Che cosa direbbe oggi Charles Darwin del percorso evolutivo compiuto dall’uomo a oltre centosessanta anni dalla pubblicazione dell’Origine delle specie? E a quali adattamenti sarà sottoposto il corpo umano nel prossimo futuro in relazione all’uso delle tecnologie?
Una visione allarmante è quella dell’artista venezuelano Sandro Bassi, che nel silent book Altroquando ci presenta uno scenario distopico neppure troppo fantasioso.
Siamo nell’affollata metropolitana di una grande città; il convulso via vai di una moltitudine di individui ricurvi sullo schermo di uno smartphone è ormai consuetudine e non provoca in noi stupore, se non fosse che qui uomini, donne e bambini hanno teste mostruose da cui fuoriescono tentacoli, globi oculari, lunghe propaggini e spunzoni, forse sviluppati nell’adattamento del corpo all’uso smodato del telefonino, oppure – com’è più probabile – per effetto di una regressione dell’essere umano. In questo scenario sconvolgente, un bambino distoglie l’attenzione dal proprio smartphone per afferrare un vetusto telefono a tastiera che troneggia, nel disinteresse generale, sul sedile di un vagone del treno. Il gesto provoca un temporaneo cortocircuito scollegando ogni dispositivo dalla rete, mentre le teste chine delle persone si scompongono in mille frammenti nella rappresentazione efficacissima di uno smarrimento diffuso, ben riflesso nello schermo dei telefoni ora divenuti specchi di un’impietosa realtà. Ma è il tempo di un attimo e le spunte blu delle chat tornano al loro rassicurante funzionamento, mentre il reperto antidiluviano resta abbandonato in metro. Il tratto chiaroscuro delle illustrazioni dà nitore ed esattezza alla narrazione, che non ha certo bisogno di parole: l’albo inscena un mondo capovolto nel quale il rapporto uomo-macchina volge indubbiamente verso derive apocalittiche; la riflessione a cui ci invita l’autore non prescinde tuttavia da un’esperienza di lettura che è anche un viaggio sensoriale tra tavole a tutta pagina di straordinaria bellezza.

Chiara Lepri (da LiBeR 140)

Altroquando
Sandro Bassi
Kite, 2023, 56 p.
(Le voci)
€ 22,00 ; Età: da 12 anni

Hai scoperto qualcosa che prima non avevi notato e non sapevi? Questa è la formula “magica” alla base dell’attività che Federica Buglioni conduce da anni in ambito educativo. Avevamo fatto esperienza del suo lavoro attraverso Uovo Sapiens, pubblicato da Topipittori nella collana I topi saggi, un volume ricco di spunti e proposte, di percorsi per conoscere e a recuperare il reale valore di gesti vitali e quotidiani. Quando è uscito Alfabeti naturali. Piccola guida all’osservazione della creatività dell’Universo, non immaginavo che quel percorso di conoscenza avviato così bene potesse essere solo all’inizio. Federica Buglioni ha un pregio che le permette di presentare ogni volta qualcosa che prima non avevamo notato: lei, dell’universo non si sente il centro. Per chi si occupa di educazione direi che è questa una qualità primaria. Guardare e osservare è qualcosa che bisogna imparare a fare, soprattutto in un momento storico come quello in cui siamo immersi, frastornati da immagini che semplificano le informazioni, a volte deformandone il contenuto anzi costruendo un contenuto vuoto di significato. L’operazione educativa portata avanti con studio e passione dalla Buglioni, e con lei dalla casa editrice Topipittori, è quella di chi si sottrae alle semplificazioni. Ingrandire e avvicinare, confrontare, osservare nel tempo, riprodurre, creare, sviluppare uno sguardo scientifico, sono le azioni proposte nella seconda parte del volume, dopo un percorso in cui il lettore, forse per la prima volta, si è reso conto di avere nel suo corpo simmetrie simili a quelle che esistono in altri corpi presenti in natura. Decentrarsi resta quindi la prima azione da compiere per notare qualcosa e riconoscere di non sapere. E non poteva che essere Luogo Comune l’illustratore e urban artist di questo lavoro. Il suo segno dà spazio alla creatività dell’universo, senza sovrapporsi e il suo lavoro realizza appieno la formula magica di Federica Buglioni. Non esiste un unico punto di vista e imparare a riconoscere i pattern presenti nella natura, oltre a renderci degli osservatori più partecipi e consapevoli, è un’ottima preparazione alla complessità che ci circonda e che possiamo notare solo se qualcuno è capace di svegliare la curiosità che conduce all’incontro e alla scoperta.

