo padre, seduto su uno scoglio nel mare, triste, quasi sfinito. Decide allora di mettersi in viaggio per rincuorarlo. A lui piace tantissimo sentirla suonare, così porta con sé il violino.

Inizia un viaggio solitario e difficile, pieno di incognite e ostacoli. Una montagna altissima si erge lungo il cammino, una palude insidia la sua avanzata, il mare è una massa d’acqua impossibile da solcare senza una barca. Il padre se ne sta lì, sullo scoglio, sempre più triste, ancora più sfinito. A salvarlo sarà la magia della musica della piccola violinista: le sue melodie creano una breccia sulla montagna e fanno ritirare le acque.

Il racconto, stringato, ha il tono e il dono della fiaba. Mette in scena le paure, gli ostacoli da superare e il potere salvifico dell’infanzia. Solo che nell’album di Fosse i ruoli sono invertiti. Non c’è un adulto cattivo o eroico. C’è, invece, un uomo fragile, un padre che attende di essere salvato dalla figlia. L’autore celebra così, con un’inversione di ruoli, il potere dell’infanzia che, con i suoi doni, è in grado di salvare il mondo degli adulti.

Vichi De Marchi (da LiBeR 145)

La piccola violinista
Jon Fosse,
ill. di Øyvind Torseter;
trad. di E. Valvo
Iperborea, 2024, 32 p.
(I miniborei)
€ 16,00 ; Età: da 4 anni

Un albo di grande formato con un impatto visivo e culturale potentissimo. Nat Cardoso realizza una galleria di 22 ritratti originariamente tracciati su legno: sono tavole con incantevoli volti bambini che narrano storie, geografie, leggende di popolazioni di tutti i continenti, i Moken delle isole Surin, gli Evenki che allevano renne nella Siberia orientale, i Kung che leggono le orme degli animali nel deserto del Kalahari e molti altri. La narrazione è al contempo testuale e visiva, spirituale e divulgativa: sono volti abitati e abitanti, volti che si fanno paesaggi, sguardi che interpretano l’anima del mondo nella sua dimensione cosmica, dove sono inscindibili eppure perfettamente leggibili e riconoscibili i simboli e i segni della cultura, le leggende, i paesaggi, le memorie, le appartenenze, gli animali e le piante, le letterature, le lingue, gli usi e i costumi. Volti autenticamente narrativi che invitano alla scoperta di ciò è umano nell’esplorazione rispettosa e approfondita delle culture di ogni popolazione, nel riconoscimento di geografie e grammatiche ricche di dettagli e regole interni. Le tavole di Nat Cardoso offrono una sintesi grafico pittorica strabiliante, nella struttura di una variazione sul tema, della relazione di ogni essere vivente con la sua terra e di tutti con la terra tutta, o con il cosmo, per dirlo con termine pedagogicamente più esatto. Se lettori più grandi saranno invitati a elaborare questo omaggio al contempo così ricco di informazioni e di suggestione poetica e artistica, attraverso la scrittura, la lettura e la discussione, anche ai più piccoli il libro parla con stupefacente precisione: bambini e ragazzi sembrano sapere, come la fisica insegna, che siamo fatti di materia stellare quanto terrestre, che siamo imparentati con sassi e foglie, che siamo animali con un’anima che travalica le nostre piccole fisiologie. Il respiro del libro è così ampio come il mondo, invita ad abitare consapevolmente, ecologicamente, poeticamente il pianeta, che significa rendere omaggio e studiare con rispetto e rigore ogni elemento culturale e antropologico, naturale e morfologico, tanto del mondo fisico quanto di quello simbolico e spirituale di ogni individuo e della popolazione umana tutta.

Marcella Terrusi (da LiBeR 145)

Origine
Nat Cardozo
L’Ippocampo, 2024, 64 p.
€ 19,00 ; Età: da 8 anni

La relazione uomo-animale si pone alle origini della civiltà ora in termini di dominio, ora di idealizzazione, ora di sfruttamento, ora di umanizzazione. La favola e la fiaba ci hanno insegnato a considerare dell’animale il suo portato simbolico, che si riverbera nelle narrazioni rivolte ai più piccoli sino alla contemporaneità confermandone o confutandone l’immagine: la rappresentazione della fiera risulta così rovesciata da una tendenza volta ad addomesticare ciò che nell’immaginario popolare ingenera paura. Secondo questo fenomeno ampiamente diffuso nei nostri tempi, dell’orso, per esempio, raramente emerge la ferocia che la sua mole, artigli e fauci comunicano; gli sono invece attribuiti caratteri di tenerezza, pigrizia, ludicità, come nel caso di Winnie The Pooh, di Yoghi, o – più di recente – dell’accudente personaggio antropomorfo della serie animata Masha e Orso.

