Puntualmente intrecciando dimensione introspettiva e riflessione storica, Adele (Sinnos 2025), nuovo romanzo young adult di Anna Vivarelli, si apre – e si chiude, circolarmente – in un luogo preciso: un palazzo settecentesco “imponente e signorile” del centro di Torino. Qui vive Adele, protagonista di una storia di formazione che la ritrae in principio ancora bambina, alle soglie dell’adolescenza, e infine giovane adulta, cresciuta in anni e in altezza ma soprattutto in termini di costruzione della propria identità e di un senso compiuto del sé. Figlia unica di un operaio di fabbrica e della custode del palazzo, Adele vive invero negli spazi angusti della portineria, dormendo in un letto a scomparsa e giocando con la palla – nascostamente, poiché le viene proibito – nello stretto passaggio che i condomini chiamano “il vicolo delle biciclette”. A un’infanzia privata di spazi personali e di zone franche in cui essere, fino in fondo, bambina, l’autrice contrappone una figura adolescente (Giulio, figlio – anch’egli unico – della proprietaria del palazzo) che può godere del più ampio appartamento del piano nobile. La contrapposizione, tuttavia, è solo apparente, perché Giulio, pur occupando una posizione sociale elevata, condivide con Adele la medesima condizione esistenziale di solitudine. Adele e Giulio sono soli perché figli di madri anaffettive e abbandoniche, nonché di un’Italia, quella dei primi anni Sessanta, intellettualmente miope, gretta, perbenista e omofoba, di fatto soffocante le libertà e gli slanci immaginativi personali. Le solitudini dei due personaggi si incontrano, allora, in quello spazio interstiziale – il “vicolo delle biciclette” – che da anfratto marginale diviene innesco prezioso di un’amicizia e insieme di un duplice riscatto sociale. Fondato su un patto di verità che le avversità della vita talvolta rompono, il riscatto di Adele e Giulio si traduce in un ritorno ai luoghi d’infanzia con la consapevolezza, da parte di entrambi, che la libertà va ricercata nel profondo del sé, chiamato anzitutto ad accettarsi e ad amarsi se vuole, come i protagonisti di Vivarelli, vivere secondo le proprie virtù e le proprie idee di società e di famiglia.

Elena Guerzoni (da LiBeR 149)

Adele
Anna Vivarelli
Sinnos, 2025, 208 p.
(Zona franca)
€ 15,00 ; Età: da 14 anni

Cosa accade nel cuore, nella mente, sul corpo di bambini e bambine quando si trovano costretti a vivere dentro una guerra. Considerato questo mondo, cercare di accostarci a quel sentire è imprescindibile. Muove da questo Tre dita di Massimo Canuti. E dal desiderio di indossare il vissuto del padre quando era un bambino di soli undici anni, perso nelle maglie della seconda Guerra Mondiale, nel frangente tormentatissimo dell’Armistizio – già arduo da capire allora per gli adulti – e nel contesto del paese toscano di Bettolle. Così, con la voce fresca e venata di umorismo di Nado e una scrittura sensibile e intelligente, emergono i ritratti della madre – presa in un rapporto “ravvicinato” con Dio – del padre, fine artigiano dei saponi che dissente dall’ossequio al fascismo, degli amici con cui condivide prima giochi e scherzi e poi, ispirandosi al più caro già vicino alla Resistenza, un gruppo d’azione e “di coscienza politica”. In tutto questo Nado conosce il dolore del lutto in famiglia, e il potere mortifero della guerra sul proprio corpo, quello della bomba che, ignaro di cosa si tratti, gli esplode tra le mani (sarà salvato da un tedesco e anche su questo rifletterà): non c’era scritto “Attenzione”, “come se a chi l’aveva costruita non fosse importato un accidente se a morire fosse stato un bambino, un adulto un nemico o un amico”. Resta con Tre dita, appunto, e il romanzo è scandito da resilienti liste di tutto quello che si può ancora fare … come “scolpire una saponetta” (diventerà uno scultore eccelso, raccontato nel documentario Nado di Daniele Farina, 2025). La sua è una progressiva struggente presa di coscienza di quello che, ancor più allo sguardo dell’infanzia, appare come l’inconcepibile atrocità della guerra: “esiste forse un ordine più stupido dell’uccidere un uomo?”. Nado si interroga su chi siano davvero i tedeschi (“avresti dovuto capirlo dove stavano i buoni e dove invece i cattivi...”) e, in bilico tra la fede strenua della madre e l’ateismo dell’amico, non esita a chiamare in causa Dio sul perché di tutto questo. Nel finale capolavoro, sempre a proposito di “cose che si possono fare con tre dita”, ci lascia per sempre l’immagine di una Resistenza “marcondirondera” secondo l’infanzia. Nado Canuti: che sarà artista partigiano.