Agata Diakoviez (da LiBeR 140)

Alfabeti naturali
Federica Buglioni,
ill. di Luogo Comune
TopiPittori, 2023, 48 p.
(PiNO)
€ 16,00 ; Età: da 7 anni

Un libro che ti interroga fin dalla copertina. E non smette di sollecitare e richiamare l’attenzione, con ironia, passione e competenza scientifica.
Alberi di strada (sottotitolo Manuale di convivenza con il verde urbano) è un fumetto divulgativo e nasce dalla domanda, espressa nell’immagine di copertina: “non vi sembra che manchi qualcosa?”. Mancano gli alberi, nello scorcio di una città disegnata. E questa assenza, terribile e dalle conseguenze davvero catastrofiche, di primo acchito non risulta subito evidente. Siamo così abituati a città senza alberi, senza parchi urbani, senza erba, senza fiori! Eppure, senza alberi non potrebbe esistere la vita sul nostro Pianeta. Senza fotosintesi clorofilliana nulla esisterebbe. Che cosa sono gli alberi? Che ruolo hanno e hanno avuto sul nostro pianeta? Che impatto ambientale hanno e che relazioni intercorrono con noi umani? È sorprendente scoprire o riscoprire quanto sia intelligente la Natura, che solo noi umani, che viviamo un tempo brevissimo, non riusciamo a cogliere nella sua portata. Gli alberi, infatti, possono essere millenari, e finché lo “sappiamo” e basta, la notizia non riesce a colpirci in maniera così diretta come quando una grafica fa vedere nella stessa pagina Robin Hood, che la leggenda colloca intorno al 1200 d.C., e l’albero che a lui è legato, ancora vivo. Oppure, ancora: la temperatura di una città senza alberi può essere drammaticamente alta, ma quanto può cambiare se aggiungiamo verde urbano (e vedere nero su bianco i numeri fa davvero impressione)? L’idea di Giorgio e Giulia Cordin, divulgatori e appassionati di alberi, si fa materia viva tra le mani della bravissima fumettista Sara Filippi Plotegher, che lavora anche per il Muse, Museo delle Scienze di Trento. Un’idea luminosa e semplice: quale Natura può esistere in città? Quale impatto può avere? E come mai nel corso degli ultimi tre secoli gli alberi e le piante sono state relegati sempre più fuori dai confini cittadini? E come si può fare per rimetterli in pista? A tutte queste domande, il libro cerca di rispondere in maniera attenta ma divertente, con espedienti grafici molto efficaci e adatti davvero a tutti.

Angela Catrani (da LiBeR 140)

Alberi di strada
Sara Filippi Plotegher;
da un’idea di Giorgio e Giulia Cordin
Quinto quarto, 2023, 127 p.
€ 16,00 ; Età: da 8 anni

Due anni di lavoro sono stati impiegati per questo Ovidio illustrato, “con la speranza che possa rivelarsi una dimora ospitale, dove soffermarsi con entusiasmo e meraviglia” – scrivono gli autori nella prefazione. Innanzitutto la struttura, un’ampia selezione dagli oltre 250 miti dell’originale con un preciso riferimento a versi e capitoli, quindici, indicati nell’indice e raggruppati secondo otto tematiche, tra cui Sfide e Amori difficili. Ci sono un prologo, sul caos primigenio, e un epilogo, dalla caduta di Troia alla nascita Roma, realizzati con una raffinata soluzione di carta a sfondo nero intagliata. Conclude il volume Il canto di Pitagora di Samo, dal libro XV, con il focus di tutta l’opera: “Niente perisce nell’universo, tutto si trasforma e muta aspetto”. Questa edizione delle Metamorfosi, dove parole e immagini si compenetrano in un viaggio caleidoscopico del cambiamento, è la più completa tra le versioni illustrate rivolte a un pubblico crossover. Una vertigine di stili e colori che rappresentano il tema della trasformazione che coinvolge natura, uomini e divinità, diventando paradigma dell’opera stessa. Daniele Catalli, che lavora anche fra teatro e design, alterna acquerello, schizzi, disegno digitale sorprendendo sempre il lettore. E poi c’è il testo. Se da un lato i miti appassionano i più piccoli, dall’altro gli adulti, grazie al magistrale lavoro di traduzione e adattamento di Alice Patrioli, che ha creato una prosa poetica dando l’idea della complessità del poema in esametri di Ovidio, hanno l’occasione di una rilettura profonda del mito. Passioni, intrighi, vendette: nel più ampio spettro emozionale possibile si svelano gli archetipi di cui parlava James Hillman e che sono alla base dell’inconscio collettivo. Il fallimento di Fetonte e l’ira di Giove, la superbia di Aracne e la sua verità nel raccontare i soprusi degli dei, il viaggio nel mondo infero di Perseo, ci riguardano? Una lettura trasformativa, quasi sciamanica, ci dà le chiavi per l’interpretazione della nostra storia, di trame che a volte non comprendiamo e di cui siamo portatori sul crinale dell’esistenza.