Né l’una né l’altra via percorre l’illustratore e designer sivigliano Raúl Nieto Guridi, che sceglie di condurci a fianco del peregrinare sornione di un orso nel suo ambiente naturale prima dell’ibernazione invernale. La sagoma nera, che si staglia nelle pagine lattiginose del bellissimo silent book Ö da lui concepito, a dispetto dell’essenzialità della scelta stilistica e comunicativa, ci mostra chiaramente l’animale in perfetto equilibro con il suo habitat, i cui elementi gli consentono di identificarsi in un gioco di riflessi, ombre e forme finché un sacco dell’immondizia gettato nel bosco interrompe bruscamente questa osmosi. L’orso in questione, stavolta, non rappresenta altro che se stesso, e così anche l’uomo, qui antagonista invisibile di cui si avverte l’invadenza distruttrice.

La riflessione sulla sostenibilità ambientale, il rispetto della natura, la relazione dell’uomo con gli animali, sempre più minacciati e prevaricati nel loro spazio vitale, emerge oggi con vigore e urgenza negli albi rivolti ai piccoli e giovani lettori, nei quali i tratti artistici invitano a una improrogabile presa di coscienza su un piano non allegorico ma letterale e terreno, come si comprende anche dall’avvertimento che l’Autore rivolge in dedica ai suoi figli e ai figli dei figli: “Non c’è un pianeta B”.

Chiara Lepri (da LiBeR 1459

Ö
Guridi
Kite, 2024, 40 p
€ 18,00 ; Età: da 4 anni

Frances non ha avuto una vita facile negli ultimi quattro anni. Con una madre adolescente e un padre ignoto, è cresciuta con i nonni agricoltori fino alla loro improvvisa e devastante morte, che ha sconvolto la vita della bambina, affidata ai servizi sociali, e della sua mamma, che si è persa negli angoli bui in cui a volte la vita colloca gli adolescenti. Per fortuna una famiglia pare volerla adottare e la ragazzina, accompagnata dal suo inseparabile amico immaginario, arriva a casa dei Borisnietzov: Erica, cioè Maps2 (Mamma-per-sempre-2), è una costumista teatrale, il marito Daniel è un famoso ballerino e poi ci sono tre figli, Nico, Bullabella e Bro-Bro. Frances viene accolta, quasi raccolta, da questa creativa famiglia, in cui Bullabella domina la situazione e mette in atto originali sistemi di accoglienza. E mentre Frances sta appena imparando la geografia della relazione famigliare, con i suoi codici e il suo lessico, ecco che alla porta di casa si presenta Maps1, Mirella, la venticinquenne madre biologica. Un vero colpo per la bambina, che negli ultimi quattro anni non l’aveva mai vista.Mirella è affaticata da una vita di espedienti, troppo concentrata a non crollare completamente, troppo giovane per fare la madre, troppo inquieta. Erica la accoglie, accettando i disastri e i piccoli furti della ragazza e nello stesso tempo si assicura che Fran sia al riparo da troppe scosse emotive. Fran è per fortuna distratta dalla missione investigativa che le propone Bullabella: risolvere l’enigma del Gallo Cedrone scomparso e soprattutto capire dove è finito un chimono, il capo più prezioso tra i costumi teatrali della madre. L’avventura chiama e i ragazzi rispondono: dove saranno finiti il gallo e il chimono? La mia vita imprevista è un bel romanzo, che non vuole insegnare niente a nessuno, che racconta una storia avvincente, che sa trattenere il lettore con partecipazione e gioia. Ricorda i migliori romanzi che arrivano dal Nord Europa per la spontaneità delle relazioni create sul fare insieme e sul giocare insieme. La casa editrice lo consiglia dai 9 anni: l’autrice prova a sperimentare una tecnica per i lettori più esperti, cioè il flashback, con un approccio morbido per avvicinarsi pian piano ai romanzi per i più grandi.