Maria Grosso (da LiBeR 148)

Tre dita
Massimo Canuti
Uovonero, 2025, 264 p.
(I geodi)
€ 16,50 ; Età: da 11 anni

Vincere il premio che ha visto tra i precedenti trionfatori C.S. Lewis e Philip Pullman è un grande onore, ma farlo con un romanzo in versi può essere ritenuto una conquista. Joseph Cohelo, autore britannico cresciuto negli anni Ottanta nel quartiere londinese di Roehampton, racconta di non aver mai pensato da piccolo di voler fare lo scrittore, anche perché gli scrittori per lui erano esseri speciali che sicuramente vivevano da qualche altra parte, non certo a Roehampton. A otto anni scrive il suo primo componimento, lo presenta a un concorso e…non vince! Ma da lì in poi non si fermerà più. Anni dopo, nel 2024, otterrà appunto la prestigiosa Carnegie Medal per Theo e Teseo nel labirinto e questo per sua stessa ammissione, lo riempirà di orgoglio perché nel frattempo Cohelo avrà fatto della poesia un mezzo espressivo per arrivare al cuore dei ragazzi. Nel romanzo s’intrecciano le storie dell’adolescente Teo, che vive senza padre e con la madre in un sobborgo della periferia di Londra, dell’eroe greco Teseo, anch’egli secondo il mito ignaro della vera identità del padre, e del Minotauro, un essere metà uomo e metà toro nato dall’unione tra la madre Pasifae e il Toro di Creta e cresciuto sentendosi rifiutato a causa del proprio terrificante aspetto, simbolo nel racconto della rabbia cieca e inarrestabile davanti all’indifferenza degli adulti.
Dalle parole di un insegnante Teo apprende la storia dell’eroe greco: è l’inizio della sua personale ricerca delle proprie radici. Il racconto usa per lo più la struttura in versi liberi, ma anche sonetti e ballate, variando così il ritmo narrativo e da un certo punto in avanti il lettore stesso è chiamato a intervenire sul destino dei personaggi, scegliendo la strada da far loro percorrere. Narrando il viaggio dei tre, gli incontri con personaggi strani e particolari collegati tutti tra loro da un filo invisibile, i vicoli ciechi in cui incappano per poi tornare indietro, proprio come accade in un labirinto, lo scrittore sembra suggerirci che reinventando le storie degli altri, rimodellandole e facendole proprie è possibile trovare la vera voce e creare la propria storia. Il risultato finale è un’opera da leggere e rileggere, ricca di spunti sempre attuali e chiavi di lettura differenti.

Elena Tonini (da LiBeR 148)

Theo & Teseo nel labirinto
Joseph Coelho;
trad. di A. Valtieri e S. Ragusa
Terre di Mezzo, 2025, 320 p.
(Acchiappastorie)
€ 16,00 ; Età: da 11 anni

Vincere il premio che ha visto tra i precedenti trionfatori C.S. Lewis e Philip Pullman è un grande onore, ma farlo con un romanzo in versi può essere ritenuto una conquista. Joseph Cohelo, autore britannico cresciuto negli anni Ottanta nel quartiere londinese di Roehampton, racconta di non aver mai pensato da piccolo di voler fare lo scrittore, anche perché gli scrittori per lui erano esseri speciali che sicuramente vivevano da qualche altra parte, non certo a Roehampton. A otto anni scrive il suo primo componimento, lo presenta a un concorso e…non vince! Ma da lì in poi non si fermerà più. Anni dopo, nel 2024, otterrà appunto la prestigiosa Carnegie Medal per Theo e Teseo nel labirinto e questo per sua stessa ammissione, lo riempirà di orgoglio perché nel frattempo Cohelo avrà fatto della poesia un mezzo espressivo per arrivare al cuore dei ragazzi. Nel romanzo s’intrecciano le storie dell’adolescente Teo, che vive senza padre e con la madre in un sobborgo della periferia di Londra, dell’eroe greco Teseo, anch’egli secondo il mito ignaro della vera identità del padre, e del Minotauro, un essere metà uomo e metà toro nato dall’unione tra la madre Pasifae e il Toro di Creta e cresciuto sentendosi rifiutato a causa del proprio terrificante aspetto, simbolo nel racconto della rabbia cieca e inarrestabile davanti all’indifferenza degli adulti.
Dalle parole di un insegnante Teo apprende la storia dell’eroe greco: è l’inizio della sua personale ricerca delle proprie radici. Il racconto usa per lo più la struttura in versi liberi, ma anche sonetti e ballate, variando così il ritmo narrativo e da un certo punto in avanti il lettore stesso è chiamato a intervenire sul destino dei personaggi, scegliendo la strada da far loro percorrere. Narrando il viaggio dei tre, gli incontri con personaggi strani e particolari collegati tutti tra loro da un filo invisibile, i vicoli ciechi in cui incappano per poi tornare indietro, proprio come accade in un labirinto, lo scrittore sembra suggerirci che reinventando le storie degli altri, rimodellandole e facendole proprie è possibile trovare la vera voce e creare la propria storia. Il risultato finale è un’opera da leggere e rileggere, ricca di spunti sempre attuali e chiavi di lettura differenti.