Elena Baroncini (da LiBeR 139)

Le metamorfosi di Ovidio
Alice Patrioli,
ill. di Daniele Catalli
L’Ippocampo, 2023, 296 p.
€ 25,00 ; Età: da 10 anni

Non sempre ogni famiglia infelice lo è a modo suo, come suggeriva Tolstoj in Anna Karenina. Spesso l’infelicità si manifesta con tratti simili anche se alimentata da situazioni apparentemente diverse. Prendiamo la storia di Archie Albright, che è un bambino infelice perché la sua famiglia si sta disgregando: i genitori, un tempo allegri e uniti, si scoprono estranei e nemici; ma nessuno dei due spiega ad Archie le vere ragioni della rottura. Si limitano a frasi confortanti, a rassicurazioni sul loro amore per lui. E quando Archie scopre, in modo fortuito, che suo padre è gay, l’uomo si limita a ripetergli come un mantra “Hai qualcosa da chiedermi?”, scaricando sul figlio dodicenne il peso della comunicazione. La madre, pur risultando all’inizio del romanzo poco simpatica ed empatica, impone invece all’ormai ex marito di affrontare la verità con il figlio. La storia narrata da Benjamin Dean, ex giornalista estroso che non rinuncia all’allegria anche nei momenti narrativi più cupi, pur centrata su una famiglia “arcobaleno”, è anche racconto di sentimenti universali che vivono bambini e adolescenti alle prese con la difficoltà di trovare salde figure di riferimento. La frase del protagonista – “i genitori pensano che i loro figli siano stupidi e che non capiscano cosa gli succede intorno” – riassume le parole non dette degli adulti e il fraintendimento sui più piccoli. Come spesso capita, molto più accogliente, anche per Archie, è il mondo dei pari. Sono gli amici Seb e Bel a sostenerlo e saranno loro i suoi complici nel viaggio che li porterà a Londra, al Gay Pride, alla scoperta di una comunità variopinta e solidale. Io, papà e la fine dell’arcobaleno regala una narrazione profonda, allegra, a tratti informativa sul mondo LGBQT+, anche grazie a una tecnica di scrittura che anticipa i colpi di scena rinviandone però lo svelamento ai capitoli successivi, ottima strategia per far restare il lettore incollato alle pagine, mentre capitolo dopo capitolo si sgretolano pregiudizi e stereotipi su ruoli e identità sessuali. Il romanzo, con le belle illustrazioni di Sandhya Prabhat, vincitore del premio The Diverse Book Awards 2022, nell’edizione italiana è arricchito di un QR code con cui ascoltare tutto l’audiolibro.

Vichi De Marchi (da LiBeR 139)

Io, papà e la fine dell'arcobaleno 
Benjamin Dean,
ill. di Sandhya Prabhat;
trad. di F. Taibi 
Emons, 2023, 378 p.
(Emons!raga)
€ 14,50 ; Età: da 9 anni

Testimone e vittima di un’immane tragedia Ana Novac nel suo romanzo In cerca di giorni felici. Diario di un’adolescente ad Auschwitz offre un quadro desolante della sua vita nel campo di concentramento di Auschwitz dove finisce a quattordici anni dopo essere stata arrestata per la colpa di essere ebrea. Racconta nella prefazione: “Sono nata in Transilvania sotto una dittatura fascista. Ho vissuto la mia giovinezza sotto una dittatura proletaria e, tra l’una e l’altra, ho fatto un giro ad Auschwitz e in altri sette campi di concentramento.”Aveva cominciato a scrivere il suo diario a undici anni e aveva continuato a scriverlo da prigioniera. Le erano sufficienti un mozzicone di matita, la carta di mimetizzazione; nascondeva i suoi scritti dentro gli zoccoli di legno e quando erano troppi li imparava a memoria. Il risultato è una testimonianza lucida, vivida su “come si viveva nel campo, giorno per giorno, ora per ora; come alcuni sono riusciti a sopravvivere; come, in cenci, prive di tutto, queste ombre umane hanno saputo conservare l’allegria, l’aggressività, il sarcasmo di un tempo… Non ho mai riso tanto quanto al campo. Bastava che ci guardassimo a vicenda per scoppiare a ridere. Niente, infatti, è più grottesco della miseria…”. La risata è l’unica alternativa a non lasciarsi andare. Dove? Verso la morte. Chiarisce infatti che uno dei suoi intenti è quello di “sfatare definitivamente una leggenda tanto diffusa quanto falsa: e cioè che la sofferenza nobiliti.” L’unica legge che guidava infatti quella schiera di “martiri” era la voglia irrefrenabile di sopravvivere. A qualsiasi costo. Ana racconta di Felicie, il capo della sua baracca, che si diverte a schiaffeggiare le detenute: ha paura anche lei, così si rifà sulle compagne. Racconta di Jurec, il Kapo, che è solo una belva dall’apparenza umana. E ancora ricorda che mentre le prigioniere stanno raccogliendo pietre arriva un uomo a cavallo con uno scudiscio in pugno, un revolver e un bulldog grigio ai suoi piedi. Colpisce una ragazza, che si impaurisce e scappa. Dietro a lei il cane, che poi ricompare solo. Ana scrive: “Non oso guardare, anche se mentre correva l’avevo riconosciuta.” Ora la sua branda è vuota.