Angela Catrani (da LiBeR 145)

La mia vita imprevista
Giuliana Facchini,
ill. di Daniela Demurtas
Camelozampa, 2024, 224 p.
€ 16,90; Età: da 9 anni

i

Non ci sarà più buio nei giorni di Tom né l’impossibilità di raggiungere traguardi agognati nelle nuotate di Zofia. In La luce in ogni cosa, il nuovo romanzo di Katya Balen, panico, tormenti, rabbia, sussulti dolorosi sono cancellati dall’incessante procedere sulla via di un riscatto personale, conquistato con pena e fatica, solo dandosi la mano. Insieme. Lavorare alla costruzione di una barca che tanta parte avrà nella storia, significa allearsi per la realizzazione di un progetto comune, adattandosi a tempi e modalità dell’altro: un buon allenamento alla condivisione, anche nella vita, per Zofia e Tom.
Dalle relative postazioni, che si alternano nelle pagine del libro, Zofia, una ragazzina felice con il suo papà, e Tom, un bambino infelice aggrappato alla sua mamma, si raccontano: incontenibile nella sua esuberanza, lei; tremante nella sua esasperata sensibilità, lui. Sembrano lontani questi ragazzi, ma si stanno avvicinando. Il papà dell’una e la mamma dell’altro s’innamorano e aspettano un figlio. È la nuova realtà che li farà precipitare in un disorientamento penoso. Ciascuno reagirà alla propria maniera, ricorrendo all’antidoto che da sempre lo soccorre nelle difficoltà. Per Zofia, il mare, le nuotate furibonde, le sfide a mete irraggiungibili; per Tom, la luce che fuga il terrore del buio, le sue ombre malefiche. Ma non sempre l’espediente funziona. Pare quindi impossibile riuscire a mettere su famiglia con figli oppositivi e recalcitranti, diversissimi fra loro, all’apparenza forte l’una, debole l’altro, ma così sarà. E sarà un cammino difficile, irto di ostacoli, disseminato di incomprensioni, e complicato dall’attesa di un nuovo bambino, che non si sa se potrà vivere. In fondo al tunnel, la speranza, come epilogo.
Una scrittura straordinaria, quella della Baylen, improntata alle sfumature, alle indagini più sottili dei caratteri, alle influenze del contesto umano e sociale, senza indulgenza alcuna per le scorciatoie facili, domina ogni pagina di questo romanzo pieno di suggestioni letterarie ed emotive, conquistando il lettore.

Rosella Picech (da LiBeR 145)

La luce in ogni cosa
Katya Balen;
trad. di L. Feoli
Einaudi Ragazzi, 2024, 300 p.
€ 14,90 ; Età: da 11 anni

Luigi Garlando ci ha abituato con i suoi libri a un interessante intreccio di temi personali, storici e sociali, mostrando in modo efficace come l’identità individuale sia il frutto di influenze non solo familiari, ma anche storiche e culturali. Nello stesso tempo, ha dato vita a un modello narrativo collaudato, quello del passaggio del testimone, riuscendo a tessere storie connotate da una forte tensione etica e civile, che illuminano la strada dei giovani protagonisti, riannodando quel filo della memoria interrotto nella contemporaneità, su cui si sono soffermati tanti storici. Nell’intreccio di questi temi consiste il pregio anche di questo suo ultimo lavoro, Luce e Mario: raccontare una storia di crescita, quella della protagonista sedicenne Rosalba, aspirante ballerina, attingendo alla storia di nonna Luce, ex étoile della Scala, che condivide con la nipote le sue scelte, sia quelle presenti, condizionate da una malattia incurabile, sia quelle passate, che l’hanno portata a vivere un’appassionante storia d’amore con un giovane e affascinante attivista rivoluzionario, Mario, nel cuore degli anni di piombo. Sarà una scatola di lettere consegnata da nonna Luce a Rosalba, con la promessa di leggerle solo dopo la sua morte, a narrare l’intensità di quella relazione e la sua brusca e incomprensibile interruzione. Ma la curiosità condurrà Rosalba, affiancata dalla sua migliore amica, a sciogliere quel mistero attraverso un viaggio da Roma a Milano, che assume i connotati di un viaggio nel passato ma anche dentro di sé, e che le consentirà di conoscere non solo un tassello importante della storia di nonna Luce, ma anche gli ideali, le forti tensioni sociali e il dramma degli anni di piombo. Intorno alla storia di Luce e Mario si intrecciano poi altri fili: quello dell’amore un po’ tossico di un inaffidabile rapper per Rosalba, contrapposto agli amori rispettosi che durano tutta la vita; delle manifestazioni studentesche, del passato e del presente, con le loro somiglianze e tensioni; dello scontro familiare e intergenerazionale; della ingiustizia della violenza, anche quando è praticata in nome dei più alti ideali. Una storia capace di connettere il presente al passato, con un finale che scioglie alcuni nodi, intrecciando nuovi fili da districare.