Elena Tonini (da LiBeR 148)

Theo & Teseo nel labirinto
Joseph Coelho;
trad. di A. Valtieri e S. Ragusa
Terre di Mezzo, 2025, 320 p.
(Acchiappastorie)
€ 16,00 ; Età: da 11 anni

La spiaggia dei ciottoli è il nuovo, intenso capitolo della produzione di Jarvis, firma inglese il cui lavoro ha “magnetizzato” il pubblico con oltre un milione e mezzo di libri venduti (tradotti in 25 lingue) e Premio Strega Ragazze e Ragazzi 2024 con Orso e Uccellina nella categoria 6+. In questo albo, nato dai ricordi d’infanzia sulle coste del Galles del Nord, in particolare a Talacre Beach, l’autore racconta la relazione speciale, di avventure e segreti, tra un nonno e il nipote. La loro giornata alla spiaggia si costruisce attraverso piccoli riti: camminare insieme tra i boschi e le dune, osservare le onde e i gabbiani, raccogliere sassi, dipingerli, seduti stretti stretti nella vecchia barca, il Pirata ballerino, stando attenti a “non sbatter la testa contro il cielo”. Azioni che diventano depositi di memoria, simboli di un’intensità affettiva irripetibile e, al tempo stesso, indizi che preparano a inevitabili distacchi. Jarvis, con una grazia narrativa mai didascalica e un flusso continuo tra voce e visione, affronta temi complessi: il legame intergenerazionale, il cambiamento, la perdita. Li fa percepire con naturale lirismo attraverso le immagini, in uno stile che unisce sintesi e ricerca, mescolando energia e delicatezza. L’artigianalità di Eric Carle, l’audacia espressiva di Ralph Steadman e l’eleganza di Miroslav Sasek (i suoi principali riferimenti) si fondono in un’armonia cromatica sostenuta da tecniche digitali rese quasi materiche. Ne nasce un ritmo visivo che ricorda lo scorrere della memoria: il lettore respira insieme ai protagonisti l’alternanza di particolari e ampie aperture – splendide la doppia tavola dell’arrivo in spiaggia e quella dei ciottoli visti dall’alto – in un susseguirsi di attimi intensi e pause contemplative. Un bastone appoggiato sul divano, forse di una casa di riposo, ci fa capire che per il nonno non è più tempo di passeggiate. I sassi però restano. A ricordarci che la memoria può essere un atto creativo capace di trasformare la quotidianità in racconto e il distacco in voce amica del qui e ora.

Elena Baroncini (da LiBeR 148)

La spiaggia dei ciottoli
Jarvis;
trad. di A Valtieri
Lapis, 2025, 40 p.
€ 16,00 ; Età: da 5 anni

Con Quell’estate con Yente Enne Koens – pluripremiata autrice olandese di libri per ragazzi, opere teatrali, racconti e canzoni – torna a esplorare i grandi temi dell’adolescenza, nel solco dei suoi precedenti romanzi. Nello stesso tempo, in questa nuova opera l’autrice affronta un nodo psicologico ancora più complesso e attuale per i giovani, quello delle amicizie “tossiche”, con uno stile sobrio e diretto perfettamente aderente alle esperienze quotidiane dei giovani protagonisti, le cui emozioni sono amplificate dalle essenziali e suggestive illustrazioni di Maartje Kuiper. Marie, dieci anni, è arrabbiata con i suoi genitori che si sono appena trasferiti in un nuovo e asettico quartiere, costringendola a lasciare il suo mondo e la sua migliore amica di sempre, Zoe. In questo scenario di solitudine e spaesamento appare Yente, una ragazzina dal fascino magnetico che trascina Marie in una serie di prove sempre più pericolose e disturbanti, imponendosi come una presenza contraddittoria e inquietante. Marie si trova così a vivere un’estate inaspettata, mentre crescono dentro di lei sentimenti ambigui: da un lato l’euforia della scoperta e della libertà, dall’altro un senso crescente di disagio e malessere emotivo. Sullo sfondo i genitori, che osservano ciò che succede con una presenza discreta ma costante, lasciandola libera di compiere le proprie scelte e di agire di conseguenza. L’autrice costruisce con grande abilità una dinamica psicologica realistica e angosciante: Yente è la classica “amica tossica”, dominatrice, affascinante, a tratti crudele, di cui Marie subisce il fascino senza riuscire a sottrarsi alla sua nociva influenza. Fino alla sfida finale, di fronte alla quale la scelta di Marie rompe finalmente quell’incantesimo malevolo, riuscendo a conquistare faticosamente la propria autonomia e una consapevolezza profonda e autentica. Una storia che non offre soluzioni facili, ma invita a riflettere sulla complessità delle relazioni e sull’importanza delle proprie scelte, e che attraverso la narrazione fornisce ai giovani strumenti impliciti per riconoscere le relazioni “tossiche”, aiutandoli a sviluppare una coscienza morale ed emotiva.