Paola Benadusi Marzocca (da LiBeR 139)

In cerca di giorni felici
Ana Novac;
trad. di F. Saba Sardi
Mondadori, 2023, 247 p.
(Contemporanea)
€ 16,50 ; Età: da 16 anni

Negli ultimi anni le Edizioni Nomos hanno portato in libreria una collana divulgativa ambiziosa, investendo energie nella realizzazione di progetti editoriali propri e di valore – talvolta di gusto leggermente adulto per ciò che è la mia, personale, sensibilità. Con Metallo non si incorre in questo pericolo. Lo consiglierei già a partire dai nove anni per i più curiosi, in quanto è un libro misurato, sia nei testi, curati da Petra Paoli, che nelle illustrazioni, affidate a Marco Sandreschi, che – concedendomi il gioco di parole – ha uno stile duttile, neutro ma non spersonalizzato, che si piega con facilità a epoche e contesti diversi (dalle rappresentazioni mitologiche alle industrie siderurgiche). Sebbene l’idea, che scopriamo dal colophon essere di Grazia Gotti, sia molto originale, l’impianto dell’opera è classico, rassicurante e chiaro; dopo una breve introduzione, ogni capitolo è dedicato a un metallo o una lega (fra cui ferro, rame, oro, acciaio) mentre, in conclusione, troviamo qualche pagina sulle terre rare e sui minerali metalliferi. Ma non aspettatevi una dissertazione strettamente scientifica in quanto la tavola periodica è un punto di partenza per intrecciare storia, archeologia e tecnologia disegnando una prospettiva umanistica. Nella storia dell’umanità, infatti, i metalli hanno sempre avuto un ruolo strettamente connesso allo sviluppo artistico, culturale ed economico di una civiltà. Se a preoccupare i nostri antenati erano le leghe con cui forgiare le armi, se in un passato non troppo lontano la “corsa all’oro” ha infiammato generazioni, attualmente l’attenzione è largamente orientata all’approvvigionamento di metalli legati alle tecnologie di largo consumo: ho trovato pertinente, e importante, che l’autrice dichiari ai giovani lettori quanto resti attuale il problema etico dell’industria siderurgica. Infatti l’estrazione e la lavorazione dei metalli comportano lo sfruttamento di grandi aree del mondo, impiegando lavoratori, anche minori, senza alcun rispetto né della vita umana né dell’ambiente. E sebbene un libro per ragazzi non possa fornire risposte in merito, trovo che raccontare un argomento con semplicità, ma senza negare la portata della sua complessità, sia efficace – e onesto.

Dina Basso (da LiBeR 139)

Metallo
Petra Paoli,
ill. di Marco Sandreschi
Nomos, 2023, 88 p.
€ 24,90 ; Età: da 10 anni

Nel 1992 Roberto Piumini scrisse un bel giallo scolastico, Il segno di Lapo, che però non viene mai messo nel cesto della sua produzione di maggior pregio. Trent’anni dopo (come passa il tempo) torna al genere poliziesco con un thriller calcistico ed escapista, perché ambientato nel mondo del pallone e perché la fuga è al centro dell’azione. Protagonista è un giovane calciatore che fugge da pericolosi inseguitori, il dodicenne Pat, che ha le stimmate del campione e va nel Centro sportivo di Fulton in cambio di un assegno alla madre, vedova con due gemelli. La scuola calcistica è ottima, ma la vita è regolata come in un collegio militare dal manager/allenatore che vede nel ragazzo una gallina dalle uova d’oro. Pat ha una sensazione continua di inquietudine e paura, finché scappa aiutato casualmente da un fotografo americano, Sam, con il quale presto empatizza. Inizia la grande fuga, l’avventuroso lungo viaggio, in cui sono sempre seguiti da una misteriosa macchina nera e vengono attuati ripetuti tentativi di catturare il giovane. Pat e Sam, per depistare gli inseguitori, dall’Inghilterra in auto passano in Francia; qui navigano i canali in barca e prendono a bordo un simpatico pittore; poi in Germania si aggregano a una famiglia di ciclisti olandesi (c’è anche la bella olandesina Ellen…) a cui si unisce anche un prete cicloturista con moglie; infine attraverso l’Austria arrivano in Italia. A Verona Pat partecipa a una partita di calcio su un campetto tra ragazzi italiani ed emigrati, schierandosi come straniero con i secondi e conducendoli alla vittoria: finalmente è felice. Ma la maledetta macchina nera è sempre lì. Com’è possibile? Nel frattempo Sam si è messo in contatto con un amico ispettore di Scotland Yard, che avvia un’indagine sul Centro sportivo, e con un altro amico giornalista del Times, che prepara un’inchiesta: c’è del marcio a Fulton. Ma gli indizi non bastano e Pat, rischiando, torna nel Centro per trovare le prove. Parafrasando la canzone di De Gregori: “Pat, non aver paura di tornare a Fulton…un giocatore lo vedi dal coraggio, dall'altruismo, dalla fantasia”. La scrittura di Piumini è esatta e diretta, forte ed essenziale come un calcio di rigore ben tirato che va in gol.