Gabriela Zucchini (da LiBeR 145)

Luce e Mario
Luigi Garlando
Rizzoli, 2024, 240 p.
€ 17,00 ; Età: da 13 anni

C’è un modo per stare anche con chi e con cosa non c’è più: nominare, raccontare, ricordare, dialogare, disegnare. La letteratura e l’arte, come l’infanzia, conoscono e oltrepassano il velo sottile fra ciò che è, cioè che non è più, ciò che non è ancora, ciò e chi è per sempre perché è nel nostro cuore. Hanno pescato fra un milione di rane e farfalle le parole di Concita de Gregorio, negli spazi e nei segni di illustrazioni e disegni di Beatrice Alemagna, per costruire un libro amuleto. Se il registro poetico di questi brevi racconti, a volte testi rarefatti ed evocativi, a volte apologhi fulminanti con una filigrana di brillante ironia, è quello della malinconia, il senso del progetto omaggia il potere della letteratura nel farci abitare un tempo circolare, in cui siamo sempre accanto a chi non c’è più, e possiamo raggiungere il passo di chi pensiamo sia andato via da noi. La genesi di questo libro, coerentemente con il suo nucleo poetico fondamentale, accade nell’incontro fra alcuni schizzi liberi di Beatrice Alemagna e testi che prendono ad abitarli, o ne vengono in un certo modo risvegliati ed estratti, dalla penna di Concita De Gregorio. C’è poi un sogno, da cui viene il titolo, di cui l’autrice narra. E in quel sogno riemerge una filastrocca che i bambini pronunciavano in catalano, ignorando il dittatore, che ritorna a celebrare la potenza liberatoria della parola e della letteratura. La vita e i giorni abitano nei disegni contorti, espressionisti, poetici, liberi e anarchici, di Beatrice Alemagna, grande poeta dell’infanzia. Il suo quaderno degli schizzi, dove una bambina è ritratta nell’atto fugace di asciugarsi il naso con la manica, e i corpi e i personaggi sono animati da segni suggestivi che restituiscono la verità non per somiglianza ma per essenza lirica, è un sogno che chiama e chiede parole e memoria. Questo libro composto a quattro mani, e a moltissimi cuori, definito a volte un elenco degli assenti presenti, è un’antologia di resistenza del cuore ed educazione ai legami, da interpellare, con cui giocare, attorno alla quale conversare con più lettori possibili, per garantire diritto di cittadinanza, e dare udienza, anche agli invisibili, agli amati tutti, ai mai dimenticati.

Marcella Terrusi (da LiBeR 145)

In mezzo a un milione di rane e farfalle
Concita De Gregorio,
ill. di Beatrice Alemagna
Feltrinelli, 2024, 32 p.
(Feltrinelli junior illustrati)
€ 16,00; Età: da 11 anni