Gabriela Zucchini (da LiBeR 148)

Quell’estate con Yente
Enne Koens,
ill. di Maartje Kuiper;
trad. di O. Amagliani
Camelozampa, 2025, 256 p.
(I peli di gatto)
€ 16,90 ; Età: da 11 anni

Un albo delicato e potente. Ji Hyeon Lee torna ad affascinarci con i suoi pastelli dai colori tenui e sognanti con Non sono una fata. Una negazione del fiabesco, dimensione cara all’autrice, che qui denuncia un tema dimenticato, ma attualissimo: il lavoro minorile nelle multinazionali della moda. Il rimando alla figura della fata è utilizzato per sottolineare il tragico contrasto tra il diritto all’infanzia da fiaba che tutti i bambini meriterebbero e la situazione descritta: i bambini sfruttati nel mercato della moda sono invisibili, ma esistono eccome. Il formato del libro è quello rettangolare con doppie pagine che l’autrice utilizza abitualmente nei suoi albi e si può dire che sia molto vicino al silent book: Hyeon Lee usa davvero poco testo ed è il piccolo protagonista a rivolgersi direttamente ai lettori, il che rende il dialogo molto più tagliente e d’impatto. Sin alla prima pagina siamo di fronte a una vasta e candida pianta di cotone, con boccioli pronti per essere raccolti da mani piccole e veloci. Come si legge nella quarta di copertina: “Nella raccolta del cotone, i datori di lavoro preferiscono assumere bambine e bambini perché hanno le dita più piccole e non danneggiano il raccolto. Queste lavoratrici e questi lavoratori non hanno voce. Diventano così un facile bersaglio”. “Le persone non riescono a vedermi. Ma io ci sono” esordisce il protagonista, che riusciamo a distinguere solo dopo diverse pagine tra le altre piccole figure che affollano la pianta: ogni pagina l’inquadratura zooma sempre più fino alle mani piccole e operose del bambino, fasciate perché rovinate dal duro lavoro. Le “fate” sono tante, tantissime e tutte piegate a raccogliere il cotone senza sosta, i volti stanchi, silenziosi. Raccolgono i fiocchi, li mettono nei sacchi e li portano alla montagna del cotone. Lì inizia il lavoro di filatura, tintura e asciugatura, finche la stoffa non è pronta. Comincia così la terza fase del lavoro, la confezione dell’abito. La potenza del messaggio esplode nella penultima doppia pagina dell’albo, dove vediamo il piccolo protagonista che, finito il lavoro e lasciate le ali a terra, si gira verso noi lettori, stagliandosi sullo sfondo bianco del foglio, e ci guarda dritto negli occhi, per la prima volta: “Non sono una fata”.

Giulia Romualdi (da LiBeR 148)

Non sono una fata
Ji Hyeon Lee;
trad. di A. De Benedittis
Orecchio Acerbo, 2025, 40 p.
€ 16,90 ; Età: da 4 anni

Ci sono libri che appaiono riusciti al primo sguardo, grazie a una bella veste editoriale, un contenuto accessibile, adatto all’età di riferimento, accortezze tipografiche che facilitano l’approccio alla pagina scritta, un formato maneggevole e un prezzo contenuto. È il caso di Muffa, Truffa e Spadaccino, firmato dall’affiatato duo autoriale Alice Keller e Veronica Truttero, che tornano nel catalogo di Sinnos con una prima lettura che unisce un testo in stampatello maiuscolo, illustrazioni nitide e ben distribuite e un impianto visivo ordinato e piacevole, dove parole e immagini “viaggiano” insieme senza sopraffarsi. Il volume è suddiviso in brevi capitoli che raccontano la vita di una casa di campagna abitata da quattro bambini e da un gatto. Lo sguardo narrativo si concentra però su Muffa, Truffa e Spadaccino, tre curiosi fratellini conigli, ognuno con una personalità unica e marcata, suggerita dal nome parlante che lo definisce e dalle sue azioni. Il linguaggio scelto da Alice Keller è allegro e musicale, con termini, come “sgraffignatore”, che accendono la fantasia e arricchiscono il lessico dei bambini. L’episodio centrale ruota intorno a un pacco-regalo gigante: i conigli scoprono che contiene un teatrino dei burattini e organizzano una spedizione segreta per raggiungerlo. Nella notte sgattaiolano via dalla conigliera, sfuggendo alla sorveglianza del gufo, del gatto e della cornacchia, per introdursi nell’abitazione accanto. Nella stanza dei giochi improvvisano uno spettacolo teatrale che incanta un pubblico inaspettato: la bambina, sveglia e nascosta dietro i cuscini, e una folla di animaletti e insetti accorsi in silenzio. È un momento di pura meraviglia, che si dissolve all’arrivo di passi adulti nel corridoio. Ma il ricordo di quella sera resterà, così vivido da rendere quel compleanno “il più bello di sempre”. Le illustrazioni di Veronica Truttero accompagnano la narrazione con delicatezza e complicità: chiare, pulite, ma ricche di particolari narrativi, diventano parte integrante della lettura. Muffa, Truffa e Spadaccino è dunque una proposta editoriale che diverte e convince, restituendo con freschezza le dinamiche dell’infanzia: i litigi e i dispetti, il desiderio di avventura, la magia che nasce dall’amicizia e dall’immaginazione.