Fernando Rotondo (da LiBeR 139)

La fuga di Pat
Roberto Piumini
Pelledoca Editore, 2023, 176 p.
(NeroInchiostro)
€ 16,00 ; Età: da 11 anni

Negli anni della scuola primaria c’è un periodo in cui la fase delle prime letture è superata, i bambini e le bambine nelle letture autonome possono spingersi un po’ più avanti, cercare libri in cui “mettere il segnalibro”, come fanno i grandi, per affrontare la storia in più giorni o sessioni, ma contemporaneamente hanno ancora bisogno di pagine non troppo fitte, di trame solide ma con strutture non eccessivamente lunghe e complesse. È un’esigenza di lettura a cui l’editoria risponde con un numero di titoli di qualità ancora troppo esiguo. Proprio in questo territorio la casa editrice Lupo Guido si sta facendo notare con titoli selezionati con grande cura. Uno è senz’altro Il giorno in cui la talpa (quasi) vinse la lotteria di Kurt Bracharz, una vicenda di amicizia, equivoci e imbrogli con guizzanti spunti filosofici ed etici.
È una storia che definirei divertente e gentile, ambientata in un bosco di animali con vizi e virtù. Tutto inizia con Talpa, che si appropria di una lettera non indirizzata a lei, usando un piccolo stratagemma, perché troppa è l’eccitazione nel ricevere posta. La lettera annuncia una vincita alla lotteria: Talpa non ha bisogno di nulla, dice, ma certo non resiste all’entusiasmo, ed è così che coinvolge gli altri animali. Tutti vengono poi raggirati da Tasso, che finge di aver bisogno di quella somma per curarsi da una grave malattia; ma la commedia continua, la vincita non era destinata a Talpa, ovviamente, e non era neppure ciò che tutti immaginavano. Si ride molto, si pensa, si ragiona. Il libro è una piccola perla senza tempo, con il sapore del classico, un linguaggio pulito ma vivace: dialoghi, battute, piccoli giochi. Tutto è impreziosito dalle bellissime immagini in bianco e nero di Tatiana Hauptmann che, oltre alla bellezza e alla precisione tecnica del fine tratteggio, ci offre ritratti degli animali con un sapiente dosaggio del gusto per il delizioso e quello per l’ironico; ogni personaggio del bosco prende così vita e sapore. Un piccolo grande libro assolutamente da non perdere.

Alice Bigli (da LiBeR 139)

Il giorno in cui la talpa (quasi) vinse la lotteria
Kurt Bracharz,
ill. di Tatjana Hauptmann;
trad. di V. Freschi
LupoGuido, 2023, 96 p.
€ 14,00 ; Età: da 5 anni