L’edizione originale di questo libro fu pubblicata nel 1980 negli Stati Uniti d’America col titolo The turn about, think about, look about book, titolo che sottolinea il modo in cui le pagine stimolano e provocano nei lettori la possibilità di entrare in contatto con la materialità dell’oggetto, con tutte le possibilità di indagine e con i movimenti di pensiero che questa interazione finisce per provocare. Il titolo italiano Gira, pensa, guarda si rifà all’edizione francese pubblicata da Editions des Grandes Personnes nel 2022: Tourne, pense, regarde. Mettere al centro il pensiero e l’aspetto cognitivo e percettivo rende una certa preziosità anacronistica al libro, scritto, illustrato e progettato dal designer e illustratore Beau Gardner: è raro che un libro, oggi, si promuova attorno alle sue possibilità di suscitare pensieri in chi legge. Ogni pagina, quadrata, ci presenta un’immagine stilizzata che appare diversa a seconda della rotazione a cui si sottopone la pagina stessa. Il lettore è guidato nell’indirizzare lo sguardo dalle piccolissime frasi che commentano ogni rotazione: non si tratta di un invito a muoversi nella vastità delle interpretazioni possibili, ma di un’esortazione a ingaggiare un gioco col libro stesso, col suo autore, col suo supposto narratore. Succede così che dobbiamo adeguare la visione di quella linea ondulata gialla in mezzo a un campo verde per cambiare a ogni giro le attribuzioni di senso e vedere succedersi ai capelli di Raperonzolo, una strada di mattoni gialli, il fumo di un camino, una vongola che sta aprendo il guscio. Ciò che apre alla meraviglia e allo stupore è proprio il lavoro che il lettore di volta in volta è chiamato a fare. Lavoro che chiama in campo l’enciclopedia delle sue esperienze quotidiane, di quelle artistiche, di quelle di fruitore di storie e di immagini.

Nicoletta Gramantieri (da LiBeR 146)

Gira, pensa, guarda
Beau Gardner
La Margherita, 2024, 40 p.
(Libri illustrati)
€ 15,00 ; Età: da 3 anni

Manca una settimana all’inizio della scuola, quando Clara Rot, 11 anni e mezzo, inizia a raccontare la sua storia. Con l’aiuto di un bell’incipit si entra velocemente nel cuore della vicenda, venendo a sapere che la ragazzina parla con i morti, o “Andati”, fin dall’età di sette anni. Clara è addirittura un Tramite, assiste quelle anime instabili che non hanno ancora trovato rifugio certo nell’Oltreterra e tornano come fantasmi a cercare di chiudere i conti con il passato, chiedendo proprio a Clara istruzioni su come fare il passo giusto ― ottenibile solamente a suon di buone azioni ― per non finire Piugiù, nel regno del Male e delle Ombre evanescenti.

Per ironia della sorte, quanto a stabilità, Clara non se la passa meglio dei suoi Andati. Deve infatti elaborare il dolore per la morte della madre, superare il lutto per non cadere Piugiù, oltre quella condizione di rabbia e isolamento che già tormenta le sue giornate. Suo padre, poi, non sembra comprenderla più, ha una nuova compagna, che lei ovviamente odia, al pari dei suoi coetanei, ai quali preferisce le chiacchiere con i morti. In questo quadro fanno eccezione l’adorata sorellina Minù, il cane Schinchi e Mira, fantasma amica e protettrice.

Ghost story delicata, l’opera è attraversata da una piacevole vena umoristica ― ben supportata dall’uso di un linguaggio asciutto e scattante, in buona parte espresso con l’efficacia di una narrazione in prima persona al presente indicativo ― e articolata in un solido, quanto drammatico, percorso di crescita, un mix di ingredienti, questo, che potrà favorirne la lettura fin dagli anni della preadolescenza.

Gli omaggi dispensati dall’autrice sono molti e dichiarati, tutti volti a sostenere una fitta intertestualità, che riannoda i fili di un ricco immaginario narrativo e filmico. Si capisce che per questa buona prova narrativa l’autrice, esordiente nel settore ragazzi, ha assimilato la lezione di molti classici e soprattutto (classici) contemporanei, dal grande Roald Dahl delle Streghe all’indiscusso campione dark Neil Gaiman. Tanto che, come in Coraline, anche qui nella scelta tra Bene e Male, nella lotta per non abbandonarsi all’egoismo, alla codardia, alla solitudine, saranno il coraggio delle proprie azioni, l’altruismo e l’amicizia a fare la differenza.

Riccardo Pontegobbi (da LiBeR 145)

I fantasmi di Clara
Ilaria Palmosi;
ill. di Laura Borio
Mondadori, 2024, 222 p.
€ 17,00 ; Età: da 12 anni