Francesca Tamberlani (da LiBeR 148)

Muffa, Truffa e Spadaccino
Alice Keller,
ill. di Veronica Truttero
Sinnos, 2025, 64 p.
(Leggimi prima)
€ 10,00 ; Età: da 5 anni

Arriva anche in italiano l’albo della canadese Elise Gravel, autrice affermata e pluripremiata il cui lavoro è caratterizzato da uno spirito brillante e teneramente umoristico. Dedicato al corpo e alle relazioni indispensabili che lo rendono il nostro spazio fondamentale di esperienza, il libro è un’occasione di confronto e riflessione su corporeità, identità, educazione, cittadinanza, diritti e salute. Informi ma armoniosi, caratterizzati, vivi e senzienti, i personaggi di Gravel mettono in pagina situazioni, fisionomie e gesti corporei che si sottraggono alla normalizzazione e all’omologazione. Vengono restituiti, attraverso testi che sono piccoli manifesti, alla loro dimensione politica, cioè relazionale ed espressiva. Se un discorso culturale sul corpo e sul diritto infantile non è più rimandabile, per ragioni ampie che vanno dalla mancanza di cura, ascolto e protezione globale per l’infanzia alla violenza quotidiana, fisica e psicologica ancora largamente accettata e pure giustificata in chiave educativa, l’albo si propone come alleato per letture, discussioni e formazioni democratiche attorno al tema. C’è il motivo del consenso al contatto: la necessità di chiedere il permesso per toccare i corpi degli altri e di accordare il proprio, la possibilità non solo di dire di no ma di cambiare idea ogni volta che lo sentiamo; c’è il discorso dell’accettazione del proprio corpo, che è quasi sempre un processo non indolore, e sempre un processo culturale e pedagogico. C’è il corpo non conforme, il corpo sentito, visto, vissuto. C’è il corpo di diritto, che dice “il corpo è mio”. C’è il corpo che si esprime, cresce, cambia. Un corpo bambino e universale, che dice che ognuno ha diritto a occupare uno spazio vivo, sacro, a esprimersi per scegliere cosa e come fare e soprattutto che gesti accettare. Un libro che invita a discutere di temi irrinunciabili oggi, per emergenza pedagogica, politica e di genere, e che propone a bambine e bambini le parole per rendere udibile la propria voce, che viene regolarmente silenziata. Naturalmente, sia detto per gli adulti, dopo la lettura bambine e bambini sapranno meglio esprimere i propri diritti e dunque agli adulti non rimarrà che ripensare in modo critico i propri gesti corporei, a partire da quelli quotidiani.

Marcella Terrusi (da LiBeR 148)

Il mio corpo
Elisa Gravel;
trad. di A. Mattiello
Becco Giallo, 2025, 40 p.
€ 18,00 ; Età: da 3 anni