Federico, poco più che ventenne, finisce in coma per un trauma cranico provocato da una caduta, non si sa se dovuta a un incidente domestico, oppure a una colluttazione con qualcuno che potrebbe essersi introdotto nel suo appartamento. Un vicino dichiara alla polizia di aver udito uno sparo, ma non ne è poi così sicuro e non ci sono tracce di bossoli, né di ferite che avvalorino questa ipotesi. In una Torino dei nostri giorni, in un gelido gennaio, tocca a Vittorio, il fratello più piccolo, matricola al liceo, dettare per mesi la cruda “cronaca di una mancanza annunciata” e tirare le fila dell’elaborazione di un dolore in cui si mescolano rabbia, impotenza, sensi di colpa, ma anche voglia di ripartire, un dolore che paralizza i genitori e disorienta gli amici. Vittorio si incarica di riunire il gruppo dei quattro che, settimanalmente, si ritrovano per vivere la grande passione per i giochi di ruolo sotto la direzione di “Fede”. Insieme dovranno completare la collezione di libri di genere fantastico appartenuti a Federico, la cui scrupolosa “Mancolista” comprende collane di difficile reperibilità e libri “impossibili”. La dichiarazione d’affetto che sprigiona da questa impresa li aiuterà a non essere inghiottiti dal buco nero del grande vuoto e a tentare di dare un senso a una realtà fuori controllo. Quel centro di gravità permanente su cui tutti vorremmo poggiare, per i protagonisti di questa storia si costruisce sull’amore variamente declinato: i genitori, fisici sperimentali delle particelle, lavorano alla ricerca dell’armonia, da raggiungere scoprendo la percentuale di materia oscura mancante nel computo complessivo dell’universo, e ognuno dei ragazzi ha con la vita e la sua ordinaria incompiutezza un conto in sospeso. L’alto livello di intertestualità che caratterizza il libro è un omaggio ai classici del fantastico, a partire dai romanzi che, citati in esergo a ogni capitolo, invitano ad approfondire e a trovare connessioni con la storia. Lo stesso paratesto ben concorre alla narrazione d’insieme: dalla numerazione dei capitoli al contrario alla singolare grafica del volume, attraversato dalla copertina alla quarta da un foro del diametro di una matita (o di cos’altro scopriremo godendo di questa bella storia fino alla fine).

Riccardo Pontegobbi (da LiBeR 139)

Il grande manca
Pierdomenico Baccalario
Il Castoro, 2023, 233 p.
€ 15,50 ; Età: da 14 anni

Carlo ha otto anni; è estate e con i genitori torna nella solita pensione al mare. Ma è un’estate diversa, un’estate di cambiamenti, il primo, e più sostanziale, sta nella pancia della mamma: una sorellina sta per arrivare. È compito naturale delle storie narrare i cambiamenti, anche quelli che paiono quotidiani e ovvi nella vita di ognuno, ma che, nella vita di ognuno, sono tempeste e squassi. Cinquetti sceglie di narrare un evento comune alla vita di molti di noi: il divenire fratello o sorella. Non si può certo dire che non esistano storie sull’argomento, ma l’autore attraverso una chiara scelta stilistica esce dai canoni consolidati, rifugge toni consolatori o entusiastici ed evita il pur sempre piacevole tono umoristico. La narrazione è in terza persona, ma focalizzata su Carlo, di cui ci vengono dati pensieri e sentire,  mentre gli altri personaggi sono costruiti e definiti dalle azioni che compiono e dalle parole che pronunciano. Nell’uso della lingua, che è cauta e misurata, si avverte il Cinquetti poeta: le frasi sono perlopiù brevi o spezzate da un uso fitto della punteggiatura che suggerisce pause che intervallano il ritmo interno dei periodi. Ogni capitolo racchiude un episodio, eventi e azioni sono inseriti in ambienti che ognuno ben conosce, che raccontano una sorta di pacatezza e dolcezza quotidiana. Una dolcezza disposta ad accogliere la tristezza, i dubbi e le incertezze che i cambiamenti comportano. Tutti i personaggi si svincolano, serenamente, dai lacci dello stereotipo. Gli adulti appaiono tentennanti, dolci, incauti come i piccoli, bambine e bambini sono rappresentati su una linea di complessità confusa in cui si riconosce una sorta di essenza di infanzia: tutto è sfumato, minimale e immenso, come la schiena della balenottera che Carlo vede comparire sul mare. Questo romanzo è una grande occasione per arricchire la necessaria varietà di letture di bambine e bambini e ragazze e ragazzi; è un leggere che evoca e si mette accanto a quegli Agostino, quegli Arturo, quegli Ernesto che potranno arrivare poi. Aggiungono grazia a tutto questo la cura grafica, l’aria che si respira nei margini delle pagine, la giusta interlinea e le illustrazioni di Angelo Ruta che colgono del testo l’atmosfera e il riguardo.

Nicoletta Gramantieri (da LiBeR 139)

L’estate balena
Nicola Cinquetti,
ill. di Angelo Ruta
Bompiani, 2023, 144 p.
€ 15,00 ; Età: da 8 anni