Dopo Rotte di mare: storie di acqua e di terraferma che narra gli aspetti storici, culturali e antropologici della navigazione, Quinto Quarto propone ai giovani lettori una nuova esplorazione del mare con un’opera scritta e illustrata da Piotr Karski, creativo polacco alla sua prima apparizione nel nostro Paese. Il libro, che ha la forma di un corposo quaderno di attività, è un invito gioioso e ironico a compiere un’immersione profonda nel mondo dell’acqua salata. Lo suggerisce anche il titolo originale della pubblicazione W morze! (Nel mare), un’esortazione a tuffarsi nell’acqua, per fare tante attività pratiche finalizzate alla scoperta della ricchezza di questa parte di mondo che occupa più del 70% della superficie terrestre, un universo qui proposto nella sua pluralità di aspetti, a cominciare da quello scientifico. Il ciclo dell’acqua, il peso, la pressione, la spinta di Archimede: per comprenderli il libro propone la pratica, che ha le forme del disegno, dell’esperimento scientifico o della realizzazione di un manufatto. “L’acqua che bevi esce dal tuo corpo come pipì, finisce nel fiume e da lì scorre fino al mare” si legge in una doppia pagina quasi vuota con le immagini stilizzate di un pollo e di un umano: ed ecco che al lettore viene data la possibilità di illustrare sul foglio bianco il percorso dell’acqua prima che finisca nella pancia dei due. Nel paragrafo dedicato alla spiegazione del funzionamento della pressione si invitano i bambini a fare semplici esperimenti con materiali di facile reperibilità, in altre parti si chiede loro di cimentarsi nella costruzione di un dissalatore. Anche la fauna e la flora occupano un posto di rilievo nella pubblicazione. Lumache, polpi, conchiglie appaiono quali sono – meravigliose espressioni del mondo naturale –e non aspettano altro che essere illustrati dalle mani del lettore. La stessa cosa vale per imbarcazioni, tavole da surf, e tutti gli altri aspetti legati all’arte della navigazione, come i nodi, e anche all’immaginario, come i tatuaggi dei marinai. Nell’insieme essi costituiscono i tasselli di un grande e variegato puzzle dedicato al mondo dell’acqua salata, un’enciclopedia giocosa che, grazie alla partecipazione attiva del lettore, divulga il mare, la sua cultura e la sua complessità.

Francesca Brunetti (da LiBeR 148)

Mare!
Piotr Karski;
trad. di G. Rogowska
Quinto Quarto, 2025, 224 p.
(Grande)
€ 20,00; Età: da 6 anni

Impreziosito da caratteri dorati su un’elegante copertina grigio-blu, questo piccolo albo illustrato saprà sorprendervi per molte ragioni. La prima riguarda la forma: il libro si apre in verticale, ma non per vezzo di originalità. Come ha magistralmente insegnato Eric Carle, ogni scelta cartotecnica deve avere una sua ragione d’essere e qui è strutturalmente necessaria. Lilly negli abissi racconta un’avventura dentro le profondità dell’oceano, concetto non immediato per dei piccoli lettori; l’autore ricorre all’espansione e alla direzione della pagina per esplicitare il rapporto tra superficie e profondità e per mostrare visivamente l’immensità dell’oceano.
La storia è una pura avventura classica. La capitana Kim Bullit parte per esplorare le profondità dell’Oceano Atlantico. Per farlo ha inventato una misteriosa sfera di acciaio, “la bolla Bullit”, in grado di reggere la pressione. La capitana sarà accompagnata in questa avventura dal marito, scienziato marino, e dai due figli, Teo e Lilly. La piccola ha cinque anni, è una sognatrice, porta una strana capigliatura simile a quella della madre e non ha ancora iniziato a parlare. Con precisione quasi etnografica l’autore racconta la spedizione fantastica come fosse reale: dopo un’emozionante discesa negli abissi, cominciano le osservazioni del fondale alla ricerca di possibili forme di vita. Ma, mentre i genitori e il fratello non vedono nulla, la piccola Lilly, affacciata a un oblò, immersa nel suo mutismo osserva e vede pesci incredibili e forme di vita meravigliose e sconosciute. E, non potendole raccontare a voce, affida le sue scoperte strabilianti a disegni del tutto ignorati dal resto della famiglia. Lavachery, autore belga, si diverte a offrirci un’avventura familiare. Non è semplice stabilire se in lui prevalga il gusto per le immagini e i giochi della carta o quello per la creazione di una galleria di personaggi originali e ben delineati, attraverso i quali Lilly ci dice quanto ancora abbiamo bisogno degli occhi dell’infanzia per vedere la strada giusta. Eppure, in ultima istanza, mi piace pensare che il centro dell’albo sia il gusto per l’avventura di esplorazione, ereditato dal nonno, che nel 1934 compì una spedizione all’isola di Pasqua a bordo del veliero a tre alberi Mercador.

Cristina Busani (da LiBeR 148)

Lilly negli abissi
Thomas Lavachery;
trad. di G. Arnaldi
Babalibri, 2025, 60 p.
€ 14,00 ; Età: da 6 anni
 