Fin dal principio è stato chiaro che il lavoro svolto dalla casa editrice Uovonero è prezioso,  qualificato e coraggioso. Prezioso perché in rete con altre realtà editoriali rende possibile, attraverso il progetto I libri di Camilla, la scoperta e condivisione del piacere della lettura andando incontro ai lettori tutti. Qualificato per l’impegno, lo studio e la costante ricerca portata avanti con passione e determinazione. Infine coraggioso perché sfida i luoghi comuni, ribalta i punti di vista e si fida soprattutto dei lettori, e di chi ancora per i più vari motivi non lo è, ma ha tutto il diritto di diventarlo. Divergente, una delle ultime sue pubblicazioni, della scrittrice canadese Victoria Grondin, spiazzerà non pochi lettori. Guillaume è il giovane protagonista: la sua è la storia di un ragazzo che cerca uno spazio, cerca di adattarsi in quello spazio che è una vita quotidiana scandita da protocolli e segni distintivi, ma quello che più di ogni cosa vuole è soprattutto uno sguardo che sia relazione, riconoscimento e accettazione per come si è. Segue pedissequamente le tabelle che regolano il suo tempo, ma non smette di guardarsi attorno, osserva, annota, scappa, si oppone. Victoria Grondin è stata abilissima a portare tutti i lettori da una parte, quasi fossero una curva pronta ad esultare per i piccoli successi raggiunti da Guillaume, a gioirne, senza in realtà aver compreso quanto si stava compiendo.
È questo un libro che racconta una storia bella, ben scritta, con delle interessanti incursioni jazzistiche (un genere musicale scelto forse non a caso), che ha trovato in Sante Bandirali le parole esatte per i lettori italiani. Solo alla fine, quando si crede di essere dalla parte giusta, ci si rende conto che la Grondin ha condotto lo sguardo del lettore verso se stesso, verso l’idea malsana di disabilità, di altro da sé, che abita nella nostra testa.
Quello per cui facciamo il tifo è solo il nostro riflesso, o comunque qualcosa che gli si avvicini il più possibile, generando però un mondo che il più delle volte esclude. È stata brava la Grondin a costruire una storia che ci fa scendere dagli spalti per riconoscere una realtà che si compie ogni giorno.

Agata Diakoviez (da LiBeR 139)

Divergente
Victoria Grondin;
trad. di S. Bandirali
Uovonero, 2023, 160 p.
(I geodi)
€ 15,00 ; Età: da 12 anni

Il 2023 è l’anno della cultura nederlandese in Italia e in più occasioni si sono tenuti incontri e tavole rotonde in cui i critici si sono interrogati sulle peculiarità di una letteratura che appare sempre più riconoscibile, per la delicatezza e l’onestà intellettuale con cui affronta storie dense di questioni universali. Che cosa significhi essere genitore e cosa essere figlio, come si affrontano la solitudine, la malattia e la morte sono questioni che, nelle mani di autrici e autori nederlandesi (e nord-europei in generale) vengono trattate con una profondità di introspezione che stupisce, soprattutto perché accompagnata da un senso aereo di leggerezza. Insomma, spesso queste sono storie da cui “si vede il mondo intero”. Non fa eccezione il nuovo romanzo di Enne Koens, autrice già nota ai lettori italiani per Hotel Bombien e Sono Vincent e non ho paura, entrambi pubblicati da Camelozampa. La vicenda ruota intorno a un piccolo mistero da risolvere. Dee raccoglie vicino a casa una lettera: sia il mittente che il destinatario sono stati resi illeggibili dalla pioggia e l’unico elemento certo è che si tratta di una lettera che è stata rispedita al mittente e che il postino ha perso per sbaglio. La ragazzina non resiste alla tentazione di aprirla: uno sconosciuto sente la mancanza di qualcuno e, nella speranza di ricostruire un rapporto, gli scrive parole dolci e malinconiche. Con l’aiuto dei due amici Kevin e Vito, Dee inizia quindi un’indagine all’interno del complesso residenziale in cui vive, popolato da persone di origini ed estrazioni molto diverse. La ricerca non è delle più semplici, perché almeno apparentemente ognuno degli abitanti del complesso sente la mancanza di qualcuno. In più, con il progredire della vicenda, il lettore comprende che l’indagine sta molto a cuore a Dee perché tocca corde sensibili del suo animo e inquietudini che la accompagnano da tempo: è figlia biologica di sua madre, così diversa da lei? Perché nessuno le ha mai parlato del padre, né dei nonni? Insomma, sulle tracce dell’autore di una lettera misteriosa Dee scoprirà l’urgenza di conoscere la propria storia. Da qui si vede il mondo intero è la conferma del talento di Enne Koens, nonché un libro da proporre senza esitazione ai lettori preadolescenti.