Dopo Il nido del tempo, vincitore nel 2023 del premio Laura Orvieto, con Il Labirinto di Grete Anna Sarfatti accompagna di nuovo i lettori in un viaggio che è al tempo stesso storico e interiore, attraverso le pagine di romanzo che si muove lungo le linee spezzate della memoria e della speranza. Ispirato al Kindertransport, l’operazione di salvataggio che permise a migliaia di bambini ebrei di lasciare Germania, Austria, Cecoslovacchia e Polonia per raggiungere la Gran Bretagna, il libro abita quel territorio narrativo in cui la Storia non è uno sfondo, ma materia viva che interroga con forza il presente. Grete Baum e Sebastian Sommer, i due giovani protagonisti, affrontano il distacco dalle famiglie e l’esilio con una forza che non è eroismo, ma resistenza quotidiana. La loro vicenda si snoda tra stazioni, case d’accoglienza, lettere mai arrivate e silenzi pesanti. Eppure, in questo labirinto di incertezze, emergono figure luminose: adulti che scelgono di agire, proteggere, custodire. È qui che la scrittura di Sarfatti si fa ponte tra generazioni e restituisce ai lettori più giovani la complessità di un tempo buio senza rinunciare alla delicatezza. Il romanzo si inserisce con coerenza nel percorso autoriale di Anna Sarfatti, pedagogista e scrittrice che ha fatto dell’educazione alla cittadinanza il cuore pulsante della sua produzione. Dalla traduzione di Dr. Seuss alla collaborazione con Gherardo Colombo, dai testi sulla Costituzione ai progetti con ANPI e MCE, Sarfatti ha costruito negli anni una bibliografia che è anche una mappa dell’impegno civile. Il Labirinto di Grete ne rappresenta una sintesi esemplare: un’opera che parla di Shoah, ma anche di coraggio, di empatia, di quella scintilla umana che resiste all’odio.
La scrittura è sobria, mai retorica, e proprio per questo potente. Il romanzo si affida alla verità dei dettagli, alla forza dei gesti minimi, alla voce dei bambini. In un tempo in cui la memoria rischia di scolorirsi, Sarfatti ci ricorda che raccontare è un atto politico e che la letteratura per ragazzi può – e deve – essere uno strumento di consapevolezza. Un libro necessario, che non chiude il cerchio, ma lo apre: verso domande, riflessioni, dialoghi. Verso un futuro che sappia ancora dire, con fermezza: “Get the children out”.

Matteo Biagi (da LiBeR 148)

Il labirinto di Grete
Anna Sarfatti
Giunti, 2025, 240 p.
(Biblioteca)
€ 16,90 ; Età: da 11 anni
 

Sono dieci le illustrazioni con le quali la svedese Joanna Hellgren presenta la nuova avventura di Katitzi, la bambina rom più famosa della letteratura, pubblicata da Iperborea: Katitzi va in città è il quarto titolo della saga ispirata alla vita dall’autrice Katarina Taikon, di origine rom. Con il tratteggio nero che caratterizza le sue tavole, l’illustratrice accompagna la bambina di ormai undici anni dal campo, dove vive con la famiglia allargata, fino a Uppsala alla ricerca di mamì Masha, nonna Maria, che vive in un ospizio. La nuova moglie del papà, che lei chiama signora, la maltratta: senza tante esitazioni, la piccola rom scappa dal campo e si mette in viaggio “nel grande mondo” come lei lo definisce. Prima di arrivare a destinazione, Katitzi viene aiutata da adulti generosi, che però si rivolgono a lei utilizzando espressioni cariche di intolleranza e di diffidenza per la sua etnia. La bambina raggiunge in ospizio la nonna e fra le sue braccia ritrova l’affetto e le attenzioni che in casa le sono negate. La telefonata del padre, che si rivolge alla nonna per comunicarle la scomparsa di Katitzi, mette in luce la situazione sofferente tra i figli del primo matrimonio e la signora, che il padre finge di non vedere. Recuperate le energie necessarie per ritornare a casa, la bambina dovrà prepararsi per una nuova avventura.
Katitzi affronta le situazioni ben consapevole del suo stato sociale, con uno spirito allegro, disinvolto, determinato, ma che lascia trasparire tutta l'innocenza della sua età quando prende le distanze dalla realtà e sogna di essere una principessa, di vivere in un castello e di dialogare con un cavaliere. Tradotto dalla Milton Knowles, il romanzo è sostenuto principalmente da dialoghi spontanei e dall’atmosfera intrisa di naturalezza nelle relazioni. Patrocinate da Amnesty International, le storie di Katitzi non sono solo un’occasione per dare voce all’infanzia di un’etnia difficile da legittimare, ma anche un dispositivo per raccontare l’infanzia muta, che viene percossa fisicamente, mentalmente e affettivamente. L’autrice ha saputo raccogliere le proprie testimonianze, imprimendo con questo personaggio una curvatura e un valore del tutto singolari ad un’idea di infanzia ancora vista e vissuta con miopia.