Matteo Biagi (da LiBeR 139)

Da qui si vede il mondo intero
Enne Koens,
ill. di Maartje Kuiper;
trad. di O. Amagliani
Camelozampa, 2023, 240 p.
(I peli di gatto)
€ 16,90 ; Età: da 11 anni

Il canto del bosco è una creatura selvaggia, irrequieta e cangiante come la sua protagonista, Sylvia Carr. Maestro della narrativa per adolescenti e giovani adulti, David Almond compone ancora una volta un’opera di rara eleganza, costruita mediante una prosa lirica sofisticata in grado di toccare corde profonde e antichissime e di restituire ai lettori tutto il calore di un fuoco ancestrale attorno al quale sedere in religioso ascolto. Sylvia Carr, quindicenne timida, diligente e sensibile alle tematiche ambientali, lascia l’amata Newcastle – città natale dell’autore – per trascorrere con la madre due settimane nel piccolo villaggio d’infanzia di quest’ultima. Qui, nell’isolamento del selvaggio e silenzioso Northumberland, Sylvia sperimenta un iniziale disagio: le mancano Newcastle, con le sue luci e la sua vita frizzante, e gli amici, in particolare Maxine, che Sylvia fatica a contattare a causa della mancanza di campo in “quel posto vuoto e decrepito”. Ma proprio quel posto “vuoto e decrepito” saprà riservarle un’esperienza essenziale ed epifanica rispetto alla costruzione della sua identità, le permetterà di scoprire l’immenso dentro sé stessa e acquisire la consapevolezza della propria natura ambigua e plurale. Insieme al bellissimo e misterioso Gabriel, un contemporaneo spirito dei boschi che la accompagna in un percorso iniziatico oscuro e rivelatorio, Sylvia suona un flauto d’osso e diventa la musica stessa, fragile e potente, timida e selvaggia, antica e nuovissima. Diventa foresta e cielo, vento e fiume, e poi uccello e angelo, sperimentando la sensazione di essere sé stessa e non essere più niente. Completamente sola, Sylvia varca infine la soglia dell’altrove boschivo, e in questo spazio sospeso muore, simbolicamente, per poi rinascere, cambiata e inondata da una consapevolezza mai sperimentata prima. Mostrando la vita quale profondo e imprendibile mistero in cui sempre coesistono l’ordinario e lo straordinario, così come la vita e la morte, l’umano e il non umano, Almond fa vibrare il solenne canto del bosco dentro ciascuno di noi, intonando in quest’opera un inno alla bellezza della vita e alla sensibilità straordinaria degli adolescenti, capaci, più di chiunque altro, di cambiare questo nostro mondo.

Elena Guerzoni (da LiBeR 139)

Il canto del bosco
David Almond;
trad. di G. Posante
Salani, 2023, 208 p.
€ 14,90 ; Età: da 12 anni

“Questa è la storia di come la primissima nave in miniatura è finita dentro una bottiglia, e della persona che ce l’ha messa”: un prologo carico di promesse per varare l’avventura del piccolo Jack che, dopo lunga e tempestosa navigazione in pieno oceano, si ritrova naufrago su un’isola apparentemente deserta. La stessa sorte è capitata più di diciannove anni prima all’uomo gigantesco che Jack incontra seduto fra le rocce, concentrato nella lettura di un libro. Da troppi anni nessuno lo chiama o gli rivolge la parola e così, in mancanza di un nome che è andato dimenticato, si stabilisce che quell’omone dall’immensa barba nera e l’animo sensibile si chiami Robinson, come il protagonista del libro che ha appena finito di leggere. E sono proprio i libri a dettare le sorti dei personaggi di La bottiglia dei desideri, a intrecciare le fortuite svolte del romanzo: in tutti quegli anni di isolamento, Robinson ha avuto modo di adattarsi perfettamente alla vita sull’isola, anche grazie a un’immensa biblioteca di volumi miracolosamente scampati alla furia del mare. Al contrario, il giovanissimo nuovo arrivato non resiste alla nostalgia di casa e così le pagine dei libri, strappate da quelli che Robinson ha già letto, diventano fogli sui quali scrivere messaggi di SOS da affidare alle onde, arrotolati dentro bottiglie di rum. Le avventure sono solo all’inizio: con l’aiuto del nuovo amico, Jack intraprende una rocambolesca fuga dall’isola, in una narrazione serrata popolata da mostri marini e vascelli pirata, scheletri e tartarughe giganti, dobloni sepolti e mappe da decifrare, con l’intervento decisivo di incantesimi da fiaba e di tanta buona fortuna (The lucky bottle è il titolo originale dell’opera). Dopo Il posto magico (Rizzoli, 2019) l’illustratore e scrittore inglese Chris Wormell conferma le sue grandi doti di tessitore di storie; solca in lungo e in largo il vasto mare dei canoni classici già noti, che usa e piega alla sua brillante vena creativa, in una scrittura autoriale che va in cerca di mondi letterari ancora inesplorati.

Fausto Boccati (da LiBeR 139)

La bottiglia dei desideri
Chris Wormell;
trad. di E. Dorenti
Rizzoli, 2023, 333 p.
€ 17,00 ; Età: da 9 anni