Adolfina De Marco (da LiBeR 148)

Katitzi va in città
Katarina Taikon,
ill. di Joanna Hellgren;
trad. di S. K. Milton Knowles
Iperborea, 2025, 115 p.
(I miniborei)
€ 14,00 ; Età: da 8 anni

Dopo Il mio migliore amico è fascista, Takoua Ben Mohamed, “giornalista a fumetti”, prosegue il racconto autobiografico e illustrato della sua vita quotidiana da adolescente in Italia dove, tunisina di origine, vive da quando era bambina. E lo fa come sempre con vignette e linguaggio essenziali. Il titolo sembra già un proclama, affermando un diritto di fronte alla sua negazione di fatto. Ma qual è il vero permesso a cui si riferisce? di cittadinanza? oppure, in senso ampio, di “essere”, di star qui? Autorizzata a essere italiana, adolescente, europea ma anche araba, parlare due lingue, indossare il velo? E, se accade a molti adolescenti di dubitare di poter essere se stessi, senza rispondere a schemi, aspettative o imposizioni, pensiamo a quanta incertezza possa incombere su un’adolescente che viene da un altro paese. Takoua si sente divisa tra due mondi che sembrano rimproverarle ciascuno la sua “altra” metà: non abbastanza araba per i tunisini e non abbastanza italiana per compagne di scuola e insegnanti. “Quando vivi in mezzo a due mondi è come se la porta di casa tua fosse una frontiera che attraversi ogni giorno” ci dice. Ma, nemica di ogni facile incasellamento, Takoua racconta anche la sua amicizia con Marco, coetaneo e compagno di banco, che si dichiara fascista perché viene da una famiglia che lo è. Anche lui però, fuori dalla semplicità degli stereotipi, anche grazie all’amicizia con lei, smentisce poi nei fatti la propria sbandierata ideologia. Come Takoua, anche Marco è diverso da qualsiasi lato venga osservato e il loro essere amici, (amici senza permesso, verrebbe da dire), insinua un cuneo nel muro delle certezze, lo incrina con dubbi e getta i semi di un futuro che, se non di assoluta comprensione reciproca, di sicuro potrà essere una zona franca dall’odio ignorante e un’isola di sana e positiva curiosità, apertura e affetto reciproco. Nel libro l’autrice sparge anche preziose pillole divulgative e spiega in alcune schede il significato di parole come per esempio cittadinanza, passaporto, fascismo, identità, Islam, pregiudizi, in un lavoro che dietro un’apparente semplicità, offre in realtà una complessa e importante decostruzione e ricomposizione di ciò che diamo per scontato.

Antonella Lamberti (da LiBeR 148)

Italiana, con permesso
Takoua Ben Mohamed
Rizzoli, 2025, 239 p.
€ 16,90 ; Età: da 11 anni

La fotografa francese Nathalie Seroux, riconosciuta artista specializzata in testi rivolti alla prima infanzia e sino a oggi mai pubblicata in Italia, è autrice di una serie di cartonati dal sottotitolo “mon premier imagier photo” ciascuno dei quali dedicato a un ambiente (come la città, la montagna, la fattoria) o a un soggetto (come le macchine da lavoro, gli ortaggi): finalmente arriva in Italia grazie a Camelozampa, che a inizio estate ha lanciato il primo titolo dedicato alla spiaggia (e chi scrive spera che non sia l’ultimo).
Ma cosa può incontrare lo sguardo di un bambino di circa uno, due anni, in riva al mare?
Certamente delle impronte umane sulla battigia, tanti vacanzieri sdraiati al sole, la sabbia con cui inventare gustosi gelati, e ancora sassolini, paletta, secchiello e un castello con cui giocare e via di seguito, passando per l’immancabile aquilone colorato e per soggetti meno scontati come il trattore o la crema solare.
Ciascuna immagine, sempre a colori, domina la scena su campo bianco e sovrasta una brevissima didascalia: a “raccontare” sono “solo” queste illustrazioni ma non “da sole” perché gli abbinamenti fra coppie di pagine non sono mai casuali (ad esempio il retino sulla pagina di sinistra e la rete su quella di destra oppure due giri di conchiglie colorate da una parte e un fiore di ostriche dall’altra).
Con questo albo, una versione leggermente adattata al gusto italiano rispetto alla versione originale Au bord de la mer, Camelozampa torna al genere del fotolibro dopo aver proposto in anni recenti i lavori Giallo, rosso, blu e Look book di Tana Hoban, autrice che è un riferimento universale per l’editoria che si interroga attorno alla costruzione di senso nei primissimi mesi e anni di vita; ne affida ancora una volta la curatela al pedagogista Luca Ganzerla, mentre la traduzione è di Sara Saorin, cofondatrice della casa editrice e premiata innumerevoli volte da “Andersen” come migliore traduttrice.
Molto è stato scritto attorno al linguaggio fotografico come ottimo medium visivo per i più piccoli così come sui buoni libri di contatto, come questo, con i quali si impara a voltare le pagine dai bordi arrotondati e intanto si inizia a nominare il mondo, puntando il dito alla ricerca di ciò che è noto (e anche di ciò che non lo è).

Serena Marradi (da LiBeR 148)

In riva al mare
Nathalie Seroux;
trad. di S. Saorin
Camelozampa, 2025, 52 p.
(A bocca aperta)
€ 15,90 ; Età: da 1 anno

Serena Marradi